VINALIA EN LA RED

Plan 9 del Espacio Exterior,
el número 10 de Vinalia Trippers,
ya puede videarse gratuitamente en la red

32 relatos inéditos ilustrados
+ 1 fotonovela marciana by Hvaldez
con sólo pasar las páginas.

El Espacio Exterior no tiene límites
y nosotros no tenemos prisa.

El futuro nos pertenece.

http://vinaliaplan9espacio.blogspot.com/

NOCHE 2 por Baptiste Bleu.

El estómago aullaba arrepentido
¿Tan agria era su boca?
Su boca habría caducado hace diez años
Pero sus dientes no eran postizos
Su lengua trajo a mi boca su calor
Como la ola trae a la orilla una maraña de algas
Una bolsa de plástico o un condón usado
El calor de su boca...
Un calor de camiseta mojada por el sudor
Mientras la besaba me acordé de unas vacas con moscas en los ojos
Que vi de niño paseando con mi tío cerca de un prado
La chica estaba preñada de una noche
Que sería dada a luz en su abandono.

.

Inacabado.
"poème abandonné".
Paul Valéry.

Baptiste Bleu,

del poemario inédito

Copenhague.

http://baptistebleu.blogspot.com/

MAÑANA EN MADRID

'RESACA/HANK OVER' EN RUTA 66

Dos años y medio después de su publicación, nuestra antología sigue generando reseñas, como esta de Eduardo Izquierdo (del grupo Los hijos bastardos de Henry Chinaski) en Ruta 66.

CENA BIZARRA. Un corto de Suarón y Alvarez Cabrero

VER CENA BIZARRA

Presupuesto del corto: 8 euros
Medios: Una camara de fotos digital, un ordenador y varios amigos/as

David Suarez 'Suaron' (Los majaderos)
Alvárez Cabrero

HUELGA DE HUMANO

Y aprovecho esta ocasión, cuando las masas se revuelven, para realizar mi propia huelga...

Yo renuncio, en el día de hoy, al título de ser humano...

Cargo que se hereda de padres a hijos desde que nuestra raza se puso sobre dos patas y comenzó a caminar erguido...

Las clases sociales... la jerarquía del poder, han sido *procesos evolutivos paralelos al propio cuerpo y mente humana y con ellos la crueldad, el egoísmo, la destrucción de la tierra que nos alimenta.

Hoy quiero hacer un paréntesis en esa evolución, un pequeño paso para el no ser y un gran paso para nuestros orígenes de supervivencia. Reflexionar sobre qué es realmente lo que el ser humano representa en este mundo. ¿Somos un virus?...

*Nota para los creacionistas : Si realmente Dios nos creó... estamos en guerra con el cielo, pues esta es la mayor victoria de una ataque bacteriológico.

Julia D.Velázquez,

del blog Gente Triste.

HUELGA DECIRLO

http://www.kalvellido.net/

BIONIX

http://martincomic.com/

LAS ROSAS by Pepe Pereza.

Marcelo llevaba años experimentando con las rosas. Sus éxitos más sobresalientes fueron las rosas comestibles bajas en calorías y las famosas rosas fluorescentes, esas que brillan en la oscuridad y exhalan un perfume embriagador. Ni se sabe la cantidad de premios que recibió por estas últimas. Sabiendo que gozaba de prestigio y buenas subvenciones, Marcelo se había propuesto ir más allá y crear una rosa que al respirarla suministrara los mismos componentes del tabaco, con la variante de que se eliminaba el humo, la dependencia y, lo que es más importante, las enfermedades cardiovasculares derivadas de su consumo. Marcelo creía que si el experimento tenía éxito le consagraría. Lamentablemente, Marcelo falleció antes de que sus experimentos vieran la luz. En el parte de defunción escribieron que la causa de su muerte fue un cáncer de pulmón provocado por los sesenta y tantos cigarrillos que consumía a diario.

Pepe Pereza, del libro inédito Momentos Extraños.

http://pepepereza.blogspot.com/

EL MUNDO SUMERGIDO

El escenario es la ciudad de Londres medio sumergida entre las aguas (el agua simboliza el pasado en la obra de Ballard, según anota Pablo Capanna en su libro sobre el autor). Una expedición formada por soldados, biólogos y doctores trata de estudiar los cambios en la flora y la fauna. Kerans es el protagonista, un hombre que comienza a verse atraído por los abismos: el sur, la selva, un planetario hundido que parece el vientre materno, los sueños donde la jungla y el agua lo devoran todo… Tanto él como el doctor Bodkin están preocupados por averiguar cómo el paisaje exterior logra que mute el paisaje interior. La regresión de esos paisajes a los tiempos en que los reptiles dominaban la tierra afecta a las mentes, que reviven los miedos de una época que no conocieron pero que late en el subconsciente. En este escenario apocalíptico, el sol achicharra a los supervivientes. La temperatura suele rondar los 50 grados. Hacia la mitad de la novela irrumpe en la laguna donde sobreviven los personajes un tipo llamado Strangman: viste de blanco, capitanea una banda de negros tuertos o tullidos y de caimanes enormes y saquea los edificios sumergidos. Es un personaje insólito, clave en el ejercicio sobre el surrealismo que hace Ballard: parece un hombre loco surgido de algún cuadro de Dalí.

