Hankover (Resaca)

POLÍTICO O BANQUERO por Jorge Barco.

2012-01-28T11:14:00.002+01:00

Amigo,

no es tan difícil sobornarme.

Apenas hace falta cierto ingenio,
la constancia precisa,
el interés necesario,
y sacarás de mí la vida que no tengo,
las ventajas inciertas que nunca creíste lograr.

Tan solo es necesario un algo a cambio,
como en el amor, la política o la vida.

Asumo tan inconstante y frágil,
tan carente de fuerza,
tan sin sentido
mi percepción material de este mundo,
que sólo con que sueñes merecerlo
y no impida tu moral romper las reglas

acepto tu soborno.

Jorge Barco, de Vivimos encerrados en burbujas transparentes (Origami, 2011).

RELATOS DEL HUMO (Y HACHÍS)

2012-01-28T11:05:00.002+01:00

El libro contiene dieciocho relatos y está dividido en tres partes. La primera y más extensa, la forman ocho historias de no-ficción (me permito utilizar el término que en su día acuñó mi amigo el poeta y narrador David González). El compendio de estos relatos es un viaje iniciático que comienza en mi adolescencia y viene a concluir acercándome peligrosamente a la cincuentena. En ese recorrido dejo constancia de mis primeras lecturas de libros de aventuras y cómics de superhéroes, de los inicios con las drogas, del descubrimiento crucial de escritores como Bukowski, también hablo de mi fallida carrera en el mundo de la interpretación, de mi acercamiento a la literatura, de mis sueños, inquietudes, miedos y alegrías...

La segunda parte la he titulado Híbridos, consta de cinco relatos donde se mezclan realidad y ficción. Cierra el libro una última sección en la que incluyo cinco relatos única y exclusivamente de ficción.

Todas las historias que conforman el texto tienen un nexo de unión, ese vínculo a primera vista puede parecer que es el humo de los cigarros y el olor dulzón del hachís, de ahí el título, no obstante, ni el tabaco ni el costo son los protagonistas de las historias, tan sólo forman parte del atrezo. La soledad del individuo es motor que pone en funcionamiento la trama y a sus personajes. Este es un libro de soledades. Soledades, que las menos de las veces gozamos y la mayoría sufrimos.
Espero que disfrutéis con la lectura del libro y que seáis muchos los que lo compréis.

Un abrazo
pepe pereza

http://pepepereza.blogspot.com/

MAD LOVE

2012-01-27T11:01:00.002+01:00

Oscurísima, hipnótica y pertubadora, Las manos de Orlac (Mad Love, 1935), de Karl Freund, sigue fascinando décadas después de ser filmada, en parte por su estética expresionista y brillante puesta en escena, pero sobre todo por el malsano poder de seducción y el halo triste de su protagonista, Peter Lorre, que rubrica una interpretación memorable y grandiosa.

Muy al estilo Tales from the crypt o Amazing stories, Las manos de Orlac narra una historia de amor, venganza y celos que hiela la sangre en las venas y que recuerda a algunas obras maestras del género como Garras humanas o El fantasma de la ópera, interpretadas por el camaleónico Lon Chaney.

Malcolm Lowry (uno de mis escritores fetiche) en Bajo el volcán (uno de mis libros de cabecera) se refiere en varias ocasiones a esta película, y ese es otro de los motivos por el que la tengo especial cariño.

Pero por encima de todo, la actuación de Peter Lorre en este film es de las que nunca se olvidan, vesánica y escalofriante, clavando en nuestras retinas sus ojos enigmáticos y atormentados.

Otra cult movie para engarzar, que bajo ningún concepto debería faltar en vuestra videoteca.

Vicente Muñoz Álvarez

Mad Love in You Tube:

http://www.youtube.com/watch?v=RELcN_AqyNU

MARIO CRESPO: Biblioteca Nacional.

2012-01-27T10:53:00.002+01:00

BEATA CON BESO (o la Virgen del Pilar) por Vicente Simón.

2012-01-27T10:45:00.003+01:00

Me besas,
pero mal,
con besos tropezados
de niños que no saben darse besos
y te pones tonta después de besar
y tu boca me sabe
—acaba sabiéndome—
a vino manso y sin sed.

Los buenos besos
—déjame guiar tu salva inhabitada, tu saliva nueva—
se fraguan lento,
casi sin empujarlos,
en cafés asediados por la lluvia.

Déjame mudar tu amor para toda la vida
en un roce de mujer urgente y usadera.

Déjame arrancarte al socavón de los domingos,
susurrar
la pedrada irreverente del Deseo
bajo la tiritona estéril de los cirios.

Yo seré el Mesías de camisa negra que te pinte los labios.
El individuo cruel y hermoso que te acerque a los barrios junto al río y,
a pesar de la muda protesta en tus ojos,
te bese la boca,
dejando en tu conciencia
un suelo de escombros
que se confunda
con la felicidad.

Yo seré el galán de viudas que te enseñe a besar durante los oficios de la tarde,
el Señor que revele orgulloso sus estigmas
a unos besos empachados de carcoma.

Yo seré el Redentor al margen de la ley que tutele tus malos pasos,
la bicha que te muestre prodigios
en la última bancada de la catedral barroca.

Para desalojar tus últimas trincheras,
para desahuciar tu hornacina de pureza, necesito
solamente estas manos
que conocen los caminos,
las angosturas,
las escaleras incógnitas.

Te daré la paz
durante los desórdenes de la comunión y volveré al mundo
con el traje bien compuesto,
un carraspeo de decoro
y una flor
salvada del mar entre los dedos.

Yo seré tu Dios. Un Dios enojadizo
de voz tormentosa y exhortaciones inapelables
que violente las reglas de tu Biblia
y te envíe sueños reveladores:

Un vestido rojo abrazando tu cuerpo.
Toneladas de azul en los ojos.
La noche narcótica de tu primer aquelarre
sintiendo crecer el cuerpo abierto.

Vicente Simón, del El guapo (Ediciones Vitruvio, 2011).

RESACA/HANKOVER

2012-01-26T10:29:00.002+01:00

Green Temptation

TIEMPOS RAROS por Marce Jimena.

2012-01-26T10:19:00.003+01:00

Hubo un tiempo en el que
plantearse según que cosas
me corroía por dentro

(y acabé quedándome sola).

Otro tiempo en el que
el vacío se llenó de una presencia
que lo acaparó todo

(y acabé medicándome).

Un tiempo después en el que
supe amasar mi cuerpo con otro,
hacer poesía con tan sólo respirar

( y volví a la fila de la consulta...).

Hay tiempos para todo.

Lo de "habrá" prefiero obviarlo.

Es fácil ser egoísta
pero no tanto cuando
saciar el propio hambre
implica el ayuno de unos
y el olvido de otros.

Marce Jimena, del blog Hipersensibilidadparanoicasitemica.

Óleo by Velpister.

ESTA SEMANA

2012-01-25T09:37:00.005+01:00

MI BOSQUE por Silvia D.Chica.

2012-01-25T09:30:00.002+01:00

entra en mi bosque
del claroscuro

entra en mi bosque de troncos en diagonal
de sombras irreales
de posiciones imposibles

entra en mi bosque
fresco y apacible
placentero y tranquilo
sereno y benigno

entra en mi bosque
generoso y hospitalario
donde reina la diversidad
la tolerancia
y la libertad.

Silvia D.Chica, del blog La Tierra Pura.

IN MY TIMES

2012-01-24T16:06:00.000+01:00

QUERIDO MAESTRO DE MIERDA por Daniel Ruíz García.

2012-01-24T08:50:00.003+01:00

Vuelvo a leer Viaje al fin de la noche, después de transcurridos más de quince años desde la primera lectura, y siento el mismo puñetazo, el mismo derrumbamiento, la misma rendición ante una prosa que no parece forjada con palabras. Es más bien una tremenda figura de barro poblada de recovecos y accidentes, como las figuras casuales que uno construye con la arena mojada de la playa. Me reencuentro con el testimonio de Bardamu y encuentro cosas que sólo intuí en la primera lectura. Pero también reconozco que es ahí, en esa voz, en ese tono, en esa forma de contar como quien da latigazos, como quien esputa, donde nació mi deseo de ser escritor, mi propia vocación y mi forma de entender el acto creativo de la escritura.

Viaje al fin de la noche no parece de este mundo. Y no lo parece, sobre todo, por la forma mesiánica de su tono, de un mesianismo malvado, despreciable, pero al mismo tiempo hermoso, verdadero. Leyendo las confesiones de Bardamu me vuelvo malicioso, recupero parte de ese espíritu que se me ha suavizado con los años: el del cinismo, la rebeldía, el anarquismo de la negación y la sublimación de la individualidad.

También me aplasta su forma de entender el lirismo, un lirismo siempre oxidado, sucio, poblado de cachivaches, de hierros, de chatarra. Leer a Céline es demorarse con la contemplación de los resortes y bujías de un desguace, debajo de un cielo rojo, bajo un atardecer preñado de nubes cariadas.

El texto impone su propia lógica, es la sublimación del escritor como demiurgo: nos conduce con estructuras abigarradas, a veces con apariencia endeble, precaria, otras veces rotundas, pero siempre salimos airosos, porque Céline tiene ritmo, y ese ritmo puede con la lógica de las asociaciones, con la concisión expositiva, con la propia palabra: muchas frases resultan tan ensimismadas que no hay forma de comprenderlas si recurrimos a analizarlas con criterio intelectual. Céline es un escritor intuitivo, y es esa intuición la que nos derrumba. Como en los mejores momentos de Moby Dick, hay que respirar profundo, porque el lirismo demencial nos embelesa con su música sin que sepamos entender muy bien la letra, pero tenemos la música, tenemos las notas, y eso es suficiente.

