Population 350.000sábado, 30 de abril de 2011
viernes, 29 de abril de 2011
CUENTO KILÓMETROS by Mario Crespo.
Cuento kilómetros, presentación interactiva en ZamoraNo tener mucho que contar de mi viaje es algo que parece darle la razón al eminente doctor Johnson cuando, a finales del siglo XVIII, observa lo poco que los viajes por el extranjero enriquecen la conversación de quienes han estado en otros lugares. (Enrique Vila-Matas, “Dietario Voluble”)
Quizá de aquí, o de alguna otra cita como ésta, nace "Cuento kilómetros".
"Cuento kilómetros" es un compendio de relatos épicos obsesionados con la lírica, un cuaderno de bitácora contemporáneo, una crónica que se transformó en novela, una compilación de "Recuerdos inventados" (título de una obra de Vila-Matas)...
Presentación en Zamora
El viernes 6 de mayo, la presentación de “Cuento kilómetros” en Zamora se transmitirá por Facebook a tiempo real desde la biblioteca pública municipal. Tanto el autor como el presentador (David Refoyo) interactuarán con los usuarios para contar kilómetros juntos y darle sentido completo a la obra: desde Zamora al mundo a través de la literatura.
Para participar se necesita darle a “me gusta” en la página “Cuento kilómetros” (pinchar aquí: http://www.facebook.com/pages/Cuento-kil%C3%B3metros/165755746780485
Conectarse el día 6 sobre las 20:30 horas, aproximadamente.
El viernes 6 de mayo, la presentación de “Cuento kilómetros” en Zamora se transmitirá por Facebook a tiempo real desde la biblioteca pública municipal. Tanto el autor como el presentador (David Refoyo) interactuarán con los usuarios para contar kilómetros juntos y darle sentido completo a la obra: desde Zamora al mundo a través de la literatura.
Para participar se necesita darle a “me gusta” en la página “Cuento kilómetros” (pinchar aquí: http://www.facebook.com/pages/Cuento-kil%C3%B3metros/165755746780485
Conectarse el día 6 sobre las 20:30 horas, aproximadamente.
LOS TIGRES DE DETROIT by Fernando Gutiérrez.
Hola qué talEl motivo de mi mail es para hacerles llegar mi felicitación por el esfuerzo que realizan por medio de la red para dar a conocer otras formas literarias, que a veces no es tan fácil de hacerlo en los medios comunes. Me es grato seguir y leer letra por letra el blog Hankover, es algo que me inspira y me identifico pese a que la imaginación de tal blog sea de dicha forma personal por cada autor que publican.
También les hago llegar un cuento que ha salido de mi imaginación, no sé qué hacer con él, realmente en los cuentos no me he adentrado mucho pero leo mucho de Carver y Fante, cosa que me ha ayudado bastante a poder plasmar lo que quiero al contar una historia, espero sea de su agrado no con el afán de publicarlo sino con la intención de que lo disfruten y puedan dar su punto de vista.
Muchas gracias
Como a un jonrón a los Tigres de Detroit.
Los Tigres de Detroit, el equipo más perdedor de toda la historia del beisbol. Al parecer los ángeles no pudieron aterrizar en ninguna de sus terceras bases, bateador o lanzador. No hubo quién dejara su vida de inmortal y ningún manager que hiciera el milagro americano en el equipo. Pero en un tiempo fue el equipo de mi vida, yo era dueño de un Ford 1956, una gorra de beisbol y al parecer una vida con esposa, perro y casa.
Sábado soleado, el estadio Briggs abarrotado, un compañero de trabajo al que no consideraba mi amigo a mi lado, un par de habanos en mi mano y una ilusión inmensa de ver esa tarde a los Tigres ganar. Mi compañero en turno era Jhon, él había comprado las entradas, parecía muy perturbado por algo que hasta poco después me enteraría. Jhon era un tipo nada amigable, parecía tener adicción al coñac con mariguana. Compañeros me dijeron que ese día Jhon se encontraba buscándome por toda la empresa hasta que por fin dio conmigo, me dijo que tenía algo importante que decirme, además no me negué cuando vi esas 2 entradas de los Tigres contra los Yanquees en la palma de su mano.
Era raro, mi relación con Jhon no iba más allá de "buenos días, buenas tardes, suerte" pero no me caería nada mal compensar un pésimo día de trabajo con una buena tarde de habanos, beisbol y mi aferrada ilusión de ver los Tigres de Detroit ganar. Así que accedí sin saber la tragedia en que se convertiría mi vida después de esa tarde.
Era la tercera entrada, los Tigres empataban y tenían el turno al bat, olvidé y prefiero omitir los nombres de los jugadores por la poca salud mental que todavía tengo. Tenían la primera y la tercera base con sus corredores listos para arrancar el suspiro de ilusión que todavía tenía de verles ganar el juego, pero el maldito bateador falló en sus tres intentos y se fueron sin conectar durante esa entrada. Así que mientras el juego seguía su curso, Jhon cada vez se ponía de peor humor, al parecer no le agradaba el beisbol o no le agradaba que yo fumara tan cerca de él pero se mantenía sereno y sin decir palabra alguna. En la quinta entrada los Tigres perdían ya por 4 carreras, yo me encontraba desilusionado y con un nudo en la garganta, recordé que podría ser uno de los peores días de mi vida, pero también recordé que mi madre siempre me decía que cada vez que perdían los Tigres de Detroit yo afirmaba que era el peor día de mi vida. Jhon rompió el silencio, afirmaba que tenía algo que decirme y que al final de la novena entrada era el tiempo exacto para que yo escuchara lo que tenía que salir de su boca. Yo, despreocupado por el mundo de afuera, angustiado por el juego, pero templado, acepté a escuchar lo que tenía que decirme, así que le dije que hablara mientras yo encendía el otro habano.
En el momento en que Jhon abrió la boca, sonó un batazo y la gente se encontraba anonadada, la pelota se iba lejos como un rayo que salía del suelo y se dirigía hacia el cielo ¡que Dios nos ampare y saque su guante y atrape esa pelota!, en ese momento Mickey Mantle, por supuesto Yankee, conectaba el jonrón más largo en la historia del beisbol, ese día se estaba abriendo una nueva página en el historial de los fracasos de los Tigres, ese día, el preciso momento que se conectó el jonrón, Jhon me confesó que estaba teniendo una relación con mi esposa, que pretendían escaparse esa noche pero que era mejor que yo lo supiera para no armar ningún lío, que cuando yo llegara a casa ya no estaría ninguna compañera con ese estofado de res que tanto me gustaba oler después de una mala tarde, como esa tarde lo era, que se aburrió de mí y pronto me olvidaría, que Jhon con toda su adicción al coñac con mariguana la supo hacerse sentir mujer con su forma de tocarla y de tratarla.
