Inertia Satanas
Un brindis por Bukowski, Pig Champion y las sucias perras hankoverianas.
Estoy sentado en una silla en el centro de la habitación con las piernas bien abiertas para que la barriga me ocupe el lugar que queda libre entre las mollas interiores de mis muslos. Llevo barba, llevo el pelo largo. Mi barba y mi pelo largo y liso como el ala de un cuervo son tan negros como mis gafas de sol. Estoy desnudo, llevo botas, medias y ligueros, todo negro como el petróleo. Sujeto el asa de una correa de cuero negro con el flanco de los cuatro dedos frontales de mi mano derecha extendidos hacia arriba, alineados y unidos, dibujando un ángulo oblicuo con el plano horizontal de la estancia, con el brazo semi-extendido hacia delante y hacia un lado, elevado lo justo para mantener a raya a las tres perras sarnosas que tengo a los pies de la tele. La correa se trifurca hasta sus tres cuellos atados, entre sus tres cuellos atados y mi mano en alto que sujeta el asa.
Las tres perras sarnosas gotean a cuatro patas: son vagas y retozonas, y están sucias. Sucias.
Zazel entra y deja su bolso sobre la mesa que hay detrás de mí.
—¿Cariño...? ¡Ya estoy en casa!
Vuelve de trabajar, como siempre.
—¿Escribes o ves la tele?
—Veo la tele, cariño.
—¿Qué ves?
—No sé. Ya nunca me fijo en nada.
—Las perras están sucias.
—Lo sé.
—Las perras están sucias.
—Lo sé, lo sé.
—Y las perras están sucias, pero qué buenas están.
Un brindis por Bukowski, Pig Champion y las sucias perras hankoverianas.
Estoy sentado en una silla en el centro de la habitación con las piernas bien abiertas para que la barriga me ocupe el lugar que queda libre entre las mollas interiores de mis muslos. Llevo barba, llevo el pelo largo. Mi barba y mi pelo largo y liso como el ala de un cuervo son tan negros como mis gafas de sol. Estoy desnudo, llevo botas, medias y ligueros, todo negro como el petróleo. Sujeto el asa de una correa de cuero negro con el flanco de los cuatro dedos frontales de mi mano derecha extendidos hacia arriba, alineados y unidos, dibujando un ángulo oblicuo con el plano horizontal de la estancia, con el brazo semi-extendido hacia delante y hacia un lado, elevado lo justo para mantener a raya a las tres perras sarnosas que tengo a los pies de la tele. La correa se trifurca hasta sus tres cuellos atados, entre sus tres cuellos atados y mi mano en alto que sujeta el asa.
Las tres perras sarnosas gotean a cuatro patas: son vagas y retozonas, y están sucias. Sucias.
Zazel entra y deja su bolso sobre la mesa que hay detrás de mí.
—¿Cariño...? ¡Ya estoy en casa!
Vuelve de trabajar, como siempre.
—¿Escribes o ves la tele?
—Veo la tele, cariño.
—¿Qué ves?
—No sé. Ya nunca me fijo en nada.
—Las perras están sucias.
—Lo sé.
—Las perras están sucias.
—Lo sé, lo sé.
—Y las perras están sucias, pero qué buenas están.
(Inédito)
Nota: La escena para este texto me fue sugerida en parte por una de mis fotos de grupos favorita: esta foto de la gran banda de Hardcore Punk Poison Idea, con Tom "Pig Campion" Roberts, fallecido en 2006, en primer plano.
jo tú, que bueno.
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