MUERTO: Velpister & Trevor Kusuhara.

CÓMO DECIR "POESÍA". Leonard Cohen

Por ejemplo la palabra “mariposa”. Para usar esta palabra no hace falta aligerar la voz, ni dotarla de pequeñas alas empolvadas, ni inventar un día soleado o un campo de narcisos, ni estar enamorado, ni estar enamorado de las mariposas. La palabra “mariposa” no es una mariposa de verdad. Está la palabra y está la mariposa. La gente tendrá todo el derecho a reírse de ti si confundes estos dos conceptos. No le des tanta importancia a la palabra. ¿Qué quieres transmitir, que amas a las mariposas con más perfección que nadie o que entiendes realmente su naturaleza? La palabra “mariposa” no es más que un dato. No te da pie a revolotear, elevarte, proteger las flores, simbolizar la belleza y la fragilidad o interpretar de alguna forma a una mariposa. No representes las palabras. No representes nunca las palabras. No intentes nunca despegar del suelo cuando hables de volar, ni gires la cabeza y cierres los ojos cuando hables de la muerte. No me mires con ojos ardientes cuando hables del amor. Si quieres impresionarme al hablar del amor, métete la mano en el bolsillo o debajo del vestido y acaríciate. Si tu ambición y tu hambre de aplausos te han llevado a hablar del amor, debes aprender a hacerlo sin desacreditarte a ti mismo ni lo que dices.

¿Qué expresión podría definir a nuestra época? Nuestra época no tolera expresión alguna. Todos hemos visto fotografías de madres asiáticas desoladas, así que no nos interesa la agonía de tus órganos achacosos. Nada de lo que puedas expresar con tu cara tiene parangón con el horror de nuestro tiempo. No lo intentes siquiera. Sólo merecerías el desprecio de los que han sido tocados en lo más hondo. Todos hemos visto noticieros con seres humanos embargados por el dolor y la desazón. Todos sabemos que comes como Dios manda y que hasta te pagan para que te subas a un escenario. Estás tocando para gente que ha vivido catástrofes, así que tranquilízate. Di las palabras, transmite los datos y hazte a un lado. Todos sabemos que sufres. No puedes contarle al público todo lo que sabes del amor en cada verso de amor que digas. Hazte a un lado: la gente sabrá lo que tú sabes porque ya lo sabía. No tienes nada que enseñarles. No eres más hermoso que ellos. Ni más sabio. No les grites. No fuerces una entrada en seco. Eso es sexo mal practicado. Si muestras el contorno de tus genitales, entrega lo que prometes. Y recuerda que, en el fondo, la gente no quiere acróbatas en la cama. ¿Qué necesitamos? Estar cerca del hombre natural, estar cerca de la mujer natural. No quieras ser un cantante venerado por un público numeroso y leal que desde siempre ha seguido los altibajos de tu carrera. Las bombas, lanzallamas y demás mierdas han destruido algo más que árboles y poblados. También han destruido los escenarios. ¿Acaso creías que tu profesión iba a escapar de la destrucción general? Ya no hay escenarios. Ya no hay candilejas. Estás entre la gente, por lo tanto sé modesto. Di las palabras, transmite los datos y hazte a un lado. Quédate solo. Quédate en tu habitación. No montes un número.

Se trata de un paisaje interior. Está dentro y es privado. Respeta la intimidad de tus textos, pues fueron escritos en silencio. La valentía de la interpretación es decirlos. La disciplina de la interpretación es no violarlos. Deja que el público sienta tu amor por la intimidad aunque ésta no exista. Sé una buena puta. El poema no es un slogan. No puede promocionarte. No puede fomentar tu reputación de sensible. No eres un semental. No eres un ladrón de corazones. Tanto gangster del amor y tanta tontería. Eres un estudiante de disciplina. No representes las palabras. Las palabras mueren cuando las representas, se marchitan, y no nos queda más que tu ambición.

Di las palabras con la precisión exacta con que comprobarías la ropa de tu colada. No te conmuevas con una blusa de encaje. Unas braguitas no tienen por qué ponértela dura. No tiembles al ver una toalla. Las sábanas no han de dibujar una expresión de ensueño alrededor de tus ojos. No hace falta que llores en el pañuelo. Los calcetines no están ahí para evocarte extraños y lejanos viajes. No es más que tu colada. No es más que tu ropa. No seas un mirón escudriñando a través de ella. Limítate a llevarla puesta.