Por dios Jhon – dije- qué estupidez me estás diciendo, en qué momento lo dices, que no ves que le están conectando un jonrón de su puta madre a los Tigres, que no ves que es el peor día de mi vida y tú me dices que te has estado follando a mi esposa sin que yo lo supiera, vaya mierda de día que me ha tocado vivir.
Me hubiera gustado decírtelo en otras circunstancias pero tu esposa insistió en que te lo dijera al final del juego para que no te sintieras tan vacío, pero ella no conocía lo malo que son los Tigres, ahora caigo en cuenta de que no era buena idea haber venido y de que tú eres un desconocido en su vida- respondía el muy imbécil.
Jhon se largó sin decir cosa alguna, el partido terminaba y yo me sentía entre los 5 hombres más infelices en la tierra: en primer lugar se encontraba el pitcher de los Tigres, en segundo el Manager, en tercero el presidente en turno y en cuarto alguna persona que debe de haber perdido una fortuna al apostar a favor de los Tigres.
Esa noche, me la pasé por algún bar para tratar de no llegar a casa, aunque ya nadie me esperaba, alguna parte de mí insistía en que todo era una broma de mal gusto. Pero mi otra parte, la realista, sabía que mi esposa se había largado, que ya no la vería más y que me había dejado hecho trizas como el rompecabezas más grande del mundo, así que mejor pasé la noche en un bar sin gente bebiendo cerveza y con Little Willie Jhon sonando en la tornamesa.
Al lunes siguiente en la fábrica nadie se daba cuenta del fracaso de hombre que yo era, ya que todos comentaban la pelota que atravesó Detroit la tarde noche de un día anterior, ni siquiera se dieron cuenta de que Jhon no estaba. Hasta que un imbécil, de esos que prefieres que nunca hubieran nacido, me cuestionó sobre dónde se encontraba ya que un día antes lo había visto salir conmigo luego del trabajo, yo respondí que me confesó su homosexualidad y su amor por mí ya que era su último día en Detroit, cosa que lo hizo soltar una carcajada y darme una palmada en la espalda.
La mayoría de las veces mi madre tenía la razón pero ésta vez estaba confirmado, había sido el peor día de mi vida porque perdieron los Tigres de Detroit, porque perdí mi vida, porque la perdí a ella y porque comencé a odiar el coñac después de que fuera mi bebida favorita.
Sábado soleado, el estadio Briggs abarrotado, un compañero de trabajo al que no consideraba mi amigo a mi lado, un par de habanos en mi mano y una ilusión inmensa de ver esa tarde a los Tigres ganar. Mi compañero en turno era Jhon, él había comprado las entradas, parecía muy perturbado por algo que hasta poco después me enteraría. Jhon era un tipo nada amigable, parecía tener adicción al coñac con mariguana. Compañeros me dijeron que ese día Jhon se encontraba buscándome por toda la empresa hasta que por fin dio conmigo, me dijo que tenía algo importante que decirme, además no me negué cuando vi esas 2 entradas de los Tigres contra los Yanquees en la palma de su mano.
Era raro, mi relación con Jhon no iba más allá de "buenos días, buenas tardes, suerte" pero no me caería nada mal compensar un pésimo día de trabajo con una buena tarde de habanos, beisbol y mi aferrada ilusión de ver los Tigres de Detroit ganar. Así que accedí sin saber la tragedia en que se convertiría mi vida después de esa tarde.
Era la tercera entrada, los Tigres empataban y tenían el turno al bat, olvidé y prefiero omitir los nombres de los jugadores por la poca salud mental que todavía tengo. Tenían la primera y la tercera base con sus corredores listos para arrancar el suspiro de ilusión que todavía tenía de verles ganar el juego, pero el maldito bateador falló en sus tres intentos y se fueron sin conectar durante esa entrada. Así que mientras el juego seguía su curso, Jhon cada vez se ponía de peor humor, al parecer no le agradaba el beisbol o no le agradaba que yo fumara tan cerca de él pero se mantenía sereno y sin decir palabra alguna. En la quinta entrada los Tigres perdían ya por 4 carreras, yo me encontraba desilusionado y con un nudo en la garganta, recordé que podría ser uno de los peores días de mi vida, pero también recordé que mi madre siempre me decía que cada vez que perdían los Tigres de Detroit yo afirmaba que era el peor día de mi vida. Jhon rompió el silencio, afirmaba que tenía algo que decirme y que al final de la novena entrada era el tiempo exacto para que yo escuchara lo que tenía que salir de su boca. Yo, despreocupado por el mundo de afuera, angustiado por el juego, pero templado, acepté a escuchar lo que tenía que decirme, así que le dije que hablara mientras yo encendía el otro habano.
En el momento en que Jhon abrió la boca, sonó un batazo y la gente se encontraba anonadada, la pelota se iba lejos como un rayo que salía del suelo y se dirigía hacia el cielo ¡que Dios nos ampare y saque su guante y atrape esa pelota!, en ese momento Mickey Mantle, por supuesto Yankee, conectaba el jonrón más largo en la historia del beisbol, ese día se estaba abriendo una nueva página en el historial de los fracasos de los Tigres, ese día, el preciso momento que se conectó el jonrón, Jhon me confesó que estaba teniendo una relación con mi esposa, que pretendían escaparse esa noche pero que era mejor que yo lo supiera para no armar ningún lío, que cuando yo llegara a casa ya no estaría ninguna compañera con ese estofado de res que tanto me gustaba oler después de una mala tarde, como esa tarde lo era, que se aburrió de mí y pronto me olvidaría, que Jhon con toda su adicción al coñac con mariguana la supo hacerse sentir mujer con su forma de tocarla y de tratarla.
Por dios Jhon – dije- qué estupidez me estás diciendo, en qué momento lo dices, que no ves que le están conectando un jonrón de su puta madre a los Tigres, que no ves que es el peor día de mi vida y tú me dices que te has estado follando a mi esposa sin que yo lo supiera, vaya mierda de día que me ha tocado vivir.
Me hubiera gustado decírtelo en otras circunstancias pero tu esposa insistió en que te lo dijera al final del juego para que no te sintieras tan vacío, pero ella no conocía lo malo que son los Tigres, ahora caigo en cuenta de que no era buena idea haber venido y de que tú eres un desconocido en su vida- respondía el muy imbécil.
