TRAVESÍA: Ya en preventa.

https://chamanediciones.es/producto/travesia-vicente-munoz-alvarez/

TRAVESÍA: Booktrailer.

TRAVESÍA: Próximamente en la Tierra.

Travesía no es un libro de viajes. Es un libro que narra el viaje de una vida, el de cualquier vida, el de la tuya o la mía. Y la del autor, por supuesto, con todo lo que de audaz tiene el acto de asomarse a uno mismo para dolerse y alborozarse, para comprenderse y malinterpretarse, para sorprenderse incluso al ver que la imagen que devuelve el espejo nada tiene que ver con el propio rostro. Desnudo frente al oleaje de la vida, asido al timón, nos muestra sus heridas de guerra, recuerdos de ese batallar contra una mar que es a la vez esperanza y perdición.

Pablo Cerezal, del prólogo a Travesía

(próximamente en Chamán Ediciones)

https://chamanediciones.es/…/travesia-vicente-munoz-alvarez/

https://www.facebook.com/Traves%C3%ADa-1610511225720782/?modal=admin_todo_tour

HEY JACK KEROUAC: La huella beat en la poesía en lengua española.

Próximamente

MATIZ DE REGENERACIÓN por DAVID GONZÁLEZ

Todos mis colegas de entonces
o están muertos
o están otra vez en el talego
o andan por ahí tirados,
buscándose la vida
como malamente pueden.

Yo no.

Cambié.

Deje a un lado
esa clase de vida.

Tuve miedo.

Mucho miedo.

David González, de El amor ya no es contemporáneo (Poemas y relatos 1997-2000) / El amor sigue sin ser contemporáneo (Poemas escogidos 2005-2009) (Baile del sol, 2009).

http://www.latiendadebailedelsol.org/132--el-amor-ya-no-es-contempor%C3%A1neo-el-amor-sigue-sin-ser-contempor%C3%A1neo.html

¿QUÉ HAY EN UNA HABITACIÓN VACÍA? según NATALIA MENÉNDEZ

Escribir historias es tejer con el hilo del tiempo, y Julia Navas lo hace con prosa convincente, firme y fluida, con la seguridad de quien conoce a la perfección el arte de contar historias, de quien sabe aplicar las técnicas narrativas de tejer espacios, nombres, sentimientos y experiencias para crear un universo que nos atrape. Además la autora lo hace así: arriesgando, apostando por una historia a dos voces donde los lectores podemos llegar a encontrarnos también, entre las líneas de la novela, a nosotros mismos. 

¿Qué hay en una habitación vacía? La autora nos plantea un interrogante. Y esa incógnita es la historia de Carlos, pero también la de Valentina, la de Aurelio, la de Luisa, la de Enrique, la de Sonia, y también la nuestra. Porque ¿Qué hay en una habitación vacía? es una novela que busca respuestas, y en esa búsqueda Julia Navas destaca por el uso preciso del diálogo y por dotar a sus personajes de una gran profundidad psicológica. Los protagonistas, Carlos y Valentina, son personajes redondos, que crecen, evolucionan a lo largo de las páginas de la novela, personajes verosímiles que junto al resto de los nombres que aparecen en la historia (Aurelio, Enrique, Sonia, Luisa) manifiestan una común imposibilidad para establecer relaciones personales duraderas. Siempre hay algo que lo impide. En ocasiones las relaciones fallidas son fruto de conflictos internos, intereses no compartidos, la presencia de terceros. Otras veces, no obstante, el destino reserva a nuestros personajes golpes difíciles de superar. Porque la vida está llena de altibajos, como una montaña rusa. Pero en la novela de Julia Navas hay mucho más. Junto a estos fracasos amorosos la novela plantea uno de los mayores desengaños que un ser humano puede protagonizar: convertirse en lo que uno nunca quiso ser, y esa es, precisamente, la tragedia de Carlos.

La historia de Carlos transcurre en tres tiempos y en tres espacios físicos. La sombra del pasado, el presente y un futuro donde cabe la esperanza son las coordenadas temporales. Los espacios son Madrid, Gijón y Grecia. Nada es accesorio. Cada lugar representa un espacio simbólico donde el personaje principal, Carlos, debe superar obstáculos para lograr su objetivo final que no es otro que el de ser fiel a sus principios, recuperar al Carlos que fue, lograr que la música vuelva a ser un ingrediente imprescindible en su vida. Recuperar, en definitiva, su identidad y alcanzar, finalmente, la felicidad. Valentina por otro lado, se mueve en un solo espacio y en dos coordenadas temporales, pero su influjo condiciona inevitablemente el futuro de Carlos. 

El viaje a Grecia, por otra parte, no es accidental. Como una especie de peregrinaje catártico nuestro protagonista realiza un periplo por las islas griegas cuya similitud con los viajes de Ulises no pasa desapercibido. Como el héroe de Homero, Carlos realiza un recorrido por tierras míticas, y allí encuentra a su Penélope particular, Sonia, quien le espera fielmente como el personaje de la Odisea. 

Tras regresar de este viaje, de este rito de pasaje, hay un cambio fundamental en la vida de nuestro personaje, y también en la narración de la historia. Aparece una nueva protagonista, Valentina, un personaje que tiene el privilegio de contar con voz propia. Valentina constituye una pieza clave en la historia de Carlos. Se trata de una protagonista que no constituye un fin, sino un medio, un medio necesario para que Carlos logre reconducir su vida y deje de ser el hombre en el que, a su pesar, se ha convertido. Como Ulises, Carlos deberá superar obstáculos, miedos, borrar fantasmas y exorcizar el pasado para poder llenar esa habitación vacía de esperanza y de nuevos comienzos y oportunidades. 

Esta es una historia con héroes y villanos (si Pablo Cuesta se puede elevar a esa categoría), con desencuentros, reencuentros, planes que triunfan y deseos truncados, un universo conocido para todos los lectores.

Para finalizar quizás podamos responder al interrogante que nos presenta Julia Navas. ¿Qué hay en una habitación vacía? Tal vez todos tengamos nuestra propia habitación vacía, ese espacio simbólico que acoge las cicatrices de nuestro pasado, lo que permanece como una huella a través del tiempo, lo queda de nosotros en forma de ausencia.

Natalia Menéndez

https://www.facebook.com/nataliamenendezescritora

www.nataliamenendez.com

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PURO RUIDO DE AGUA por MÓNICA MANRIQUE DE LARA

Desde hace algunos años, esta calle se quiebra en mi hogar. Tras la puerta de entrada, hay un buzón desbordado de cartas que siempre temo abrir, todas, una a una, mueren a manos de la ausencia para pasar a ser papel, propaganda o nostalgia. Pero estos días viene habiendo una luz que, a pesar de la noche, golpea la entrada. De repente, como ovillos deshechos de lluvia, baja la densidad del cielo hasta el silencio, y me siento en el banco de enfrente en lugar de subir, saco del bolso los recuerdos y los voy aspirando, cada uno, hasta llegar a ser un río que descruza la ciudad y la convierte en un sueño prendido a un lejano horizonte. Soy nómada, he dejado de anotar cada uno de mis códigos postales, fui, seré, la insoslayable rebeldía de los truenos desnudos, puro ruido de agua. Por eso estoy aquí en este banco vacío, y escucho el musitar de las aceras agotadas de pasos, aliviadas de pasos, a veces mordidas por los pico-paraguas y otras aves sin nombre. Mi cuerpo va diciendo que ya estoy agotada pero no, no lo estoy, vivo inventando soluciones para el jardín de los errores, cada error una flor, cada arbusto una luz, cada raíz una pregunta.

