sábado, 28 de febrero de 2009
UN SOL by Gsus Bonilla
de aquel invierno recuerdo
que me gustaban sus ojos
-me gustaban sus ojos horrores-
hasta la siguiente primavera
en la que iba en mangacorta
y vi sus brazos.
y empezó a usar gafas,
para el sol.
Gsus Bonilla, de Ovejas esquiladas, que temblaban de frío (inédito).
.http://amoremachine.blogspot.com/
VERSÁTIL.ES 09
VERSÁTIL.ES-09(IV Festival de la Palabra )
(Valladolid, 10-12 de marzo de 2009)
.
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http://www.elfestivaldelapalabra.blogspot.com/
MUTACIONES DE LA CARNE by José Ángel Barrueco.
Me ha costado meses, pero al fin encontré un ejemplar de “La nueva carne. Una estética perversa del cuerpo”, en edición de Antonio José Navarro y con colaboraciones de especialistas en el género como Rubén Lardín, Ángel Sala, Antonio Weinrichter o Jesús Palacios. Es uno de esos libros de la colección Intempestivas de Valdemar. Muchos de ellos son de lectura obligatoria para los amantes del cine y la literatura. “Monster Show”, “Danza macabra” o este de “La nueva carne” se devoran, crean adicción. Aún tengo unos cuantos pendientes de lectura, pero todo se andará. Los ensayos reunidos aquí, acompañados de fotografías en blanco y negro, analizan la obra de artistas en diferentes lenguajes: el cine (David Cronenberg, Clive Barker y David Lynch), la literatura (Clive Barker, William S. Burroughs y J. G. Ballard), el cómic (Charles Burns) o el arte gráfico y el diseño (H. R. Giger), entre otros.
Nunca había reparado en el concepto de “nueva carne”, que acuñó David Cronenberg en “Videodrome”, con la frase “¡Larga vida a la nueva carne!”. En “Crash”, la película del año noventa y seis basada en el magnífico libro de Ballard, Vaughan, quizá el personaje más extremo de todos, está fascinado por la remodelación de la carne humana mediante la tecnología. El concepto de “nueva carne” alude a una serie de procesos físicos (y también de orden mental: el aspecto exterior como metáfora del aspecto interior de un hombre) en los que el cuerpo es transformado por deformidades, mutaciones, injertos, enfermedades, torturas, pústulas, llagas, metamorfosis, etcétera. Tal y como apunta Jesús Palacios, “La ciencia misma, centrada en las últimas décadas en el estudio de la genética, la biología, la nanotecnología y la cirugía, es el mayor y más claro exponente de la Nueva Carne”. Y, en el prólogo, Antonio José Navarro apunta que faltan capítulos dedicados a otros cambios corporales, con lo cual podrían incluirse en el concepto los tatuajes, los piercings o “las performances más atroces”. Las obras que abordan esta estética perversa del cuerpo no son fáciles de digerir para públicos acostumbrados a historias menos sórdidas y enfermas. Por eso, se citan numerosas veces “Hellraiser”, “Crash”, “Agujero negro”, “Rabia”, “eXistenZ” o “El almuerzo desnudo”, obras nada complacientes con ese público que se espanta si lo sacas de la comedia romántica y la novela histórica. “La mosca”, en versión Cronenberg, es una referencia ineludible: en ella, el protagonista primero muta y, mientras desarrolla esos cambios, va perdiendo partes de su cuerpo. Convirtiéndose en algo distinto que deberá aceptar. En un hombre-insecto.
“La nueva carne” es una guía muy útil sobre los aspectos más extremos y siniestros de esa cultura que aboga por presentar anomalías, mutaciones y cambios corporales tras los accidentes. Su lectura abre los ojos. Te invita a leer ciertos libros y cómics y a ver ciertas películas bajo otro prisma. Ahora entiendo mejor el “Agujero negro”, de Charles Burns, espeluznante cómic por entregas reunidas ahora en un único volumen. Tras la lectura de este título de Valdemar, me he propuesto repasar la filmografía de Cronenberg. Veo otra vez sus películas, las reviso. Me ha fascinado “eXistenZ”, que en su estreno me gustó, pero no tanto como esta vez. Volveré a ver esta semana “El almuerzo desnudo”. Hace meses vi el filme y releí la novela de Burroughs. El concepto de “nueva carne”, por cierto, se acopla a la perfección a estos tiempos, en los que imperan los cambios regidos por cuestiones estéticas: piercings, cirugía, trasplantes, tatuajes, colágeno y silicona.
Nunca había reparado en el concepto de “nueva carne”, que acuñó David Cronenberg en “Videodrome”, con la frase “¡Larga vida a la nueva carne!”. En “Crash”, la película del año noventa y seis basada en el magnífico libro de Ballard, Vaughan, quizá el personaje más extremo de todos, está fascinado por la remodelación de la carne humana mediante la tecnología. El concepto de “nueva carne” alude a una serie de procesos físicos (y también de orden mental: el aspecto exterior como metáfora del aspecto interior de un hombre) en los que el cuerpo es transformado por deformidades, mutaciones, injertos, enfermedades, torturas, pústulas, llagas, metamorfosis, etcétera. Tal y como apunta Jesús Palacios, “La ciencia misma, centrada en las últimas décadas en el estudio de la genética, la biología, la nanotecnología y la cirugía, es el mayor y más claro exponente de la Nueva Carne”. Y, en el prólogo, Antonio José Navarro apunta que faltan capítulos dedicados a otros cambios corporales, con lo cual podrían incluirse en el concepto los tatuajes, los piercings o “las performances más atroces”. Las obras que abordan esta estética perversa del cuerpo no son fáciles de digerir para públicos acostumbrados a historias menos sórdidas y enfermas. Por eso, se citan numerosas veces “Hellraiser”, “Crash”, “Agujero negro”, “Rabia”, “eXistenZ” o “El almuerzo desnudo”, obras nada complacientes con ese público que se espanta si lo sacas de la comedia romántica y la novela histórica. “La mosca”, en versión Cronenberg, es una referencia ineludible: en ella, el protagonista primero muta y, mientras desarrolla esos cambios, va perdiendo partes de su cuerpo. Convirtiéndose en algo distinto que deberá aceptar. En un hombre-insecto.
“La nueva carne” es una guía muy útil sobre los aspectos más extremos y siniestros de esa cultura que aboga por presentar anomalías, mutaciones y cambios corporales tras los accidentes. Su lectura abre los ojos. Te invita a leer ciertos libros y cómics y a ver ciertas películas bajo otro prisma. Ahora entiendo mejor el “Agujero negro”, de Charles Burns, espeluznante cómic por entregas reunidas ahora en un único volumen. Tras la lectura de este título de Valdemar, me he propuesto repasar la filmografía de Cronenberg. Veo otra vez sus películas, las reviso. Me ha fascinado “eXistenZ”, que en su estreno me gustó, pero no tanto como esta vez. Volveré a ver esta semana “El almuerzo desnudo”. Hace meses vi el filme y releí la novela de Burroughs. El concepto de “nueva carne”, por cierto, se acopla a la perfección a estos tiempos, en los que imperan los cambios regidos por cuestiones estéticas: piercings, cirugía, trasplantes, tatuajes, colágeno y silicona.