Jhon se largó sin decir cosa alguna, el partido terminaba y yo me sentía entre los 5 hombres más infelices en la tierra: en primer lugar se encontraba el pitcher de los Tigres, en segundo el Manager, en tercero el presidente en turno y en cuarto alguna persona que debe de haber perdido una fortuna al apostar a favor de los Tigres.
Esa noche, me la pasé por algún bar para tratar de no llegar a casa, aunque ya nadie me esperaba, alguna parte de mí insistía en que todo era una broma de mal gusto. Pero mi otra parte, la realista, sabía que mi esposa se había largado, que ya no la vería más y que me había dejado hecho trizas como el rompecabezas más grande del mundo, así que mejor pasé la noche en un bar sin gente bebiendo cerveza y con Little Willie Jhon sonando en la tornamesa.
Al lunes siguiente en la fábrica nadie se daba cuenta del fracaso de hombre que yo era, ya que todos comentaban la pelota que atravesó Detroit la tarde noche de un día anterior, ni siquiera se dieron cuenta de que Jhon no estaba. Hasta que un imbécil, de esos que prefieres que nunca hubieran nacido, me cuestionó sobre dónde se encontraba ya que un día antes lo había visto salir conmigo luego del trabajo, yo respondí que me confesó su homosexualidad y su amor por mí ya que era su último día en Detroit, cosa que lo hizo soltar una carcajada y darme una palmada en la espalda.
La mayoría de las veces mi madre tenía la razón pero ésta vez estaba confirmado, había sido el peor día de mi vida porque perdieron los Tigres de Detroit, porque perdí mi vida, porque la perdí a ella y porque comencé a odiar el coñac después de que fuera mi bebida favorita.
Fernando Gutiérrez (México).
jueves, 28 de abril de 2011
RIPLEY: LA GATA DE LA AUTORA por Cristina Morano.
Les concedo la puerta blanca,
no la transpongo nunca. Pero mi hogar
es mucho mayor que eso:
su horizonte sónico comprende
desde los semáforos de Gran Vía
hasta el pobre río con sus árboles
y esas flechas de pájaros
que cruzan de súbito el paisaje.
Porque no entienden la casa
me encuentran Misterio.
Porque me ajeno calculando
la trayectoria del mirlo
después de la ventana,
o en la medianoche alcanzo la polilla.
Porque sus ojos necesitan luz
me llaman Arcano.
Como si fuera uno de sus dioses
–el Divino Cazador del Insecto–
me alimentan.
Me dan
sueño. Y el sueño es también la casa,
sus medidas comprenden mis fauces,
la musculatura exacta y las vibrisas
por donde reverberan ellos
a través del asfalto y de los parques.
Porque tengo mi sueño en mis manos
me suponen Sensualidad.
no la transpongo nunca. Pero mi hogar
es mucho mayor que eso:
su horizonte sónico comprende
desde los semáforos de Gran Vía
hasta el pobre río con sus árboles
y esas flechas de pájaros
que cruzan de súbito el paisaje.
Porque no entienden la casa
me encuentran Misterio.
Porque me ajeno calculando
la trayectoria del mirlo
después de la ventana,
o en la medianoche alcanzo la polilla.
Porque sus ojos necesitan luz
me llaman Arcano.
Como si fuera uno de sus dioses
–el Divino Cazador del Insecto–
me alimentan.
Me dan
sueño. Y el sueño es también la casa,
sus medidas comprenden mis fauces,
la musculatura exacta y las vibrisas
por donde reverberan ellos
a través del asfalto y de los parques.
Porque tengo mi sueño en mis manos
me suponen Sensualidad.
Cristina Morano, de El ritual de lo habitual (Amargord Ediciones, 2011)
miércoles, 27 de abril de 2011
lunes, 25 de abril de 2011
domingo, 24 de abril de 2011
DODOTIS BLUES by Alfonso Xen Rabanal.
¿sabes, Bo? Campan a sus anchas. Se creen que lo han hecho bien, por eso han dejado de disimular. Supongo que no esperaban encontrarse con este panorama de adocenados. Podían haberse ahorrado los cursos de "gestión de masas" impartidos a las policías municipales de todo el pañal... perdón: país. Ya no se cortan, algo les dice que ya todo cuela y se hinchan en su prepotencia.Yo les llamo los Dodotis. Son como burbujitas vacías que, al absorber el meado, se hinchan y se hinchan, así los ves en la tele, en las barras de los bares, rodando y rodando con esa cara de satisfacción, sintiendo cómo los borregos escuálidos intentan asirse a ellos, conseguir un trocito de orina retenida en gel, con restos de talco de farla y mierda que algo alimentará... Y no dejan de adoctrinar, se sienten a gusto con el masaje de lenguas ajenas que recogen sus babas, la ducha de esencias de digestiones de estraperlo en los bares sin niebla, los chorros de miradas frías y calientes que se alternan (las que quieren ser como él, las que a él se venden), la sauna en la que las gambas cocidas se pelan ante el chasqueo de sus dedos... en este spa cutre en el que se saben con derecho a pernada.
Pero ellos no me dan lacha, Bo. Ellos interpretan su papel. Les conozco, llevan ulcerado el litro de lefa que han tragao a lo largo de su vida, así es su esencia revenida, y sólo buscan el momento que les justifique, soltar un poco del lastre que les hunde... Pues intuyen que el pañal ya está usado, Bo, que lo único que se ha democratizado es la mierda en este país-pañal, a ella se aferran... saben que el destino de los dodotis hinchados es la basura.
Aun así se creen que todos son como ellos. Y se lo creen porque su público es la mayoría adocenada de donde viene. Esa mayoría que traga y traga sin reaccionar, sin romper su mundo de ficción y crecer. Esa que cada vez me da más asco... Son como las fichas de dominó en ristras que, al caer, muestran el culo y lo abren, lo regalan.
Lo que no entienden es que todavía exista gente que defienda sus derechos y, al hacerlo, defienda también los que ellos saldan. Gente que no se sienta identificada con ese pañal lleno de excrementos y, aún así, gente que cree y lucha por un mundo sin burbujas hinchadas de mierda.
Sí, Bo... esa gente existe. Son las rosas que nacen del estiercol necesario. De él se alejan y defienden su distancia con espinas. Son las flores que busco.
No estabas esa noche de diarreas, de miradas que se apagan... Y, quizá, me alegró no ver tus rizos rubios... Tú, Bo, en ese spa de alcantarilla... te hubieses vendido.
Alfonso Xen Rabanal, del blog Crónicas para decorar un Vacío.