Ballard crea mundos de pesadilla en esta novela, con una imaginación que no cesa de sorprendernos: Leicester Square surgiendo entre el barro y las iguanas, selvas que devoran los edificios, paisajes que han mutado para acondicionarse a los nuevos climas, murciélagos que atacan al hombre, diques de cieno, individuos perdidos en parajes de lluvia y pantanos, edificios fantasmagóricos, tejados que asoman entre el agua o entre la arena… A medida que el mundo sigue mutando, la mente de Kerans se obsesiona con una idea: ir hacia el sur. Mientras tanto, su tiempo avanza a otro ritmo.

A la mañana siguiente desmontó la almadía y llevó las distintas partes, una a una, por la pendiente de fango, esperando descubrir un canal de agua que lo llevara al sur. Los grandes bancos ondulados se extendían a su alrededor hasta perderse de vista, con dunas suaves sembradas de cefalópodos y nautiloides. No se veía el mar, y Kerans estaba solo ahora, con aquellos pocos objetos sin vida, como restos de un contínuum desvanecido, entre las dunas que se sucedían ininterrumpidamente, llevando los pesados barriles de una cresta a otra. Arriba, el cielo opaco y despejado, de impasible color azul, parecía más el techo interior de una psicosis profunda e irrevocable que la esfera celestial y tormentosa que había conocido en los últimos días. A veces, luego de dejar caer una carga, equivocaba el camino de vuelta, y marchaba de un lado a otro entre las hondonadas silenciosas –de suelo agrietado en bloques hexagonales–, como un hombre encerrado en una pesadilla y que busca una puerta de salida, invisible.

[Traducción de Francisco Abelenda]

José Ángel Barrueco, del blog Escrito en el Viento.

LOS SALVAJES

Mi bigote

CAMINO A NINGUNA PARTE por Ginés Torres.

Como cada mañana, el despertador, centinela enemigo acechando nuestro merecido descanso, sonó a las cinco cuarenta y cinco. Abel se hacía el remolón envuelto en las sábanas de su catre. Apenas pasados cinco minutos, el estrépito volvió a sobresaltarle. Esta vez se incorporó, anduvo hasta el rincón de la habitación en el que estaba el reloj y posó una mano titubeante sobre él, enmudeciéndolo al instante.

Maldijo su suerte. Empezaba otro día laborable, otro día que desperdiciar en el duro tajo. Y no llegaba la fortuna vía primitiva, ni vía quiniela, ni vía coño de rica heredera, ni vía nada. Se dio una ducha, se cepilló los dientes y tomó un ligero desayuno. Zumo de naranja y café, era incapaz de comer nada recién levantado. El estómago no se lo admitía.

Echó un resignado vistazo al piso antes de salir. Parecía una pocilga o, peor aún, la sala de juegos de un grupo de esquizofrénicos. Botellas vacías, latas de refrescos desparramadas, atestados ceniceros ubicados en esquinas imposibles, revistas destripadas esparcidas por el suelo, platos con restos de comida, centímetros de espeso polvo sobre el maltrecho mobiliario, servilletas de papel sucias y arrugadas revoloteando juguetonas... Todo en desorden, como tras una dura y disparatada pelea conyugal entre dos freaks. Tendría que ponerse a limpiar un día de estos, pensó mientras contenía una mueca de asco. Los productos de limpieza eran asequibles a su raquítico presupuesto en las tiendas regentadas por los chinos. Él era un asiduo a esos emporios del capitalismo salvaje al alcance de los desahuciados.

Se dirigió hasta la estación del tren de cercanías, a un par de manzanas de su piso alquilado. La compra de una vivienda estaba fuera de su alcance. Una vez se acercó al banco con la nómina y preguntó por un crédito hipotecario, el tipo tras la mesa le sonrió, le palmeó la espalda y lo acompañó hasta la puerta. Fue una experiencia humillante. Así que vivía de alquiler en un pequeño piso situado en un barrio a las afueras de la gran ciudad.

Hacía frío, así que se abotonó la chaqueta hasta el cuello y encogió su cuerpo dentro de ella. Picó la tarjeta y accedió a los andenes. Las mismas jetas de cada mañana estaban allí. No había bajas, todos seguían al pie del cañón un día más. Mudos, con el sueño aleteando aún en sus rostros, abstraídos, derrotados por la cruel evidencia. Como actores en una de esas películas de ciencia-ficción en blanco y negro.

De repente, los altavoces anunciaron una avería en la línea que retrasaría el paso del próximo tren. Fue como una chispa rasgando el velo de la mañana, una descarga que los sacudió de arriba abajo, accionándolos. Empezaron las quejas, comentadas entre unos y otros, sobre la inconveniencia de la situación. Relojes que se descubrían con nerviosismo, apelaciones a la incompetencia gubernamental, tímidas blasfemias. Incluso algunos bromearon al respecto.

Tuvo que suceder algo fuera de lo normal, algo que rompiera con la gris monotonía, para que reaccionaran y mostraran un comportamiento mínimamente humano. Algo les había sacado de la habitual inercia y les había hecho reaccionar.

Esta reflexión dejó a Abel acojonado. Él era uno de ellos, se arrastraba por las calles de la vida como uno de ellos. Ese, pensó, no podía ser el único camino, no.

Volvió sobre sus pasos, de vuelta a casa. La realidad deprimía con sus certezas irrevocables. Pasaba de ir al curro, ¡a la mierda! Una vez de vuelta en su piso, miró dentro de la nevera y sacó un par de latas de cerveza. Las trasegó sentado en el viejo sofá, al que asomaba un alma de espuma en alguna que otra esquina, y tomó una decisión: darse el piro.