José Angel Barrueco, del blog Escrito en el viento.
POESÍA CAPITAL: Antología del Madrid Contemporáneo.
Una antología de Pepe Ramos .
Salón de actos del Ateneo de Madrid
6-3-2009
viernes, 27 de febrero de 2009
ALGUNOS HOMBRES INSACIABLES, por Almudena Vidorreta.
Caramelos ácidos por todas partes, piruletas de niñas mayores
y la lengua de uno de aquellos hombres insaciables
ofreciéndome un pastilla de los deseos en su punta
como esa escena de Ghost en la que el muerto eleva una moneda en el aire
con su dedo índice como medida de existencia.
Aquel verano estaban de moda las sonrisas y las mariposas,
así las llamaban.
La hija del hombre dijo no
pero besó su lengua atormentada algunos días más tarde,
como si fuera a curarle la vida al cadáver de un sueño,
al presagio de un sueño en otro cuerpo.
Y todos me vieron tragándome la muerte, cavando mi propia tumba,
dejando atrás las confesiones, los rosarios
y la comunión que emprendimos hace siglos.
Pero ya estaba sucia de aquella lengua mucho antes de emborracharme con los restos
de algún insecto o alguna boca alegre y química.
Olvidó que yo estaba viva y me sostuvo entre sus brazos como su tuviera fuerza
y yo vi el mundo, y vi venir la lluvia,
y vi caer las lágrimas con indiferencia y granizo a gran velocidad,
speed en las montañas como nieve y olvido
y no intuimos la piedad capaz de salvarnos a todos,
y no quiero esto, yo no quiero esto, me dije,
soy alérgica al polvo, al polvo y a la lluvia
y a ti qué.
La hija del hombre emprendió su vuelo,
elevada con polvo de hadas,
con polvos mágicos; soy alérgica al polvo...
qué polvo quieres tú.
Cuando se olvidó de aquella noche pasaron tantas otras hechas de tentación y vértigo,
un acantilado de oscuridad y acaso cuatro tipos desnudos con las manos llenas
de cuyos dedos se dejaba caer el vacío a gramos y cápsulas.
Quedé con mi tristeza bebiéndome la lluvia.
Era domingo y comulgué por enésima vez.
y la lengua de uno de aquellos hombres insaciables
ofreciéndome un pastilla de los deseos en su punta
como esa escena de Ghost en la que el muerto eleva una moneda en el aire
con su dedo índice como medida de existencia.
Aquel verano estaban de moda las sonrisas y las mariposas,
así las llamaban.
La hija del hombre dijo no
pero besó su lengua atormentada algunos días más tarde,
como si fuera a curarle la vida al cadáver de un sueño,
al presagio de un sueño en otro cuerpo.
Y todos me vieron tragándome la muerte, cavando mi propia tumba,
dejando atrás las confesiones, los rosarios
y la comunión que emprendimos hace siglos.
Pero ya estaba sucia de aquella lengua mucho antes de emborracharme con los restos
de algún insecto o alguna boca alegre y química.
Olvidó que yo estaba viva y me sostuvo entre sus brazos como su tuviera fuerza
y yo vi el mundo, y vi venir la lluvia,
y vi caer las lágrimas con indiferencia y granizo a gran velocidad,
speed en las montañas como nieve y olvido
y no intuimos la piedad capaz de salvarnos a todos,
y no quiero esto, yo no quiero esto, me dije,
soy alérgica al polvo, al polvo y a la lluvia
y a ti qué.
La hija del hombre emprendió su vuelo,
elevada con polvo de hadas,
con polvos mágicos; soy alérgica al polvo...
qué polvo quieres tú.
Cuando se olvidó de aquella noche pasaron tantas otras hechas de tentación y vértigo,
un acantilado de oscuridad y acaso cuatro tipos desnudos con las manos llenas
de cuyos dedos se dejaba caer el vacío a gramos y cápsulas.
Quedé con mi tristeza bebiéndome la lluvia.
Era domingo y comulgué por enésima vez.
Almudena Vidorreta Torres, de Algunos hombres insaciables (Editorial Aqua, 2009).
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El próximo sábado, 28 de febrero, a las 22 horas, Brenda Ascoz y yo estamos invitadas al ciclo "Poesía para perdidos", organizado por la Asosiación Aragonesa de escritores y patrocinado por el Departamento de Cultura de la Diputación General de Aragón. Música y poesía en el bar La Campana de los perdidos, en la calle Prudencio 7, con entrada libre.Estáis invitados.
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EL TIEMPO EMOCIONAL by Kike Babas.
El tiempo emocional no se ciñe al cauce del río de los años, al preciso transcurrir del tiempo horario. El tiempo emocional no se hace cargo que su agua la memoria tiñe del capricho al que quedarse prendado. Tiempo clandestino que embarranca, quedándose en meandros del pasado, avanzando a según qué latidos, perdiéndole el respeto a la nostalgia. Traicionando, con su magia, realidades y presentes.
A los 38 años el alcohol lo había devorado. Con el alcohol cohabitando en sus venas, dos cañas de cerveza eran suficientes para tornar sus pensamientos en impronunciables y sus movimientos en tristes cabeceos guturales. Rebajando su mirada a gesto trabado y repetitivo.
Pero los amigos del barrio, los mismos de siempre, animosos espectadores de su derrumbe, aparentan no enterarse. Tratan como si nada con el espectro del pasado, ven el fondo y la verdad de la persona. No distinguen lo que fue de lo que es hoy, pues el tiempo emocional los ha engañado. Y se traen hasta el presente inmediato la cuenta perdida de los años cuando aún cantaba a voz en grito poemas sin mucho afine y conocía nombres de montes, picos y cuevas y sabía con qué vientos migraban las aves.
Tontos y ciegos no son, pero el tiempo emocional les pone venda, que se destapa sólo para aplaudir el ínfimo segundo que su mirada, antes de volverse a hundir, brilla como quinceañera.
Se aferran a lo que era, le soportan. Le hablan, como si respondiese.
Kike Suárez Babas, de Días de speed a falta de rosas (Ediciones Bohodón, 2009).
A los 38 años el alcohol lo había devorado. Con el alcohol cohabitando en sus venas, dos cañas de cerveza eran suficientes para tornar sus pensamientos en impronunciables y sus movimientos en tristes cabeceos guturales. Rebajando su mirada a gesto trabado y repetitivo.
Pero los amigos del barrio, los mismos de siempre, animosos espectadores de su derrumbe, aparentan no enterarse. Tratan como si nada con el espectro del pasado, ven el fondo y la verdad de la persona. No distinguen lo que fue de lo que es hoy, pues el tiempo emocional los ha engañado. Y se traen hasta el presente inmediato la cuenta perdida de los años cuando aún cantaba a voz en grito poemas sin mucho afine y conocía nombres de montes, picos y cuevas y sabía con qué vientos migraban las aves.