Me aplasta Céline, pero a la vez me da fuerzas, en cierto modo posibilita mi propio reencuentro, me recuerda las razones por las que –todavía- sigo escribiendo.

Así que lo tengo decidido. Pienso sacar un plotter de su retrato, y colgarlo en el cabecero de mi escritorio. Así podré tenerlo bien cerca, mirarlo de frente, para recordar en todo momento por qué he acabado aquí, trajinando con letras que nunca me llevarán demasiado lejos. Y también para decirle, siempre que quiera, qué grande eres, Destouches, qué hijo de la gran puta, qué bien lo contaste todo, querido maestro de mierda.

Daniel Ruíz García, del blog Juntando Palabras.

BIBLIOTECA NACIONAL por Mario Crespo.

2012-01-23T12:10:00.004+01:00

"Cada planta del depósito es enorme. Es como un campo de fútbol lleno de estanterías."

La narrativa de Mario Crespo, de consuno viajera, trotona y cosmopolita, se sumerge ahora en las catacumbas de la Nacional, sin perder en ellas el dinamismo y la inmediatez que caracterizan su prosa. El tema del alter ego, que recorría su celebrado libro de viajes Cuento kilómetros, reaparece aquí para construir una visión alucinada y comprensiva del mundo real y sus extensiones digitales. Una novela que arranca como un atento retrato de la rutina y que va incorporando, con vértigo y tiralíneas, mimbres inesperados: los desdoblamientos y dobleces de la identidad, el gótico urbano, los iconos del libro y del deporte, la enfermedad como pesquisa y la patología como liberación, todo ello articulado por un sentido homenaje al underground literario y a algunos de sus más notorios protagonistas.

Eloy Fernández Porta

http://eutelequia.com/books/31.html

OH, MI POBRE POLLA by Carlos Salcedo.

2012-01-23T11:45:00.003+01:00

Ahí estaba él.
Y ahí estaba ella.
Tumbados en la cama, a lo largo, como dos sardinas en una lata. Pero sólo él se debatía en el espeso aceite de la desesperación.
Ella estaba dormida. Él puesto hasta las cejas.

La fiesta de cumpleaños había sido un completo desparrame, la gente empezó a sacar drogas y parecía que éstas crecían en sus bolsillos de manera infinita, estaban por todas partes. Los baños hervían de actividad, la gente merodeaba en el exterior esperando su turno y en el interior se oían voces extrañas que salían del fondo de los retretes. Un tío se había ido a la calle y había roto a llorar, otros se retorcían al ritmo de la música electrónica que servía hábilmente el dj, giraban como alocadas peonzas dementes. Sí, eran una generación de seres perdidos de pupilas dilatadas intentando encontrar respuestas o, por lo menos, olvidarse de las preguntas. Él se mordía los labios en la barra observando el panorama. Poco antes un moro que no conocía de nada le había invitado a coca a cambio de que fuese él quien pintase las rayas ya que por lo visto el moro se veía incapaz de tamaña tarea, ofreció gustoso su ayuda al moro y no escatimó en la cantidad. Ahora sorbía inquieto una copa de absenta con agua, era una absenta flojita, de 50 grados. Entonces un tipo se acodó en la barra a su lado y sacó una bolsita, vació su contenido sobre la barra con una mueca de desprecio y hastío, una enorme montaña de polvo blanco surgió ante ellos. El tipo se giró hacia él y le dijo algo totalmente incomprensible. Vista la poca fluidez de la conversación probó con el lenguaje de signos, entonces sí le entendió, el tipo necesitaba una tarjeta, él le acercó una de su cartera y el tipo comenzó a dar forma a la montaña de polvo blanco con ella de manera espasmódica, como un pintor loco que da brochazos violentos a un lienzo magistral, en un determinado momento salió de su ensimismamiento para girarse en dirección al dj, alzó la tarjeta en el aire y comenzó a mover los brazos como si quisiese atraer hacia sí algún objeto invisible mientras daba patadas al suelo, luego regresó a su tarea y acabó formando tres gruesas líneas de unos 30 centímetros de largo, lió un turulo y sorbió una de ellas que desapareció en un santiamén dentro de su cabeza, el tipo tenía una nariz aguileña de impresionantes proporciones, estaba claro que estaba diseñado para drogarse vía nasal, llamó al camarero y le tendió el turulo, el camarero tardó más en metérsela, luego el tipo se giró hacia él y le hizo un gesto para que se metiese la que quedaba, él no dudó y se acercó, cogió el turulo y miró la raya, le pareció exageradamente grande, pero por alguna razón esa noche todo el mundo estaba empeñado en invitarle y no había que ser descortés, así que agachó el lomo y aspiró, solo pudo meterse una mitad, el sabor a manzana era inconfundible, se trataba de speed, él no era muy amigo del speed, pero ya puestos (nunca mejor dicho) se inclinó, dio buena cuenta del resto y devolvió el turulo al tipo, este le dio un beso en la frente y desapareció en medio de la multitud. Él estaba ya bastante puesto y aún conservaba los 20 míseros euros con los que había salido (sí, a la absenta también le había invitado), pidió cambio y sacó tabaco de la máquina, el tabaco se cotizaba y él, para ser consecuente con las leyes del karma, dio cigarros a cualquiera que se lo pidiese, lo que le valió otro par de invitaciones a coca.

Llevaba un buen rato recorriendo su cuerpo con la mirada. Su pequeño y estilizado cuerpo de niñita. Intentando sorber por completo su esencia, intentando comprobar si verdaderamente estaban ahí en ese momento, si existía todo esto. Ella dormía profundamente, ajena a todo ese sufrimiento. Él le pasó la mano delicadamente por el pelo, luego recorrió sus hombros. Ella emitió un pequeño gemido, era tan excitante, tan hermosa, ahí inerte. Apartó con delicadeza la sábana para poder ver el resto de su cuerpo. Lo único que llevaba puesto eran unas braguitas blancas, inmaculadas, virginales. Dentro de ellas estaba su coño, su coño cálido que tantas horas de placer le había proporcionado, estaba ahí, tras esa débil pared de tela. Se tocó la polla, estaba dura como un puto garrote, la dejó en libertad y comenzó a restregarla suavemente contra sus braguitas, un puñado de informes venas la recorrían de arriba a abajo, estaba a punto de explotar. Se tumbó a su lado y redujo la distancia de sus cuerpos, un poco más. Apartó un mechón de su pelo que le impedía acceder a su cuello y comenzó a besarla suavemente, besos calmados, concentrándose en cada centímetro de su piel, en el torrente sensorial que provocaba esta al rozarle el labio. A la vez frotaba tímidamente su demencial apéndice contra sus bragas, estaba ahí, tras esa débil pared de tela, esperándole, quería formar parte de ella, penetrarla y enterrar su vacío en su interior, fundirse en la demencia del éxtasis, follarla y morir dentro de ella para siempre, largarse de aquí al único lugar seguro que aún no le había arrebatado el devenir de la vida. Se acercó a su oreja y susurró.
-Cariño... Cariño, ¿estás dormida?
No obtuvo respuesta. Lo intentó nuevamente.
-Hey, despierta... Despierta por favor.
Ella emitió un sonido y se giró hacia el lado contrario tapándose con la manta, alejándose aún más, tanto física como espiritualmente, del lugar en el que él se debatía contra sus irrefrenables instintos. Se quedó ahí, en la misma posición, despreciado, con la polla al aire, sin siquiera rozarse ya con ella, con una nueva pared de tela entre ambos.
No sabía qué hacer, su mente corría drogada en todas las direcciones, sólo podía anclar su locura a través del sexo, estaba cegado a todo lo demás, era su única tabla de salvación. Necesitaba follar, follar ahora, o se precipitaría en la demencia. Su polla, enfermamente hinchada, le miraba con desprecio, exigiendo su alimento. Todo dependía de un polvo más, el enfermizo pensamiento comenzó a roerle, a obsesionarle.
Lo intentó nuevamente. Volvió a apartar las sábanas. Besó su cuello y bajó su mano derecha recorriendo su vientre e intentando acceder a su entrepierna. El coño seguía ahí, inerte, dormido. Intentó separar sus piernas. Ella se resistió débilmente en medio de su sueño. Él lo intentó con más fuerza y consiguió separarlas. Ahora podía tocar su coño. Aventuró su mano al interior de las bragas, podía tocarlo, ahí estaba, dormido. Comenzó a pasar suavemente los dedos por la abertura, acariciando los pliegues de carne, estaba seco. Sacó la mano y la impregnó de saliva. Volvió a introducir la mano en las bragas y humedeció el entorno con movimientos circulares, ella comenzó a gemir en sueños, eran unos gemidos débiles y tímidos, pero era un comienzo. Con la otra mano comenzó a masturbarse, su polla estaba dura, al borde del colapso. Notaba su nariz humedecida, se sorbió los mocos, el sabor era extraño. Continuó acariciando su coño, buscando el clítoris. Se arriesgó a intentar introducirle el dedo, lo hizo poco a poco. La respiración de ella se aceleró ligeramente, pero continuaba dormida. Introdujo el dedo un poco más mientras aspiraba el aroma de su cuello. De repente ella se despertó. Él instintivamente sacó la mano de sus bragas.
-¿Qué haces cariño?
-Nada.
-Duérmete.
-No puedo.
-¿Qué te pasa?
-Estoy algo pedo aún, y un poco rayado.
-Venga intenta dormir.
-No tengo nada de sueño.
-Mmmm...
-Oye.
-Dime.
-Estoy muy cachondo.
-Anda, cierra los ojos e intenta descansar.
Sin esperar su respuesta ella volvió a girarse, cerrando sus piernas y cubriendo su cuerpo con la sábana, y volvió a dormirse. El silencio era absoluto, pero podía oír el grito de su desesperación saliendo de su glande y embotándole el cerebro. Pensamientos obsesivos llamaban insistentemente, golpeando su polla contra el cerebro como si fuese un enorme aldaba de bronce, golpeando, golpeando, golpeando... Sorbió sus mocos, otra vez el desagradable sabor metálico, su nariz humedecida goteaba, se pasó la mano y, al mirarla, la vio llena de sangre. Estaba sangrando. Cogió un trozo de papel higiénico, se sonó y se limpió la nariz, miró el papel, este estaba impregnado de una sangre roja y espesa.