Pillaría sus escasas pertenencias y se largaría, sin más. Debía escapar de esa sensación de asfixia e inutilidad que cada vez le embargaba con más asiduidad. La última vez esa misma mañana en la estación. Debía intentarlo, por lo menos. Al carajo todo, nadie le iba a echar de menos.

Bueno, quizá el dueño del piso, al que debía los últimos dos meses. Quizá Juan, el del bar, al que debía varios billetes... Tenía veinticinco años y no iba a dejarse atrapar sin plantar un poco de cara.

Ginés Torres, inédito.

COMO ULISES EN UNA CACHARRERÍA

Próximamente

SUNDAY HANKOVER

Profondo Rosso

1 POEMA de Javier Belinchón.

No es preciso vivir en la calle para saber

que la calle es dura y guarda en cada esquina

unas cuantas hostias para los que pasamos por ella.

En ella gruñen los perros y enseñan

los colmillos para dejar claro

que los suyos son los más grandes

y los que más duelen.

Y más vale que no te arrastres, que no digas

que no tienes fuerzas porque te pisotearán la cabeza

no lo dudes

te sacarán las tripas en cuanto tengan ocasión.

Javier Belinchón, del blog Tinta en las manos.

EL ARTE DE TIRARSE PEDOS

El arte de tirarse pedos
Ensayo físico-teórico y metódico de 1751
Pierre-Thomas-Nicolas Hurtaut
Ilustrado por José María Lema

Segunda edición · Septiembre de 2010

Colección Funfunfito

www.pepitas.net

[…] Es en el mundo social donde el pedo puede tener sus mejores desarrollos, ya sea para iniciar una conversación, para hacer callar a un contertulio fatigoso o como salida triunfal en una disputa dialéctica. Hay que ser claro: el pedo es un acto de afirmación existencial solo al alcance de aquellos que han conquistado su libertad más allá de los prejuicios sociales. […]

Extracto del prólogo de Antón Ventolín

HAIRY APE'S CINEMA

http://www.mikbaroblog.blogspot.com/

HÁBLALE by Loredhi.

Háblale de la calle de la luz que enrojece la carne,

háblale del estanque de piedra

de lo lejos de las zapatillas con los cordones así,

háblale de la mesa y sus miserias,

de lo callado del lugar cerca de la salida,

de siete cabezas de tigre mordiendo un pedazo de sueño

háblale del calor,

de lo inmenso de un unos dedos al rozar,

de las palabras que se rompen en los dientes...

dile que la vieja es el fantasma que camina haciendo sombras con

un plato y un vestido

azul.

De los hijos que no maman háblale,

del resto del insulto dentro de la boca,

háblale del tumor

de las escupideras invisibles

de la música turbadora

de los días raros,

de que las flores huelen a hermético

y los perros no miran hacia atrás,

de la lluvia que no empapa las caderas intangibles

de un río háblale.

Háblale y dile que la cantidad no funciona

que los ciclos ciclos son

que la sonrisa es una mala actriz

y que del cielo caen los muebles desordenados, otra vez,

háblale distinto.

Loredhi

http://loredhi.blogspot.com/

Ilustración by Velpister.

GROENLANDIA 9

En el SCRIBD ya podéis encontrar la revista y el suplemento:

http://www.scribd.com/doc/37866074/SUPLEMENTO-GROENLANDIA-NUEVE

http://www.scribd.com/doc/37866479/Groenlandia-Nueve-Final

Y en el ISSU:

http://issuu.com/revistagroenlandia/docs/groenlandia_nueve_final

http://issuu.com/revistagroenlandia/docs/www.revistagroenlandia.com

En breve, estará todo disponible en la Web.

HIJOS DE SATANÁS

Population 280.000.

EL ASESINATO por Lucía Fraga.

Yo aprendí a hablar con una piedra en la boca,

cuando el mundo era un eterno desfile por brazos desconocidos

y las almas se deshacían dentro de puños violentos.

Me acostumbré al silencio y a la hipnosis de los relojes.

A la caricia del verdugo antes de dormir.

Del hacha comprendí

que las heridas más dolorosas no se abren en la carne.

Y aunque mi grito se fue haciendo anónimo,

cuanto más crecía,

más eran las manos que cercaban mi cuello.

Comencé a caminar de noche,

convencida de que la sombra era un escondite para ciegos.

Di mis primeros pasos a oscuras

y mis primeras palabras fueron para el reflejo de una ventana.

Pero un día me escapé y corrí hacia el sol.

Dicen que hay niños que traen un pan debajo del brazo.

A mí me robaron el pan:

y en su lugar

puse un cuchillo.

Lucía Fraga, del blog Nostalgia del acero.

PUTAS: 2ª Edicion.

http://pepepereza.blogspot.com/

NUESTRA JERGA

Kike Suárez & La Desbandada

SABES LO QUE AMAS by Ángel González González.

Sabes lo que más odias;

conoces exactamente hasta dónde

cada esquina

te presentará el filo de la navaja.

Sabes el lugar

donde caerá tu sangre;

-el dibujo que formará en el asfalto-

y muchas veces

te extraña

que te dirijas allí mismo

tan alegremente.

Ángel González González, de Muñeca Rusa (Ediciones del 4 de Agosto, 2010).