Mónica Manrique de Lara

https://www.facebook.com/monica.manrique.526

RESACA / HANKOVER: Once años en el camino.

Once años ya on the road, desde 2007, compartiendo textos y dando cancha y cuartel a tantos colegas del gremio, 7640 entradas y 628.439 visitas a día de hoy, dos ediciones del libro con Mondadori, y sobre todo los gestos: leer y promocionar vuestra obra con la excusa del bueno de Hank, que brinda por vosotros desde el infierno, merece de cuando en cuando un aplauso, pienso yo, que todo hay que decíroslo, compañeros...

Vicente Muñoz Álvarez

STAR WARS por PEDRO CÉSAR A. VERDE

a Hugo

tú y y yo

padre e hijo

enemigos encarnizados
eternamente enfrentados
                            - espada contra espada -
en una agotadora
batalla

yo

que en tu lado oscuro
veo el mío

tú

que en mi voz metálica
solo ves el castigo

ojalá
puedas ver
alguna vez

la piel herida

tras la máscara

Pedro César A. Verde, de Para que el piano suene alguien tiene que matar al elefante (Canalla ediciones, 2018).

https://www.canallaediciones.com/cat%C3%A1logo-tienda-online/poes%C3%ADa/para-que-el-piano-suene-alguien-tiene-que-matar-al-elefante/

LOS SEIS DEDOS DE UNA MANO: Esteban Maldonado.

EN EL COCHE

La noche avanza

sobre la carretera.

Atrás queda el pasado.

CIGARRO

Apuras tu vida

calada tras calada.

Mañana serás ceniza.

Esteban Maldonado,

de Los seis dedos de una mano

(Ed. Corona del Sur, 2018)

BUKOSWKI DE TRES AL CUARTO por VICENTE MUÑOZ ÁLVAREZ

yo, tranquilamente y sin señalar con el dedo a nadie, pura ensoñación antes de comenzar la ruta, subo un poema a mi blog que se titula La literatura según facebook, una especie de chiste para divertirme un poco, porque no todo va a ser metafísica y existencialismo en la vida, que ya me vale, y ninguna entrada tiene más likes ni comentarios que esa, pura frivolidad y arrebato, que diría mi idolatrado Iván Zulueta, pero ninguna a la vez tantos reproches y críticas... desde que me vaya, por listo y sobrao, a hacer croché, esa es muy buena, pasando por múltiples insinuaciones de lerdo y soberbio, a la mejor de todas, un halago para mí: Bukowski de tres al cuarto... aún lo estoy digiriendo y aún me sigo riendo y enorgulleciendo de ello, porque a mi queridísimo Hank lo dejé hace ya mucho tiempo atrás, cuando leí todos sus libros, y desde entonces han pasado por mis acribilladas retinas miles de autores de todas las cataduras y géneros (hasta quizás tú, que ahora me lees) y de todos he cogido algo hasta parecerme a lo que ahora soy, yo mismo... pero sí, queridos drugos, es lo que hay y también como todo, lo bueno y lo malo y lo regular, hay que contarlo, o la impostura para los curas... y qué tendrá el bueno de Hank, me pregunto, que es a lo que ahora voy, que a todos irrita o fascina, apasiona o espanta, no lo sé ni me importa un bledo ya, pero para unos y otros, con mis mejores latidos, un brindis por él, esté donde ahora esté: he dicho...

Vicente Muñoz Álvarez,

del blog Mi vida en la penumbra.

https://mividaenlapenumbra-vinaliatrippers.blogspot.com/

TENDER TERNURA por CHARLAINE LA HILANDERA DE HISTORIAS

Tenderte entre mis párpados es quedarme suspendida sin lograr escribirte, contarte, acariciarte en diccionarios aún por inventar.

Estás ahí, en la antesala de mi mirada, viviendo, dibujando conejos con árboles de colores en hoja blanca del destino.

Hallarte dentro de mí es sentir la baba de un caracol sabio y valiente recorrer tus manos en sonrisa verde de amaneceres por descubrir.

Tenerte sin poseerte es escucharte llamarme, llamarme cómplice para acompañarte. Te llevo en mi sangre, en el beat del hipocampo que cabalgo en la música de tu sentido.

Es: comerme la lluvia mientras juegas a abrir y cerrar un paraguas de cuadros, prestado, con botón de redondo deseo.

Escucharte es vibrar la caracola de un mar en llamas que llama al placer de una vida sin vallas.

Haya o no, vaya, estás, en las esquinas, en las puertas, en las ventanas de mi piel irisada por tu visión de nutria.

Comemos historias de otros animales en dibujos robados mientras siento tus manos sobre mi pecho que lee.

Amarte es amarme a mí en plena explosión de sinestesia sin detener telas para arroparme. Es soñarte cuando no estás y abrazarte cuando de noche el agua de tu ser clama más.

Sudo tu piel en la mía, respiro el aire que nos separa.

A veces te invito a tu burbuja y yo necesito la mía, donde poder escribir, tender, contar, acariciar con la lengua tierna de todas nuestras canciones.

Mujer de Palabra

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Cover by Masahiro Sato

EL NIÑO ROBADO por RAMÓN GUERRERO

Qué importa si mis palabras son
claras u oscuras. Qué importa
si doy nombres o no los doy.
Qué importa si soy uno, dos
tres o cuatro. Son los espejos
los que resuelven ecuaciones,
los que reflejan fantasmas
y ovejas descarriadas, como yo.
Volveré a leer, a mirarme a mí mismo
de vez en cuando, a humillarme
tan frágil, tan pequeño,
ya envuelto en todas vuestras mentiras.
La única verdad falló en una fácil aventura
donde yo, huérfano de mundo,
perdí la estrella que había heredado.

Ramón Guerrero

https://www.facebook.com/franciscoramon.hernandoguerrero

Photo by Jesús Jubeiras

LADY SHAZAM por ABEL SANTOS

Cuando de nuevo pierdas la cabeza
por saber el nombre
de otra canción que te vuelve loco,

recuerda a aquella mujer
que durante largo tiempo amaste
y que nadie sabía decirte entonces
cómo se llamaba; la misma
que por fin fue tuya,
que su gemido
era tu música en la rutina,
hasta que vino a reclamarla
otro amante, otro
escenario, otra vida.

Pongamos que su nombre
es Lady Shazam,

la que, a veces, de repente,
te devuelve la radio
con un golpe de añoranza,
mientras sigues lavando
los platos rotos de aquellos días.

