jueves, 27 de noviembre de 2014

1 POEMA de José Malvís.




Viajo
en el interior de un intestino
alargado y metálico,
aglutinado entre belleza proteínica
y grasas saturadas
(expectante de ser expulsado
por uno u otro orificio
sin tampoco sufrir demasiado).
Este tren
alberga suciedades eléctricas
y expresionismo borroso tras los cristales
(sigue las líneas férreas
con traviesas de moqueta
y números decimales)
Mas en este trayecto
exacto y milimétrico,
de colores difusos
y sospechosas direcciones,
la velocidad de la luz
es más lenta que algunas miradas
(los párpados cerrados como persianas
cuentan si se sueña)

José Malvís


miércoles, 26 de noviembre de 2014

04:39 por José Daniel Espejo.



Me encuentro rodeado de cosas medio rotas
que sin embargo funcionan
el viejo azucarero con un
agujero en la tapa
el coche que me dieron
la tele sin mando a distancia
mi forma de encajar. Todo está roto
y sin embargo funciona, no merece
la pena llevarlo a arreglar
o volver a pintarlo, no se sabe
si sería o no mejor cambiarlo`
por cosas nuevas
resplandecientes
sacarlas a brillar de ser posible
comprarlas a crédito. Estoy
rodeado de cosas medio rotas
que sin embargo funcionan, invisibles
objetos abollados que sueñan
con formas exóticas de perfección
si acaso es que duermen: con rodar
sin hacer ningún ruido, con cumplir
las tareas con una fluidez
y una eficacia que desaparecieron
hace ya mucho tiempo
o nunca tuvieron. Cosas rotas
que dan vergüenza ajena
y sin embargo funcionan
y sin embargo funcionan
al cincuenta por cierto con suerte
de su teórica capacidad. Un día
las tiraré a la basura o tal vez puede
que me decida a engrasarlas. Tengo
treinta y nueve años y me rodean
cientos de objetos astrosos
que sin embargo funcionan. Con ellos
sueño ese sueño de la eficacia
y de las cosas recién sacadas
de su flamante envoltorio y al instante
siguiente estamos despiertos
y funcionando como un viejo
tren de cercanías. No huele a nuevo
huele a café.

José Daniel Espejo


domingo, 23 de noviembre de 2014

sábado, 22 de noviembre de 2014

MALA COSECHA por Joaquín Piqueras.



a mí, como a Tom Waits,
me gusta arrojar los sueños
a la calle para que crezcan
con la lluvia y esperar
con la ociosidad que envilece,
- lo dijo Hesiodo, no he sido yo-,
una cosecha que no llega,
porque aquí en esta tierra
prometida nunca llueve

Joaquín Piqueras


viernes, 21 de noviembre de 2014

COLCHA DE VERANO por Marcos Ferrer.



gravedad en la ciudad
asfalto alquitranado
ha pasado el tiempo
tu voz se ha ido
y la gente solo piensa en ir a Ikea.
las nucas a pleno sol
el poniente
las mujeres que quise
las cuatro de la tarde
las que aún creo ser capaz de querer
el hueco imposible de la tela ligera, bajo el pecho y la carne sombreada
y la falta y el retorno de tu nombre en otro nombre.
tu cama, aquel olor a amanecer
no pensar en ti.
no pensar en nada.
mientras el termómetro alcanza los 38 grados en septiembre.
he recogido de las esquinas algunas notas extraviadas
el dolor de otros pechos desollados
que besan el viento
que rompen los huesos
me gusta la muerte
por todo lo que esconde.
y de repente
una nota urbana
al pie de la escalera
de casa de mi padre
que dice así:
“En mi tendedero ha
caído una colcha de
verano de flores rosas
Puerta:7”
me estoy enamorando de la muerte
por todo lo que calla, por todo lo que esconde.

Marcos Ferrer, del blog Intervaloscopio.

http://intervaloscopio.wordpress.com/

lunes, 10 de noviembre de 2014

LA TRADUCTORA DE INCENDIOS




rodeando la imagen de un suicidio
el borde un tanto azul de las mentiras
una frase muy sucia se reparte
en diversas maletas
por ciudades que aún están dormidas
conformando una ruta, un precipicio
un árbol que ya muerte se ilumina

*

no hay metal más frío
que tus palabras de carretera
cuando ya no existo
y tú le hablas a un pasado
que no comprendo
y tú sufres
y yo sufro
y los dos hacemos del cielo
una cacería horrible


Isabel García Mellado, de La traductora de incendios (Valparaíso Ediciones, 2014).

CUERPO BOMBA por EnaJenada



Tener una montaña rusa
en el estómago
y una noria acelerada
en la cabeza.

Bisagras que crujen
en los huesos
y alfileres que penetran
en las articulaciones.

El calor de una hoguera
prehistórica
en las mejillas.

El temblor de un terremoto
nivel 7
en la escala Richter
por todo el cuerpo.

La náusea de Sartre
pidiéndome paso.

Todo junto...
en horizontal o vertical.

Mi bomba de relojería particular.


EnaJenada


miércoles, 5 de noviembre de 2014

PRESENTACIONES DE "ATRAPADOS EN EL PARAÍSO" EN MADRID (8 Y 9 DE NOVIEMBRE)


Los días 8 y 9 de noviembre presentaré mi libro "Atrapados en el paraíso" (Pamiela) en diferentes lugares de Madrid. 

-En la Biblioteca pública de Vallecas (sábado 8, 12:30) me acompañará Gsus Bonilla

-El sábado 8, a las 19:30 en La Marabunta (C/Torrecilla del Real, 32. Lavapiés), estaré con Alejandro Pedregosa; 

-Y el domingo 9 a las 13:00 en Vergüenza ajena (Galileo, 56) con Pablo Cerezal.

http://patxiirurzun.com/portfolio/atrapados-en-el-paraiso-pamiela-2014/

lunes, 3 de noviembre de 2014

PEOR QUE EL ÉBOLA por Iván Rojo.




En el asiento de atrás, nuestro perro.
Ha muerto de viejo. Creo.
Después de cenar se aovilló en la alfombra
y cerró los ojos para siempre.
En la tele hablaban del ébola.
Qué se hace con los restos del amor,
nunca me lo había preguntado.
Enterrarlos en la noche, he decidido.
Supongo que quería salir de casa.
Extiendo el brazo y tanteo su pelo frío.
Quise a ese animal como nunca habría imaginado.

Cuando vuelva te encontraré dormida.
Te acariciaré la frente.
Y será un adiós.


Iván Rojo