MOIRA by David Pérez Vega.



Recuerdo con ternura mis torpes maniobras para seducirte

(que no me hacían falta trucos lo sé ahora)

en aquel verano de extrañas camisetas frías,

aunque a ti te hizo reír y me dijiste que yo

nunca podría vivir entonces en Escocia

si eso era frío. Y yo lo entendía

a pesar de tu acento tremendo y de mi tosco nivel

intermedio de inglés, 565 puntos TOEIC.

Por esos días el submarino ruso Kursk

se hundió en el mar de Barents con todos sus tripulantes

a bordo; en las noticias nos narraban la angustia

de su rescate imposible, el morse desesperado

de los golpeteos a través de las tripas de metal del monstruo.

Los monstruos fantásticos estaban, esta vez como en la vida,

en el interior sellado del Nautilus,

y yo sentía el vértigo de las pocas semanas

que me quedaban para empezar a trabajar

en la prestigiosa firma norteamericana

de la que tan malos augurios me auspiciaban todos,

con el crujido de un presagio impuesto,

lo normal son las diez de la noche, sabes.

Me enseñabas expresiones que no venían en los diccionarios,

«Bugger off», eso que contestabas con criterio a los pesados

y a los camareros que se pasaban de graciosos.

¿Cuántos puntos TOEIC valdrá saber eso?

Yo estaba crudamente inquieto, desasosegado.

Nos conocimos, ¿lo pensarás en alguna de tus noches tan frías?,

en las últimas horas de aquel último bar,

los dos espesos y seriamente borrachos

en nuestros respectivos idiomas.

Al salir a la calle nos deslumbró la mañana,

pero aún bebimos un café repleto de pesados.

¿De dónde salen tantos pesados en las noches,

en las mañanas, de los encuentros que no esperamos?

Sin direcciones, sin números de teléfono o emilio

y una supuesta frase cariñosa mía

que aún hoy no sé si estaba bien construida,

salí del coche y tú no me seguiste,

a través del cristal trasero vi perderse

tu cabellera oscura y tu piel azul bajo los árboles.

Tu vida en Edimburgo («Edimbarra», decías)

te reclamaba con firmeza al día siguiente;

a mí me quedaban aún unas semanas

hasta que comenzase mi cautiverio de pura apariencia,

de traje y corbata, para eso había ido a la universidad:

para ser el orgulloso siervo de una multinacional.

Nuestras vidas se separaron así para siempre,

igual que se habían unido por unos días.

Yo no quería estar triste bajo los árboles,

esperando de nuevo en Norte mi autobús

dirección los suburbios, pero sabía que iba a estarlo.

Y los marineros del Kursk se ahogaban lo mismo,

el capitán Nemo no pudo acudir a rescatarlos.


David Pérez Vega, de Siempre nos quedará Casablanca (Baile del sol, 2011).

19 FESTIVAL DE POLIPOESÍA DE BARCELONA

Organizado por L'Associació de Performers, Artistes i Poetes Associats (La PAPA), este año contará con los versos, voces y acciones de Xavier Sabater, Sergio Monguiló, Mercè Falcó, Óscar Camarero, Iñaki Rubio, Remo di Filippo, Abel É. Container "Domingo Vital", Historietes Exemplars, El Salmó, i Curtis i Krònia.

"19è FESTIVAL DE POLIPOESIA BCN 2011". DISSABTE 1 D'OCTUBRE, de 19 a 22 h. EN EL CENTRE CIVIC TORRE LLOBETA del C/ SANTA FE 2 bis (Metro Maragall) [entrada gratuïta]


miércoles, 28 de septiembre de 2011

PRESENTACIONES DE 'DIOS NUNCA REZA'


-Jueves 29 de septiembre a las 11:30h en la librería Auzolan (C/Tudela, 16) Pamplona

-Miércoles 5 de octubre, 20:00h en Tipos Infames (C/San Joaquín, 3) Madrid

Los primeros síntomas de la crisis económica; un embarazo y un príncipe destronado; un trabajo aniquilante y un despido liberador; el vértigo del paro; una mudanza; los bloques de VPO de las afueras de las afueras; las peripecias y miedos de un escritor tímido, sus sueños (este diario fue Premio Nadal...hasta que se emitió el fallo); las noticias de los periódicos -el asesinato de Nagore Laffage, los abusos de las compañías de teléfonos...-, pasillos de hospitales, conversaciones escuchadas en villavesas, paseos y conversaciones de la mano de mi hijo hasta la puerta de la escuela...

De todo ello hablo en las páginas de este libro. Os invito a acompañarme en su presentación.