Tontos y ciegos no son, pero el tiempo emocional les pone venda, que se destapa sólo para aplaudir el ínfimo segundo que su mirada, antes de volverse a hundir, brilla como quinceañera.
Se aferran a lo que era, le soportan. Le hablan, como si respondiese.
Kike Suárez Babas, de Días de speed a falta de rosas (Ediciones Bohodón, 2009).
Ilustración by Ramone.
Pedidos por correo: www.loskikes.com
jueves, 26 de febrero de 2009
LA RESACA by Vanity Dust.
La voz propia & la Resaca
Encontrar una voz propia es uno de los mayores retos que se le plantean a un escritor, o eso es lo que me han comentado. Cada cual debe tener formada una cosmovisión del mundo, el entorno, el ser, el destino. Bueno, quizá esté exagerando. Lo que sí parece claro es que hay que seguir una pauta si se quiere llegar a algún lado, intentando no emular demasiado. Parece fácil decirlo, pero no lo es. De hecho, hasta puede decirse que no siempre es cierto.
Hay que reconocer, y en esto estaréis de acuerdo, que Bukowski, Easton Ellis o Houellebecq-entre muchos otros-son reconocibles tan solo con leer una página de uno de sus libros. Sí.
Pero, ¿por dónde empieza uno a forjar su personalidad literaria?.
Tal pregunta, pese a habérmela formulado algunas veces, ha encontrado un apoyo notable en lo que podría denominarse una obra minoritaria. Por mi lado, Vanity se ha ido construyendo por sí mismo, dejando fluir mis pulsiones y vivencias sin demasiada-ninguna-censura. Me he dejado penetrar por todos los autores que han pasado por mis manos, sin preocuparme en si su miembro dilataba mi hemisferio derecho en exceso y, todo ello, ha tenido sus consecuencias plausibles en los 11 meses pasados.
Como decía, ha sido a raíz de la obra "Resaca.Hank Over, homenaje a Charles Bukowski", que he rescatado el interrogante a la pregunta.
La obra merece ya de por sí un alabo; está escrita íntegramente por autores españoles, la mayoría jóvenes, cosa que supone un milagro para los que no tenemos referentes decentes en nuestro territorio. Ya en el prólogo, uno de ellos se proclama fan de Bukowski y menciona explícitamente: "si tienes un ídolo y lo dices en alto, te miran como si no tuvieras personalidad, que se joda esa gente, nos mola Bukowski y lo proclamamos bien alto con este libro que le rinde tributo". Cada uno con su estilo, los más de 20 autores, aportan su grano de arena siendo bukowskianos a más no poder. Sobra decir, no obstante, que la obra tiene personalidad y mucho carácter.
Por lo tanto, estamos ante una posible respuesta a la cuestión de la personalidad literaria. ¿Te vas a pasar la vida buscando la forma de escribir o sencillamente vas a disfrutar viviendo, sintiendo y escupiendo sobre papel todo lo que te dé en gana?.
Primero, a liarla. Luego, ya veremos.
Hay que reconocer, y en esto estaréis de acuerdo, que Bukowski, Easton Ellis o Houellebecq-entre muchos otros-son reconocibles tan solo con leer una página de uno de sus libros. Sí.
Pero, ¿por dónde empieza uno a forjar su personalidad literaria?.
Tal pregunta, pese a habérmela formulado algunas veces, ha encontrado un apoyo notable en lo que podría denominarse una obra minoritaria. Por mi lado, Vanity se ha ido construyendo por sí mismo, dejando fluir mis pulsiones y vivencias sin demasiada-ninguna-censura. Me he dejado penetrar por todos los autores que han pasado por mis manos, sin preocuparme en si su miembro dilataba mi hemisferio derecho en exceso y, todo ello, ha tenido sus consecuencias plausibles en los 11 meses pasados.
Como decía, ha sido a raíz de la obra "Resaca.Hank Over, homenaje a Charles Bukowski", que he rescatado el interrogante a la pregunta.
La obra merece ya de por sí un alabo; está escrita íntegramente por autores españoles, la mayoría jóvenes, cosa que supone un milagro para los que no tenemos referentes decentes en nuestro territorio. Ya en el prólogo, uno de ellos se proclama fan de Bukowski y menciona explícitamente: "si tienes un ídolo y lo dices en alto, te miran como si no tuvieras personalidad, que se joda esa gente, nos mola Bukowski y lo proclamamos bien alto con este libro que le rinde tributo". Cada uno con su estilo, los más de 20 autores, aportan su grano de arena siendo bukowskianos a más no poder. Sobra decir, no obstante, que la obra tiene personalidad y mucho carácter.
Por lo tanto, estamos ante una posible respuesta a la cuestión de la personalidad literaria. ¿Te vas a pasar la vida buscando la forma de escribir o sencillamente vas a disfrutar viviendo, sintiendo y escupiendo sobre papel todo lo que te dé en gana?.
Primero, a liarla. Luego, ya veremos.
Vanity Dust, del blog Pura Vanidad.
1 POEMA de Isabel Bono.
todo lo que nos mueve
curiosidad hambre miedo
todo lo que nos ocurre
soledad
búsqueda
trincheras
un frío enorme
todas las fases del amor
Isabel Bono, de 23 Pandoras: Poesía alternativa española (Baile del sol, 2009, en prensa).
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miércoles, 25 de febrero de 2009
LOS RECUERDOS DEL ABISMO by Octavio Gómez Milián.
Mi vida en la penumbra
& Ajuste de cuentos
Elijo hablar de los dos volúmenes a la vez. Es evidente que la obra de Vicente Muñoz Álvarez y la de Patxi Irurzun son capaces de generar un análisis individual suficientemente extenso para una revista completa, pero los distintos lazos que los unen - profesionales, generacionales y, sobre todo, editoriales - hacen que se imponga un cierto criterio emocional a la hora de hablar de sus últimas entregas. Ellos, la primera hornada definitiva de la literatura alternativa, ellos, que con sus cuentos - sobre todo, en mi caso, los publicados en el Monográfico - sirven de referencia a toda una pléyade de hambrientos consumidores, los que buscaban una voz propia para el narrador abrupto de lo contemporáneo, con Vicente Muñoz y Patxi Irurzun comenzó el despegue, el alejamiento de la pura imitación de clichés...por fin las voces eran españolas, consecuentes, reales... escapábamos de los tótems y por fin conocíamos los productos que se anunciaban en las autopistas.