ROMPEOLAS by Silvia D.Chica.
desde la misma ventanadesde la lengua de lava
salvaje naturaleza en constante cambio
lo que un día es manso, calmo y amable
al día siguiente es fragoroso, apabullante,
lleno de fuerza
el alboroto de las tormentas
el gran estrépito de las aguas contra la roca
depende de dónde soplen los vientos
de la fuerza de las mareas.
todo así,
todo en constante cambio.
Foto & Poema por Silvia D. Chica, del blog La Tierra Pura.
sábado, 23 de abril de 2011
ALMACÉN por Ángel Muñoz Rodríguez.
La araña llegó a tiempo
a cumplir con el cometido
que la escala le otorgó.
Trazar paralelas
hasta el infinito es tan complicado
si la paciencia no tiene colmo.
Aplacar la ceniza
con algún axioma
deforma los círculos triviales
pese al espacio entre lápidas.
Ángel Muñoz Rodríguez
viernes, 22 de abril de 2011
CUANDO ÉRAMOS REYES
Ganadora del Oscar al mejor documental en 1996, Cuando éramos reyes (When We Were Kings), de Leon Gast, reconstruye mediante testimonios y entrevistas de época el mítico combate de boxeo disputado entre George Foreman y Mohammed Alí (Cassius Clay) en Kinsasha (Zaire) en 1974.
Magnífica en todas sus secuencias y magistral en sus planteamientos y conclusiones, la película de Gast engancha, además de por las escenas de boxeo y la apabullante personalidad de Foreman y Alí (hiperactio, brillante y marciano donde los haya), por el retrato histórico y sociopolítico de los años 70 que esboza, los Black Panther, la situación africana, el escándalo Watergate y la dimisión de Nixon, el pacifismo, la insumisión y los conflictos bélicos norteamericanos de aquel período.
Después de muchas complicaciones y aplazamientos, Alí logra vencer milagrosamente sobre el cuadrilátero a Foreman por KO en un combate para el recuerdo, convirtiéndose en leyenda e ídolo de multitudes.
Un documental inolvidable, imprescindible y cautivador, que bajo ningún concepto deberíais perderos.
When We Were Kings in You Tube:
jueves, 21 de abril de 2011
LA CITY by Velpister.
-¿Y ahora cómo vas a hacer?
-Pues nada, me llamarán cabrón, maricón hijo de puta y se cagarán en mi padre y en mi madre y me amenazarán con matar a mis hijos, pero yo pondré el intermitente a la derecha y pasaré despacio y con calma, mirándoles a los ojos con serenidad. A veces se calman. Eso haré.
-Ah, bueno.
Y así se conduce en esta pútrida ciudad, que cada mañana amanece rebosante de caca de perro y de vómitos de adolescente, triste city llena de gente malhumorada.
-Vaya, pues sí que…
-Divago.
-Vago.
-Pufff, sí, es cierto.
-Pues nada, me llamarán cabrón, maricón hijo de puta y se cagarán en mi padre y en mi madre y me amenazarán con matar a mis hijos, pero yo pondré el intermitente a la derecha y pasaré despacio y con calma, mirándoles a los ojos con serenidad. A veces se calman. Eso haré.
-Ah, bueno.
Y así se conduce en esta pútrida ciudad, que cada mañana amanece rebosante de caca de perro y de vómitos de adolescente, triste city llena de gente malhumorada.
-Vaya, pues sí que…
-Divago.
-Vago.
-Pufff, sí, es cierto.
Ilustración & texto by Velpister
http://velpister.blogspot.com/
miércoles, 20 de abril de 2011
LAWRENCE DE ARABIA ERA MOTERO
Uno de nuestros hijos de Satanás más queridos y más inquietos, Miquel Silvestre, sigue recorriendo mundo a lomos de su moto... y contándonoslo después en cuentos, reportajes... Este último apareció en El País por partida doble, en El Viajero y en su edición general. La foto, Los 7 pilares de la sabiduría, también es de Miquel.
Lawrence de Arabia era motero
Recorrido por el desierto Jordania, solar mítico donde se cruzan las andanzas de Thomas E. Lawrence, el intrépido Indiana Jones y hasta una concentración de Harley Davidson, versión Oriente Medio
MIQUEL SILVESTRE 20/04/2011
La ciudad romana de Jerasa es gigantesca, apabullante, majestuosa sin paliativos. Impresiona el estado de conservación de los columnarios, las puertas, los templos. Una larguísima avenida empedrada lleva hasta la enorme plaza circular erizada de perfectos estiletes de piedra. En su interior, uno no puede evitar sentirse como un bárbaro ante tamaña grandiosidad. Esto sí es la obra de una gran civilización. De algún modo, y a pesar de la penicilina y la electricidad, aquí se acaba pensando que en cierta forma la humanidad ha caminado hacia atrás durante los últimos dos mil años.
El Monte Nebo, donde Moisés recibió las Tablas de la Ley; el lugar del bautismo de Jesús; el castillo de los cruzados de Al Karak. Hay tanto que ver y resulta tan apasionante esta historia hecha piedra que se necesitarían dos vidas para quedar ahíto.
El primer mapa de Oriente Medio
Arribo a Madaba casi de noche. La Iglesia de San Jorge, de rito griego ortodoxo, es famosa por un mosaico bizantino que representa el primer mapa completo de Oriente Medio. Durante la cena charlo con el sacerdote. Hombre de mediana edad, rasgos fuertes, pelo negro y ojos claros. Pregunta por mis viajes y la situación del mundo. Parece llevar siglos sin noticias del exterior. Me mira fijamente mientras hablamos, como si quisiera desentrañar las razones por las que recorro el planeta con la única compañía de una moto. Cuando nos despedimos, guarda en mi mano una pequeña reliquia traída de Jerusalén.
Al día siguiente, Petra. Quizá la más famosa joya arqueológica de cualquier desierto. La capital del reino nabateo en el valle del Arabah. Envuelta entre las brumas de la Historia hasta que el suizo Burkhardt diera con ella en 1812. Desde entonces, gran atracción turística. El precio de la entrada es en verdad escalofriante -recientemente subido a 90 euros- pero también lo es la emoción que embarga al viajero que recorre el estrecho pasillo de piedra y entrevé de pronto la portada del fantástico edificio de la Tesorería. Al brotar a la explanada uno no puede evitar imaginarse como Indiana Jones en plena búsqueda de griales y arcas de la alianza.