Abel Santos

https://www.facebook.com/profile.php?id=100014376312114

LA ÚLTIMA VEZ DE TODO por MIGUEL ÁNGEL BERROCAL

Estuve conduciendo algo más de treinta y tres horas seguidas; no podía permitirme parar cuando miré por última vez el reloj. Buscaba sin descanso mientras en el asiento de atrás se movían de un lado para otro una veintena de libros: Arthur y Henry Miller, Elia Kazan, Tennessee Williams, William Faulkner, Norman Mailer, James Joyce, Burroughs, Ginsberg y Pio Baroja; puede que alguno más y una vieja biblia. Los llevaba siempre. Nos encantaba leer tirados en el suelo rodeados del resto de libros, fumando Camel sin filtro y bebiendo güisqui, riendo entre lectura y sexo, derramando esa turba por tu cuerpo para luego perderme entre sus rincones; eran los mejores momentos del mundo. 

Delante, una caja de Ardbeg a los pies del copiloto, varias cajas de cafeína en pastillas y cinco tabletas de chocolate negro. A veces paraba para mear y cambiar las pastillas por café; una excusa para echar el güisqui a algo caliente. Y seguía, seguía buscando.

Durante las diez primeras horas creí que sería fácil, sabía tu nombre de dni, sabía tu rostro mejor que tu madre, tu olor y maneras, te sabía a ti; casi todo podría decirse.

Anduve rápido esas horas entre los sitios que más te gustaban. Esos bares de carretera entre Despeñaperros y las afueras de Madrid con olor a rancio y llenos de souvenirs; y habías pasado, las camareras siempre me decían que habías estado hacía unas horas. No me alteraba por ello, tomaba un café y seguía, casi me divertía este juego que empezó por tu cabezonería en un bungalow de Grazalema.

Cuando pasé Madrid empecé a entrar en un estado de Nervio leve que no me dejaba disfrutar de la búsqueda, pasaba algo y me tenía totalmente distraído. Entonces fue cuando empecé a buscar como si fuera un perro de caza, apenas paraba, lo justo para buscar tu rastro, mear, y seguir.

No me di cuenta cuando entré en Galicia, llevaba casi veinticinco horas al volante, y empecé a recordar la estupidez de Grazalema:

- Encuéntrame antes de que se termine el mundo, o allí donde termina, acabará el nuestro... treinta y tres... ~

Pasé el norte Gallego rozando tu espalda, lo podía sentir. Miré el reloj por última vez casi llegando a Finisterre, no volvería a mirarlo, habían pasado casi treinta y tres horas.

Llegué con el coche lo más cerca del acantilado que pude, se acababa el tiempo, había dejado atrás tu Peugeot hacía escasos doscientos metros. Empecé a correr en plena noche cerrada, caí varias veces, hasta que te vi por un golpe de faro. Me acerqué despacio, llevabas ese vestido blanco que te regalé con el que parecías salida del mar. Te dije hola.

Tú sólo dijiste treinta y tres, y saltaste por el acantilado. Fue la última vez que nos vimos, la última vez que viví, la última vez de todo.

Miguel Ángel Berrocal

https://www.facebook.com/www.doloralfa.org

MI VIDA EN UNA BOLSA por VALENIA GIL

Me he abierto en canal, como una funda para guardar abrigos, desde mi frente hasta mi pubis como si yo fuera el doctor Víctor Frankestein y mi yo el proyecto de mujer que fui, que soy y que quiero ser.

He dado lo mejor de mí a pasitos de hormiga, a zancadas de gigante, a sorbos, a tragos, a voces, susurros y silencios.

He dado lo peor de mí a cara descubierta, a ojos anegados, de frente, de cerca, sincera, valiente, con nudos marineros en mis intestinos y rodillas sin fuerza pero asumiendo mi imperfección con la seguridad que dan los años, sin tratar de esconder mis pellejos resecos y poco adecuados.

Con cuatro décadas el amor ya no es ciego, ni sordo, ni tonto. Ya no se acelera a trescientos por hora ni en curvas ni en rectas, ya no se tumba en el suelo cual alfombra persa, o española de Alcaraz o Letur y deja que le pasen por encima, ya no espera, ni desespera, ni se disfraza, ni sueña con imposibles adornados de posibles. Con cuatro décadas el amor es gato viejo con más reflejos para evitar ser atropellado.

He vuelto a acelerar mi adrenalina como un sincrotón en su órbita cerrada, a dejar los miedos a volar bajo doce candados y me he tragado las doce llaves negándome a jiñar hasta no estar de vuelta en casa para que ningún miedo se atreva si quiera a empañar mis lentillas.

Mi padre me decía siempre entre carcajadas que ni regalá me querrían, pero padre yo no me regalo, ni me vendo, ni compro, ni miento. No conozco ni quiero conocer estrategias comerciales en esto del amor. A tomar viento las caretas de carnaval y la necesidad de alcanzar diez sobre diez, que yo siempre fui de suficientes e insuficientes en matemáticas y todavía no sé distinguir si me costó cien o mil ni el cambio que me tienen que devolver cada vez que compro algo...

*

Llueve sobre naranjos y tierra seca. Atrás han quedado valles verdes y un sol norteño que brilla más de lo normal a fuerza de no alumbrar casi nunca esa tierra.

En sus manos y en su mirada pierdo la noción del tiempo, de mi propia dimensión. Olvido el hambre, aumenta mi sed, saco mis instintos más primarios a pasear por mi epidermis, articulados en mis manos que utilizan su cuerpo de instrumento musical desgranando en sus cuerdas las melodías mas profundas, arcaicas, penetrantes...

Mis rizos se unen en espirales húmedas que con los minutos se aúnan en una maraña hermosa e imposible de desenredar.

Mis muslos andan con un sinfín de cristales minúsculos adheridos a ese tejido muscular que a pleno rendimiento me recuerda cómo de perfecta es esta naturaleza savia que sabía que a mí quedarme en misiones sin mover ni una sola de mis pestañas no me iba, que a mí me gusta mirar desde arriba, de frente, de lado, de espaldas...

Llueve fuera de este tren de cercanías y todavía cae el recuerdo de los rizos sobre mi frente.

Vienen campos de sequía a rondar mi cama, mis rizos a ser ondas y mis muslos a labrar sus entrañas para seguir fuertes, tan fuertes como ese amor de campaña reclame de mí.

*

Mi vida en una bolsa...escrita en letras impresas, puede que en Times new roman o tal vez en Arial tamaño 11, pero escrita, taladrada, como en verso sin rima, como puño sin tinta, sin alma, sin tacto, sin poder cambiar su discurso, su camino, su significado.

Mi vida en una bolsa y yo con más descomposición que ayer por esos nervios que se pasean chulescos por mis intestinos y los retuercen todavía más recordándome momentos antagónicos en los que esa misma chulería me visitaba pero las endorfinas se me escapaban como chispitas por mis lacrimales.

Suerte o muerte como me dice mi chico en aquella danza de dados lanzados al aire, o en esa mano de cartas con la potra del principiante o la mala baza del gafe.

Hoy me vestiré de rojo sangre, me pondré mis aros de plata, me acicalaré para recibir lo que sea guapa de la hostia y avanzaré las casillas con la fuerza y el brío que se merece la partida.