Vicente Muñoz Álvarez, fundador de Vinalia Trippers, uno de los fanzines señeros de los noventa españoles - y darle una calificación así a una revista fotocopiada y grapada tiene que hacernos pensar - nos entrega una antología, Mi Vida en la Penumbra, que picotea entre lo mejor de su producción como cuentista para darnos una perspectiva muy completa de su imaginario cultural, sus obsesiones y su manera de percibir la existencia. Los cuentos de Vicente Muñoz son el tam-tam de la ametralladora, la que deja hueco entre los dientes por el que se escapa la sangre después del primer puñetazo, el mantra antiacadémico - el que escapa de las tres partes para dejar las emociones impregnando la silla cuando te levantas -, las carreteras peninsulares, tan distintas y tan cercanas al ontheroad americano, las del café con hielo, el carajillo a escondidas... volvemos al ritmo, si no puede ser copiando las baquetas de Sex Museum será tecleando la underwood hasta que las historias salgan de allí asustadas. El calor abrasante de los descampados en las afueras, las grandes urbes reducidas a una tarde de verano, inoportuna y sedienta de emociones, la adolescencia transformada en instantes... después, en menos de un segundo, pasadas un puñado de borracheras, otra vez despertarse e ir a trabajar, otra vez la monotonía de los días. En la intimidad de las casas baratas se escriben las tragedias más originales, en la complacencia de los bares de barrio aparecen los destellos más sucios del abismo. Llámalo pulp, realismo sucio... ponle el nombre que te dé la gana: lo importante son las historias, las que dicen algo, las que explican por qué deja de dolernos la lluvia a partir de la segunda semana, todos venimos de alguien, todos hemos tenido un camino, marcado por ediciones de bolsillo, por tiendas de vinilo de segunda mano, por revistas que amanecían en la mañana de la resaca aplastadas en un bolsillo de la chupa. Te estirabas en la cama, tan solo como diez horas antes y mucho más desilusionado... entonces llegaba el tiempo de los lagartos, el tiempo de Vicente Muñoz.
Patxi tiene la nicotina amarilla en los dedos, es la marca de la tinta postmoderna. Patxi habla de la gangrena emocional que traen los turnos imposibles y de nuevo la halitosis de los días sin nada que hacer. Aunque Irurzun no da el último paso, se deja atrapar demasiadas veces por el compromiso fácil, hasta edulcorar los ambientes cayendo en el tópico. Ajuste de cuentos exprime lo personal y para terminar dibujando un panorama narrativo desbocado, con las manos abiertas frente al delirio, encajando las piezas de un puzzle existencial que no se deja coartar por casi nada. Desde el cuento en el formato más clásico hasta ejercicios de literatura fragmentaria es un excelente sampler de la capacidad literaria del pamplonés.
Hay que darle las gracias a Eclipsados por reunir en estos dos volúmenes dos muestras imprescindibles de la narración española de los últimos veinticinco años, una narrativa que comienza dándole la espalda a lo establecido para terminar dejando en evidencia su condición de referencias ineludibles para entender-y permitidme escribirlo así-el andergraun patrio.
PILLS (FÁCIL) by Safrika.
MEDIA NOCHE, MISLATA
Acercarse y hundirse, de algún
modo
fundirlo todo, multiplcar
el riesgo con una caída de ojos
multidisciplinar
con una
mamada
con el viento al salir de la casa
golpeando en la cara ese
viento caliente
la nuca suda, a ese calor
me refiero.
Quién era él así con los ojos tan
abiertos qué trozo de mundo
has tragado para poder
mirar así.
Safrika, de Pills (Fácil). Poemas de la última semana en casa (Baile del sol, 2008).
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Al fin nos llega Pills (Fácil), primer poemario de nuestra queridísima Pandora e Hija de Satanás Safrika, del que a lo largo de estos últimos meses hemos hablado a menudo... Poseedora de un estilo, leguaje y visión propia, Safrika sorprende y arrebata en cada uno de sus poemas clavando la mirada en detalles que otros no ven, descubriendo la metáfora en la realidad más cotidiana, deslumbrándonos de intensidad y belleza y reinventado, en cada verso, la palabra y el mundo... Sin duda alguna, otra de nuestras recomendaciones cinco estrellas para despedir embriagado de poesía este inclemente invierno. Enhorabuena, Saf, y toda la suerte del mundo para tu criatura: v.
martes, 24 de febrero de 2009
ALEACIÓN EXPANSIVA EN CONCIERTO
Sor Kampana, uno de los hijos de satanás que vive en los avernos más profundos y recónditos, lleva tiempo recluido en ellos preparando un artefacto (disco-libro-obra de arte) cuya onda expansiva va romper los cristales en muchos kilómetros a la redonda. De momento, se lanza a la carretera, acompañado, entre otros, de otro autor de Hank over, Kutxi Romero, y en su "Aleación expansiva" habrá colaboraciones de algunos otros, así como de otros titiriteros, pintamonas y gentes de mal vivir. Estamos esperando la deflagración. P.
SUEÑOS DE CALIFORNIA by David Pérez Vega.
Es una ventaja que no podamos ver el futuro, se dijo.
Philip K. Dick
Por las mañanas, en los tempranos sábados
de ligeras resacas, acudía -detrás de la calle
del antiguo Simago- a aquella academia
de inglés que abandoné tras los resultados
cenagosos del primer febrero universitario:
¿A dónde os gustaría viajar?, preguntó
el profesor. Yo contesté que a California
y con un bufido de sorna una chica
rechazó mi elección. Ella se decantó
por un lugar como Nepal o el Tíbet
o una exaltación similar del espíritu.
de ligeras resacas, acudía -detrás de la calle
del antiguo Simago- a aquella academia
de inglés que abandoné tras los resultados
cenagosos del primer febrero universitario:
¿A dónde os gustaría viajar?, preguntó
el profesor. Yo contesté que a California
y con un bufido de sorna una chica
rechazó mi elección. Ella se decantó
por un lugar como Nepal o el Tíbet
o una exaltación similar del espíritu.
Pero lo que ella desconocía era
que nos había fallado el cuerpo
de las referencias:
que nos había fallado el cuerpo
de las referencias:
yo pensaba, por ejemplo,
en los amarraderos de metal
en forma de cabeza de caballo
y los trenes rojos eléctricos que enlazaban
con los trasbordadores y la niebla,
como describía Philip K. Dick a Berkeley
en Radio Libre Albemut, soñaba
con todas las casas de la bahía
desde las que Dick iluminó su paranoico
mundo de androides con dudas,
psíquicos crueles, pueblos nucleares,
extraterrestres de tiempo desarticulado
y estados policiales…
porque si me apuras, California
también representaba para mí
una cierta actitud de rebeldía universitaria,
y California era la música de The Doors
y Jim Morrison, playas y desiertos,
hablando de caminos que abrían
las puertas de la percepción.
en los amarraderos de metal
en forma de cabeza de caballo
y los trenes rojos eléctricos que enlazaban
con los trasbordadores y la niebla,
como describía Philip K. Dick a Berkeley
en Radio Libre Albemut, soñaba
con todas las casas de la bahía
desde las que Dick iluminó su paranoico
mundo de androides con dudas,
psíquicos crueles, pueblos nucleares,
extraterrestres de tiempo desarticulado
y estados policiales…
porque si me apuras, California
también representaba para mí
una cierta actitud de rebeldía universitaria,
y California era la música de The Doors
y Jim Morrison, playas y desiertos,
hablando de caminos que abrían
las puertas de la percepción.