Lo peor había sido la puta ketamina, esa jodida droga disociativa. Estaba en un reservado junto a otros cinco tipos dementes y alguien la sacó de algún lugar. Le tocó a él dibujar las rayas y nuevamente no escatimó, a estas alturas, con el pedo y la mezcla de sustancias que llevaba encima ya daba todo igual. Pero daba igual en su mente hastiada, en la realidad las cosas funcionan de otra manera y una raya de keta no es lo mismo que una de coca, es una droga con la que hay que tener más cuidado a la hora de racionarla por su potencia inmediata. Pero claro, él no pensaba ni en esto ni en nada así que volcó despreocupadamente todo el pollo y lo repartió en cinco partes iguales que cada uno procedió a ingerir. Luego vino el caos y la locura. Tres de los tipos desaparecieron buscándose a sí mismos, o a alguien, o algo, y él se quedó en el reservado con uno que no paraba de hablar. No entendía nada de lo que le estaban diciendo, suponiendo que hubiese algo que entender de una conversación en ese estado, estaba demasiado ocupado viendo como el tipo se fundía con el entorno de una manera perfecta. Se miró la mano y era como un extraño apéndice gelatinoso, era fascinante, en un par de segundos todo había cambiado. Ciertas drogas pueden enseñarte cosas, a menudo cosas horribles, algo que siempre ha existido en el chamanismo y se ha despreciado socialmente gracias al consumo popular y recreativo, pero las visiones están ahí y pueden asaltar a los incautos. Tuvo una de esas visiones mientras el parloteo incoherente de su interlocutor se fundía con las paredes y su mano de goma y todo ello se alejaba de su Ahora como tragado por un desagüe temporal. Entendió el mundo. Por un momento lo entendió todo, todos los sutiles mecanismos de la realidad, y llegó a la gran verdad, nada tenía sentido, todo era un gran juego en un tablero totalmente inestable, todo lo que se daba por hecho, el fundamento de la realidad, los procesos y costumbres sociales, todo se iba por el desagüe con un golpe químico bien asestado, ¿de qué podía fiarse? ¿Dónde estaba la realidad? No estaba jugando a ser Descartes, estaba probando todo el sabor de la locura, todo se desmoronaba a su alrededor. Sabía que estaba drogado y que se le pasaría, conservaba un pequeño resquicio de cordura en lo más recóndito de su ser que le decía que estuviese tranquilo, y se aferraba a él, pero, ¿y si un día se despertase así sin haberse tomado nada y nunca volviese? Era algo perfectamente posible. La humanidad se había creado un soporte mental cómodo de explicaciones con las que sentirse seguro, pero ahora veía claramente que la humanidad entera estaba construyendo edificios sobre un pantano. Llegó la angustia. Llegó el pánico. Intentó dominar a su mano de goma y guiarla para coger su teléfono móvil, necesitaba un asidero con la realidad que no le proporcionaba ni él mismo ni el tío al otro lado de la mesa que cada vez se alejaba más y más junto a su soliloquio. Nada se arregló al coger el móvil. Era un artefacto completamente absurdo, tosco e inútil, con teclas, joder, TECLAS. Se aferró a su miniparcela de cordura cada vez más imbuida en la niebla, no sabía si saldría de esta. Pánico. Intentó escribir un mensaje de auxilio, a ella, necesitaba despedirse antes de que fuese tarde, decirle que la quería, que la necesitaba. La experiencia resultó un completo fracaso, las letras que, con esfuerzo sobrehumano, conseguía juntar no tenían sentido ninguno dentro de su nuevo estado mental, visto lo visto decidió llamarla. Ella no contestaba, probó varias veces con el mismo resultado. Ella no contestaba. Eso fue la estocada final, el saber que no había asidero posible, nadie que oyese sus gritos de auxilio, además, sin saber cómo, se había teletransportado y ahora estaba en la calle, en un aparcamiento. Hacía frío, se tumbó en la hierba a esperar el final.

Continuó mirando su cuerpo, tumbada, durmiendo, seguía cachondo pero su propia excitación le provocaba una gran tristeza. Recordaba cómo eran las cosas antes, al principio, no paraban de follar, ahora toda esa pasión se había diluido en el amor y el cariño. Hacía varios días que no follaban, siempre había alguna excusa, alguna discusión, algo que lo impedía. Recordaba historias de otras personas y no quería que eso le pasase a él, no quería tener que renunciar también a eso. ¿Por qué era tan importante? Si algo le había enseñado el pedo era que nada era importante, solo había vacío. Pero necesitaba sentirse deseado, no podía quitarse la idea de la mente. Todo había cambiado, todo había caído, todo cae, todo se funde en el fango, no somos más que eso, fango. Era preciosa, su cuerpo que ahora le daba la espalda, la silueta que se dibujaba borrosa bajo las sábanas. No tenía ánimos para volver a intentarlo, no soportaría ser rechazado de nuevo. Pero el pensamiento obsesivo continuaba golpeándole como un furioso martillo, era insoportable. Se levantó de la cama, su respiración se aceleraba, miró su cuerpo, tan ajena a todo. ¿Por qué ya no le deseaba? ¿Por qué todo tenía que marchitarse? La obsesión le golpeaba más y más fuerte, su nariz comenzó a sangrar, su cabeza estaba al borde del colapso. Quería golpearse contra la pared, machacar su cabeza contra ella, hasta que asomase la masa encefálica, abrir una brecha en su cabeza por la que poder escapar, abandonar este mundo de pasiones. Su cabeza vibraba, latía, lo aprisionaba, necesitaba golpearla hasta abrirla, como un viejo cascarón, para que, si existía un alma, ésta pudiera abandonarlo y escapar a otro plano, a un más allá, a un mundo tranquilo de almas asexuadas en el que el peso de sus testículos no le anclase con tanta fuerza a esta realidad despreciable.
Volvió a mirarla, era preciosa, él seguía deseándola y ese deseo le estaba matando. La sangre de su nariz ya llegaba al labio, la saboreó y supo lo que debía hacerse. Fue a la cocina. Cogió el cuchillo.
Ella se despertó al oír los horribles gritos y alcanzó a ver cómo con el último movimiento él serraba la última porción de carne que la unía a su cuerpo, pensó que seguía soñando, que era una horrible pesadilla, pero era demasiado real.
-¡Dios mío! ¿Qué haces? ¡Por favor para!
-Te quiero.
-¡Ayuda! ¡Que alguien me ayude!
-Solo quería acostarme contigo, como antes, ¿por qué ya no me deseas?
-¡Socorro! ¡Que alguien me ayude!
-¿Por qué ya no me deseas?
-Cariño, por favor, suelta el cuchillo, por favor.
El obedeció, el cuchillo cayó al suelo sobre una gran mancha de sangre.
-Nunca te haría daño, solo quería que me desearas como antes.
-¿Pero qué has hecho? Voy a llamar a una ambulancia.
-Solo quería que me desearas... como antes...
La realidad volvió a derretirse, todo a su alrededor se volvió negro, como cuando haces un fatality.
Se vió arrodillado
en medio de la oscuridad
sobre un charco de sangre
y se quedó ahí,
con su polla ensangrentada
aún palpitante
en la mano,
y algo en el interior de su cabeza
que había hecho
click.

Carlos Salcedo, del blog La venganza de los malditos.

SALTAR, CAER, LEVANTARSE. Daniel Ruiz García

2012-01-22T16:23:00.002+01:00

Escribir no es ningún deporte de riesgo. No nos hace ningún bien, o al menos no nos hace más bien que mal. Aunque mucha gente así lo crea, los que escribimos no somos personas más inteligentes que los que no lo hacen. Estamos en la media de la torpeza y la idiotez, con el plus, casi siempre, de una proporción de vanidad más que considerable. Escribir es una acción, un verbo, un estar, pero ese estar no suele ser nada agradable. Sobre todo cuando lo que escribes apenas se compra y se lee, comparado con, pongamos, cualquier bestseller que se distribuye en las tiendas de los aeropuertos o en los Carrefour. Porque -y este es otro malentendido bastante extendido entre los ágrafos- los escritores suelen ser gente más bien pobre, o en todo caso, si tienen liquidez, no la han obtenido precisamente de la literatura. Muchos de los que publican libros apenas llegan a fin de mes. Hay muchas formas mejores de hacerse rico. Y probablemente, con bastante menos esfuerzo. Porque escribir es algo muy desagradecido: visto desde una perspectiva material, resulta absolutamente miserable la correspondencia entre el esfuerzo que supone escribir una novela y los rendimientos económicos que ello reporta. Aun así, muy pocos de los que empiezan a fumar de este tabaco son capaces de dejarlo, de manera que acaban sometidos de por vida a esta suerte de sacerdocio de pobres, consagrados a una vida de arrastre detrás de palabras y letras que acabarán llevándolos a la muerte como un inevitable cáncer de pulmón.

Dios nunca reza es un libro de memorias pero también es una novela biográfica sobre las miserias, servidumbres, renuncias y pequeñas alegrías de un escritor tocado por ese infortunado vicio. Un escritor joven que no obstante lleva años predicando en los desiertos de la literatura y recibiendo a cambio escasos beneficios y parcas satisfacciones. Es un diario íntimo que conmueve desde el primero hasta el último capítulo, porque exuda sinceridad. Una sinceridad, casi siempre, muy dolorosa. Porque Irurzun es consciente de que, por más desagradecido que resulte ese vicio, por más que le haga toser y le supure bilis, no podrá renunciar a él hasta la muerte.