Hacia el sur, la vía asciende una loma pronunciada y tras superarla surge un escenario de picos asolados al fondo. Nos recibe un desierto anaranjado, sobrenatural, salpicado de crestas afiladas de granito y arenisca. Semeja un océano poblado por peces cretácicos que solo enseñaran las aletas dorsales. La bruma polvorienta en lontananza brilla al recibir el sol y reverbera sus rayos en derredor. Es un espectáculo de una belleza primigenia que, sin embargo, he de disfrutar con mucho cuidado, pues el asfalto esta fresado y resulta difícil controlar la moto.
En honor a Lawrence de Arabia
Al atardecer desembarco en el mítico Wadi Rum o Valle de la Luna. Es el cauce desértico más largo y alto del país, situado a 1600 metros sobre el nivel del mar. Paraíso de aventureros, trotamundos y escaladores, fue también el lugar desde donde dirigió la revuelta árabe contra el Sultanato Otomano el oficial británico Thomas E. Lawrence, conocido popularmente como de Lawrence de Arabia. Una de las más llamativas formaciones geológicas del wadi se bautizó en 1980 como Los siete pilares de la sabiduría en honor a su libro.
Me dirijo a Aqaba, a 70 kilómetros, desde donde cogeré un ferry a Egipto, quizá la peor frontera para cruzarla a motor. Los viajeros hablan de horas, o incluso días, para legalizar la documentación de sus vehículos. Para distraerme, voy pensando en algo que tengo en común con Lawrence de Arabia, además del gusto por los desiertos y la literatura. Las motos. El complejo espía de su Majestad se mató en un accidente sobre una Brough Superior, conocida como el Rolls-Royce de las dos ruedas; una motocicleta exclusiva que hoy alcanza cifras astronómicas en el mercado de clásicas.
Concentración de 'Harleys' en el desierto
Hablando de motos. Al llegar al puesto de control previo a la ciudad portuaria donde los soldados detienen a todos los conductores, veo que delante de mí ha llegado una Harley Davidson con matrícula de Beirut. Me acerco al piloto y por señas le pregunto qué diablos está haciendo aquí. Me informa de que en Aqaba hay una concentración de propietarios de Harley, procedentes de todo Oriente Medio, que celebra el primer aniversario del concesionario de Amman. Exclamo que yo eso no me lo pierdo y le sigo hasta un lujosísimo resort a orillas del Mar Rojo.
Hay decenas de tipos maduros vestidos de cuero y cromados. Vienen de Bahrein, Qatar, Dubai, Egipto, Arabia Saudita... Allí me presentan a Omar, el vicepresidente del club de propietarios de Jordania. Me invita a cenar con ellos. Va enseñando fotos de sus juguetes: una Harley, un Ford Mustang, una enorme moto de agua. Luego comenta que tiene tres costillas rotas de un accidente de coche.
-¿Con el Mustang?-, pregunto.
-Con el Porsche-, dice.
-Caramba- suelto-, pero entonces tú eres rico, ¿no?
Omar ríe desde detrás de su barba.
- No suelo reconocerlo así -comenta divertido-, pero sí, soy rico que te pasas. Y para ti eso es hoy una gran suerte porque eres mi invitado y voy a encargarme de que pases a Egipto con mi gente.
Miquel Silvestre (Denia, 1968) es autor del libro 'Un millón de piedras' (Barataria).
martes, 19 de abril de 2011
BEATITUD EN QUÉ LEER
El escritor y poeta Vicente Muñoz Álvarez y el escritor Ignacio Escuín Borao han reunido en Beatitud 33 relatos en los que autores como Nacho Abad, Sergio Gaspar, Almudena Vidorreta, Inma Luna, Pablo Casares, Eloy Fernández Porta o Sonia San Román aportan referencias, citas, experiencias personales y un generoso testimonio de cómo la cultura beat llegó a sus viddas y cómo influyó en su abordaje a la literatura, el cine, la música, etc. Beatitud representa un homenaje, pues, a la generación legendaria que compredió a los Kerouac, Burroughs, Ginsberg, Di Prima o Cassady, voces que contribuyeron con sus creaciones a presentar una nueva manera de entender el mundo.
lunes, 18 de abril de 2011
ENEMIGO MÍO (enBlanco) según Octavio Gómez Milián
enBlanco «Suena a despedida (quizá es un ensayo)»
enBlanco | Myspace Music Videos
Vuelven los Enblanco, tercer LP ya de la banda riojana y cada vez más fuerza, más agresivo intelectualmente. Con las mínimas porciones de sosiego, Enemigo mío revienta todos los espejos a base de acoples y después, después te hace mirar en los pedazos tu propio reflejo. El disco se abre con una trepanación rítmica propia de los Lagartija Nick para dejar paso a las guitarras hirientes habituales, El Pozo, veneno desde lo más profundo del abismo. El aullido metálico desde la garganta, con la lubricidad del enfermo mientras gritamos Yo no. La autoridad épica de Días como cuchillas de afeitar te devuelven la esperanza en los momentos extremos, eso y la lucidez poética de Kb, que nunca defrauda. Formol, el medio tiempo narcótico perfecto, punteado por las descargas, tiene el sabor de las grandes canciones, jugando con los coros hasta crecer y colocarte al borde del abismo. Sigue respirando amigo, porque llega el futuro y no tiene buena pinta. En guerra, las palabras masticadas, anfetamínica declaración de intenciones para urbanitas agobiados. El lamento del hermano caído, Caín, en los confines más extremos de las tierras inhóspitas. Aún hay sueños, con su hipnótico recitado en mitad del camino pedregoso es una de las mejores canciones del disco. Destruir&Desechar son como una nueva entrega de las imprescindibles crónicas de la iguana pasado por la tradición más tóxica del rock español. Nos vamos hacia arriba, Tan fácil, puro ajenjo revientalmas, pura velocidad bien cortada. Mi tema favorito es sin duda, Nuevas reglas del capitalismo, sorprende la guitarra rítmica acústica, la fluidez casi luminosa, las arañas se extienden hasta el corazón de los trogloditas, para revertir al estado primordial de todas las grandes peleas. El cierre, O.D.F.D.G, la síntesis industrial de nuestras pesadillas, como un carbono mal colocado en el trocito de plástico, como un anacronismo digital en un mundo de electricidad analógica. Cuando llegues al final, no te quedará ni un solo dios en el panteón de la química. Enemigo mío, un disco por el que no puedes pasar de Puntillas, un disco cicatrizante, de los que cierran heridas a mordiscos.