ANDY WARHOL: Entrevistas.

Blackie Books presenta las mejores entrevistas (casi todas inéditas en español) con Andy Warhol realizadas entre 1962 y 1987, desde aquella famosa en que respondía solo con monosílabos (cosa no del todo cierta) hasta una donde explica cómo vivir la vida era parecido a ver la tele hasta
que intentaron matarlo.

Maestro de las evidencias, estratega de las apariencias, Warhol siempre insistió en hacer creer que no había nada detrás de sus imágenes. Y que él mismo no tenía gran cosa que decir. Dos o tres citas repetidas en todas partes se ocuparon de fijar un retrato de un artista divertido y superficial, excéntrico y mundano. Bajo las superficies lisas de sus cuadros, bajo su máscara impasible, parecía inútil buscar otra cosa más allá de un amable vacío.

Las entrevistas aquí reunidas desmienten de una manera maravillosa los clichés que han escamoteado el genio del artista y la singular carga de su obra. Provocador, manipulador, indiferente y a la vez apasionado, contradictorio y luminoso, el dandy Warhol revela aquí su desconcertante inteligencia. Se hable de pintura, de cine, de moda, de sexo, de estrellas mundiales o de lo ordinario de la vida americana, él jamás pierde de vista las exigencias de su arte. Capaz de mostrarlo
todo y a la vez disimularlo todo en sus imágenes y en sus propósitos más simples, él se convirtió en el espejo exacto de una época fútil y grave, fascinada con la belleza y la muerte. La firmeza de su diagnóstico demuestra que Warhol es realmente el filósofo del cual irónicamente había robado la pose.

Esta recopilación de entrevistas no es un simple libro más sobre Warhol: constituye una fuente esencial para la comprensión del último artista mítico del siglo XX.

Para más información
Alice Incontrada
Prensa y Comunicación Blackie Books
alice@blackiebooks.org
+34 93 416 09 59

JOSÉ ANTONIO LABORDETA

In Memoriam

EL ASESINO DE MUÑECAS

Psicotrónica, ultrabizarra y de culto donde las haya, El asesino de muñecas (1975), de Miguel Madrid, es una de las perlas más negras y ocultas del cine español de todos los tiempos, un híbrido inclasificable y magnético, fascinante y casposo, transgresor y absolutamente recomendable (y desde cierto punto de vista moderno).

A caballo entre el thriller psicopático y el cine de autor, entre el slather y el arte y ensayo, El asesino de muñecas narra la historia de un joven inadaptado, travestido inocentemente de niño por su madre, con una morbosa obsesión por las muñecas y los maniquies...

Una envolvente y psicodélica banda sonora, un repertorio delirante de muñecas siniestras, un actor principal, David Rocha, que (nunca mejor dicho) se sale, perversiones de todo género y tipo, la siempre sensual Helga Line y un montón de secuencias y planos enloquecidos convierten esta película casi olvidada en obra cumbre del fantaterror español.

Aunque la crítica (oficial) la destrozó en su día, no cabe duda de que, en su línea, estamos ante una película inolvidable de culto, arrebatadora y atípica por los cuatro costados.

Para ver Buen Cine (en mayúsculas), nos quedamos con Trier, Peckinpah, Kubrick, Scorsese, Bergman, Fuller, Huston, Truffaaut, Fellini, Buñuel, Coppola y etc etc, pero para los días viscerales y lisérgicos, marcianos y extraños, alabadas sean joyitas así.

Bon appetit !!!

Vicente Muñoz Álvarez

MARTIAN FEST IN MD

Pura Vida

Crónica & Photos

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PUENTE POÉTICO

Vendrán desde PUBcn
(clica sobre sus nombres para más info):

Mónica Caldeiro

(aka Campanilla)

Mag Márquez
(aka Mak Histèrik)
Abel E. Cantero

(aka Domingo Vital)

Víctor López

(aka Víctor LaGounda)

Serán acompañados y apoyados por un buen número de poetas, músicos, actores y artistas madrileños.

Oficiará como directora de ceremonias la siempre grande Sheila Blanco.

Será una noche de perfopoesía en acción y poética nocturna y alcohólica.

+ info en:

La Vida Rima

Xarxa de Poesia Urbana de Barcelona (PUBcn

REACCIÓN

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MAÑANA EN VALENCIA

MAÑANA EN MADRID

El próximo día 22 de septiembre se llevará a cabo la presentación de los números 5 y 6 de la revista poética Es hora de embriagarse, con poesía.

Será a las 21:30 en el Calvario Bar (C/Calvario, 16, Lavapiés Madrid).

Nos gustaría muchísimo que acudierais a la cita.

Habrá lectura de versos a cargo de los propios autores y autoras y se podrán adquirir los ejemplares de la revista.

Habrá alguna sorpresa y presentaremos nuevos proyectos que están en marcha.

Si no puedes venir, por favor, difunde esta nota a todos tus amigos y conocidos que pudieran estar interesados en ellos.

Gracias, os esperamos!!!

PRIMITIVE

.

The Groupies

PASADO (DE VUELTAS) CON EL TIPPING POINT by Vanity Dust.