No se piense, por el tono de mis palabras, que estamos ante una obra de tintes románticos, grandilocuente, apasionada. La miseria está ahí, pero Irurzun la aborda con naturalidad. Con la misma naturalidad con que uno asume, por ejemplo, una enfermedad de diabetes que deberá acompañarlo de por vida. El registro del dietario le permite a Irurzun realizar una contabilidad exhaustiva de sus desvelos cotidianos como escritor, pero también como padre y “prepadre”, como esposo, como amigo… En realidad, la obra puede leerse como una novela intimista sobre una mudanza, la mudanza de un escritor hacia otra casa junto a su mujer y su hijo, pero también la mudanza interior de un escritor que no quiere renunciar a serlo por encima de las miserias laborales y los trabajos castrantes y embrutecedores.

Me he sentido muy cercano a los desvelos de Irurzun en esta novela. Su estilo es llano, limpio, sencillo, con momentos de gran explosión lírica, y de forma muy especial en el último tramo. Es, así lo pienso, un libro muy hermoso, que arañará especialmente a todos aquellos que, como quien esto suscribe, sobrelleva como puede este insano vicio de la escritura, encallado a fuerza de golpes, acostumbrado a un programa creativo precariamente construido a base de verbos: saltar, caer, levantarse.

http://www.criticoestado.blogspot.com/2012/01/saltar-caer-levantarse.html

CONTRAFÁBULAS. Francis Novoa Terry

2012-01-22T16:21:00.002+01:00

GROENLANDIA PRESENTA SU NUEVO LIBRO DE NARRATIVA:

Contrafábulas, de Francis Novoa Terry, con ilustraciones de Felipe Solano

“Las Contrafábulas de Francis, decía, se desprenden de su carácter metafórico y se transforman en cuentos realistas, naturalistas, son otra vez el espejo de Stendhal al pie del camino. Si el mundo está lleno de cerdos, de tiburones despiadados que nos muerden la cartera y el corazón cada día, de buitres que los avalan y hacen del despojamiento ley, de ovejas asustadas que cagan votos sobre los que esos carroñeros se suben, de perros policías, perros guardianes, perros con porra para proteger el cortijo a cambio de un currusco de pan, si el mundo se ha convertido en una finca particular, un establo, una jaula, qué mejor que escribir sobre los seres humanos cómo lo que realmente somos: animales”.

(Del prólogo de Patxi Irurzun)

Francis Novoa Terry (Perú, 1973) ha ganado varios concursos de cómics y ha publicado en diversos fanzines y revistas del medio. En el 2000 huyó de su país y se refugió en España, país en el que vive actualmente y donde escribe relatos cortos para las revistas Heavy Rock y Kerrang.

Ya disponible en el ISSUU y en el SCRIBD:

http://es.scribd.com/doc/78865286/CONTRAFABULAS-DE-FRANCIS-NOVOA-TERRY

http://issuu.com/revistagroenlandia/docs/contraf_bulas__de_francis_novoa_terry

HIJOS DE SATANÁS

2012-01-22T10:46:00.003+01:00

Ron Jeremy

RELATOS DE HUMO (Y HACHÍS)

2012-01-22T07:40:00.007+01:00

Próximamente en la Tierra

ADAM GROUP

2012-01-21T20:25:00.002+01:00

ASES ZOMBIES by Alfonso Xen Rabanal.

2012-01-21T09:29:00.002+01:00

somos nosotros quienes hacemos el sistema, quienes encumbranos a discapacitados para que nos gobiernen, los que compramos marcas que sabemos que están esquilmando la Naturaleza y esclavizando a seres humanos, aquellos que miran hacia otra parte mientras asesinan a la esperanza, los que utilizamos la táctica del avestruz escondiendo nuestra cabeza nuestra razón detrás de un: yo no soy culpable o responsable de todo esto... somos nosotros los que seguimos pensando que lo robado estafado prevaricado es poco si el poder fuese nuestro... somos la base de una pirámide a cuya cúspide queremos llegar y mear y masturbarnos sobre los que están abajo, y con eso sustentamos nuestro sueño capitalista y la realidad de las corporaciones que se nutren de nuestra energía derrochada... sólo derribando a la base podremos derribar a la cúspide... quizá deberíamos pasarnos por la guillotina para que esto cambie.
la cuestión es: ¿queremos que cambie?
mi generación sólo ha desarrollado su parte egoísta... día tras día observo cómo sus caras se tuercen porque no han conseguido nada... quizá es que por nada hemos luchado y sí, se sufre mucho en la inacción y la tentación de vender el alma que quede a lo poco que se pueda conseguir de aquí en adelante es la postura más cómoda, la del cobarde... lo que es mi generación, la generación de los cobardes...

todos son problemas psicológicos, la vida pasa y día tras día me veo más viejo en el espejo, las pantuflas está ahí al lado... pero no tengo nada pues mi vida ha sido un hoy que parecía eterno entre la niebla donde no existe ni pasado ni mucho menos futuro...

especialistas en hacer de la anécdota una biografía... reyes de nuestro ombligo aun bajo bandera republicana en piercin o tatuada en los arrabales de éste...
se nos ha ido la mitad de la vida meando en las esquinas del laberinto sin molestarnos en resolver la aporía, delegando siempre las decisiones, tan sólo dedicando nuestro esfuerzo en pos de la fama, el dinero, el sexo, el triunfo social en la era de la imagen, lo que sólo somos, una imagen vacía... humo...

si queda historia por delante no creo que nos dediquen más de un fotograma en el nodo fascista del futuro inmediato... pues somos los que todavía tenemos la llave para abrir las catacumbas de la pirámide y dinamitarla y no lo vamos a hacer... pues las catacumbas somos nosotros y dinamitarnos sería dar un paso, es lo que etimológicamente significa aporía: dificultad para el paso, eternamente anclados en el cruce de caminos de nosotros mismos, sufriendo por no dejarnos ser nosotros mismos, protestando ante todo pero tragando todo, eternos sufridores relamiéndonos en nuestro egoísta estertor sin mover un puto dedo para salir de él, empáticos con los que lloran como en una reunión de alcohólicos con nick, pues eso nos consuela, otro que ha caído... pero envidiosos hasta la muerte de quien todavía conserva una chispa, la que todo lo ha de incendiar, la que nos ha se sacar de este laberinto de meados del que, en realidad y a los hechos me remito, no queremos salir.

no nos van a dedicar ni un segundo de la historia oficial del futuro pues, quién sabe, bajo el yugo fascista que dejamos como herencia de nuestro paso, a lo mejor alguien se pregunta por qué se ha llegado a esto y, quizá, sea capaz de ver las oportunidades que despreciamos día a día y que nos abocan a sus cadenas... y si existe, que existirá, piense que lo tuvimos fácil para evitar su presente y pueda aprender algo por exclusión... y lo primero de lo que se ha de percatar es de que no hicimos nada, no quisimos hacer nada, pues sólo nos movimos por adquirir una lupa para ver más grande nuestra polla, una teta de silicona que se pudrió pero no nos preocupó el cáncer, sólo que esa teta, ese culo, esos abdominales, eran nuestra feminidad, nuestra masculinidad, siempre delegando, vacíos, sin nada, sin cojones ni ovarios, dioses borregos aptos para ser esquilmados, marcados al fuego del chip, dioses que sólo cagaron pastillas, fósiles de silicona, adictos a los gadgets, sin posibilidad de imaginar algo fuera de los manuales, inútiles, prescindibles, así estamos, nos merecemos un fin del mundo, la masacre que nos va a caer sin mover un puto dedo, que me quede como estoy pues ya estoy muerto, me llevo la silicona que pudre mi vacío, la mirada triste que odia y que nunca admira, la sonrisa en la foto que miente, el miedo que nos encierra en casas de papel mascado con puertas blindadas, el silencio, la complicidad con el verdugo que gana y come un cuarto de nuestra carne, no nos importa, todavía nos colaremos en la cola redundante, donde nos desnudamos para que nos vea la cámara, es lo correcto hoy, se descojonan de nosotros, generación de payasos cobardes, y nos creemos reconocidos, nos sentimos algo porque nos señalen para el matadero, somos únicos, por fin nos distinguimos de los demás, nos han puesto la marca, es lo que nos dintingue, imbéciles, ya lo he dicho, o no, me da igual, lo somos, castrados inútiles a los que nos venden un sueño de barra libre de transgénicos, conducir un ferrari unos minutos, será lo único que podrás contar a tus nietos en la cloaca si sobrevives, y quizá te devore junto a las ratas sin saber el porqué pero intuyendo que tú le llevaste a su realidad, imbécil, repito, matando por conseguir el producto de moda que esclaviza a quienes lo construyen y a quienes lo consumen, nunca soñaron ni en sus más optimistas previsiones este paraíso de borregos, se les cae la baba y ni se molestan en disimularlo, somos su baza más fiel disfrazados de ases que continuamente echan sobre el tapete donde, sin rival, siempre ganan, unos ases, sí, unos vamos de copas, otros de primera espada con gadget de lupa, los de bastos por si alguno quiere salirse del tapete, y los de oros donde vendemos las muelas que se dejaron nuestros antepasados por seguir la terapia láser, anticelulítica, botoxiana, lupaesténder, psicoescatológica, tatuadora, pluginanal, lorcera, papera, ojera, levitriana, tarotiana... ases zombis
manoseados y marcados
rotos, bar-ajados
que ansían seguir siendo utilizados...

imbéciles, por si no lo había dicho...
a tomar por culo
...

Alfonso Xen Rabanal, de Crónicas para decorar un vacío.

Ilustración by Cusco.