Y en este link de la editorial podéis descargar la portada y leer la sinopsis:

PINTA DE INSMOUTH por Vicente Muñoz Álvarez.


A H.P.Lovecraft



Es siempre el mismo sueño... Razas de la noche y el mar... Gente con pinta de Insmouth...

De hombros caídos, de dedos palmeados, de pelo grasiento, de encías sangrantes, de dientes podridos, de diminutas cabezas en forma de globo a medio hinchar, de aliento hediondo, de estevadas piernas, de ojos sin párpados, de narices chatas, de andares torpes, de aura siniestra, de lúgubre aspecto...

Siempre el mismo sueño...

Cientos de seres deformes, híbridos e innombrables, reptando en la playa, emitiendo guturales gemidos, invocando antiguos dioses, ofrendando sus cuerpos marchitos al mar...

Gente con pinta de Insmouth...

Que raptan muchachas vírgenes para aparearse con ellas en lo profundo, que abandonan sus cuerpos mutilados a las corrientes, que crían a sus vástagos en los abismos, que cabalgan con ellos las olas, que conspiran al ritmo de las mareas...

Gente peligrosa y ruín, la de Insmouth, de ojos aguanosos, con pequeñas branquias rojizas, de piel escamosa, de orejas minúsculas, a caballo entre el hombre y el pez, practicantes de cultos terribles...

Gente que secuestra, que devora, que viola, que tortura, que sacrifica, que mata...

Desconfía siempre de ellos, hombres blasfemos de Insmouth: Por sus frutos (y su hedor a salitre y algas) los conocerás.


Vicente Muñoz Álvarez
, de Trippers from the Crypt (Producciones Vinalia Trippers, 2011).

ASESINA QUE YO TAMBIÉN SÉ CÓMO by Fernando Gutiérrez.


Claro, yo me preparé tanto para tal encuentro,
tenía todos los flancos cubiertos,
armado hasta con el cuchillo entre los dientes.

Pero llegas, con tu diplomacia de siempre,
cosa que me tiene desconcertado,
tengo ganas de pelear, vamos muéstrame tu machete,
no me saludes, mejor usa tus mejores tácticas para asesinarme.

Venga, estoy preparado,
acércate y pondré en tu espalda un cuchillo para que te lo lleves de recuerdo
acércate que quiero cortar tu suave y delicado cuello
acércate quiero descuartizarte y beber ron mientras lo hago,
venga quiero un final no feliz para ti.

Te acercas pero vienes desarmada,
así yo no puedo atacar,
no es mi estilo,
toma un arma y quítame un brazo,
toma las que quieras,
ten te doy una,
¿no la quieres?, maldita sea.


Ahora qué pretendes, estoy preparado para matar
no para que me cuentes tus penas,
venga pelea, no hables sólo pelea,
para eso sirvo, para pelear,
pelea, pelea, pelea, no hables
pelea
no me mires y pelea,
maldita sea.

Pero tus intenciones no son de pelea,
yo sólo respondo a la única pregunta que me haces
"¿Crees que debería?"
respondo con un "no sé, tal vez, es lo mejor, cabeza fría"

Me das las gracias y te vas,
no puedo atacar por la espalda,
no es mi estilo.

¿Por qué este día siempre me jode las pelotas?


Fernando Gutiérrez

http://bajaledewebos.blogspot.com/

UNA TARDE DE PASEO CON PACO PRITCHTER Y SUS PLANTAS por Vanity Dust.