El poema es mera información. Es la Constitución de la patria interna. Si lo declamas y lo hinchas con nobles intenciones, no eres mejor que esos políticos que tanto desprecias. No haces más que agitar una bandera y llamar patéticamente a la patriotería emocional. Piensa en las palabras como ciencia, no como arte. Son un informe. Es como si dieras una conferencia en la Federación de Montañismo. Las personas que te escuchan conocen todos los riesgos de la escalada, y te honran dando por sentado que lo sabes. Si se los pasas por la cara, estás insultando la hospitalidad que te ofrecen. Infórmales de la altitud de la montaña, describe el equipo que utilizaste, especifica el tipo de superficie y fija el tiempo que duró la escalada. No busques dejar al público boquiabierto. Si el público se queda boquiabierto, no será debido a tu apreciación de los hechos, sino a la suya. Tu mérito estará en la estadística y no en las inflexiones de tu voz ni en los ademanes enérgicos de tus manos. Estará en los datos y en la tranquila organización de tu presencia.

Evita las fiorituras. No temas ser débil. No te avergüences de estar cansado. Tienes buen aspecto cuando estás cansado. Parece como si pudieras seguir y seguir sin parar. Y ahora ven a mis brazos. Eres la imagen de mi belleza.

OGIBIDEA / EL OFICIO. Un corto de JOSU ARTEAGA

Josu Arteaga tiene nuevo corto, después de su premiado Marinel itsua eta itsasneskak / El marinero ciego y las sirenas. Con música del magnífico grupo El desván del macho, una historia inquietante y real como la (puta) vida misma.

PINCHA & VIDEA

ABLUCIONES, de Patrick Dewitt

ABLUTIONS from Patrick deWitt on Vimeo.

Está en inglés, pero para los que controléis aquí podéis escuchar al autor leyendo algunos párrafos de su libro, Abluciones, publicado en España por Libros del Silencio. Y aquí una crítica del mismo de Kiko Amat.

'DORANDO LAS OLAS' YESKA & MARCOS ANA.

El diario Público en su edición electrónica publicó el pasado viernes un reportaje sobre el homenaje del grupo YESKA al poeta Marcos Ana. Este es el enlace:

http://www.publico.es/especiales/memoriapublica/356904/me-transmite-mucho-mas-marcos-ana-que-cualquier-politico

VEINTE DE NOVIEMBRE por Ana Pérez Cañamares.

En el obscuro jardín del manicomio-A quien me leyere

Bunbury, Carlos Ann, Bruno Galindo y Jose María Ponce sobre este poema de Leopoldo María Panero:

En el obscuro jardín del manicomio
los locos maldicen a los hombres
las ratas afloran a la Cloaca Superior
buscando el beso de los Dementes.

Un loco tocado de la maldición del cielo
canta humillado en una esquina
sus canciones hablan de ángeles y cosas
que cuestan la vida al ojo humano
la vida se pudre a sus pies como una rosa
y ya cerca de la tumba, pasa junto a él
una Princesa.

Los ángeles cabalgan a lomos de una tortuga
y el destino de los hombres es arrojar piedras a la rosa.
Mañana morirá otro loco:
de la sangre de sus ojos nadie sino la tumba
sabrá mañana nada.

El loquero sabe el sabor de mi orina
y yo el gusto de sus manos surcando mis mejillas
ello prueba que el destino de las ratas
es semejante al destino de los hombres.

ALCOHOL, Raymond Carver

Goodnigth Sweetheart from Asier avila on Vimeo.

Voz de Raymond Carver recitando su poema:" Alcohol" .
Canción de Sparklehorse y Fennez.
Imágenes de archivo de The White RIbbon de Haneke.

Soler Serrano entrevista a Julio Cortázar

Lo decía ayer el gran Jorge Nagore en su columna de Diario de Noticias de Navarra, a cuenta de la muerte del periodista Joaquín Serrano Soler y la entrevista que le hizo a Julio Cortázar:

"Si no han leído nada de Cortázar la entrevista les encantará. Si han leído algo la entrevista la guardarán en un cajón junto con otros tres o cuatro bienes imperecederos. Ésa entrevista es una obra de arte de principio a fin, de igual manera que el reflejo que Cortázar ofrece de sí mismo sin pretenderlo es absolutamente cegador".

CIUDAD DE LOS GITANOS. MAREA&LORCA

Marea - Ciudad de los gitanos
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Hoy hace 74 años que asesinaron a Federico García Lorca. Marea (quienes, por cierto, tirarán el chupinazo de Berriozar) versionan, con su hijo de Satanás Kutxi Romero al frente, en este tema su poema Ciudad de los gitanos.