TRIPPERS FROM THE CRYPT: Hoy en León.

2012-01-19T11:41:00.004+01:00

El fanzine Vinalia presenta hoy el número
‘Trippers from the crypt’

Vicente Muñoz capitanea este homenaje al cómic americano junto a ochenta autores más.

Cristina Fanjul |Diario de León 19/01/2012

Vicente Muñoz no para, como los tiburones. Tras publicar el pasado mes de noviembre Cult movies: películas para llevarse al infierno, hoy presenta en el Gran Café el decimoprimer número del fanzine Vinalia, titulado en esta ocasión Trippers from the Crypt, un homenaje a la revista norteamericana Tales from the Crypt, especializada en cómics y narraciones de horror publicados a partir de los años 50 en Estados Unidos. Censurados inicialmente en España, fueron con posterioridad editados por Planeta DeAgostini dentro de la colección Clásicos del Terror. Además, estos cómics tuvieron también su reencarnación en una película y una serie de televisión titulada aquí Historias de la cripta que hoy pulula por Internet.

El escritor explica que el fanzine es el resultado de un tributo que querían rendir a la literatura pulp y con nuestras primeras pesadillas de celuloide y papel. En él colaboran cerca de 80 autores, entre narradores, poetas e ilustradores. Entre ellos, cabe destacar a Miguel Ángel Martín, Toño Benavides o Mik Baro, como ilustradores; o Patxi Irurzun, David González y Norberto Luis Romero. La portada es de Mik Baro y en su interior incluye el suplemento Masters of Horror, que incluye una serie de poemas en la línea del fanzine. «El resultado ha sido un poemario de lo más inquietante, y mimado, sí, hasta en el más mínimo detalle, que es (pretendemos) una de nuestras señas de identidad», explica Muñoz.

Además, la presentación contará con la actuación de la banda los Caracoles, una potente y frenética banda de rock llena de tintes funk, que realizan en su mayoría versiones de grandes clásicos de setenta y alguna que otra sorpresa en clave noventera. Sonarán tanto temas de Jeff Beck, como de Jimi Hendrix, Pink Floyd o Red Hot Chili Peppers.

Lugar: Gran Café. Cervantes,9.

Hora: 21.30.

http://www.diariodeleon.es/noticias/cultura/el-fanzine-vinalia-presenta-hoy-numero-lsquo-trippers-from-the-crypt-rsquo-_661244.html

Tributo a la mítica ‘Historias de la cripta’

Vinalia Trippers presenta hoy en El Gran Café el número 11 de su revista dedicado al género de terror

L. Castellanos / La Crónica de León

Vinalia Trippers, esa revista de la contracultura leonesa y que tantas puertas ha abierto a los nuevos creadores literarios y gráficos de estas tierras, dio a conocer hace ya unas semanas su número once, titulado genéricamente ‘Trippers from the Crypt’, primero por estar expresamente dedicado al género del terror y, también, por inspirarse su diseño en la legendaria publicación ‘Tales from the Crypt’ (con versión televisiva incluida).

Varios escritores e ilustradores han hecho sus respectivas contribuciones creativas a una revista de dilatada trayectoria y ajena a toda ortodoxia oficialista (de hecho, carece de ayudas oficiales y su modelo de trabajo y desarrollo se basa en la autogestión).

Aunque la revista ya se estaba comercializando desde hace tiempo al precio de seis euros, no será hasta hoy cuando, en el transcurso de una fiesta que se llevará a cabo en El Gran Café (a partir de las 21:30 horas), conozca su presentación en sociedad.

‘Trippers from the Crypt’ constituye un imaginativo homenaje a la mítica revista pulp norteamericana ‘Tales from the Crypt’ (Historias de la cripta). Un total de ochenta autores, entre narradores, poetas, ilustradores y diseñadores, ofrecen su particular visión del género de terror en un atractivo volumen con portada de Mik Baro, que incluye en su interior el suplemento ‘Masters of Horror’.

La fiesta de presentación estará amenizada por el grupo leonés Los Caracoles. Su propuesta suma rock y funk y se basa fundamentalmente en la recreación de versiones de grandes clásicos de la década de los setenta, sin renunciar tampoco a aportaciones de aroma noventero. Por ello, se escucharán, a lo largo de su actuación, tanto temas de Jeff Beck como de Jimi Hendrix, Pink Floyd (atención a su versión de la célebre ‘Time’ incluida en el álbum ‘The dar side of the moon’) o Red Hot Chili Peppers, entre otros.

Integrado por Javi (guitarra), Edu (bajo), Raúl (batería) y Andrés (voz), el grupo Los Caracoles hace alarde de un distinguido directo que lo hace todavía más atractivo, como se comprobará esta noche en el escenario de El Gran Café en la fiesta de presentación de Vinalia.

http://www.lacronicadeleon.es/2012/01/19/vivir/tributo-a-la-mitica-historias-de-la-cripta-138113.htm

http://vinaliaplan9espacio.blogspot.com/

VUELVE BORRASKA, EL CIBERFANZINE DE LITERATURA SUBTERRÁNEA

2012-01-18T12:23:00.000+01:00

LA VIDA M.A.G.

“¿A dónde vamos?”, preguntábamos a nuestros padres los sábados por la tarde, y ellos contestaban: “A mirar escaparates”. Se fumaba en los autobuses, en los institutos y universidades, en la consulta del médico (y solía ser el médico quien fumaba). Los adolescentes se masturbaban hojeando el LIB, Interviú, y otras revistas acartonadas, algunos, a otros les bastaba con fantasear. Escribíamos cartas, salíamos a la calle a buscar a los amigos, cortábamos y pegábamos, pero lo hacíamos con nuestras novias o contra los del colegio de enfrente… No había móvil, ni redes sociales. ¿Cómo nos las apañábamos? Después llegó Internet, Google, Facebook… Parece que han pasado siglos (bueno, ha pasado uno, en realidad) pero fue solo ayer, hace 15 años. Borraska surgió en aquel tiempo fronterizo, cuando los emails tardaban horas en entrar a la bandeja de entrada y el contador del teléfono corría como un fórmula 1. De forma autodidacta y con espíritu y estética de fanzine. El espíritu porque nos lo pedía el cuerpo y la estética porque no teníamos ni idea. Y seguimos sin tenerla. Ahora volvemos en forma de blog, que es facilito, ajustado a las capacidades de los que nacimos MAG (Mucho Antes de Google). El ciberfanzine de literatura subterránea ha resucitado, muy lentamente, con pachorra, en un número especial y sin vocación de continuidad, en el que casi cuarenta creadores escriben sobre cómo era su vida antes de que las nuevas tecnologías irrumpieran. ¿Qué recuerdan de aquellos tiempos? ¿Cómo se adaptaron a los cambios? ¿De qué modo influyó en su forma de escribir? ¿Hemos ganado libertad o la hemos perdido? ¿Seguimos, en el fondo mirando escaparates?

Patxi Irurzun (Editor de Borraska)

Editorial del número especial LA VIDA AG (Antes de Google)

http://fanzineborraska.blogspot.com

JAMÓN, JAMÓN

2012-01-18T09:47:00.004+01:00

http://www.kalvellido.net/

LITTLE SUZZIES

2012-01-18T09:46:00.000+01:00

YOUKALI Nº 12: 15-M.

2012-01-18T09:41:00.001+01:00

http://www.youkali.net/

REALITY SHOW by Trevor Kusuhara.

2012-01-17T09:31:00.005+01:00

Había una fiesta electrónica en Tokio, y Jenny me insistió insoportablemente una semana previa para que la acompañase. Bien, fuimos allí, y pronto nos vimos rodeados de adolescentes y jóvenes igual que ella. Menos yo, porque ya estoy viejo y rezagado y mis distracciones vitales no van mas allá de un buen colchón y una taza de café.

Nada más llegar, sonaba un clásico de Erasure, a todo dar, a todo volumen. En la vereda de la entrada del local, una pareja de cabellos largos indistinguidamente sexuales, se estaban devorando a besos. Jenny estaba espléndida con su vestido blanco. Me tomó de la mano y me lanzó esa sonrisa hermosa y traviesa que me hizo pensar que tramaba algo malo.

Luces intermitentes y multicolores alumbraban nuestras caras y las caras de todos los jóvenes, bailando y frotándose. La vida en ese lugar era muy simple, bailar y frotar. Casi no podíamos ver nada por el humo de los cigarrillos, ni siquiera las caras definidas del dúo de Djs que estaban moviendo sus cuerpos como si tuvieran un anfibio adentrándose por sus cálidos culos.
Solamente pensaba en dos cosas: la primera era bebidas y la segunda era bebidas. Quería beber un rato, matar algunas neuronas y evacuar aquel campo de concentración nazi evolucionado.

—Sentémonos allá –dijo ella, soltando mi mano y señalando un asiento al fondo de la discoteca.

Fuimos allí, y al llegar sentí que olía a marihuana pura. Nada mal para comenzar. Supongo que lo más probable es que a los chicos de hoy no les importa la calidad les importa la cantidad. Luego llegaron algunas amigas de Jenny, me las presentó:

—Bueno, ésta es William, aquella es Joyce y ésta otra es Ana.

Me quedé sorprendido con el nombre de la primera, William. ¿Pero qué mierda pasa aquí? Le conté mi incertidumbre a Jenny en susurros:

—Recién se ha operado, aún no ha pensado en un nuevo nombre – Me contestó.

Lo irónico es que Willy tenía el trasero más grande de todo el local. Aquel culo podía hablar cualquier momento, y cuando eso pase, los chicos le van a dar duro contra la pista de baile.