Estoy cansado de darle mosquitos a la planta carnívora. Primero, me pican a mí. Chupan mi asquerosa sangre. Así mi planta se alimenta mejor. Da un poco de mal rollo, por eso suelto dos o tres por la habitación mientras me la pelo, es una forma de distraerme mientras ellos hacen su trabajo. Y, sobra decirlo, placentera. Mientras toda la sangre se concentra en mi miembro viril, los mosquitos se abalanzan sobre mí, en la espalda, brazos, donde pueden. Mi planta me lo agradece con un crujido amistoso, yo acaricio sus espinas raras. Una planta carnívora es como un amigo. Si pudiera, te devoraría, pero se conforma con los resquicios de tu vida que le vas suministrando para que te joda alegre y lentamente. Los enemigos son como las plantas normales. Molestan, están ahí, no paran de crecer, y son casi inmortales. Las flores son como las tías. Huelen bien, cuando las riegas se ponen escotes de colores, y cuando menos te lo esperas, se pudren. Después del trabajo tomo una caña solo. En la calle. No me gustan los bares ni las terrazas, prefiero la calle. Un banco, una plaza, una esquina. La entrada de un cine. La entrada de un parvulario. Mi cerveza y yo. Siempre acabo con ella, y esto me da sensación de seguridad. En la vida solo puedes acabar contigo mismo y con la cerveza. Aun diría más, la cerveza puede acabar contigo. Una simbiosis ideal. Acabo de llegar a casa. He estado bebiendo delante de una floristería. Me interesaba ver el tipo de clientes un viernes por la tarde. Básicamente, tíos demacrados y viejas con la nieta en el hospital por sobredosis. Los tíos demacrados se pueden dividir en dos grupos. Los que están más jodidos suelen venir con una idea fija en la cabeza. "Quiero estas". A esto le llamo yo experiencia. Son muchas las veces que han utilizado el recurso floral y, en una larga trayectoria de ensayo-error, eligen de serie las que más polvos les han aportado. A esto le llamo yo superstición. Los otros, menos demacrados, no son tan hábiles a la hora de elegir. Miran precios. ¿Las más caras? ¿Quizá pensará que estoy demasiado desesperado? ¿Unas baratas? ¿Y si piensa que soy un rancio? Ante estas disyuntivas, prueban una segunda estrategia. Las huelen, no sin disimulo. Se hace tarde. Eligen con la mano temblorosa. Pagan. Y se sienten un poco ridículos. Si fuera un poco más sociable, les desearía un "suerte". Pero prefiero seguir bebiendo mi cerveza. En cuanto a las abuelas, tampoco les deseo "suerte". Paso de flores, prefiero quedarme con mis agradecidas plantas carnívoras.

ALGUNOS HOMBRES GRITAN por Sara R.Gallardo.


algunos hombres gritan
de cara a un lugar oscuro
que
procuro esquivar por las noches.

la doblegación vive allí
escondida de otros monstruos.


Sara R.Gallardo, del blog Retales de tormenta.

FIESTA DEL CANGREJO PISTOLERO


Hola,

ya se acerca la fiesta que tenemos preparada para iniciar la nueva temporada deCangrejo Pistolero Ediciones.
Te queremos invitar a participar en la RIFA CANÍBAL, para que puedas llevarte una colección completa de Cuadernos Caníbales.
Además presentaremos el nuevo vídeo de promoción de DIARIO DE UN GATO NOCTURNO,
y tendrás la oportunidad de llevarte recién salido de imprenta nuestro nuevo Catálogo de la Editorial del 2011.
Tendremos en primicia el libro HONGOS DE YUGGOTH de H. P. LOVECRAFT, y podrás disfrutarlo antes de que llegue a todas las librerías.
En fin, una fiesta que comenzará a las 9 de la tarde y en la que te invitaremos a un vinito para celebrar la nueva temporada.
También hablaremos de PERFOPOESÍA IV, y esta es la iniciativa POESÍA GRATISque quizás te guste para participar.

Un saludo

CANGREJO PISTOLERO EDICIONES BLOG
CANGREJO PISTOLERO EDICIONES WEB
C/ Muro de los Navarros, 62 - 41003 Sevilla
----------------954 53 59 23------------------


PETISME GANA EL PREMIO JAEN DE POESÍA+ UN POEMA DEL LIBRO



Enhorabuena a uno de nuestros hijos de Satanás más queridos, Ángel Petisme, por su nuevo y suculento y merecido premio. Un abrazo y que el huracán Petisme siga llenando de poesía y de vida todo allá por donde pasa durante mucho tiempo. Os dejamos con la noticia y abajo con uno de los poemas que publicará Visor en diciembre.

http://www.europapress.es/andalucia/noticia-herbert-munoz-petisme-almazan-aguado-ganan-xxvii-edicion-premios-literarios-jaen-20110916144709.html



POESÍA ACTUAL Y COMPROMETIDA

Con respecto a la modalidad de Poesía, el jurado, presidido por Antonio Colinas, en sucesivas deliberaciones y votaciones, fue seleccionando los mejores manuscritos hasta que en la última votación eligió por unanimidad la obra La noche 351, de Ángel Muñoz Petisme (Calatayud, 1961), un autor presente ya en varias antologías de poesía, perteneciente a los Postnovisimos y con varios libros publicados hasta el momento. Esta modalidad está dotada con 15.000 euros y será publicada por Ediciones Hiperión. A ella se han presentado 353 originales.

Los miembros del jurado han resaltado el libro ganador por ser un poemario muy actual y comprometido, de denuncia de los abusos de la guerra, alejado siempre de lo panfletario y con poemas muy bellos. También sorprende la unidad y la contundencia del libro.


VELAS SOBRE EL TIGRIS


El día de Zacarías en Bagdad

encendemos velas y las colocamos

flotando sobre el Tigris,

pensamos un deseo.