El último curso de marketing que impartí salió de maravilla. Entiéndase de maravilla como “no fuiste detenido por manosear a las alumnas más prominentes ni fuiste despedido por acudir con resacas estrepitosas a clase”; estaba dividido en tres sesiones de 4 horas cada una. En un confortable hotel de la Diagonal, en el penúltimo piso, 40 almas en busca de inspiración empresarial me escucharon atentamente, iluminadas, en la sala de conferencias.
Veamos el revolucionario método: 10 minutos de speech explicando con monosílabos las bases del Tipping Point. Luego, 3 horas y media de silencio, otrora llamado Silence Tipping Point.
El Tipping Point es una teoría acuñada por Malcow, que resuelve de manera brillante cómo se propagan las epidemias (olas de crimen, modas, tendencias...) basado en el estudio sociológico, psicológico y contextual de las personas que contribuyen a extenderlas y los pasos que éstas siguen.
El Silence Tipping Point -de cosecha propia- es hacer pasar a los alumnos 3 horas y 30 minutos (de las 4 horas de clase), en silencio, tratando de elaborar mentalmente la mejor idea de marketing jamás creada por ellos mismos. Tras los 10 minutos de speech monosilábicos iniciales y las 3h 30min de silencio, quedan 20 minutos finales para que las 40 personas digan su secreto (Tipping Point) al tipo de al lado, en voz baja. La idea es generar mucha expectación durante el período de silencio, y que la persona que reciba la información secreta de su compañero quede fascinada y la comience a difundir a la heladera del barrio, el basurero y las líneas eróticas. Eso es trabajo en equipo. De este modo los alumnos se sienten importantes y creen que “con lo que le he contado al de al lado, este es el principio de mi fama”. Dicho esto, aflojan el talonario, llamo a un Sushi a domicilio, compro una botella de whisky escocés y pedaleo en mi bici estática mirándome al espejo. (Durante las 3h 30min de silencio, aprovecho para dormir, cómo no).

Las empresas que surgieron de este gran experimento fueron las siguientes:

-Burdeles con casas de apuestas on-line en las habitaciones.
-Redes sociales basadas en el amor por la mutilación.
-Empresa de clonación de vacas y mixtura con iguanas.
-Restaurante Fast Food con carne de canguro.

Quedan plazas libres para el próximo curso.

Vanity Dust, inédito.

http://www.vanitydust.com/

CUMPLEAÑOS FELIZ (36) por Bacovicious.

entiéndeme:

necesito

películas porno

para ponerme a tono.

te quiero

y todas esas cosas,

pero no estamos

hablando

de eso.

así que,

date la vuelta,

bájate las bragas

y mete

de una jodida vez

ese puto

dvd.

Esteban Gutiérrez Gómez,

del blog Bacovicious.

PLAN 9 en CULTURAMAS: Aterrizaje en Madrid.

Un día, Vicente Muñoz Álvarez se levantó abducido y no pudo resistir la tentación de descubrir a otros abducidos en este planeta: vecinos atolondrados que parecen llevar una vida normal, mujeres cibernéticas, polvos lunares, diatribas sobre el fin del mundo, el salvajismo interespacial, las relaciones intergalácticas, las especies derrotadas, el sinsentido y la pura carcajada.

Nació así la revista nº10 de VINALIA TRIPPERS, Plan 9 del espacio exterior. Son muchos los autores que hablan e ilustran este encuentro entre especies, y una vuela de la carcajada disparatada al despertar de los sentidos y al centro de uno.

Este sábado 18 de septiembre a las 21h. la nave nodriza aterriza en la mejor fiesta extraterrestre en el Planeta Tierra, es decir, la Casa de los Jacintos, sita en Arganzuela, 11, en plena Latina de Madrid.

Se abducirá, leerá, beberá, habrá sesión de fotos con los personajes de la fotonovela… un disparate tras otro, una noche realmente extraterrestre.

http://vinaliaplan9espacio.blogspot.com/

Estelle Talavera Baudet, CULTURAMAS.

http://www.culturamas.es/blog/2010/09/16/vinalia-trippers-plan-9-del-espacio-exterior/

MODERNO DE CARTÓN PIEDRA

.

Deicidas

CEMENTERIO DE BARCOS por Alejandro Caputi.

I

Esta historia probablemente no sea otra cosa que la bifurcación de otra historia lejana, como toda historia inútil.
　
II

Charlie fue el primero en abrir los ojos. Los pasos sonaron apagados, la puerta no. La noche anterior habíamos roto 39 botellas en un cementerio de barcos. Yo estaba demasiado cansado y acabábamos de conocernos, una combinación antigua.
Para cuando pude sacar la cabeza de la cama, todo estaba en su lugar. Las paredes continuaban siendo amarillas y las grietas asquerosas estaban en todos sus ángulos. La única botella de vino que quedaba estaba colocada en el marco de una ventana y yo estaba demasiado mareado para ir a buscarla. La puerta se abrió nuevamente. De alguna manera eran las 3 de la mañana.

-Es increíble cómo se reduce al hombre a su existencia individual –Charlie estaba respirando como un orangután con el corazón jodido, una chica morocha de unos veinticinco años gastados había entrado con él -. Nuestras generaciones pasadas ya no son un privilegio, son un obstáculo. Estamos atrapados en un equilibrio perfecto y precario.