Imágenes, sensaciones inaprensibles,
que poco después se unirían en mi mente,
en mi particular sueño de California,
a los paseos furiosos del joven Bukowski
hacia la biblioteca de La Ciénaga en Los Angeles,
y desde Nueva York los viajes en coche
de Jack Kerouac a la librería de Felinghetti
en San Francisco y las sesiones de free jazz
y el triste fin de Scott Fitzgerald
en el lodazal de Hollywood…
que poco después se unirían en mi mente,
en mi particular sueño de California,
a los paseos furiosos del joven Bukowski
hacia la biblioteca de La Ciénaga en Los Angeles,
y desde Nueva York los viajes en coche
de Jack Kerouac a la librería de Felinghetti
en San Francisco y las sesiones de free jazz
y el triste fin de Scott Fitzgerald
en el lodazal de Hollywood…
Seguramente ella, la chica espiritual,
imaginase que yo pensaba en la California
edulcorada y falsa, la California fast food,
de series como Sensación de vivir
o Los vigilantes de la playa.
Espero que consiguiese visitar Nepal
o el Tíbet o su rigurosa idea de esos lugares,
yo aún no pude ir a California,
aunque quizás sea mejor así, sin decepción,
mantener esas imágenes, esas sensaciones
inaprensibles, como una particular visión
de mí mismo y el recuerdo y la imposibilidad
de aquellos años,
imaginase que yo pensaba en la California
edulcorada y falsa, la California fast food,
de series como Sensación de vivir
o Los vigilantes de la playa.
Espero que consiguiese visitar Nepal
o el Tíbet o su rigurosa idea de esos lugares,
yo aún no pude ir a California,
aunque quizás sea mejor así, sin decepción,
mantener esas imágenes, esas sensaciones
inaprensibles, como una particular visión
de mí mismo y el recuerdo y la imposibilidad
de aquellos años,
aunque, como dice
la canción, a veces, todavía hoy
sueño con California.
la canción, a veces, todavía hoy
sueño con California.
David Pérez Vega, de El Calvo de Sonora (inédito).
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Photo by Chema Madoz.
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Pedazo pedazo de poema... Un placer recibir regalos así para nuestros hankoveros & hermanos, y, of course, para nuestro personal disfrute... Con vosotros, queridos drugos, David Pérez Vega (que estrenará próximamente libros en Bartleby & Baile del sol) y su hipnótica versión de California Dreamin' . We're on the Road Together:v.
HUNTER S. THOMPSON by Carla Badillo.
Hace cuatro años, Hunter S. Thompson le disparó a una de las mentes más lúcidas dentro del periodismo y la literatura norteamericana: la suya. Fue con una calibre 45, una Smith & Wesson semiautomática 645, con la que se voló los sesos mientras hablaba por teléfono con su compañera. Pero antes de morir, Dr. T. había planeado al detalle su funeral: pretendía una esfinge gigante de un puño con un peyote agarrado, el símbolo de su periodismo Gonzo, que escupiera a la noche del desierto sus cenizas con fuegos artificiales mientras sonara Mr. Tambourine Man. El funeral lo pagó su amigo Johnny Depp, quien encarnó a Thompson en la película Miedo y asco en Las Vegas, y quien también protagonizará The Rum Diary (ambas basadas en los libros homónimos de Thompson).
Cuando lo leí por primera vez, me identifiqué mucho con su estilo, pues el mío ya en ese momento -aún sin saber de gonzos ni otros referentes- tendía a parecérsele en el sentido de que quien contaba la crónica era parte de la historia que relataba. Me atrapó. Además, cuando empecé a conocer aspectos de su vida, le tomé cierto cariño. Hunter, escribía afilando su pluma, sacándole punta a sus ideas y vivencias; y cuando debía entregar algo en su trabajo, casi siempre lo hacía a último momento, pero siempre lo hacía bien. Viajó por varios países, incluyendo algunos de sudamérica; y se metió en más de un lío por decir lo que pensaba, el riesgo era una de sus drogas y no le gustaba que lo clasificaran en ningún grupo.
Tom Wolfe, quien también supo destripar con su pluma el sueño americano, escribió un artículo tras la muerte de Thompson, titulado Un amigo americano, en el que decía: "La vida de Hunter, como su obra, fue un alarido largo y salvaje, para usar la expresión de Whitman, de libertad y parodia –alimentada por las drogas– de todas las convenciones sociales que comenzaron en los ‘60. En esa empresa, Hunter fue algo completamente nuevo, algo único en nuestra historia literaria. Cuando incluí un fragmento de The Hell’s Angels en una antología de 1973 llamada El Nuevo Periodismo, él me dijo que no formaba parte de ningún grupo. Que él escribía a lo “gonzo”. Que era sui generis. Y eso es lo que era.
Sin embargo, también fue parte de una tradición centenaria de las letras norteamericanas: la tradición de Mark Twain, Artemus Ward y Petroleum V. Nasby, escritores cómicos que le agregaron a la comedia humana un nuevo capítulo en la historia de Occidente, en particular, en la historia norteamericana, y escribieron de un modo que era parte periodismo y parte memorias personales, combinadas con los poderes de una invención salvaje y una retórica aún más salvaje inspirada por la bizarra exuberancia de una civilización joven. Ninguna categorización abarca esta nueva forma, excepto la palabra inventada por el propio Hunter Thompson: gonzo."
Otro elemento que me infundió confianza al descubrir a Thomspon fue Francis Scott Fitzgerald. Thompson se identificaba muchísimo con él. De hecho, en sus inicios solía leer El Gran Gatsby completo y en voz alta para captar la música de las palabras, el ritmo. Sin embargo, la diferencia entre Scott y Thompson, como bien lo describe Luis M. Alonso, es que el primero miraba en las vitrinas de las pastelerías y se detenía delante de las fachadas de las tiendas de los ricos, mientras que el segundo lo que quería era romper los escaparates. Por eso, el estilo gonzo fue una consecuencia precisamente de ese ansia por participar activamente en la historia que después iba a contar...
¡A tu memoria querido Hunter!
Carla Badillo Coronado, del blog Mujer en Tierra Firme.
lunes, 23 de febrero de 2009
RESACA/HANK OVER by Ginés.
Diez meses después de dar a luz a nuestra Criatura y con una segunda edición ya en todas las librerías, Resaca/Hank Over sigue reseñándose en periódicos, revistas, blogs y webs culturales de todo el mundo mundial... En este caso, Ginés, en www.soitu.es/ afirma rotundamente que Bukowski's not dead y rubrica una de las reseñas más certeras, incisivas y lúcidas que se han escrito sobre la Resaca. A tu salud, Chinaski, y a la tuya, Ginés: Diste en el clavo. v.
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INSTANTÁNEAS A PIE DE BARRA: BUKOWSKI´S NOT DEAD
"La escritura cuidadosa es escritura muerta"
Charles Bukowski.
Con la que está cayendo, parece digno de reseña que algo se venda. Y si ese algo es un libro, la cosa cobra tintes de milagro.