No tenemos nada

salvo la guerra sobre nuestros hombros,

es cierto Ahmed,

como abejas sin néctar.

Pero volverán días buenos,

te casarás, tocarás la belleza,

y acunarás otra vida en tus brazos

con las promesas de la felicidad.

Los puentes del río, las nubes

del Caspio que venían

untando el mar y recogían velas.

Había peces y amor en su profundidad,

era tan hermoso,

las mujeres arrojaban pescado a las gaviotas.

Y ahora este sudario de humo,

el insomnio de los escorpiones.

Ahmed, el mundo que da miedo acabará.

Los tanques, los disparos,

las hélices siempre allá arriba.

Sé lo que piensas:

Si no luchas por tus sueños

es que no los mereces.

Vendrán días mejores,

pase lo que pase, no pierdas tu inocencia, le digo.

¿Quién sabe si un día volverá a sonreír?


UNA 'TOMA FALSA' DE JOAQUÍN PIQUERAS




EL REGADOR REGADO

Hay palabras que se lanzan
sin pensar, con excesiva
violencia, sobre los seres
que más amamos, y luego
retornan
y
se vuelven contra nosotros,
y golpean con tal fuerza
que desinflan nuestro orgullo
e incendian los recuerdos.

(Tomas falsas V.O., 2010)

http://joaquinpiqueras.blogspot.com/

lunes, 19 de septiembre de 2011

EGO TE ABSOLVO. Patxi Irurzun


Las clases comenzaban con un padrenuestro y un diostesalvemaría. Después tocaba lenguaje, matemáticas y al mediodía religión. Las clase de religión las daba un cura de los de siempre que nos hacía aprender de memoria el catecismo, los mandamientos y nos enseñaba que había pecados de tercera división, como pelear con los compañeros o no hacer la tarea, de segunda, como mentir o sisarle de la cartera a la mamá, y de primera, que eran unos pecados terribles y que se llaman pecados mortales como insultar a Dios, matar o pasar un año entero sin confesarse. Los pecados mortales no tenían perdón y te llevaban directamente al infierno. Los otros no contaban si luego te confesabas.

-Nuestro corazón está limpio- decía aquel cura-, pero con cada pequeño pecado, por ejemplo, con cada palabrota, lo ensuciamos un poco y se va volviendo negro como el carbón, así que de vez en cuando tenemos que confesarnos para lavarlo y volverlo a tener limpio, como le gusta a Dios- de modo que aquello de confesarse era como una tintorería para el alma y lo único malo eran los pecados mortales, que no se iban ni frotando con lejía.

Recuerdo que una mañana, tras el padrenuestro y el diostesalvemaría, al santigüarme me toqué entre las piernas ("en el nombre del pijo", dije) y que mi compañero de pupitre, que me vio, dijo que aquello era pecado mortal.

El mundo se me vino abajo. Me sentía la persona más malvada del mundo. Pensaba que me iban a echar del colegio. Desconfiaba de mi compañero porque creía que se iba a chivar. Tampoco podía pedirle ayuda a Dios porque era precisamente a él a quien había ofendido. Hubiera deseado morirme pero tampoco podía porque iría a parar directamente al infierno. Nunca hasta entonces había querido y a la vez había aborrecido tanto mi vida.

Los miércoles por la tarde tocaba confesarse. Nos bajaban a la iglesia y, sentados junto a los confesionarios, esperábamos nuestro turno haciendo una lista mental de los pecados que ennegrecían nuestro corazón. Cuando te tocaba te acercabas al locutorio, le decías “Ave María Purísima” a unos ojos que olían a menta, recitabas la lista de pecados y después una voz cavernosa soltaba cuatro latinajos y te mandaba rezar varios padrenuestros, dependía de si tus pecados eran de tercera o de segunda división; luego cumplías la penitencia arrodillado en algún banco de la iglesia y entonces ya podías morirte tranquilamente porque como tenías el corazón limpio ibas al cielo (o sea que los mejores días para morirse eran los miércoles a partir de las seis y los peores también los miércoles pero antes de las seis). Resultaba todo muy sencillo. Aquella tarde, sin embargo, no se trataba de un pecado de tercera o de segunda división, sino de un pecado mortal, y cuando fuí a confesarme mi voz daba volteretas por el miedo.

-He... he pegado a mi hermana pequeña - empecé-, le he robado un caramelo a mi otra hermana, he insultado a Dios y a mi hermano, he desobedecido a mi madre y no he hecho los problemas de matemáticas.