La chica empezó a moverse por la habitación posándose a través de distintos muebles rotos por entre los que podía ver sus muslos carnosos y hasta la más mínima palpitación que terminaba en un culo incoherente y redondo como la historia de un crimen italiano. Se removió un poco más por la habitación y se situó al lado de la ventana. Me sonrió como una anciana. Agarró la botella de vino.
　
III

Una noche antes de acostarme recordé - por causas poco aparentes - una clase de armonía que tuve en el Conservatorio. Yo era otro alcoholescente inútil, fanático de la estética de la desesperación. Remeras negras lisas, jeans, toppers escritas con edding y ojos muertos.
Un tipo canoso estaba sentado erguidamente delante del piano y explicaba que Mozart en sus últimas sonatas utilizaba – mediante superposición de terceras mayores y menores – el acorde de VII disminuida como tensión máxima en los compases de desarrollo de estas obras. La tensión era tan grande que inmediatamente había que volver a la tónica y reposar. El oído del siglo XVII no aguantaba y vomitaba; era saludablemente necesario volver al primer grado y descansar la audición.
El viejo delante del piano volvió a tocar este acorde de VII disminuida. Lo repitió innumerables veces. Las teclas se estremecían repitiendo el mismo sonido. Las terceras mayores y menores se retorcían en mis oídos de 16 años, hasta que algo sucedió; ese acorde ridículo había dejado de ser tensionante. Seguía sonando –el tipo delante del piano no se rendía, ponía cara de pelotudo a cuerda y seguía martillando a más no poder– pero aquel sonido ya no me causaba estimulación alguna. Para mí era igual de tensionante que un acorde mayor o algún bolero que le gustara a mi vieja.
A continuación no pude más que darme cuenta del curso que había tomado el desarrollo de la estimulación nerviosa en la civilización occidental. El acorde de VII disminuida era hoy por hoy una estupidez comparado con las distorsiones usadas por Hendrix a finales de los 60´s o la capacidad anestesiante que tenía el Theremin en la música electrónica unas décadas después. Esto no tenía que ver con un desarrollo artístico. Estos tipos no eran artistas. Tanto Mozart como Hendrix eran manipuladores extremos del sistema nervioso. La única diferencia entre ambos residía en que los 186 años que los separaban habían colmado gran parte de la estimulación nerviosa involucrada en el placer. Hendrix no tuvo otro remedio que triplicar la apuesta de Mozart y tocar la guitarra con sus dientes, a veces ubicarla detrás de su espalda y a veces prenderla fuego; tensión máxima.
El clásico fuego jodiendo una Fender Stratocaster en el festival de Monterrey´67 no era una expresión artística. Era el agotamiento de los placeres sexuales. El desenlace natural de la sobrecultura occidental. Un retorno al culto brutal.
Me serví una medida de un whisky cualquiera y logré dormirme. El hombre se había minimizado a los objetos que lo mataban.
　
IV

Unos meses mas tarde recibí un mail de Charlie. El negocio del LSD y los libros robados iba mejor que nunca. Ahora el aditivo pulposo era Sarah. La borracha con su culo incoherente era ahora su novia y cogían alrededor de 10 veces todos los días.
Según las concretas descripciones de Charlie en sus mails, ni bien se levantaban a la mañana para desayunar y esnifar un poco de coca, Sarah no dudaba en tomar ventaja de la somnolencia matinal para comenzar arrodillándose lentamente hacia la bragueta de Charlie, sacar la pija suavemente y empezar a lamer el frenillo debajo de la cabeza sólo con la punta de la lengua. Luego se colocaba toda la pija entera haciendo unas succiones fuertes hacia adentro. La penetración comenzaba unos 10 minutos después. A Sarah le gustaba estar acorralada contra una pared, de espaldas a Charlie, sintiendo la pija entrando fuertemente en la parte inferior de entre los dos cachetes de su culo. Nunca lo hacían en la cama.
Le escribí inmediatamente a Charlie para que nunca más me escribiera un mail.
　
V

Me gustaba la idea de escribir con auriculares. El ruido se sintetizaba en palabras extrañas. Es todo lo que puedo decir. Todo se había reducido a eso.
Pasaba horas enteras caminando por una pequeña habitación escuchando Shelter From The Storm de Dylan. Parte de mi mano izquierda se había inmovilizado gradualmente. Pensaba en mujeres inexistentes de otro tiempo y nunca apagaba los cigarrillos que ya había prendido anteriormente. Eran mis últimos placeres sencillos.
　
VI

El 4 de agosto Charlie le regaló un portaligas y alguna que otra lencería sexy, que ahora no recuerdo, a Sarah. Esta pretendió disfrutar de todo aquello y hasta llegaron a mostrar afecto humano entre ellos.
En octubre Sarah comenzó a engañarle. Entre la lista estaban algunos de sus mejores amigos, entre los cuales yo –claramente– no estaba incluido por haberle conocido tan fugazmente. Nunca supe si a Charlie le molestó. El tipo se volvió taciturno y emocionalmente sencillo. Comenzó a usar sacos negros y botas largas. Rara vez salía de la casa.
Cuando Sarah quedó embarazada Charlie se refugió en películas chatas y empezó a reunir escritos. La mayoría contenían números estúpidos y palabras crípticas que nadie entendía por el solo hecho de que no tenían que ser entendidas.
La noche siguiente al aborto soñó que nadaba en un mar de vidrios y no se sorprendió mucho al respecto.
　
VII

Un martes a la madrugada yo estaba escribiendo una nota suicida y un cuarteto para glockenspiel y dos violines. El timbre sonó una sola vez y comprendí que era la hora exacta en la cual nos volveríamos a ver.

-Vos y yo estamos en el mismo punto –alcanzó a decirme Charlie en la puerta del edificio–. Por nuestras venas corre agua muerta.