El regreso de los madrileños vivientes. FRANCO DIMERDA
en Madrid
en los meses de julio y agosto
en medio del verano
cuando el sol más calienta
los madrileños huyen de su ciudad
abarrotando trenes y aviones
y colapsando con sus coches
las carreteras y autopistas
a la salida de la ciudad
todos escapan despavoridos de la capital
como si fuesen a bombardearla
los aviones de la Luftwaffen
dejándonos detrás a los pocos
a los heridos y a los débiles
que no alcanzamos a comprar pasajes
ni reservar una plaza de hotel en Cancún
ellos dicen que se van de vacaciones
que porque Madrid no tiene playa
necesitan visitar alguna
aunque sea una vez al año
pero es difícil creerles
después de ver sus rostros desesperados
sus expresiones desencajadas
como la de los prisioneros de Treblinka
cuando por algún motivo
se cancela el viaje
o se aplaza la salida
asimismo cuando regresan
de sus supuestas vacaciones
con sus cuerpos quemados por el sol
veo la antesala de un crematorio de la Gestapo
madrileños preparados para arder aún más
dentro de los hornos de sus trabajos
por eso el gesto de dolor
por eso la mueca de llanto
en el fondo
los madrileños creen que Madrid es
el campo de concentración más grande del mundo
con un mes de permiso de salida al año
y que las alambradas y las minas
esa segunda guerra mundial
que significan sus rutinas
acabará pronto por matarlos
lo que no saben es que ya están muertos
y que Madrid es un cementerio
de tamaños colosales
con un puñado de enterradores
que hace tiempo dejaron de ejercer
pues antes
al menor asomo de resurrección
te echaban tierra con una pala
no como ahora
que incluso entre muertos se entierran
el día en que los madrileños
decidan resucitar
no tendrán miedo
ni volverán nunca a escapar
Madrid 2007
domingo, 17 de abril de 2011
DOLORES DE POESÍA EN LOS BARES: León, 19-4-2011.
Dolores de poesía en los bares
Porque queremos juntarnos en los bares que nos gustan. En los bares donde hemos escrito y sobre todo bebido. Y queremos celebrar esta ronda poética con la compañía de nuestros amigos.
Os esperamos.
MARTES 19 DE ABRIL. A PARTIR DE LAS 21,00 HORAS
JORGE PASCUAL BLANCO / LUIS MIGUEL RABANAL / TOÑO MORALA / ILDEFONSO RODRÍGUEZ / ABEL APARICIO / JUAN CARLOS PAJARES / VÍCTOR M. DIEZ / XEN RABANAL / VICENTE MUÑOZ ÁLVAREZ / ELOÍSA OTERO / FELIPE ZAPICO
Espacio Vías, 21,00. (Coincidiendo con la inauguración de la Exposición Memoria Química, en homenaje a nuestro amigo Chema Baños). El Gran Café, 21,45. Bardalla, 22,30. El Benito. 23, 30.
Cover by Julia D. Velázquez.
Espacio Vías acoge un ciclo homenaje al fotógrafo fallecido Chema Baños, que incluye la exposición Memoria química, sesión de Djs, tres conciertos y un recorrido pagano
18/04/2011 Verónica Viñas León
Faltan 72 horas para la procesión de Genarín y León estrena hoy un nuevo viacrucis pagano, titulado por sus autores intelectuales como Dolores de poesía en los bares. Los cofrades son once poetas, quienes encabezarán esta procesión etílico-literaria de bar en bar, comenzando en el Gran Café, para concluir en El Benito, con parada intermedia en el Bardalla. Los cofrades poetas, como no llevarán capillo, no han tenido inconveniente en identificarse: Jorge Pascual, Toño Morala, Luis Miguel Rabanal, Ildefonso Rodríguez, Abel Aparicio, Juan Pajares, Víctor M. Díez, Xen Rabanal, Vicente Muñoz, Eloísa Otero y Felipe Zapico. «Ante las peticiones de participación en el recital, la des-organización ha decidido que en El Benito se haga micro abierto (sin micro) para todos los que quieran decir sus versos», dicen en un comunicado los responsables del viacrucis.
Si la procesión de Genarín recuerda a un infortunado pellejero, este neófito viacrucis es una manera de evocar a un artista que León parece haber olvidado: Chema Baños. Es sólo uno de los actos programados por amigos músicos, fotógrafos y poetas del fallecido artista Chema Baños, parisino de nacimiento y leonés de sentimiento.
De hecho, Espacio Vías inaugura hoy Memoria química, una exposición de fotografías en blanco y negro y papel de José Ramón Vega, Agustín Berrueta, Rafael Álvarez y José Luis Pajares, que vendrá acompañada de conciertos y sesiones de Dj´s en directo. Fotógrafos, músicos, poetas y amigos de Baños han organizado un ciclo que se prolongará hasta el 6 de mayo. Aparte de la exposición y del viacrucis, está prevista la proyección de un audiovisual acerca de la figura de José María Baños, sus orígenes, antecedentes familiares, peripecia vital, su obra y su relación con las ciudades de León y París. Además, habrá conciertos a cargo de Swing Combo, Cova Villegas Trío y Deicidas.
Chema Baños (París, 1948) era hijo de un emigrante leonés que tuvo que abandonar España tras la Guerra Civil. El padre de Baños, como miles de españoles que defendieron la República, se vio obligado a cruzar los Pirineos. Tras permanecer cuatro años en el campo de concentración nazi de Mauthausen se estableció en París. Chema Baños no pierde el contacto con la tierra de sus padres, que visita puntualmente cada verano. En los años setenta Baños entra en contacto con una efervescente generación de músicos; entre ellos, Kike Cardíaco -que ahora ha participado activamente en este homenaje-. Durante la mili, Baños conoce al fotógrafo Michel Blondin, que despierta en él la afición por la cámara. Ingeniero Industrial en la Empresa Nacional de Motores de Francia y fotógrafo amateur, vive León desde la distancia. En las Navidades de 1992, el fotógrafo leonés afincado en París expone Marcapasos: una ciudad, unas músicas, unos años. Se trata de una exposición de fotos que muestra en la galería Tráfico de Arte, auspiciada por el Ayuntamiento de León. El título de la muestra se le ocurrió a Kike Cardíaco, por el nombre de su grupo musical y porque Baños acababa de sufrir un problema cardíaco.
NARRANDO CONTRACORRIENTE: Presentación en Madrid.
Para todo aquel que quiera y pueda, el 20 de abril, 21:00H, en LOS DIABLOS AZULES, C/ apodaca 6 CICLO: "EL TAMAÑO SÍ QUE IMPORTA" y que coordina nuestro querido Carlos Salem, nueva presentación-jamm de NARRANDO CONTRACORRIENTE
sábado, 16 de abril de 2011
EL DESEO por José Luis Sandaña & Octavio Gómez Milián.