Mi vida en una bolsa y mis ganas de vivir en excedente para esta y veinte vidas más.

Valenia Gil

https://www.facebook.com/valen.gil.188

PELÍCULAS QUE ALTERAN LA CONCIENCIA

El nadador

GARDENJUNKIES: Gsús Bonilla.

Cada pueblo tiene su cementerio. Cada cementerio su tumba. Y su nicho. Cada tumba su epitafio y cada nicho su muerto. Cada epitafio su verso, cada muerto su caja. Cada caja sus huesos y cada hueso su tuétano, donde desova la mosca y se manifiestan las larvas.

Gsús Bonilla, de GardenJunkies

(Ediciones Tigres de Papel, 2017)

http://www.tigresdepapel.es/producto/gardenjunkies/

Me hubiera gustado escribir sobre el amor, la felicidad y todas esas cosas de las que tratan los libros magníficos, de historias importantes; pero este es un libro de mierda, de un jardinero de mierda. En él cada mierda tiene su historia y cada historia su mierda. La mierda a pocos importa, solo a cerdos y moscas. Es decir, a los impertinentes y a los que hozan en ella. Tampoco es un libro de crítica, o denuncia. Se trata, en todo caso, de un libro que documenta una situación concreta en un tiempo determinado. Prosa, poesía, anotaciones diarias… la impronta textual de una experiencia vital propia, como vómito literario.

DEL FONDO: Ya en Argentina.

https://www.youtube.com/watch?v=53qSDS8B_bY

PERDIDOS: Un lugar para encontrar.

 

http://harpolibros.com/home/perdidos.html

PEQUEÑOS CANALLAS por PEPE PEREZA

Al principio, Óscar, Ojeda y yo, usábamos los zurullos de perro que encontrábamos por la calle, pero enseguida nos dimos cuenta de que necesitábamos excrementos con más consistencia. Nada mejor que nuestra propia mierda. Lo que hacíamos era pasarnos por la zapatería del barrio para pedirle a Manolo, el dependiente, una caja de zapatos vacía. Lo echábamos a suertes y el que perdía se metía en los baños de algún bar para vaciar sus tripas dentro de la caja. Luego buscábamos una cabina telefónica y, con ayuda de un palo, untábamos tanto en el micrófono del teléfono como en el altavoz. Hecho esto, solo teníamos que alejarnos unos metros de la cabina y, discretamente, sentarnos a esperar.

Pepe Pereza, del blog Asperezas.

https://pepepereza.blogspot.com/

LO INTANGIBLE por NURIA VIUDA GARCÍA

Transité por las calles, por largas avenidas vacías y sedientas. Ni un solo transeúnte ocupaba las aceras, solamente yo. El mundo parecía haber desaparecido de todos los mapas; pues en realidad lo que no se ve no existe sino en esta cabeza, abierta a las fantasías y a los nombres de ciudades lejanas que jamás pisaré.

Vivo de oído y de lecturas, de imágenes que llegan vía satélite: pues he de creer lo que se cuenta sin poder comprobarlo, profesando una fe ciega en lo ubicable.

Es tan pequeña la posibilidad de conocer Groenlandia como subir al MachuPichu, y sin embargo mi mente hace un esfuerzo ímprobo por buscar un recodo acomodaticio para nombres exóticos.

Cada avenida solitaria que recorro es mi mundo. Todos desaparecen guarecidos en autos y autobuses; seguramente temen la lluvia y los rincones sucios.

El aire que surca mi rostro parece pertenecerme solo a mí, y los muros pintados me saludan el día tiernamente; como una detonación de wassapp: tan triste e impostada, tan cretinamente artificiosa.

Sin voz y sin contacto.

Mi mente realizará el esfuerzo de creer que respiras.

Lo intangible es como un hijo que araña en la distancia.

Nuria Viuda García

https://www.facebook.com/nuria.viudagarcia

CEESEPE

In Memoriam

QUALITY CONTROL G00497T (Poemas de viaje y esperas): Jorge M Molinero.

la realidad es esto: 

el viaje es el dedo índice 

justo encima del lugar elegido, 

calcular la ruta en yemas, 

decir a tu hija: 

aquí estamos nosotros y aquí vamos a ir. 

el viaje es mirar guías, 

un café con algún amigo que ya estuvo: 

apuntar bares y tiendas. planear cada paso 

(que es desposeer de magia lo que aún está por sentir). 

doblar el mapa (una manera de borrar fronteras 

como otra cualquiera), preparar la maleta, 

llenarla de cosas que no vas a usar. 

el miedo a una gastroenteritis 

o a la fiebre en la niña la noche antes; 

a que en el trabajo se resbale un paño de 2x1x3 

y te tace un dedo: 

cada martillazo crea un proyectil de escoria puntiaguda

con el mensaje: 

                       viaje cancelado, 

                       el seguro no se hace responsable.

*

ya no sé leer a machado sin serrat ni a lorca sin cohen.

*

¿entenderé alguna nota, esbozo, poema 

(germen de)? 

¿podrá la moleskine dotarlos de movimiento: 

hacerte sentir el zarandeo del alsa, plasmar mi 

letra 

nerviosa e ininteligible? 

la poesía es que el lector quiera ser 

el califa en lugar del califa.

Jorge M. Molinero, de  QUALITY CONTROL G00497T (Poemas de viaje y esperas) (Zoográfico Ediciones, 2018).

http://zoograficoenlinea.blogspot.com/

HOY por JOSE YEBRA

hoy repito el paseo matutino

sobre el gris de las aceras

que nos sostienen y nos comunican:

porque tu mundo gira en paralelo al mío

y no se cruza en ningún momento

con mi necesidad de saludarte

y preguntarte si todo va bien o no ____

hoy no escucho mi música:

he olvidado en casa mis auriculares

y ahora los pájaros me hablan de mundos
que también puede que existan

fuera de la jaula de mi cabeza:

sus trinos son la nueva atracción

de este monótono parque de atracciones

en el que vivo y me muevo ____

hoy no quiero emitir sonido alguno

porque el silencio que me alumbra dentro

me habla y me va contando mi vida

al trote cardiaco de mis soberbios pasos

casi a ritmo de ballet

en lagos de aguas sucias

al lado de feos cisnes cuyas drogas

son mucho más potentes que las mías ____

hoy abrazo desde mis acantilados

los turbios humos de tu mirada alegre:

la inercia culpable de tu mera existencia

mientras otras mujeres siguen pariendo

otros seres incompetentes

que no vendrán ya a redimirnos

desde la sencilla coreografía

de su estudiado decoro ____

no hoy no pienso lavar mis manos

después de cada meada

porque hoy he decidido que quiero sobrevivir

en la frontera misma de los gérmenes

y su polivalente circo microscópico

tan divertido como imperceptible:

ésa es la realidad y su misma sombra:

la felicidad – lo reconozco –
habita agazapada en los actos sencillos

y hoy ya tuerto y cansado

he aceptado sin pelea

que debo presto viajar hacia ella ____

Jose Yebra

https://www.facebook.com/joseluis.gonzalezyebra

QUIEN LO PROBÓ por BALLERINA VARGAS TINAJERO

Así que esto era.