Hace ya algunos meses que llegó a las librerías “Resaca/Hank Over” (Un homenaje a Charles Bukowski), publicado por Caballo de Troya, sentido y beodo tributo que un puñado de escritores patrios ha dedicado al más indecente e irreverente de los bardos. Al último maldito norteamericano (el malditismo ahora cotiza muy a la baja, todos quieren ser mediáticos), el siempre polémico narrador y poeta Charles Bukowski (1920-1994). Y el libro, contra todo pronóstico, ha alcanzado una meritoria segunda edición. Lo que nos brinda la oportunidad de volver a recomendarlo y hablar del homenajeado en cuestión.
Para los que aún no se hayan enterado, “Resaca/Hank Over” (http:/hankover.blogspot) reúne textos diversos, relatos cortos y poemas fundamentalmente, que orbitan, según la perspectiva de cada autor, en torno al mundo bukowskiano. Pero, en contra de lo que hubiera sido fácil y obvio, se han evitado los lugares comunes y la pleitesía babosa. Incluso hay quien propina alguna colleja al sudoroso cogote de Hank, dando al conjunto una visión más de empatía que de idolatría. Merece especial mención la inclusión con ánimo reivindicativo de un breve texto del desaparecido e injustamente olvidado Raúl Núñez, probablemente el primer autor de aquí que recogió, a principios de los ochenta, las influencias de Bukowski.
Todo el proyecto ha sido coordinado, supongo que no sin dificultades, por Vicente Muñoz y Patxi Irurzun, dos conocidas plumas del subterráneo literario estatal. Las firmas restantes son dispares y los enfoques variados, pero el nivel literario resultante se sostiene con holgada solvencia. Hernán Migoya, David González, Agustín Fernández Mallo, Manuel Vilas, Eloy Fernández Porta, Karmelo C. Iribaren, junto a los citados coordinadores, son quizá los relativamente conocidos del elenco. Pero hay unos cuantos autores más, todos activistas reincidentes en los exiguos márgenes que bordean el mustio y soporífero cogollo de las letras en castellano, según nos lo embuten los suplementos literarios más reputados. Otras voces, otras maneras de narrar o de escribir poesía, que insuflan su refrescante hálito desde los rincones más excitantes y atrevidos de la red. O desde esas pequeñas editoriales que apenas si cubren gastos, pero que son imprescindibles para mantener ventilado el viciado ambiente.
Luego la cosa va a gustos, claro. A mí me ha encantado el relato de Miquel Silvestre, “El caso Bukowski”. Y los poemas de Eva Vaz, Ana Pérez Cañamares o Pablo G. Bao, por citar a algunos de los menos conocidos. Y la portada, todo un diez del sobresaliente Miguel Ángel Martín.
Y qué decir de la pasional e intensa obra de Charles Bukowski que no se haya dicho ya. Estoy convencido de que sus libros han ganado para la literatura más lectores que seis de los inmortales, a elegir, juntos. Dadle a un chaval de quince años “Hamlet” y posiblemente lo alejaréis de la literatura para siempre. Pasadle “Cartero” de Bukowski y en unos años se atreverá con “Hamlet” y con otros tantos.
Otra; en este país, a Bukowski, la endogámica familia letraherida siempre le ha leído mal y juzgado peor .Porque les incomodaba y les incomoda. Siguen sin saber qué hacer con él. Su presencia en los cenáculos serios y suplementos sesudos sigue siendo molesta. ¿Por qué? Porque la literatura aquí siempre ha estado en manos de señoritos de provincias y sacristía, burgueses de capital elitistas y afectados, blandos profesores universitarios pendientes de guardar con celo poltrona y norma, arribistas televisivos y poco más.
Ante ellos, Bukowski y su obra son demasiado reales, demasiado sinceros. Demasiado brutales en su autenticidad. Es el intruso, la mano ruda y proletaria que abofetea sus ensimismadas jetas, desenmascarándolas. El pícaro currela que les birla priva y novias, burlándose de su onanismo narcisista. El anti- intelectual que dice más con un eructo en forma de poema que ellos en doscientas farragosas e indescifrables páginas. El patán al que se la suda por completo la farisea corrección política.
Y no se lo perdonan, así que prefieren seguir viendo al borracho que escribe, en lugar de al gran escritor que bebe. Quizá este tributo pueda contribuir a un eficaz redescubrimiento del autor de Los Ángeles, para provecho y goce de todos los que amamos la gran literatura del corazón, parafraseando a otro gran bukowskiano, Roger Wolfe.
Esta va por ti, viejo pedo indomable.
Ginés, de soitu.es
ECORCHÉ by Brenda Ascoz.
El próximo martes, 24 de febrero, a las 8 de la tarde, tendremos el gusto de presentar dos nuevos títulos de la colección de poesía de Editorial Eclipsados.
Almudena Vidorreta nos hablará de ECORCHÉ de Brenda Ascoz
y Miguel Mena hará lo propio con BÁRATRO de Mario Hinojosa.
LIBRERIA ANTIGONA
Pedro Cerbuna, 25
50009 ZARAGOZA
976 35 30 75
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domingo, 22 de febrero de 2009
STALINGRADO
Stalingrado, como Annabel Lee, es un nombre cuyo ruido hace temblar el aire (Leopoldo María Panero dixit): más de un millón de muertos entre el verano de 1942 y el invierno de 1943, una ciudad en llamas y escombros, 40 grados bajo cero, desabastecimiento, canibalismo, francotiradores en todos los pisos y esquinas, miles de desahuciados agonizando sin asistencia médica en los sótanos y dos dictadores megalómanos y sanguinarios, Hitler & Stalin, manejando desde sus respectivos feudos los hilos de sus marionetas... Varias películas han reproducido desde entonces aquel tremendo choque (la más reciente, Enemigo a las puertas, de Jean-Jacques Annaud), pero ninguna ha sido tan impactante, cruda y fiel a los hechos como Stalingrad (1993), del alemán Joseph Vilsmaier. Rodada para conmemorar el 50 aniversario de la batalla, propone, en clave antibelicista, un descenso a los infiernos como pocas veces se ha videado en pantalla, como realmente debió ser, inclemente y terrible, absurdo y estremecedor: una pesadilla que supera con creces cualquier delirio imaginable... Dos consignas de Stalin se hicieron célebres durante aquellos días: Ni un paso atrás y Stalingrado: Fosa común. Os imaginaréis por qué... Otra cult movie, en cualquier caso, imprescindible en nuestra videoteca. v.
LOS HOMBRES DEL SACO by David González.
a ciertos niños,
como a nuestras madres rojas,
antes de vendernos,
nos cortan el pelo al rape,
como si tuviéramos liendres.
a ciertos niños,
como a los americanos nativos,
antes de vendernos,
nos cortan el pelo al cero,
como si tuviéramos piojos,
y se nos prohíbe, además, hablar
en la lengua de nuestros antepasados.
a ciertos niños,
como también a los caballos,
antes de vendernos,
nos miran la dentadura
y nos cuentan los dientes,
y muchas mentiras también.
David González, de Anda, hombre, levántate de ti (Bartleby Editores, 2004).
Photo by Edward S. Curtis.
sábado, 21 de febrero de 2009
CUESTA ARRIBA by Loredhi.