Que el bullicio del bar sea el único ronroneo de tu vida,
que nadie se atreva a decir que no lo diste todo,
que los pósters apolillados en los gimnasios conserven
un día más tu sonrisa,
que todas las mañanas sean la de la victoria sobre Kid Tano,
que todas las noches, 1800 noches –tú me entiendes–
traigan la respuesta temblorosa que te dejaron los golpes.
Juan Luis Saldaña y Octavio Gómez Milián, de Perico Fernández que estás en los cielos (Libros del(a)Imperdible, 2011).
jueves, 14 de abril de 2011
DESVELOS. Cristina Requejo
Actúa siempre de la misma forma; espera a que anochezca y, cuando me vence el sueño, se mete en mi cama, intentando seducirme, al principio con timidez. Me susurra al oído, me cuenta historias, acaricia mi ego y hace de mi descanso agitación. Cuando consigue desvelarme, desaparece.
Parece excitante, pero las ojeras que arrastro suplican que no la escuche, aunque sé que nunca podré resistirme a una idea que me invita a levantarme.
http://blogdesdemiluna.blogspot.com/
Parece excitante, pero las ojeras que arrastro suplican que no la escuche, aunque sé que nunca podré resistirme a una idea que me invita a levantarme.
http://blogdesdemiluna.blogspot.com/
ASCO (José Ángel Barrueco) según BACØVICIOUS
Asco
José Ángel Barrueco
Eutelequia, 2011
El viajero acude a la llamada del viaje con la capacidad de asombro intacta, virgen, deseando empezar a andar el camino para disfrutar de él. El viajero espera encontrarse paisajes que son paraísos, y gentes que son paraísos, y vivencias que siempre se recordarán. El viajero asume que en lo desconocido hay infiernos y noches sin dormir y los peligros son juegos a ganar. El viajero no anhela acabar su trayecto aunque sus sensaciones no sean las esperadas, porque el viajero nunca dejará de andar, de buscarse a sí mismo en otros lugares, de conformar su alma con paisajes y gentes que indiscutiblemente deben existir. El viajero no sabe lo que tiene en el bolsillo, no sabe para cuánto le darán los billetes o las monedas, quizá tenga que fregar platos o recoger fresones. Al viajero, el camino de vuelta se lo marca el corazón.
El turista es otra cosa. El turista no busca más que divertirse. Ha pagado por ello, y exige diversión. Tal vez un poco de cultura, tal vez entretenimiento suficiente como para olvidar de dónde viene y lo que en realidad es, pero siempre diversión. Quiere tópicos: geishas en Japón, toreros en España. Ha oído hablar de eso. Ha pagado por ello, y quiere todo por lo que ha pagado. Todo. El turista no entiende de problemas de vuelos o maletas, no quiere saber nada de lluvias inesperadas o de desastres naturales, no está dispuesto a perder esa diversión. Incluso ha pagado un seguro ante esta eventualidad y ha comprado una pulsera amarilla que significa que tiene derecho a todo, a todo, sin restricciones morales o físicas, sin que el destino pueda impedir su disfrute. Lo ha pagado y tiene derecho. Se trata de consumir sin límite, como si consumir fuese sinónimo de diversión.
José Ángel Barrueco nos hace viajar en un barco rumbo a destinos turísticos destacados. Es un crucero de lujo que recorrerá las costas del mar adriático. Dubrovnik, Atenas, la vieja Venecia. No es una ficción. Es un viaje real que hizo con su familia el verano pasado y que le produjo repetidas ganas de vomitar junto con momentos de verdadera placidez. Casualmente uno de esos momentos tiene que ver con un viaje en góndola, donde desaparece el ruido que hasta entonces poblaba sus oídos y la gente que lo redeaba.
José Ángel Barrueco descubre que en ese mismo barco, el Zenith, y por otros mares, viajó su admirado Foster Wallace unos años antes de quitarse la vida. Y, como Wallace, escribe, con su narrativa talentosa, las reflexiones que el viaje le hace aflorar en los labios.
Asco es el título de este libro de viajes, y asco es lo que siente por sus semejantes, por los humanos que le rodean. Un grupo de maleducados, malhablados y egoístas, que no dejan de comer y beber en todo el viaje porque es gratis y ya lo tenían pagado. “Todo incluido” es el término que define el consumismo en su máxima expresión. “Todo incluido” bastará para comer hasta reventar, para beber aunque no se tengan ganas y para alterar los hábitos de vida y el reloj biológico aun a costa de perder salud. “Todo incluido” que genera largas colas para ver espectáculos denigrantes a los que hay que asistir porque es gratis o, mejor dicho, ya están pagados. “Todo incluido” que provoca actitudes de exacerbado egoísmo, de extrema descortesía y mala educación.
Asco es algo más que un libro de viajes, es una reflexión sobre el hombre de hoy, sobre la sociedad que el hombre de hoy está creando, sobre el futuro que nuestros hijos van a heredar. El resumen es obvio... e intranquilizador.
Quizá José Ángel Barrueco aparezca en estas líneas como alguien gruñón, asocial y algo desesperanzado, pero seguro que no le falta razón para sentirse mal. Desde el inicio del viaje, la mañana siguiente al día que España gana el mundial de futbol, todo son descripciones de un pueblo inculto y grosero, atrofiado en las meninges por tertulias televisivas de gritones mamarrachos y fútbol fútbol fútbol. Una nación poblada por seres egocéntricos y exigentes que han pagado para disfrutar de su ocio y exprimen lo que han pagado hasta el último euro, aun a cosa de volverse animales. Peligrosos y fieros animales consumistas, toscos e hipócritas, capaces de perder sus valores por un margarita más o una hamburguesa regalada.
Asco.
No podría haber elegido palabra mejor.
Asco se presentará en Madrid en viernes 15 de abril a las 20:30 horas en la librería Tipos Infames, con la presencia del autor, José Ángel Barrueco, la editora, Clea Moreno y de la mano de los escritores Mario Crespo y Óscar Esquivias.
http://bacovicious.blogspot.com
MR.BEAN Y LA LITERATURA DE VIAJES
CHARLA de PATXI IRURZUN
“Mr. Bean y la literatura de viajes”
Apirilaren 14an, osteguna – Iortian (ALSASUA) , 19:00 - 14 de Abril, jueves
El escritor Patxi Irurzun ha viajado a los cinco continentes gracias a diversos premios literarios. No está nada mal para alguien que, como él se define, es el Mr.Bean de la literatura de viajes: "Me pierdo hasta cuando bajo a comprar el pan". Patxi nos hablará de los lugares que ha visitado y sobre los que ha escrito, como el basurero de Manila o la remota Papúa Nueva Guinea (que aparecen en su premiado libro Atrapados en el paraíso), Cuba o las comunidades zapatistas en Chiapas, un viaje este último que se gestó precisamente en Alsasua, en uno de cuyos muros vio por primera vez el mural de Taniperla....
martes, 12 de abril de 2011
TE JODES, por Lukas elkoalapuesto
Te jodes, que yo
cada vez que levanto
del colchón mi cadáver
mi espíritu se me queda acostado
un ratito más junto a la mujer
más hermosa del planeta tierra.