Hubo un silencio que duró siglos. Después aquellos dos ojos con olor a menta dijeron “bien” y comenzaron a soltar aquella parrafada que no entendía. Mientras lo hacían yo me deshacía de miedo.

-Dos padrenuestros y dos diostesalves- sentenció, sin embargo, la voz.

Comencé a incorporarme para ir a todo meter a rezar la penitencia pero en ese momento la voz volvió a hablarme; no podía ser todo tan fácil.

-Ah- dijo, y comprendí que alguien tan malvado como yo no merecía tal suerte-. Y a ver si te portas un poco mejor en casa hijo, que no cuesta nada- añadió.-Puedes irte.

Y por supuesto que me fuí. A toda mecha. Recé las oraciones y salí dando botes de la iglesia. La vida era maravillosa. La vida sería maravillosa mientras pudieras sentirte limpio y bueno vomitando tus pecados en un confesionario.

Después de las clase de religión, al mediodía, tocaba ciencias y sociales y luego a comer a casa. Por la tarde había gimnasia o pretecnología y también misas, catequesis para la primera comunión, cosas por el estilo. Las clases acaban con un padrenuestro y un diostesalvemaría.


Patxi Irurzun, "La polla más grande del mundo, y otros 69 cuentos" (Baile del sol, 2007)

sábado, 17 de septiembre de 2011

VIVIR Y MORIR EN LAVAPIÉS


Una vez escribí que las ciudades se dividen en cintura para arriba y cintura para bajo. Según ese mapa sentimental, Lavapiés ocupa la ingle izquierda de Madrid, de la que me declaro desconcertado y orgulloso habitante ocasional. Pero, ¿cómo contar el barrio más poliédrico de una ciudad que tiene mil caras? ¿Cómo explicar un barrio cuyas calles son arroyos con afluentes de todas las naciones, un barrio que algunas noches se siente república y otras se proclama el Montmartre de Madrid, un barrio que solo puedes amar odiándolo un poco y todo lo contrario?
Hasta ahora, nadie lo había hecho con tanta pericia como José Ángel Barrueco en este libro, revolviendo las piezas del puzzle para convertirlas en teselas de un mosaico narrativo donde la ficción y la realidad se parecen tanto que cuesta diferenciarlas y no apetece intentarlo. Porque los personajes -con y sin nombre- reconocibles de inmediato, se cruzan con otros que se intuyen cuando caminas el barrio y levantas la vista hacia sus escuetos balcones que apenas alcanzan a enjaular las historias que enmarcan.
Amo Lavapiés. Odio Lavapiés. Y después de leer este libro, lo conozco un poco mejor.

Carlos Salem


Las camas calientes, las reyertas rutinarias, las luces de la golfemia y el neón del Carrefour. Todo ello está en esta novela brusca y precisa, deslenguada y frontal, que viene con acordes de rock callejero y trae noche desmadejada y, con ella, la trama del barrio y sus recovecos. Hay candor en estas páginas y hay mafia, hay pícaros de acera, de mansión y de internet, y resuenan aquí y allá la voz del ganapán y la risa del descastado. Cuadro de costumbres y esbozo del natural, pero también género negro, y pulso narrativo de relato policial: con una sopesada combinación de estos ingredientes, José Ángel Barrueco ha construido una historia que se parece mucho a la épica urbana de nuestros días.

Eloy Fernández Porta


Modo de empleo: empiece por el inicio, despójese de prejuicios, acérquese a Lavapiés de vez en cuando, no haga de todo esto un juego de buenos y malos. Disfrute de un cóctel de fragmentos literarios de intenso sabor.

David Refoyo


http://escaletra.blogspot.com/

VETE A LA MIERDA by Mario Pires.


La gente se junta
se ama
y se separa
cuando es tan difícil encontrarse
La gente ama
y después aprende a olvidar
Construiremos casas
se prometen familias
construiremos futuros
tendremos hijos
papá y mamá serán felices
pero si en algún momento
no logramos entendernos
ya sabes
vete a la mierda
La gente se junta
dicen ellos
por fuerza del destino
como un momento mágico
química y alquimia
suerte o poder divino
quizás
casualidad
La gente se separa
por estupideces
falta de diálogo
orgullo o egoísmo
y un vete a la mierda
es toda la explicación
que pretenderán dar
Parece ser tan fácil
destruir una gran obra
para intentar construir otra de nuevo
tal vez
más perfecta
tal vez
más de acuerdo con nosotros mismos
tal vez
más permanente
tal vez
con más suerte
tal vez
tal vez
tal vez

mientras
los años se alimentan
de mujeres y hombres
rotos


Mario Pires, del blog Maldición Poeta.