CIUDAD DE LOS GITANOS (Federico García Lorca)

Los caballos negros son.
Las herraduras son negras.
Sobre las capas relucen
manchas de tinta y de cera.
Tienen, por eso no lloran,
de plomo las calaveras.
Con el alma de charol
vienen por la carretera.

¡Oh ciudad de los gitanos!
¿Quién te vio y no te recuerda?
Ciudad de dolor y almizcle
con las torres de canela.
¡Oh ciudad de los gitanos!
¿Quién te vio y no te recuerda?
Apaga tus verdes luces
que viene la benemérita.

La ciudad, libre de miedo,
multiplicaba sus puertas.
Cuarenta guardias civiles
entran a saco por ellas.
Los relojes se pararon
y el coñac de las botellas
se disfrazó de noviembre
para no infundir sospechas.

Por las calles de penumbra,
huyen las gitanas viejas
con los caballos dormidos
y las orzas de monedas.
Por las calles empinadas
suben las capas siniestras,
dejando detrás, fugaces,
remolinos de tijeras.

¡Oh ciudad de los gitanos!
¿Quién te vio y no te recuerda?
Dejadla lejos del mar
sin peines para sus crenchas.
¡Oh ciudad de los gitanos!
¿Quién te vio y no te recuerda?
Que te busquen en mi frente.
Juego de luna y arena.

Rosa la de los Camborios,
gime sentada en su puerta
con sus dos pechos cortados
puestos en una bandeja.
Pero la Guardia Civil
avanza sembrando hogueras,
donde joven y desnuda
la imaginación se quema.

¡Oh ciudad de los gitanos!
¿Quién te vio y no te recuerda?
Que te busquen en mi frente.
Juego de luna y arena.
¡Oh ciudad de los gitanos!
La Guardia Civil se aleja
por un túnel de silencio
mientras las llamas te cercan.

Un videopoema de AMIRI BARAKA /LeROI Jones

Amiri Baraka, poeta beat, activista negro: www.amiribaraka.com

PÁJARO AZUL. BUKOWSKI

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie
te vea.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que esté ahí dentro.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres
hacerme un lío?
¿es que quieres
mis obras?
¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros
en Europa?

hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas
triste.

luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre, pero yo no
lloro,
¿lloras tú?

PETIT GOUT by Nude.

Se detiene el tiempo en esta extraña habitación, jugando con la ironía para colarte dentro de mí, ufano me provocas… no soy tu guerra ni mis huecos vacíos tus mejores trincheras para esconderte de frías balas en noches eternas o amaneceres calientes, es una parte, solo una parte de mí. Tus dedos exultantemente vivos buscan la humedad que mi infinito desprende como manantial en desierto árido y crezco, y creces viéndote tan fuerte; no soy lo que quieres, no te reconoces, pero te sometes a ese presente esforzándote por conseguir la gloria, quizá memoria, quizá la noria y esta no gire en la dirección que te mueves, pero no importa cuando bebes, y bebes el licor que tu ego encarece y vivo de nuevo me sientes, te siento, un suave deleite.

Entre sábanas mullidas con olor a eternidad apareces y desapareces; en tus cabellos grisáceos mis dudas escalan para colarse en tu mente que a veces incoherente va y viene con preguntas aparentes… tu mente sorbe despacio ese “petit goût” que se acomoda en algún poro de esa piel que de terciopelo despierta a mi tacto, lo suave, lo despacio, lo imposible, lo delicado, lo sensible, lo apropiado, los pasos… He decidido perderme en ti, descansando mi alma confusa para que acunes “esos” mis sentidos, uno…dos…tres… ¡tantos! y lo haces, lo sabes hacer, entonces despavoridos huyen libres ¿los ves? Se han quedado suspendidos en el aire, se huelen, se palpan, se intuyen ¡alza tu mano! piérdete con ellos mi niño bello, y hazles fotografías desde el rincón de tu verde roca, que la magia estará en sus píxeles y toca, tócame con el dedo índice el laberinto de mi emoción, haz de mi tu devoción, tu perdición, coleccionando mis tiempos que aunque pocos fueron, fueron dos… Déjame inventar un minuto que no tengo, déjame ser tan libre como el silencio que yo guardaré tu aliento para que cuando la paz se vea arrebatada, recuerde tan exquisitos momentos… fluye conmigo, siénteme como te siento, totalmente libres, sensualmente abiertos y si ves barrotes entonces huiremos.
Cierras los ojos para no verme resbalando por tu piel…..¡Mírame!... Soy yo, lo poco, lo mucho, lo débil, lo robusto... lo justo.

Vídeo & Poema by Nude.

http://nude-monika.blogspot.com/