A veces cuesta desviar el lagrimal hacia el lado de lo urgente
y no avivar la sensación de frío,
cuesta revolotear sobre la decisión de tropezar dos veces
y no abrirse las venas con las cuerdas de un teclado,
a veces cuesta callejear desde el colchón
cada dos horas de sueño una pastilla para dormir con luz,
cumplir el calendario intransigente de una hormona,
descifrar el entresijo de palabras en un jardín zen y deshojar la
margarita,
a veces cuesta salir de unas manos de leche de burra domesticada
en vano,
adivinar un silencio,
parir dos fonemas seguidos y en la pereza reconocer un circo
triangular, a veces cuesta sacudir enteros contra las paredes
sin turbar la punta de una pluma de paloma.
A veces cuesta desviar el lagrimal hacia el lado de lo urgente
y no avivar la sensación de frío...
Loredhi
Recién llegada a nuestro blog, Loredhi nos sorprende en el suyo con relatos & poemas tan contundentes y emotivos como el que transcribo. Un placer más que recomendable perderse en su bitácora... Bienvenida a Hankover: Up !!! v.
GUERRA DE IDENTIDAD by Déborah Vukušić.
me ponía las aletas y las gafas de bucear
como un snorkle
siempre encontraba algún tesoro
no volvía a casa si no encontraba algo
o veía caballitos de mar
sólo se ven caballitos de mar en el adriático
dice que talaron los bosques croatas para construir venecia
.
en galicia queman los bosques
alguien prende fuego para flipar
o para ganar dinero de algún modo absurdo
cómo se gastará ese dinero si no podrá respirar
cada vez el paisaje es más ocre y menos verde
Déborah Vukušić, de Guerra de identidad (Baile del sol, 2008).
Alfonso López, desde mayo de 2006, el último domingo del mes, organiza el espacio Poesía y acción y éste 22 de febrero nos ha convocado a mí y a mi GUERRA de IDENTIDAD...
viernes, 20 de febrero de 2009
JAMAIS VU !
Los chicos de Jamais Vu!, el fanzine envolvío, ya tienen su flamante primer número en las calles... Hace unos meses los responsables del proyecto, Adriana y Javi y Dani, me invitaron a colaborar en un zine que estaban manufacturando, según ellos, a la antigua usanza: multicopista, grapas, blanco y negro y papel... Y como a mí este tipo de publicaciones me motivan en principio tanto o más que cualquier antología oficial, les envié sin dudarlo algunos textos... El resultado ha sido este psicotrónico fanzine envolvío que ahora me mandan a casa, híbrido, bizarro y mestizo y desbordante de creatividad y frescura. Clásicos de la edición alternativa e hijos de Satanás (Xen Vinalia, José Manuel Vara, Miguel Angel Martín) y nuevos autores con un montón de cosas que decir se dan la mano en este primer número de Jamais Vu!, que recupera, para nuestro deleite, el mejor espíritu de los zines fotocopiados.
Salud & Fuerza,
queridos drugos,
& que Hank os guarde de los bichos malos. v.
VIVIR DEL CUENTO by Mario Crespo.
Nuestro Renault Laguna es el primer coche en llegar al aparcamiento del hotel. Varias chinas saltan al compás de un violento giro de volante. Me apeo del auto, me incorporo, tomo aire y me siento algo… algo cansado. El viaje ha sido largo y caluroso. Espido Freire acude a mi mente. A veces veo su foto encabezando una columna semanal de uno de esos periódicos gratuitos. No me gusta, pero me pone. Escritora joven y triunfadora. Podría ser mi mujer. Hoy es mi día, me digo. El certamen de cuentos al que hemos acudido cuenta con cierto caché. Soy uno de los favoritos en las quinielas. Dicen que tengo talento, que soy la gran esperanza, que mi estilo es una novedad dentro de las novedades de los noventa. Soy un postmoderno, un afterall, un afterwards… porque después de todo tengo mi estilo propio, mi sello. Si gano me publicarán un libro. Mi primer libro. El conductor del coche es José Ramón Estrada, el famoso escritor, mi padrino. Es un honor competir contra él. Durante el viaje me dice que él a mi edad no consideraba la literatura como un campo de batalla, un sitio donde competir, donde medir egos lacerados. Me cuenta que cambió de actitud cuando tuvo que vivir de la literatura. Me dice que sólo las mujeres de mediana edad leen habitualmente, que se tuvo que vender para dar de comer a sus hijos, que no me dedicara a esto. La ceremonia es un coñazo, no sólo es lenta sino que, en palabras de Estrada, es una chupadita de pollas. El vencedor resulta ser él, mi padrino, el omnipresente. Aplausos, besos y ramos de rosas se mezclan con olor a sudor y chillidos en un caos organizativo y conceptual digno de una obra dadaísta. Salimos al parking y Estrada me cuenta que los miembros del jurado pertenecen en un 80%, ya sea directa o indirectamente, a la editorial por la que ha fichado. Oye, Estrada –le pregunto-: ¿Cómo se llama el cuento ganador? Aplícate el cuento –contesta-. ..
Mario Crespo, inédito.
jueves, 19 de febrero de 2009
AL FINAL DEL PASILLO
Terror, Ciencia Ficción & Literatura Pulp
en Aragón
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Una antología de Octavio Gómez Milián
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POR PRIMERA VEZ by Esteban Gutiérrez Gómez.
Tomé la curva a toda velocidad. El coche bufó con la marcha reductora. Sentí un ligero derrapar de las ruedas traseras. Entré en el túnel. Aceleré con fuerza. Tercera, cuarta velocidad. No encendí las luces a pesar de lo poco que se veía. Subí una marcha y volví a acelerar. El suelo del túnel estaba seco. Las gomas parecían pegarse al asfalto. Oía, con un ritmo creciente cada vez más intenso, el sonido sordo de las ruedas atravesando las rejillas del agua: kron-kron, kron-kron, kron-kron. Pisé a fondo. Los coches del carril contrario hacían señales con sus luces. Yo pasaba de ellos. Sentí que mi cabello se erizaba. Un látigo de hielo ascendió por mi espalda hasta la nuca. Me zumbaron los oídos. Reduje: tercera, segunda, primera, justo antes de salir del túnel. Pisé el freno y, cuando sentí que era el momento, volví a acelerar con furia. Derrapé sobre la alfombra de hojas que cubría el asfalto al otro lado de la montaña. Ésta vez el coche se atravesó. Buscaba las luces blancas que venían a su encuentro. Contravolanté a la derecha, luego a la izquierda. Tras varios zigzags logré dominar la situación. El bramido de la bocina de un camión me sacó del letargo. Sequé mi frente con el brazo. Levanté algo el tembloroso pie del acelerador. Tiré al asiento de atrás el revólver. Había estado anillado al dedo índice de mi mano derecha todo el tiempo. Por el espejo retrovisor vi desaparecer el túnel. Con él se iba aquella puta mañana de lluvia, en aquella puta ciudad de provincias, con aquél puto banco de mierda en el que descubrí, por primera vez, que era capaz de matar por el puto dinero de los cojones.
Esteban Gutiérrez Gómez, Baco, de El Laberinto de Noé (Ed. La Tierra Hoy, 2007).