Entonces pasó. Le estábamos dando como media hora a la cerveza, bueno, en realidad yo le estaba dando a la cerveza. Jenny solo toma whisky con agua, dice que es para no engordar y que es más saludable. Así que ella, mi-chica-toma-whisky-saludable se emborrachó y ya se había meado dos veces en los pantalones. Esas cosas suelen pasar. Las mujeres siempre traen sorpresas cuando pasan del nivel de sobriedad. Me llevé las manos al rostro. Y decidí que era hora de marcharse. Las amigas de Jenny, de alguna forma se emborracharon más temprano que ella y se fueron con el primer chico que las sacó a bailar.
Jenny, tenía el rostro inclinado y los ojos semiabiertos, parecía endemoniada. Miraba el suelo. Pensé en recriminarle lo de la meada de los pantalones por décima vez, ¡Por el amor de dios! ¡Ya somos grandes para estar orinándonos encima! Pero no fui capaz de ello. Y pensé en el Internet, en los libros, en escribir un libro en Internet, en los mensajes que mando a las editoriales. Luego ella puso sus ojos sobre mí:

— ¿Sabes por qué no te responden las editoriales?
—Realmente no lo sé, me he partido el culo escribiendo esa novela.
—Pobre de ti, amor. —dijo
— ¿Por qué no me responden las editoriales?
— ¡Porque sos feo y viejo y encima estas acabado! No sé qué hago con vos esta noche, debería escupirte en la cara y revolcarme con los chicos que me de la gana.
—Bien, ya has bebido suficiente, es hora de irnos.
—Yo no voy a ninguna parte. —gimió ella.
— Nena, escucha, estoy cansado de estas cosas. Vamos a casa.

La sujeté de los brazos.

— ¡Suéltame! ¡Mierda, déjame en paz, hijo de puta!

Le solté. Miré hacia los lados por si alguien estaba mirando mi reality show, todo el mundo bailaba. Resignado, di media vuelta, sin mirarle, y me dirigí a la puerta de salida.
Uno trata de ser buen chico y lo único que consigue es ver cómo una chica se mea en sus pantalones y te llama hijo de puta.
Salí a apretujones del local. Di a la avenida. La pareja de pelos largos estaba apoyada a un auto, estrujándose, les escucho jadeando frenéticamente. Lo están haciendo en la calle. El amor está sobrevalorado hoy en día. Di la vuelta en la esquina siguiente dirigiéndome al parqueo.
Entonces escuché que alguien corría detrás de mí, unos tacos femeninos estaban tintineando sobre la calle. Escuché mi nombre, Dios mío, es ella, Jenny, la borracha.

— ¡Josh! ¡Esperá!
Aceleré el paso, ella siguió corriendo, luego comencé a correr, fue cuando recibí un botellazo en la espalda. Caí instantáneamente al pavimento. Ella se me acercó.
— ¿Mi amor, estas bien?
No contesté.
—Perdón, no quería lastimarte, es que estabas caminando muy rápido.
— ¡Claro! —Grité— y tenías que estamparme un botellazo, ¿verdad?
—Tú tienes la culpa por dejarme sola en la discoteca. —Me dice en un tono tierno.
—Si mal no recuerdo, me dijiste que te deje en paz.
—O sea que si te digo que te tires desde un puente, ¿Lo harías?

Y allí vamos otra vez. Ella y sus contrapreguntas estúpidas que me quieren enredar.
Uno de estos días me va a matar.

Trevor Kusuhara

http://lanuevamierda.blogspot.com/

LA SOMBRA DE KEROUAC en CUENTO KILÓMETROS

2012-01-17T09:23:00.001+01:00

TRIPPERS FROM THE CRYPT en LEÓN

2012-01-16T09:47:00.002+01:00

FIESTA VINALIA
+ CONCIERTO DE "LOS CARACOLES"

Jueves, 19 de Enero, 21.30 horas en el Gran Café de León

PRODUCCIONES VINALIA TRIPPERS PRESENTA:

TRIPPERS FROM THE CRYPT

El número 11 del fanzine Vinalia Trippers, Trippers from the crypt, es un homenaje a la mítica revista pulp norteamericana Tales from the Crypt.

80 autores, entre narradores, poetas, ilustradores y diseñadores, aportan su particular visión del género en un cuidado volumen con portada de Mik Baro, que incluye en su interior el suplemento Masters of Horror.

La presentación en León será el día 19 de enero, a las 21.30 horas en el Gran Café, con la actuación de la banda leonesa Los caracoles.

Formado en el año 2010 e integrado por Javi (guitarra), Edu (bajo), Raúl (batería) y Andrés (voz), Los caracoles tienen claras influencias del rock de los 70, combinadas con bases de funk y soul. Fuerza y experiencia sobre el escenario y guiños a Hendrix y Beck, entre otros muchos.

Entrada: 3 euros.

http://vinaliaplan9espacio.blogspot.com/

NO SON ESTRELLAS TODO LO QUE BRILLA by Julia D.Velázquez.

2012-01-16T09:38:00.003+01:00

Sé que soy un caos, de pies a cabeza, empezando por el peine que nunca utilizo. De raíces a puntas, siempre abiertas, colgando inertes por mi espalda, cubierta por una chaqueta a la que sólo le queda un botón, gris... neutro, sin gracia, la chaqueta. Mi flequillo, continúa en el mismo debate, largo o corto, ambos son excusa para tapar mi frente, demasiado grande, mis cejas, salvajes serían demasiado pobladas, depiladas, en forma de arco hacen que mis ojos sean demasiado grandes, según el ángulo, el otro día tuve que hacerme una foto para el pasaporte, salieron diminutos, mis ojos, casi imperceptibles, como dos pulgas en la cima de una gran montaña que es mi mandíbula, el fotógrafo, supongo, por su edad, hombre de gran experiencia, me hizo levantar la cabeza demasiado y el resultado no fui yo, ahora sin maquillar, ni una triste línea en los ojos, da igual siempre está corrida... me empeño en mantenerla... se esconden debajo, mis ojos, los limita, a mis ojos, su tamaño me resulta grotesco, la sapo me llamaban aquellas pijas del colegio de monjas... y me convencieron, durante una excursión al campo. Mis compañeros, enanos crueles, les sacaba a todos una cabeza, jugaban a intentar enrollarse entre ellos con la excusa del juego "beso ,verdad o consecuencia", yo era la consecuencia, malditos, ni siquiera quería ser el beso, pero ser la consecuencia dolió demasiado, el acné me ha acompañado hasta hace poco y por aquel entonces mi frente era la mejor muestra de pubertad del colegio, su reto, fue darme un besito en el epicentro del volcán, vamos, en toda la granuda frente, hablando en plata. Malditos asquerosos, luego empecé a maquillarme... eso agravó la situación, se me fue de las manos... Volvemos al presente, soy desordenada, a veces me enfado sin razón y miro a ver quién me llama antes de descolgar el teléfono. Amigos del alma tengo pocos, no por que no quiera... los caminos se separan, la gente cambia, a veces para bien. Paso horas frente al ordenador, trabajando, a pesar de ello no tengo un duro, mi talento se tambalea a cada reto que se le presenta, mi inseguridad crece y la ansiedad se dispara, me obsesiono y no atiendo a nada más, me olvido de mí misma, de los que me rodean, podría dejarme morir de inanición si no fuese adicta al dulce y mis caderas crecen, se enraízan a la silla, ya gastada, sin relleno, con un cojín encima, las cortinas no hacen juego con la habitación, los libros y papeles se amontonan a los lados del escritorio, ni siquiera son útiles, los papeles, ni siquiera tengo la intención de reciclarlos, los meteré en una bolsa junto a los paquetes de tabaco de liar que he ido tirando, aunque les quedaba algo de miga, lo suficiente para un par de pitillos, y la tiraré, la bolsa, al contenedor orgánico... mi crueldad para con el medio ambiente no tiene límites, antes usaba laca, laca en cantidades industriales, me cardaba el pelo hasta que descubrí que sin peinarme conseguía el mismo resultado... todo es casual, nada de esto me entusiasma, estaré a tiempo para cambiar? para usar "eyeliner"?

De pequeña quería ser niña prodigio, no porque cantase ni bailase, tampoco tenía gracia, es que a mi abuela le encantaban, esas niñas flamencas de pelo brillante y dientes como perlas... hace un par meses desistí en mi deseo... ya era demasiado tarde para empezar a intentarlo... me quedo con mi caos, con mi inminente madurez, con mis cortinas horrorosas... total... no hay nada malo en ser una madurita antiprodigio.

Julia D. Velázquez, del blog Gente Triste.

SUNDAY HANKOVER

2012-01-15T12:00:00.001+01:00

Welcome to the New Vision

PREFIERO VIVIR EN UN ÁTICO por Óscar R.Cardeñosa.

2012-01-15T11:54:00.003+01:00

No puedo dormir en este cuarto. Realmente no puedo dormir en ningún lugar de toda esta casa. Hay ocho plantas más sobre mí, y eso me pone de los nervios. No es que crea que el edificio se va a venir abajo, el problema son las personas, como siempre. Si el resto del edificio estuviera vacío no tendría problema. No. Son todas esas vidas sobre mí. No sus vidas, sino sus muertes, todo lo que les está ocurriendo. No aguanto la idea de que todos estén cagándose, meándose, corriéndose y muriendo sobre mí. En alguna de las ocho plantas superiores alguien está follando, puede que haya un niño vomitando. Si no lo hay, lo habrá. Los niños vomitan en las fiestas. Seguramente hay un perro echando una meada en algún rincón desatendido. Y todos se están muriendo, y yo estoy despierto mirando al techo mientras se mueren, deseando que se mueran en otra parte.

Óscar R. Cardeñosa, del blog Goliat Reformado.

CIVILIZATION MACHINE: The Plastic Cloud.

2012-01-14T11:44:00.001+01:00

400 PERSONAS by Carlos Salcedo.

2012-01-14T11:35:00.003+01:00

‎400 personas
estábamos allí
400 personas
desesperadas
dementes
mirándonos las caras
y los pies
fumando nerviosos.