No llegué a asentir. Algo se había roto dentro de él. Nos quedamos mirando entre nuestros ojos vidriosos un espacio igual a la eternidad. No tardé en darme cuenta de que Charlie había comprendido los alrededores de las emociones extremas. Los últimos pasajes del amor y la muerte.
Decidió alejarse en ese preciso momento sin que yo notara exactamente hacia dónde y fue como si una extensión de mi personalidad se eliminara. Era la segunda vez que le veía, y no fue difícil para mí intuir que era la última.
Subí a mi departamento. Dejé un cigarrillo prendido sobre el marco de la ventana para alguien en donde yo había dejado de ser y me tomé un baño frío.
Habíamos roto 39 botellas alrededor de un cementerio de barcos en nuestro primer día. Nos habíamos entendido bien.

Alejandro Caputi

YA TENEMOS PORTADA PARA "SIMPATÍA POR EL RELATO"

Es esta y su autor es KB (Enrique Cabezón). También hay fecha de presentación: 17 de noviembre en la FNAC de Callao (Madrid). Y el 18 en Fuenlabrada, el 19 en Oviedo... Y Pamplona, Valencia, Zaragoza, Barcelona... ¿Que de qué va "Simpatía por el relato?:

“Simpatía por el relato. Antología de cuentos escritos por rockeros”

Desde Julián Hernández de Siniestro Total a El Drogas de Barricada, pasando por Kutxi Romero de Marea o Rubén y Leiva de Pereza. 32 músicos participan en este libro, publicado por Drakul y coordinado por los escritores Esteban Gutiérrez “Baco” y Patxi Irurzun. Los músicos se atreven con relatos de todo tipo: rocanroleros, biográficos, eróticos, incluso infantiles…

Algunos de los participantes escriben por primera vez un cuento para esta antología, los hay que ya son autores ampliamente editados, otros escribían y guardaban sus relatos en un cajón, que abren en exclusiva… Todos se sienten atraídos por la literatura (y a menudo las letras de sus canciones los delatan). Este libro, de hecho, pretende ser un punto de encuentro entre literatura y rocanrol, así como su blog http://simpatiaporelrelato.blogspot.com y las diferentes actividades que generará: presentaciones, conciertos, charlas, etc.

Es además, un libro solidario, pues sus autores han cedido los derechos que la obra genere al comedor social Paris365 de Pamplona, y a la Asociación para la Cooperación con el Pueblo Saharaui “Río de Oro” de Fuenlabrada, para el proyecto “Vacaciones en Paz”, de acogida de niños saharauis durante el verano.

Y estos son los títulos y los autores de los cuentos:

VIGO EN PRIMAVERA, por Julián Hernández

BARRIZAL, por Kutxi Romero

TODOS LOS PALOS, por Kike Suárez “Babas”

JULIÁN, MI MENDIGO DE CABECERA, por Ajo

EL LECTOR, por Pablo Tamargo

LA MEJOR CANCIÓN DEL MUNDO, por Monty Peiró

¡VUELA!, por Carlos Pina

¡ORGANIZACIÓN!, por Juan Abarca

EL BODEGÓN, por Félix FX

PENA, TEQUILA Y OLVIDO, por Indio Zammit

EL TREN DEL FRACASO, por Antonio Yeska

EL GITANO, por Eduardo Izquierdo

EL BOMBO, por Josu Arteaga

UN LUNES CUALQUIERA, por Antonio Suárez “Lulu”

TEMBLOR DE LAVAPIÉS, por Ángel Petisme

VOLVER A TOCAR, por Roberto Moso.

EL FANTASMA DENTRO DE LA MÁQUINA, por Francisco Nixón (Fran Fernández)

UNA MAÑANA, por Rubén Pozo

ESTRELLITA Y LA CANCIÓN DE SOLEDAD, por Agnes

¡QUÉ A GUSTO! (RELATO A UNA SOLA MANO), por Enrique Villarreal Armendáriz “El Drogas”

TÓQUESE EL PELO, por David Mardaras

“VIS A VIS” (MAKING OF DE UNA CANCIÓN), por Kike Suárez “Babas” y Miguel Conejo “Leiva”

EN UN CAJÓN TAN NEGRO, por David Suárez “Suarón”

SUBSIDIO DE SOMBRAS, por Enrique Cabezón

SE LLAMABAN LUCÍA E ISABEL, por Daniel Sancet Cueto

DE BOLO EN BOLA por Felipe Zapico Alonso

ABSOLUTA VERDAD, por Eduardo García Martín “Luter”

ONE SHOT O CHUPITO DE DIOS, por Octavio Gómez Milián

EL MAL CAMINO, por Kike Turrón.

SAMURAIS DEL SEXO (DESVELACIÓN DE UNA MENTIRA HISTÓRICA), por José Luis Moreno-Ruiz

PELIGRO DE INCENDIO, por Iñaki Estevez

A CUATRO PATAS, por Javier Gallego “Crudo”

¡Salud y rocanrol!

AL ARGENTINO DE LAS RAMBLAS por Silvia D.Chica.

Quiero saber qué ha sido de ti, Raúl, qué aspecto tienes,
si has visto a los beatniks,
si conversas con Ginsberg, con Corso, con Cassidy,

y si escuchas la trompeta de Miles y la guitarra de Hendrix.