Esteban G. acaba de ganar el concurso Amor en 1 minuto, que organiza Cadena Ser de Madrid Sur, con un estupendo microrrelato titulado Toda una vida, que podéis leer, junto a algunos links sobre la noticia y otras muchas cosas suculentas y de interés en su blog, El laberinto de Noé. Enhorabuena, Baco, y un brindis a tu salud desde la Resaca: v.
EL EDITOR INCANDESCENTE
Nuestro querido Tito Expósito, responsable, junto a Ángeles, de la editorial tinerfeña Baile del Sol, estrena blog: El editor incandescente.
Y a juzgar por las apuestas, el dinamismo
y el riesgo de su editorial durante los últimos tiempos,
esta bitácora personal promete.
Desde aquí, y en nombre de todos
los Hijos de Satanás:
Salud & Fuerza. v.
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miércoles, 18 de febrero de 2009
RAÍCES. Patxi Irurzun & Juan Kalvellido
Me gustaba andar. Sobre todo cuando estaba borracho. Era como hacer el muerto sobre el mar, permitir que las olas me acunaran, me arrastraran hasta dejarme varado en la playa. La única diferencia era que en lugar de alzar la mirada y encontrarme con el azul luminoso del cielo veía los bloques de viviendas de los barrios trabajadores -en los que ya casi nadie trabajaba- inclinándose hacia mí, hablándome al oído, recordándome los viejos tiempos, pero a la vez ensuciándome la oreja con su saliva maloliente.
Yo había crecido en uno de esos barrios, no importaba cuál, porque aunque entonces nos parecía a cada uno que el nuestro era singular -el barrio sin ley, el barrio conflictivo, EL BARRIO- en realidad eran todos iguales. Los edificios gemelos, cuarteados en bloques de cemento, sus fachadas descascarilladas, sudando sangre gris, los chandals limpios colgando en las ventanas, el ruido de los tubos de escape trucados de las motocicletas robadas, los gritos de los chavales en los portales, sin otra cosa que hacer y sin ganas de hacer otra cosa, las mierdas de perros en las aceras (últimamente, por cierto, todas las familias tenían un perro, y era el padre quien lo sacaba a pasear)...
Aquello era lo que me diferenciaba de Lorea. Raíces que crecían en las tripas y te las revolvían.
Me pregunté cuanto tardaría en regresar al barrio. Todo aquel que no hacía de tripas, de aquellas tripas de madera, corazón, terminaba regresando. Las fronteras también existían, quizás eran las únicas que existían de verdad, en cada ciudad, en cada país, y la única manera de atravesarlas era la traición, el olvido, la delación... Eso o la guerra. La guerra en los barrios se llamaba revolución, pero ya nadie lo recordaba. Sólo recordaban el nombre de sus perros.
http://lavirgenputa.blogspot.com
KABARET INSOLENTE: Sólo para Locos ?
PRÓXIMAMENTE SE PRODUCIRÁ UN ACONTECIMIENTO ARTÍSTICO EN ESTE PAÍS DIGNO DE LOS QUE SE DABAN A PRINCIPIOS DEL S. XX. DE LA BOHEMIA Y EL ARTE MALDITO. UN GRUPO DE ARTISTAS MULTIDISCIPLINARES NOS REUNIREMOS PARA COMENZAR UNA GIRA POR ESPAÑA MOSTRANDO NUESTRO TRABAJO. NOS DENOMINAMOS KABARET INSOLENTE, EN HONOR DEL CABARET VOLTAIRE, EL CAFÉ QUE CREÓ TRISTAN TZARA, CREADOR A SU VEZ DEL DADAISMO.
VOCES by Adriana Bañares.
En el rincón de la cocina, aquel rincón que había entre el fregadero y la ventana, ahí, aquel rincón que siempre estaba marrón, siempre. Siempre sucio, pegajoso. Parecía que aquella mugre ocultaba algo tras de sí. Había algo, estaba convencida, detrás de la pared. Un agujero. Me dejé las uñas largas, muy largas. Me costó mucho tiempo, mucha paciencia, pero lo logré. Aquel día, cuando las yemas de mis dedos se ocultaban ya tras largas garras, arañé aquella esquina, me llené de porquería las uñas, raspé y raspé y perdí mi mano en un agujero negro. Al recuperarla de aquel lugar, de allí brotaron cabezas de bebés, grisáceas, que lloraban como cerdos en la matanza. Gritaban tanto que sus voces se adentraron en mi cráneo. Intenté expulsarlas por mi boca. Las voces seguían dentro, queriendo salir. Por más que gritara mi cabeza se rellenaba como un pequeño frasco de fragancia barata. Escupir, gritar. Pero era imposible despojarse de aquello. El dolor de cabeza se acrecentó de tal manera que la única solución posible que encontré para paliarlo era despojarme de ella. Agarrándome del cuello, tiré con todas mis fuerzas hacia arriba. Enganchando mis dedos a los orificios auditivos, taladrando mi cráneo con utensilios afilados. Tiré, tiré, tiré. Rodé. Seguí gritando siendo cabeza hasta terminar dentro del agujero, con todas las demás. Desde allí, entre la mugre, pude ver a mi madre susurrando, “otro más, qué pena”, apoyada indiferente contra la alacena.
Adriana Bañares, Awixumayita, del blog La Niña de las Naranjas.
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Awixumayita, otra de las autoras jóvenes más prometedoras, literariamente hablando, del panorama español, nos regala en su blog, La Niña de las Naranjas, voces y delirios tan inquietantes como el que arriba os transcribo... Bienvenida a la Resaca, Adriana: Los Hijos de Satanás te saludan. v.
martes, 17 de febrero de 2009
ADEMÁS. Lukas Rodríguez Luis
En caso de duda consulte
a su médico o farmacéutico
SEROPRAM.
Se consigue salir, todo el mundo lo hace,
hasta una amiga de otra amiga, te cuento:
Estaba muy mal ¿sabes?
además
no se despegaba del sofá
y de allí a la cama ¿te imaginas?
Claro que se puede salir,
la medicación
además,
es una de las más nuevas
y tiene la que menos efectos secundarios.
Esta generación, ¿sabes?
le pasa a mucha gente, no sé por qué
pero ocurre,
toda esa mierda que consumen además
y esa música tan deprimente.
Verás, en unas semanas te sentirás mejor
y en unos meses nos reiremos
de toda esta estúpida situación,
además,
todo el mundo puede salir
desde los quince a los noventa
...como en los puzzles...
no te preocupes por nada, anímate
además,
estamos aquí para ayudarte.
Las risas que se acaban son el prefacio
a otro chiste aún mejor
además,
qué puedes hacer si no,
no te vas a quedar ahí tirado.
Fíjate qué día ha salido
además,
tú siempre quisiste probar cosas nuevas eh…?
de GATO PANZA ARRIBA, ed. eclipsados (para el 2009)
Esperamos comiéndonos las uñas de los viente dedos el nuevo libro de Lukas, el koala puesto, e hijo de satanás, mientras tanto podemos visitar su eucalipto en http://elkoalapuesto.blogspot.com