Despertar, sin sentir el peso
de mi pecho furioso hundido
en años de tristeza; amanecer
mecida por el roce de tu brazo
en mi cadera.

Volver hacia el tuyo el rostro cansado
de huir, y atreverme a mirarme y verme
en tus ojos riendo desmayada,
casi difunta,
de tanta vida de golpe.

Que descubras belleza
en el fondo de mis lodos.

Tu mano sonámbula buscando la mía,
no encontrar ya lejos de ti reposo.

Mi foto en tu salón,
el sofá cama compartido,
un espejo un poco más bajo.

Sentir que un cielo en la lumbre
de un cigarro a oscuras cabe.

Respirar el aire viciado de tu cuello,
probar tu piel dormida y saberlo.

Sí, es esto.


Ballerina Vargas Tinajero

https://www.facebook.com/m.hidalgo.barataria

CANCIÓN A LAS RUINAS DEL CAMPING por MARCOS MATACANA MARTÍN

“Todo desapareció, cambió la suerte
voces alegres en silencio mudo”

Rodrigo Caro

En una amplia cornisa sobre el Piedras,
subiendo la escarpada torrentera,
las copas de los pinos desdibujan
las límpidas aristas de la luz,
los límites precisos de sus sombras.

Erguidos, silenciosos, los oscuros
cipreses acompañan el camino
que lleva al mirador, donde las pitas
almenan con sus grises cresterías
la seca cicatriz de las acequias.

Si miras desde allí dando la espalda
al mar que mansamente se diluye
fundido con la ría, se divisan
las ondas amarillas de otro mar
rompiendo en las chumberas polvorientas:

un mar enmudecido bajo el peso
del sol que en la diadema luminosa
de agosto prende en llamas su perfil
sobre áridos despojos que se orillan
en lomas de palmeras despeinadas.

Con cal y piedras blancas un damero,
cubierto por agujas y pinaza,
señala aún las calles que acogieron
las tiendas de campaña en el mosaico
de toldos, caravanas y sombrillas:

los límites de un reino proletario,
una Babel de lenguas confundidas
en los primeros besos, en la Arcadia
de aquel Edén perdido en la elegía
que eléctricas repiten las chicharras.

Apenas queda nada que recuerde,
oculta por enebros y jarales,
la entrada con el arco, solo un muro
con restos de ladrillo y solería
donde ahora espera al sol la lagartija.

Y al pie de dos enormes eucaliptos
se yergue todavía la oxidada
metálica estructura que sostuvo
las letras luminosas y ondulantes,
azules inflamadas de neón,

la cúpula celeste, las estrellas,
la lluvia que no vimos de perseidas,
tumbados sobre esteras y toallas:
el cielo que pisamos siendo niños
bajo una lona azul de poliéster.

Y allí, sobre mi pecho adolescente
cubierto de sudor, y derrotados,
la luz del mediodía de tu pelo,
la luz en plenilunio de tu cuerpo,
desnudos y comidos de mosquitos.

Oh, noche traslucida en el temblor
azul del camping gas, noche encendida.
Oh, noche repetida en tantas noches
de nombres que te nombran sin ser nunca
tu nombre en la retina de los días,

ni el tino retenido en el viril
de un tiempo circular, en la perfecta
certeza inconmovible de la rosa,
inmune a la rutina, al desengaño
que acaba por llegar y la marchita.

Ahora en la hondonada donde yacen,
cubiertos por escombros y basura,
plumas de gavïota y gallinaza,
los restos destrozados de una fuente
de náyades, nereidas e hipocampos,

las dunas con sus lentas lenguas lamen
de arena la reliquia, el sitio exacto,
que guarda las cenizas de la infancia
que juntos enterramos esa noche
en que murió tu abuela y el verano.


Marcos Matacana Martín.

https://www.facebook.com/marcos.matacanamartin

ASÍ NOS IMAGINO por GEMA FERNÁNDEZ MARTÍNEZ

Así nos imagino.

Yo estoy subida a un árbol,
se parece a un nogal
pero dos girasoles
azotan a mis pies
su mácula inocencia.

Me miras. Me invitas
a acercarme con las manos.
Hay un océano lisérgico
con demasiadas algas
obstruyéndome el vientre.

Tengo miedo, pero te digo:
¡Claro!
Tú respondes: ¡Oscuro!
Te trepo.
¡Hay tanta belleza
en la antonimia!

Allí, en las alturas,
ignoramos la llanura
bactereológica de los
felpudos,
hay un rubor aséptico
tiñendo de violeta mis mejillas
y puedo verte hundir,
consecutivamente,
tus pies de cartón pluma
en una nube.

Delimito tus huellas
con los dedos,
recoloco las vísceras,
cabeza, corazón...
todo en un mismo eje
y me aproximo a ti
con velocidad líquida.

El amor es un sólido,
me dices,
¡Bendita antonimia!
Oteamos a lo lejos
las multiples mutaciones
que han sufrido nuestros ídolos
en sus altares de asfalto.

El único evangelio que profeso
se hunde en el abismo de tus ojos,
replicas,
y moldeas con los muslos
un memorándum de razones
para mantener curva
la sonrisa.

Así nos imagino,
yo estoy subida a un árbol,
reivindico la autonomía
de los instintos,
Tú me instas a saltar.

Entre tanto, la brisa,
nos arroja a la cara
un dictum muy conciso:

Sois los neorrománticos
del siglo XXI
desenraizando a gritos
el sentido más trágico
de la vida.

¡Volad, cobardes!

Nos guiñamos los ojos
al unísono,
dejamos que el anochecer
nos abra paso.

Gema Fernández Martínez

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Photo by Alejandro Viña

EL ESQUIZOFRÉNICO HOMBRE DEL SIGLO XXI: Maya Mukti.

CUIDADO, CUANDO TE DAS CUENTA, YA HAS PASADO LA LÍNEA

El mundo anda mal.
Y habrá que repartir justicia,
pero más contundente
que la poética sólo.
Lo mejor de la tierra en las manos
de los más hipócritas,
cínicos y sádicos
especímenes bípedos.
Los mejores bocados,
los más bellos paisajes,
los mayores placeres
pertenecen a aquéllos
que esquilman la tierra.
Los ves en la sabana
contemplando elefantes,
ésos que ellos mismos
con su afán de más
están extinguiendo.
O saboreando en sitios exclusivos
los finos manjares
que su capricho pide.
Cogiendo y dejando,
gastando y tirando,
ensuciando el planeta
con su ir y venir sin sentido
de aquí para allá.
Y no puedo evitar que
ese odio que nunca me aflora
me inunde cuando pienso en ellos.
Elegantes sepulcros blanqueados
que siembran la muerte a su paso
con cada farisea sonrisa.
Máquinas de hacer oro
a costa de la ruina del débil,
del expolio del mundo.
Los odio y deseo que revienten,
pero quiero primero
que conozcan qué siente
el muchacho que humillan,
el animal que se comen,
las flores que pisan,
el cielo que ensucian;
todo el dolor que han causado
en sus dañinas vidas
concentrado a cámara lenta
en sus pútridas carnes
sofocadas de Hermès, de Chanel o de Dior.