Quiero saber, poeta loco que sueñas,
si sigues pensando que no es cuestión de hacer poesía,
sino de dar amor,

y si están contigo Lennon y Dylan Thomas.

Quiero saber, Raúl, si continúas prefiriendo el vino a la leche
si sigues convirtiendo las tardes en madrugadas,
si bebes del ombligo de la mujer que amas,

y si continúas teniendo amor hasta en las axilas, hasta en la mugre de las uñas,

y si encontraste a Tarántula con su gran pelo teñido de verde lechuga,

y si fumaste el chillum de los Magos de Oriente.

Porque siento tu aliento calentándome el pelo en cada verso,
porque me hubiera gustado que tomáramos vino juntos esta noche,

porque yo, igual que tú, cuando me despierto,
también tengo deseos de acariciar a alguien,

y porque yo, igual que tú,
también hay muchas cosas que no entiendo.
　

Silvia D. Chica, al poeta loco que sueña. De Poemash especial Raúl Núñez (Producciones Vinalia Trippers, 2010).

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http://www.silvidchica.blogspot.com/

ALBANIA by Miquel Silvestre

Estoy en Albania, el más secreto país europeo. Lleno de bunkers, niños, atroces carreteras, edificios en ruinas y todos los Mercedes Benz robados del mundo, parece el paraíso del aventurero.

Debo estar totalmente loco porque porque es aquí donde me lo estoy pasando bien. Mi viaje europeo ha sido como vestir galas de seda y beber champán del caro. Pero esto es la vida real.

¿Por qué es tan real? Porque lo son la comida, la gente e incluso el riesgo de montar en moto.

No más bien preparadas ruinas para turistas, no más "prohibido fumar, sea prudente, respete los límites de velocidad, no beba y conduzca". Que se jodan todas esas normas occidentales para nenazas asustadas.

La consigna es simple: "eh, tú, motorista, sobrevive o muere, pero quita de en medio. No tengo carné de conducir pero sí un Mercedes robado potente como un tanque".

Amalo u odialo. Yo hago las dos cosas al mismo tiempo. Ven y diviertete, si es que sobrevives.

Miquel Silvestre on the Road.

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http://segmenthappylife.blogspot.com/2010/09/albania.html

http://www.miquelsilvestre.com/

HIJOS DE SATANÁS

Santo
pincha & videa

DE LA POESÍA VISUAL AL LAND ART

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By Sergi Quiñonero

FRIGO EXPO 2010 en Elektra Cómic.

FRIGO EXPO 2010
EN ELEKTRA CÓMIC
(del 9 de Septiembre al 9 de Octubre)
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Alta dosis de radioactividad es la que habrá en Elektra cómic León a partir del próximo 9 de septiembre. Durante un mes tendremos en la tienda una exposición colectiva que tiene como base la saga de El Planeta de los Simios.

No te líes la manta, ya lo hace Frigofingers por ti. Esta vez ha reunido ilustraciones de cuarenta artistas, así que lo único que tienes que hacer es pasarte por la inauguración del jueves a partir de las 19:00h.

Frigo Expo 2010 “When the Apes Met…” reune a artistas de todo el mundo. Participan ilustradores de la talla de los argentinos Dr. Alderete y Patricio Oliver, el leonés Mik Baro, el británico Ben Newman, la mexicana Cecy Meade, los madrileños Puño y Clorothy y los bilbaínos Karramarro e Higinia Garay entre otros.

Se creará un catálogo con el contenido de la muestra y la exposición llegará también a Gijón dentro de la programación de Arenas Movedizas 2010 en la Laboral de Cabueñes, Pamplona en el Palacete de Burlada, León en Elektra Comics y la galería Vértigo de México D.F.

La cita leonesa es a partir del 9 de Septiembre.

Mira el catálogo en:

http://www.frigofingers.com/frigofingers.com/Frigo_Expo_2010.html

Podrás comprar el catálogo súper barato barato y también tus cuadros favoritos.

MOLAN!!!

DOS POEMAS DE JOSE MARÍA FONOLLOSA

Salgo a la calle. Dudo hacia cuál lado
dirigirme. Da igual un sitio que otro.
Todas las direcciones se bifurcan
en incomodidad o aburrimiento.

De la alta oscuridad baja la lluvia
tropezando en las ráfagas del aire
y se agarra al cabello, manos, traje...

Es bueno caminar en la llovizna.
Es bueno andar despacio bajo el agua.
Sin rumbo uno asimismo, lluvia y viento,
como agua y soplo, nada, por la calle.

****

Dejo correr la sangre de las manos.
Acostado en la cama la examino.
Las sábanas la sorben dulcemente
con la quieta avidez de su blancura.

Brota incesantemente. A borbotones.
Tibia y curiosa asoma a mis muñecas
y escapa presurosa de mis manos.

Son manos de vencido. Ellas debían
coger la gloria, amor, coger dinero.
Un día las creí capaces de ello.

Pero nada aprehendieron. No eran hábiles.
O el empeño excedió su exigua fuerza.
Pobres manos humildes y vacías.

Tiemblan un poco. Tiemblan asustadas.
Asustadas y débiles parecen
pedir excusas porque son mediocres.

Les sonrío a mis manos. Las levanto
y las uno. Las siento desvalidas.
Y atisbo como repta sigiloso
ese zumo tan rojo de la vida.

De Destrucción de la mañana

En esta página es posible leer una amplia selección de poemas del genial escritor.