400 personas
para 13 puestos
de un curso
de celador,
ni siquiera un curro,
un puto curso,
de celador,
para limpiar culos
y cargar muertos.

400 personas
para 13 puestos,
como los 13 sueldos
que se lleva muertos
la corrupta
hija de puta
presidenta
de la diputación.

Carlos Salcedo, del blog La venganza de los malditos.

Photo by Jul

EL ARTE, ¿DEMOCRATIZADO EN INTERNET? por Amelia Noguera.

2012-01-14T11:15:00.002+01:00

Esto de estar metida de lleno en intentar llegar al público con una "obra de arte" me está haciendo pensar mucho. En casi todos los medios de expresión cultural que se pueden pasar a un ordenador, el cine, la música, la fotografía y también en la literatura, está habiendo cambios importantísimos. Casi todos son consecuencia de esa presencia masiva y omnipresente que a través de Internet pueden tener. La piratería es una de sus consecuencias y también una de sus motivaciones. Y yo me pregunto si es buena o es mala.

Al menos en el mundo de la literatura, resulta que la gente está empezando a comprar e-readers, o sea, lectores electrónicos, y está leyendo masivamente. Se bajan cientos de títulos, algunos incluso miles. Tengo un amigo que el año pasado se bajó y se leyó 30 títulos. Ni de lejos llegaba a leer tanto cuando tenía que comprar los libros o ir a tomarlos prestados en las bibliotecas. Eso es bueno, buenísimo, para la literatura. Pero lo malo es que todo lo que ha leído ha sido pirateado y además no ha comprado un solo libro. Eso es malo, malísimo. Por eso, creo que habría que encontrar un término medio. La literatura debe estar al alcance de todos pero los escritores tenemos que poder comer si a alguien le interesa que sigamos creando. Por otro lado, tampoco es necesario: con el fondo bibliográfico a disposición de todos, con la literatura de 15 siglos de historia occidental, más incluso si contamos con la mundial, a disposición de los internautas, ¿para qué necesitamos nuevas novelas?

Es probable que me haya equivocado de época. Debía haber nacido en el siglo XIX. Los escritores entonces vivían de lo que escribían. Pues va a ser que no. Y es que no se escribe para vivir de ello, se escribe porque no se puede vivir sin ello.

Por eso escribo yo.

Amelia Noguera, del blog Palabras de escritora.

HIPOCONDRÍACOS DEL AMOR

2012-01-13T10:46:00.003+01:00

http://www.goear.com/listen/fb19473/love-clown-hipocondriacos-del-amor-david-murders-hipocondriacos-del-amor

TINTA por Julio César Álvarez.

2012-01-13T10:40:00.003+01:00

Con nada.

Así, con pulso tembloroso,
he podido escribir algunas palabras
en tinta negra,
tatuajes para usar
en los antebrazos.

Julio César Álvarez, del blog Respirar descontento.

Photo by Jul.

VIDAS DE PAPEL: Toño Benavides.

2012-01-12T09:57:00.003+01:00

Especial Metrópoli

ESTIGMAS POEM by Vara.

2012-01-12T09:47:00.000+01:00

HIJOS DE SATANÁS

2012-01-11T09:42:00.000+01:00

Population 420.000

CULT MOVIES en REVISTA DE LETRAS

2012-01-11T09:37:00.001+01:00

“Películas para llevarse al infierno”, lleva por subtítulo este libro, Cult movies, películas de culto, que recientemente ha publicado la editorial Eutelequia, obra del escritor y antólogo Vicente Muñoz Álvarez (León, 1966). Como su propio título indica y el subtítulo explicita, se trata de una guía de películas recomendadas, en general no ya por su rareza, sino por ser películas ajenas a las normas imperantes o que abrieron camino en su día precisamente por su capacidad rompedora o por su estética diferente. Pese a que es habitual relacionar la expresión “película de culto” con película minoritaria o para entendidos, en el presente libro no se da esa tan restrictiva relación, y entre las películas elegidas por Muñoz Álvarez para entretenerse en el infierno se encuentras desde títulos tan exitosos en su día como Vértigo o Taxi Driver a otras de cineastas realmente desconocidos para el gran público, obras de serie Z y otras que apenas si tuvieron difusión comercial pero que, pese a ello, alcanzaron una fama entre los “conocedores” que fue corriendo de boca en boca.

La relación de estas películas podríamos decir también “transgresoras”, “inquietantes” o, como las califica el autor en el prólogo, “atípicas y arrebatadoras”, comienza con un clásico quizás imprescindible en toda relación de este cariz, como es La parada de los monstruos, de Tod Browning (año 1932) y luego sigue, por orden cronológico hasta la época actual, con películas como Sed de mal, Perros de paja, La naranja mecánica, Henry, retrato de un asesino, Drusgtore cowboy, Reservoir dogs… Se trata de películas “rompedoras” no sólo por su carácter violento, por su trasfondo oscuro o por sus connotaciones sociológicas, sino también por su humor distinto o por su gamberrismo sin complejos, como es el caso de Supervixens o Jo, qué noche (“After hours” en el original). Entre los autores y películas españoles encontramos desde la, al parecer, película maldita por excelencia, como es Bohemia perdida, de Pedro de Liza, cineasta que se suicidó sin ver su única obra estrenada en ningún medio, a El desencanto, Furtivos, Bilbao, o Arrebato, sin olvidar tampoco a ese gran, distinto e independentísimo creador que fue Jess Franco (de quien se incluye Justine), y a otro realizador más popular y comercial pero con indudables arranques de genio como Narciso Ibáñez Serrador, de quien se incluye ¿Quién puede matar a un niño?. Los autores de los que más títulos se han incluido en la lista son Roman Polanski y Sam Peckinpah.

Por supuesto, y como seguramente es inevitable en toda lista de estas características, todos los lectores echarán a faltar algún título y a sobrar otros tantos, pero en general la lista de esta Cult movies es de una gran solidez, lo que la faculta para constituirse en una auténtica guía para cinéfilos, un canon sobre el que cotejar qué títulos faltan en nuestra pequeña videoteca. Y con qué títulos podemos completar eso que cada día más parece imprescindible: una cultura cinematográfica extensa, y no sólo para alardear de ella, como parece por desgracia ser muchas veces la costumbre, sino para disfrutar del cine entendido como un arte o como un modo de expresión ajeno a los tópicos y convenciones.

Todo ello sin olvidar que, como es propio en una obra escrita por un narrador y poeta de la talla de Vicente Muñoz Álvarez, las películas de la selección van acompañadas de sus respectivas reseñas, escritas siempre desde la admiración, especialmente jugosas en ocasiones y siempre ágiles y literarias.

Miguel Baquero

http://www.revistadeletras.net/cult-movies-de-vicente-munoz-alvarez/

Cult movies. Vicente Muñoz Álvarez
Pictogramas de Julia D. Velázquez
Incluye DVD con la película Gritos en el pasillo
Editorial Eutelequia (Madrid, 2011)

SEPARACIÓN by Ricard Millás.

2012-01-10T09:58:00.003+01:00

vivir en el infierno es el latrocinio de la fantasía
esculpida a besos y martillazos

terraza de verano con las luces apagadas
ella escupe injurias mientras fuma tabaco light

dedos enfrascados en el fracaso de la araña
ahora el mundo luce zapatos nuevos

sus lentes son el televisor de la desdicha
mis manos, dentro de los bolsillos, quieren estrangularla

redímete en el fondo de una botella de cerveza
cigarrillos sin filtro exhalando muerte a pequeñas dosis

de camino a casa piensas en ciénagas abandonadas
el cántico de las ranas es música filarmónica

lloras por dentro, como una tormenta en una habitación
tus zapatos pisan fuerte y tratan de huir de la realidad

caras deshechas en mares de lágrimas, sumidas en
el canto etéreo de sirenas con el sujetador desabrochado

¿deseas la venganza en un plato calentado en el microondas?
deseo fortuito cayendo sin remedio por las tuberías del deseo extinguido

amor vaporoso luchando en el ring,
miradas vidriosas,
nos despedimos en la boca hambrienta del metro

odio verte llorar por eso

Ricard Millàs

http://capdemisto.blogspot.com/

NO HAY TIEMPO PARA LIBROS

2012-01-09T11:14:00.000+01:00

Próximamente en la Tierra

PUENTE POÉTICO Madrid/Barna LVR.

2012-01-09T11:12:00.000+01:00

HEROÍNA, de DANIEL PIÑÓN

2012-01-08T20:36:00.001+01:00

Heroína nas veas,
O eclipse fíxome bicar a agulla
no pesadelo da fame.
Pídoche unha culler
na que apostar duro por tí, meu amor,
xa que me arde o corazón
ancorado no teu silencio.

Heroína en las venas,
el eclipse me hizo besar la aguja
en la pesadilla del hambre.
Te pido una cuchara
en la que apostar duro por ti,mi amor,
ya me me arde el corazón
anclado en tu silencio.

De su libro Esfériko (próximamente en Ediciones 4 de agosto)

SUNDAY HANKOVER

2012-01-08T09:05:00.002+01:00

Devil Town

THE DEVIL AND DANIEL JOHNSTON

2012-01-08T08:58:00.002+01:00

Interesantísimo y emotivo documental entorno a la figura del cantautor norteamericano Daniel Johnston, personaje de culto donde los haya, que reconstruye mediante entrevistas, canciones y videos su atormentada y extraña trayectoria, desde sus orígenes como dibujante hasta el comienzo de su carrera musical, pasando por sus experiencias con el ácido, la paranoia y la esquizofrenia, el amor frustrado (una de las constantes de sus temas) y su obsesión con el diablo (siempre presente también).