ESTATUA DE SAL

Pero quién cree aún
en sus propias mentiras,
tan calcadamente iguales
a las de los demás.
Pero cómo seguir todavía
con las mismas imágenes
de repugnante brillo,
de amor de película,
de hipócrita paz,
sin turbarse ni sentirse incómodo
Y hasta cuándo, tú,
predicadora de la diferencia
que no eres capaz de marcar
dejando por fin de mirar
lo que insulta tus ojos,
vas a permanecer.
O es que crees que el hecho
de no cometer el pecado
te dispensa
de emprender de una vez
el camino de vuelta.


AL BORDE A LA IZQUIERDA

Quien acaba con sus reservas
de tolerancia ante la estupidez,
primero la ajena
y tarde o temprano la propia,
tiene un crudo paisaje delante de sí.
Deberá proceder para sobrevivir
a sacarse los ojos y nublar su sentido,
o si fuera capaz, remontarse muy alto,
más allá del alcance de sus propias verdades,
y remar sin parar en un aire
que sustente a su nada.
Pero eso son sólo palabras
para casi todos.
Lo que suele pasar
es que aún con desgana,
uno siga pastando,
cagando y durmiendo
como el resto del mundo,
hasta el último día,
en que entregue
el tesoro que recibió prístino, irreconocible por la mucha mugre que fue acumulando.
No encuentras todavía sentido
y aún misericordia en el hecho
de que te hayan parido
como ser mortal?

EL ESQUIZOFRÉNICO HOMBRE DEL SIGLO XXI

No me baño de noche en la playa
por temor a los monstruos marinos.
Los embalses ocultan siluros gigantes
capaces de comerse a un perro.
No me gusta jugarme la vida
subiendo montañas, volando en un globo o colgando de puentes.
Le quito la parte quemada siempre a las tostadas.
No salgo nunca sola al monte o de noche.
No subo a mi coche a desconocidos.
Evito comer cualquier cosa
con letras y números en su composición.
La lista de cosas que me atemorizan supera de largo a
las cuatro cosas con las que disfruto.
Aparte de eso, el mundo se acaba en cualquier momento.
Y estoy que no sé si meterme en un bunker
o liarme a comer yogures caducados,
pasar del condón y hacer sexo de riesgo
por saber qué se siente cuando se está viva
aunque sea por cinco minutos antes de morir.

Maya Mukti

https://www.facebook.com/mayamukt

LATIDO IZQUIERDO: Rubenski Pereira.

SINOPSIS

Un libro cuyas temáticas centrales son el amor y el viaje a través de poemas con un vocabulario sencillo y directo. Rubenski consigue a través de sus versos enganchar al lector y llevarlo de la mano por las partes que forman el libro, mostrando una lectura a la que se regresa, una y otra vez, tras su término.

OTROS AUTORES HABLAN DE LA OBRA

“Es de los pocos libros contundentes que he leído dedicados a una mujer. Y no sólo lo quiere leer uno sólo en una ocasión. Uno desea reposar un tiempo con el fin de regresar a él y volver a dolerse, a conmoverse, a festejar una poética que ha logrado un nivel que pocos poemarios han logrado en las últimas décadas. Es un festejo poético, pero también un dolor que nos va conmoviendo de forma paulatina”

Guillermo Samperio

*

RUBENSKI PEREIRA

Nació en México, D.F. en 1977. Es Licenciado en Lengua y Literaturas Hispánicas, UNAM, Maestría en Letras Modernas por la Universidad Iberoamericana. Ha publicado La obscuridad es la reina (2003), Coffee Shop Amsterdam (2011), el libro colectivo Perduración de la palabra (Antología de jóvenes poetas), UNAM, (2008). Corredores salvajes( 2016). Profesor ganador con dos de sus alumnos del primer y tercer puesto en el concurso de poesía De músico, poeta y loco…, UNAM, Dirección General de Incorporación y Revalidación de Estudios (DGIRE), (2008). Mención Honorífica con AFLO Arquitectos en el concurso Rescate a La Merced con la colaboración del Gobierno del Distrito Federal, México, (2013).  

https://chamanediciones.es/producto/latido-izquierdo-rubenski-pereira/

TRÁBAME EL CORAZÓN CUANDO ESTEMOS EN LO ALTO por JULIA ROIG

asúmanse o disuélvanse

hacia adentro o hacia fuera

pero hay que hacer algo con la escarcha de las palabras que no nacen

y el lirismo de los supermercados vacíos a las tres de la madrugada

y con la vida propia, que parece una forastera que aún no ha deshecho la maleta,

con ella también habrá que hablar.

Decirle que me descosí las vueltas del reloj

y repetí tu nombre tres veces ante el espejo, como la historia de Barker.

Y que con los rayos x de su mirada alguien me comió el corazón para devolverlo triturado, más desnudo y pobre que nunca.

Cuando escribir es una maniobra etílica siento que sirve. Cuando me tiendo sobre la hoja y me muevo con y en ella, y ya no sé quién mancha a quién, ni si alguien gobierna el movimiento, ni quién escribe sobre quién, ni dónde estamos, ni a qué nombre responder, o si yo en el vacío, o si el vacío en mí, entonces funciona, que se me desboque el pulso y el pelo y acabe todo en un tremendo feroz y decadente gemido-rugido, tan siglo XX, tan oh rabia, qué bien, que no me canso de sacarte, una y otra vez.

Y en cualquier parte, y en cualquier día, hora, minuto, cuerpo.

Al final lo único que no caduca es el instante que tiembla. Un árbol perenne que abrazar cuando está oscuro, incluso a mediodía. 

Agua que solo hierve, desaparece. Habrá que quemar e ir sorbiendo.

Arando espaldas y empuñando sexos.

Escribir a mano para que duela el verbo.

La chica del telediario sonríe en mute a las 20:23. Sus gestos dibujan sus palabras. Si se tensiona, habla de algo doloroso, pero también podría estar gozando, porque el rostro del goce duele. Que ya sé que la felicidad es una anestesia.

[Y tu voz como un submarino que escucho cada noche

mientras se ensanchan las ausencias

y los sueños caen en barrena.

Aquí una y todas sus variantes.

Aquí yo, libando de mis sombras.

Perdiendo el control

tan suave y quieta por fuera

Artes de escaparatismo

un paratodalavida con mi absoluto desorden.

Si llegamos arriba, juntos, trábame el latido

que ya me hice el callejero del acantilado

yo sola].

Julia Roig, del blog Miss Desastres Naturales.

https://missdesastresnaturales.blogspot.com/

Photo by Nicolas Gavino

PROMESAS DE FUTURO por PABLO MALMIERCA

¿POR QUÉ NO DORMIMOS PARA SIEMPRE?

En el sueño del justo, las manos ofrecen sin querer recibir respuesta. En el sueño del oprimido, el señor deja de existir bajo el peso de su azada. En el ensueño de las redes sociales, todo se transforma en deseo inmediato. En el sueño de la televisión, todos somos objetos de consumo. En el sueño del pornógrafo, el Diablo sodomiza a María Magdalena. En el ensueño de la justicia, todos somos juzgados por nuestra clase, género o raza. En el sueño del capitalismo todos somos la esponja que nunca deja de escurrir. En el ensueño del trabajo, todos nos dejamos engañar por una dignidad que nunca existió. En el sueño de la vida, todos dormimos para siempre.