Te jodes, que yo
cuando hablo puedo decir
aquello que pienso
por eso soy real
y no sólo el prestigio que descansa
en el cajón de un despacho.
Te jodes, que yo
camino desde el tren
a tu oficina con la sonrisa entre los labios,
pero una cómoda y reconfortante
no aquellas de pepinillo en el ojete
que a veces gastas.
Te jodes, que mis vacaciones
tienen la banda sonora
de los abrazos y carcajadas
de los compañeros en la brecha,
no de potenciales clientes
e-mails y blackberris.
Te jodes, que mi cuello
es liso y elegante
como el del cisne
que jamás ha probado
con su lengua culo ajeno,
que no ha recibido latigazo al orgullo
y sus consejos no son discursos.
Te jodes, que a mi
nunca me robaron el dinero
del almuerzo en el recreo
y ahora ande explotando a la gente
aplicando un clasismo adquirido
del confort paterno.
Te jodes, que mi gente es normal
y no viven sin tener ni puta idea
que se ríen de verdad
y no porque se sientan obligados,
que no tienen miedo
ni me esquivan en el metro,
que más de uno daría un dedo por mí
y yo mi mano entera.
Te jodes, que tu dinero
al parecer vale más que el mío
porque cobras más
y te gusta más que a mí
y tienes que comprar muchas más cosas
y así tus cadenas son tan gordas.
Te jodes,
huele pedos
os jodéis cúpula directiva,
que el único recuerdo
que tendréis de mí
será este poema.
http://elkoalapuesto.blogspot.com/
Qué está pasando. De la rabia al asco. Vicente Luis Mora
En su Diario de lecturas, Vicente Luis Mora escribe un interesante artículo en el que habla de la offbeat generation, del underground español, los caníbales italianos, los viscerales... Os dejamos dos fragmentos (los que más cerca nos tocan) y aquí podéis leer el artículo completo
Los viscerales
Hace poco se ha publicado una antología llamada Viscerales (Ediciones del Viento, 2011). En una de las entrevistas realizadas a sus editores, Mario Crespo y José Ángel Barrueco, contestaron: “Estábamos hartos de la literatura de postal”. En un reportaje[3], los dos responsables reivindicaban a autores que escribían “con las tripas”, como Bukowski, David Foster Wallace o Fante, y declaraban explícitamente que “hemos hallado la rabia que necesitábamos (…) es un ataque antisistema. Nos venden libros huecos, quizá muy bien escritos, bien vendidos, pero son cáscara, forma que come fondo”. La autora del reportaje, la poeta y periodista Rebeca Yanke, apunta: “esta teoría de la literatura visceral aboga por el desahogo, por sacar la letra de la entraña, por utilizar el rencor, el desamor y la rabia”. Y algo parecido dice la publicidad de la editorial en su web: “Viscerales es sobre todo rabia, sinceridad, corazón, hígado, riñones, calor y desnudez: un libro que contiene cuarenta ejercicios de honestidad literaria, cuarenta desahogos, cuarenta vaciamientos, cuarenta vomitonas”. Barrueco acaba además de publicar un libro titulado, significativamente, Asco.
El underground literario español: Vicente Muñoz Álvarez como ejemplo.
Hacer un mapeado del underground en cualquier sitio es inútil, entre otras cosas porque si hay algo propio del underground es su resistencia a cualquier tipo de control, etiqueta o cartografía, y su persecución de una parcial invisibilidad. Ni siquiera los miembros de la memoria del subsuelo se conocen todos entre sí. Pero la esfera alternativa de cualquier país tiene también zonas de claroscuro, que pueden ayudarnos a dar una idea de sus propósitos (teniendo en cuenta que pueden ser muchos, diferentes e incluso contradictorios). Una de esas zonas solares es Vicente Muñoz Álvarez, un narrador y poeta muy activo y que está detrás de buena parte de las mejores cosas que la literatura alternativa española ha dado en los últimos años. Él mismo describe su trayectoria en una entrevista: “Vinalia fue en su origen un fanzine de relatos ilustrados para adultos que comenzamos a editar en 1995 en León con la idea de dar salida a un tipo de literatura subterránea, alternativa y políticamente incorrecta que no solía encontrar hueco en publicaciones de corte oficial, pese a la calidad indiscutible de sus propuestas. Conocíamos ya de aquellas a un montón de escritores de talento ninguneados por el sistema y el canon, y nos propusimos crear para ellos una plataforma de expresión al tono, con una estética pulp y underground, fusionando la literatura con otras ramas paralelas, como el cómic y la ilustración, la música, el cine independiente, etc. Sacamos nueve números del fanzine y cinco libros de bolsillo entre los años 1995 a 2001 y regresamos en el 2007 con un libro homenaje, Tripulantes: Nuevas Aventuras de Vinalia Trippers, que coordiné con David González para la editorial Eclipsados. El año pasado editamos otro número con formato de libro, Plan 9 del Espacio Exterior, y un suplemento de poemas dedicado al malogrado escritor argentino Raúl Núñez. Y ahora estamos a punto de editar el número 11, que llevará por título Trippers from the Crypt. Por decirlo de algún modo, Vinalia ha sido el germen de muchos otros proyectos en los que he trabajado estos últimos años, antologías como Golpes: Ficciones de la crueldad social (que coordiné con Eloy Fernández Porta), Resaca/Hankover: Un homenaje a Charles Bukowski (con Patxi Irurzun) o 23 Pandoras: Poesía alternativa española, además, claro, de Beatitud. Fue, en suma, un punto de encuentro para diversos creadores, que nos ha servido de ensayo y cantera para lo que ha ido viniendo después”. Son muchos libros y compilaciones, pero recuerdo que en varios de ellos las referencias a una literatura hecha con las entrañas, cruda y a la contra del mainstream, así como la defensa de un realismo estético que reflejase los conflictos de la sociedad, eran partes centrales de los sucesivos proyectos.