PERDER EL TIEMPO

Malgasto la mañana viendo programas sobre blancos ricos americanos a los que pobres mexicanos construyen piscinas con fuego y cascadas interminables. Pierdo el tiempo borrando correos de entidades financieras, de magníficas ofertas que no puedo dejar pasar. Felicidad encapsulada lista para autoconsumir. Pasa la gente camino de ningún sitio con la mirada puesta en las fotos de instagram del último influencer, vacaciones de lujo para mentes inquietas. Fotos a un millón de dólares. Vidas que no valen nada al otro lado de la pantalla.

MIEDO

En el Océano Pacífico flota una isla de basura de 1,6 millones de km2. El Mediterráneo tiene una superficie de 2,5 millones de km2. La isla gigante de plásticos no para de crecer. El número de migrantes que cruzan el Mediterráneo ha aumentado un 35% durante el último año. Las ONG alertan de que si la mancha sigue creciendo los microplásticos acabarán incorporados a la cadena alimentaria de los humanos. Las ONG alertan de que el número de personas fallecidas intentado llegar a Europa ha aumentado en un 150%. El miedo atenaza a los pobres, a los que viven en las dos orillas. El miedo es la nueva moneda de cambio. Sigamos remando que el mar no es infinito.

PROMESAS DE FUTURO

Promesas de futuro adheridas a nuestras arterias, tejido adiposo que tarde o temprano colapsará la circulación de nuestros sentimientos. Valores de auto superación, nos venden nuestro porvenir en pequeñas cápsulas de odio, lluvia torrencial que arrastra toda señal de fracaso. Monstruos creados a nuestra imagen y semejanza, desprovistos de personalidad, viajan a través de años de penurias. Alteridad marchita como objeto de propaganda decrépita. Vivimos tiempos de calcos que empatizan con lo más abyecto de tus tripas.

Promesas de futuro y libros de autoayuda, el engaño y el disfraz como armas de futuro. Carnaval macabro de intereses y proyectos a corto plazo. La vida alquilada a quien no le importa.

Pablo Malmierca

Cover by Miguel Ángel Martín

https://www.facebook.com/PabloAntonioGarciaMalmierca

¿QUÉ HAY EN UNA HABITACIÓN VACÍA?: Julia Navas Moreno.

No vivimos el presente. Nos adherimos a esa circunstancia obligada que es vivir, porque el pasado nos sujeta a todo aquello que hemos creado y nos da tanta pereza o miedo destruir. Y el futuro, ese devenir que nos mantiene en vilo; esa curiosidad, el reto de ver si somos capaces de cumplir lo prometido a nosotros mismos; de no renunciar a los sueños. Y es un esfuerzo baldío, porque el pasado, como el futuro, es intangible. Y en ese presente, todo cambia; todo discurre imparable condicionado por cada paso dado o contenido.

Julia Navas Moreno,
¿Qué hay en una habitación vacía? 

(Canalla Ediciones, 2018)

*

Como en su anterior novela, Esperando a Darian, la autora en ¿Qué hay en una habitaciónovacía? vuelve a situar a los personajes en una trama donde las casualidades y el destino hacen posible lo inesperado. Con una prosa fluida, ambienta en distintos espacios, físicos y emocionales, vidas que podrían ser las nuestras en la rutina, en la normalidad; pero también en el lado oscuro que alimenta el héroe o al villano que todos y todas llevamos dentro.

https://www.canallaediciones.com/

CUBICAL MAGAZINE

En el año 2009 apareció, después de varias colaboraciones en revistas impresas y digitales, “Fanzine León”, un medio online que cubría todas las facetas de la cultura en la provincia leonesa, conciertos, presentaciones, entrevistas, reseñas de libros, fotografías de eventos y una agenda cultural que se convirtió en referente durante muchos años. 

La evolución quiso que se transformara en “Cubical Magazine”, pero el proyecto duró tan solo un año por motivos personales.

Esta vida en la que vivimos resulta tan caprichosa que ahora Santos M.Perandones, el creador de Fanzine León y Cubical Magazine, con residencia en Madrid, retoma aquello que tanta vida le dio, la cultura es su pasión y así ha quedado reflejado, como colaborador durante 3 años en la revista impresa “Mondo Sonoro Ed.Galicia-Castilla y León”, cubriendo eventos, reportajes, reseña de discos y libros, y siempre sus fotografías de fondo. Así pues, ha pasado por la radio en León, en Onda Cero y en otros tantos medios. En la actualidad mantiene una columna de opinión todas las semanas en el periódico impreso y online “La Nueva Crónica”.

Cubical Magazine contiene el mejor conocimiento del periodismo cultural, que con los años Santos M.Perandones ha ido fortaleciendo. 

No estamos ante una publicación nueva, sino el rescate mejorado de lo que en su día fue un referente en la provincia de León, ahora dirigido al público nacional, con una gran variedad de contenidos clasificados básicamente en estas categorías: música, eventos, libros, arte, tecnología, entrevistas, cine,...

www.cubicalmag.es

www.santosperandones.com

Y PUNTO por MARÍA GUIVERNAU

Punto de no retorno
o de partida,
puntos de sutura
o suspensivos,
punto y aparte
de una despedida,
puntos y comas
de incertidumbre.
Nos deslizamos así,
entre esa insignificante
gota de tinta circular,
casi imperceptible,
que nos cambia una posibilidad
por un rotundo imposible,
que nos indica los caminos:
norte, para perderlo,
sur, para sentirlo,
este, para amanecer,
oeste, para esperar la luna.
Puntos sobre las íes
para gritar la verdad al rostro.
Millones de puntos de vista
distintos
apuntándose unos contra otros.
Y yo sigo teniendo
la misma mala puntería de siempre:
cuando creo escribirte
punto seguido
tú te haces, irremediablemente,
punto
y
final.

María Guivernau

https://www.facebook.com/maria.guivernau

RÉQUIEM por SERGIO MAYOR

Leo a la tarde los Diarios de Merton y me entero de la figura de Benito José Labre, un santo extravagante, un underground del siglo dieciocho, rechazado por unas cuantas órdenes monásticas, patrono de los mendigos, los inadaptados y los vagabundos, un tipo que cumplía con su voto de no lavarse y cantaba letanías de la Virgen por los tragaluces de las prisiones. 

Me admira la contracultura de los poetas y los santos que se dan a los excesos del ascetismo y la decadencia (¿no hay un Evagrio en Robinson Jeffers? ¿Un Pacomio en Thoureau?), malditos a lo Verlaine o lo Panero, heterodoxos como aquel Felipe de Neri que se emborrachaba para acallar los rumores de su santidad, perturbados como María Alacocque, una santa que comía cagajones para mortificarse o aquellos yurodivvi que arrastraban perros muertos por las calles de Moscú y que a veces entraban desnudos en las catedrales en lo que me parece una escena muy digna de Tarkowski. 

En fin, hay mucha insurgencia en santorales y conventos, como hubo mucha aquel invierno que veníamos de los bares y la Reverenda Hogan predicaba inflamada de dios y de ginebra por las iglesias neogóticas de Londres.

*

De cuanto Chet Baker canta a Valentine, el adjetivo que prefiero es “unphotographable”. Tradición anicónica y teología negativa ahora que va quedando tan poco infotografiable por el mundo. 

Paseaba la otra noche por una ciudad fatigada de gente que se fotografía con la Alhambra como un prestigio de fondo. Una falta de respeto. La vanidad de aquellos comerciantes flamencos que posaban para los cuadros religiosos de Van Eyck. Nadie debe posar con un dios de fondo. Ni siquiera con el Cañón del Colorado. ¿Turismo? Un tipo me dijo que el turismo era la prostitución nacional de los países. Dijo que las ciudades sagradas son ahora las más prostituidas. Habló de ciudades prohibidas y mencionó una maldición de Venecia que es una conspiración contra la belleza. No sé. Recuerdo cuando esta ciudad era un lugar de recogimiento. ¿Pueden ustedes dejar de fotografiarlo todo? Dejen en paz los palacios. Posen para los anuarios de tumores y deformidades. Mi piel para las cajetillas de tabaco y los reconocimientos policiales. Dicen ustedes que “inmortalizan" y no saben lo que hacen y no saben lo que dicen. Hablan de recuerdos. ¿Es que todo debe ser recordado? Promiscuidad, concupiscencia del ojo: aquí la Alhambra, allí el Big Ben, el Machu Pichu, esta fiesta de cumpleaños, el contrapicado de los cuatro labios de una muchacha tatuada en un hotel de Berlín; mira, este es mi padre muerto....

Hubo un tiempo que el hombre temía el poder de la fotografía contra el alma. Los desalmados no correrán ese peligro. Y no serán percibidos. (¿Esse est percippi?) Pienso en la mujer de la Calle Tablas, infotografiable... ¿Para qué su retrato? 

Si hoy se aparece la Virgen a la entrada de una cueva, la gente sacará selfies, la dama en un segundo plano.

*

Anoche no podía dormir. Traté de leer una cosa de Hadot sobre Plotino, pero no había manera de leer. Hacía calor y una salamanquesa se movía por el techo. 

Finalmente preparé un termo de café y salí a por la furgoneta. 
Me gusta conducir de noche porque las carreteras están vacías, la tierra es extraña y Nina Simone canta mejor que nunca. Me gustan las luces reflectantes de los quitamiedos, el azul de los paneles luminosos, los intermitentes de los camiones y el cielo que parece un planetario. Subí un puerto de montaña, bajé un puerto de montaña y reposté en una de esas gasolineras nocturnas que Hopper ha santificado. Me encontré con bancos de niebla cerca de Baza y fue irreal y hermoso conducir de noche en medio de la niebla por un país enorme y despoblado. 
Al llegar a los llanos, rompía la luz del día. Amo esta tierra, pensé. Y esta exaltación, que parece un salmo, también es un miedo, también una tristeza. Este amor a la vida, esta fugacidad. 
Paré en un bar de carretera, tomé una ginebra, fumé un cigarro, pensé en los controles de alcoholemia. 
Amanecía. El mundo era hermoso y triste como un réquiem.


Sergio Mayor

https://www.facebook.com/sergio.mayor.3591

CELEBRAD LOS DÍAS: Sergio Algora.

ÚTERO

De nada vale aquí el talento.
Larval callo del silencio
en el segundo ojo aún cerrado.
La pezuña del que pía en el útero
continúa para ser mano de niño,
en un peldaño vertebrado
al se extiende.
El cráneo en formación se endurece
en un segundo la boca gruñe
encapsulada tras el coño
y la madre se acaricia
el abultado vientre
mientras un antebrazo flota
en la espesa pasta lechosa.

*

En cada niño hay un muerto, dentro de cada muerto
hay un monstruo que agoniza, dentro de cada monstruo
                                                             recién fallecido
hay una calle vacía, nevada, con ecos de voces golpeándose
en paredes de piedra. Dentro de cada poema
hay un monstruo y una niña
muerta. Incluso menos.
                                 A veces sólo hielo, sólo miedo.

*

Las mismas palabras, los mismos
entierros.
              Lo yermo, el silencio. Todo
lo irreconocible saliendo de la boca.
Lo que ya espérabamos pasado y sigue listo.
como todas las imágenes
frente a los espejos en los que nunca estaremos.
El mundo haciéndose nuestro
                                            a nuestras
espaldas.
             A mi pesar, la vida haciéndose
mía.

Borracho, con las mismas palabras
creas el mundo
que un día tu lucidez destruyó.


Sergio Algora, de Celebrad los días. Poesía completa (Chamán Ediciones, 2017).

https://chamanediciones.es/producto/celebrad-los-dias-poesia-completa-sergio-algora/

En Celebrad los días. Poesía completa se reúnen por primera vez, bajo un mismo volumen, los cinco libros que Sergio Algora publicó en vida: Envolver en humo, Paulus e Irene, Otro rey, la misma reina, Cielo ha muerto y Los versos dictados. A estas cinco obras se le une Invierno, el libro inédito que Algora dejara sin publicar. Como curiosidad, se complementa toda esta recopilación con un apartado de poemas dispersos de diferentes épocas que abarcan desde la adolescencia del autor, hasta el que probablemente fue su último poema antes de su fallecimiento. Una edición llevada a cabo por los editores Anaís Toboso y Pedro Gascón, que firman un prólogo donde se realiza un recorrido y estudio por la obra poética y vital de Sergio Algora, probablemente uno de los poetas más originales y menos conocido de finales del siglo XX y comienzos del XXI. Autor imprescindible e irrepetible.

Sergio Algora (Zaragoza, 1969 – 2008). Fue poeta, narrador, articulista y músico. Publicó cinco libros de poemas: Envolver en humo (1994), Paulus e Irene (1998), Otro rey, la misma reina (2003), Cielo ha muerto (2005) y Los versos dictados (2005), dejando un último libro inédito, Invierno, el cual ofrecemos en esta compilación de su obra poética. También trabajó en el campo de la narrativa publicando dos libros de relatos: A los hombres de buena voluntad (2006) y No tengo el placer (2009), éste aparecido de manera póstuma. Dejó inconclusa lo que sería su primera novela y publicó una obra de teatro: La lengua del bosque (2005).

Como músico grabó trece discos. Con el mítico grupo El Niño Gusano: Circo Luso (1995), El efecto lupa (1996), El escarabajo más grande de Europa (1998) y Fantástico entre los pinos (2000). Con Muy Poca Gente: Con zapatos nuevos (Ep, 2001) y En flor (2001). Por último, formó parte del grupo La Costa Brava con quienes alcanzó a grabar siete discos en cuatro años: Déjese querer por una loca y Los días más largos (ambos en 2003), Se hacen los interesantes y Llamadas perdidas (ambos en 2004), Costabravismo (2005), Velocidad de crucero y Futuros padres (ambos en 2007).