Todo ello y más (sus relaciones con otros músicos y creadores, sus reiterados desmoronamientos, el apoyo incondicional de sus fans y las mútiples versiones de sus temas) es lo que aborda Jeff Feuerzeig en El diablo y Daniel Johnston (2005), un documento imprescindible para acercarse a la vida y obra de este inclasificable cantautor de culto, que muchos consideran el más importante de todos los tiempos.

Melancólicas, inocentes, nostálgicas y arrebatadas, sus canciones (aplaudidas por autores de la talla de Tom Waits, David Bowie, Kurt Cobain o Pearl Jam, entre otros muchos) enganchan y estremecen y llenan de saudade y tristeza el corazón.

Sin desperdicio de principio a fin.

Vicente Muñoz Álvarez

Trailer in You Tube:

http://www.youtube.com/watch?v=2qtFPOxDMs4

POETA SIGNIFICA REVÓLVER*. Alfonso Xen Rabanal

2012-01-07T11:16:00.003+01:00

Imagen extraida de http://poesiaytrayecto.blogspot.com/

eres un terrorista si hablas, te manifiestas... vas a llorar gases... comer pelotas de goma... ¡Dispara! nada temen más que a la palabra... es el virus que nunca han podido exterminar

poeta significa revólver

y en el boe gastronómico figura la dieta para este año:

comer pelotas de goma,

llorar gases

y vomitar

las balas de tus versos

Dispara...

pues poeta, sí, significa revólver

...

Para Felipe Zapico y sus Bala-nces parciales

*Robert Browning citado por Godard en Pierrot el loco

Extraido de http://elbluesdeluzazul.blogspot.com/

¡ROBESPIERRE, VUELVE! Patxi Irurzun

2012-01-07T09:28:00.002+01:00

Hace algún tiempo a veces yo era director de un banco. Yo era EG. Ese que recoge con una mano 900.000 euros, que se sepa, al año, más trienios, más blindajes… mientras con la otra ondea una banderita donde se lee Banca Cívica, Obra Social, Transparencia (hay que escribirlo así, con mayúsculas, para que cuele)… Sí, yo era EG, y esto lo digo totalmente en serio. Lo era a ratos. Un negro. El que le escribía algunas cartas: “Muy rico el vino que me enviaste”, “Muy interesante el libro que me regalaste”, cosas de ese tipo, y también discursos, cuando se jubilaban algunos empleados, prólogos para libros…

Una vez hice uno para el libro de un amigo íntimo suyo. Me pareció una cosa muy fea. Encargar a un negro que te escriba el prólogo para un amigo. Pero bueno, era mi trabajo, y mis buenos ochocientos euros al mes que me pagaban por eso (el ‘sueldazo’ se lo debía a un jefe progre que teníamos en la agencia de comunicación en la que trabajaba, uno que de joven contaba que era troskista y que el día que se murió Pinochet trajo bollos para celebrarlo).

Otra vez me pidieron que escribiera unas palabritas para el presidente del gobierno foral y a la sazón de la caja de ahorros, y como metí un par de metáforas, me lo tumbaron porque decían que nadie iba a creerse que aquello lo hubiera escrito él. Esto también va en serio. Como lo de incluir estrofas de Eskorbuto o de La Polla en todos aquellos bodrios por encargo, que a veces sí colaban.

En el prólogo para su amigo EG se despide diciendo “Mañana sol ¡y buen tiempo!” Era una pequeña venganza, una tontada, que no compensaba, que no servía para limpiarme. Porque con aquel trabajo yo me sentía sucio. Era como un mal chiste, uno esos en los que se te aparece el genio de la lámpara y cuando te pregunta qué quieres tú dices tocar muchos culos y te convierte en taza de baño. Yo quería vivir de lo que escribía y acabé firmando cartas con el nombre de otro, de uno de esos tipos que siempre había odiado, y también escribiendo anuncios de hipotecas o depósitos financieros. Pero el jefe progre me dijo el primer día que no me preocupara, que me iba divertir mucho, que allá se pasaban el día riéndose, y también que el dinero no iba ser un problema (se lo olvidó decir que no iba a serlo para él).

Otro mal chiste. Cuando ganas miles y miles de euros al año , cuando dejas un Chillida en el hueco de la escalera como si fuera la bolsa del Eroski, como vi yo en aquella agencia, no te preocupa nada, y te pasas la vida riéndote, sí, riéndote de los otros, claro. Como EG. El otro día, al leer lo de los 900.000 euros, me entraron ganas de coger una metralleta y plantarme en Carlos III. Primero pensé en que ojalá me hubieran pagado a mi proporcionalmente los raticos que me pasé siendo él, pero luego me cabreé, me cabreé mucho, me pareció insultante, indecente, más aún teniendo en cuenta que eso no era ningún chiringuito, era una caja de ahorros (ahora ya no sé qué es ni de quién es), de la cual ha salido dinero a espuertas, por ejemplo, en dietas secretas que deberían ser un fotomatón, un retrato para estampar en la carta de dimisión, pero que sin embargo Barcina y famiglia han utilizado para venderse como los campeones de la austeridad y, de paso, para reírse otra vez, para reírse de todos nosotros (renunciaron a seguir cobrando algunas de esas dietas, lo proclamaron a los cuatro vientos, pero no devolvieron las anteriores y además para compensar se subieron el sueldo un 33%). Aquí lo que interesa y para según quién prescribe de un día para otro.

Es como si yo voy a casa de EG (vamos de Enrique Goñi, yo soy un parado, sin prestación ni subsidio ni renta básica ni nada, ya no tengo nada que ocultar, ni miedo ni vergüenza de nada –he ahí una buena idea, el paro te puede quitar muchas cosas, pero te da otras, te da libertad para según qué e ideas sobre en qué emplear el tiempo o la rabia o hacia donde apuntar con el dedo-), como si voy a la casa de Barcina, decía, o de mi jefe, apando con todos los Oteiza o Chillidas que encuentre por ahí, en el cuarto de las escobas, y si me detiene la policía va y digo “Vale, no voy a volver a hacerlo”. “¿Y los cuadros?” “Los cuadros me los quedo, eso ya forma parte del pasado, ahora voy a ser buen chico”, “Ah, bueno”, “Ah, bueno, no, como voy a ir algo más justillo de vez en cuando volveré pasarme y me llevo algún otro ¿vale?”. “Pues vale”.

Lo mismo lo mismo no es, dirán algunos, porque yo soy un ladrón y ellos lo hicieron todo por lo legal. Son corruptamente legales. Y además, la justicia es igual para todos, salta el otro, el suegro de Urdangarín. Pero eso habrá que verlo. También sentí ganas de entrar en la Zarzuela con una metralleta, o mejor con un auditor, uno de verdad, el otro día, cuando la Casa Real dijo que hacía públicas sus cuentas. Estos ya ni siquiera se cortaron un pelo a lo hora de reírsenos a la cara, lo anunciaron el Día de los Inocentes (aunque últimamente cualquier noticia del periódico parece una inocentada).

Más indecencia, más insultos. “Robespierre, vuelve”, circulan por ahí unos logos, para hacer camisetas, pegatinas… Y cuánta razón que llevan, pero no pasará nada, no parece que vaya a pasar nada, mientras nos quede todavía un Barça-Madrid. “Jessica, vuelve”, lo dijo el otro día Paquirrín, esa es todavía la consigna. No pasó nada tampoco un día que debería ser un hito de la historia moderna, el día que a la democracia, o lo que fuera esto, se le dio la puntilla, el día que Papandreu huyó hacia delante con el órdago de un referéndum y todos los demócratas de toda la vida, los nuestros los primeros, se echaron las manos a la cabeza, dijeron que era una locura, eso de preguntar a la gente. ¿Qué sabe la gente? ¿Qué pinta la gente en todo esto? La gente solo somos los negros que escribimos sus mentiras, datos de las agencias de calificación, soldados de infantería, los que tenemos que exponernos a las balas para que los palacios y los hemiciclos y los consejos de administración sigan a salvo, lejos de la crisis, y las máquinas registradoras sigan haciendo clin-clin. (Esto Miguel Sanz, el ex-presidente navarro, no podría decirlo porque es una metáfora, o igual no, quizás ya hay en marcha otra guerra, otra de verdad, con muertos de verdad, con bombas y tiros y eso, no muertos de los otros, de hambre, o de infartos, o de desahucio, muertos de asco e impotencia; las guerras, por lo demás, ya se sabe, reactivan la economía, las hacen por nuestro bien, y ya hay misiles que van de aquí para allá y nos los ponen en los telediarios todos los días para que vayamos acostumbrándonos).

En fin, hay quien dice que la revolución será twiteada, pero no sé, quizás sea más práctico lo que—hablando de guerras— escribía Dalton Trumbo en ‘Jhonny cogió su fusil’, aquello de sí, sí, dadnos los fusiles (o las metralletas) cuando montéis la próxima guerra, esta vez quizás sepamos a dónde apuntar. De momento, ya vamos afinando la puntería con el dedo.

http://ajustedecuentos.blogspot.com/

KAMINITO DEL INEM

2012-01-06T08:55:00.002+01:00

http://www.kalvellido.net/

FEA by Vicente Simón.

2012-01-05T12:21:00.002+01:00

Las cien baldosas sueltas de tu cuerpo,
tu carne trenzada con baratas mortadelas,
la libreta rayada de tu piel.

Tus gafas macizas
reflejan mi vida
vasta, honda, ancha,
la vida grande que debiera arder.

Debe de estar ahora toda la luz
en tus ojos.

Cuando esta noche desmaquille su mentira
contra tu mirada marrón vulgar,
más allá de los sábados feroces,
brindaré por ti
con Cocacola.

Vicente Simón, del poemario El guapo (Ediciones Vitruvio, 2011).

PRESENTACIÓN DE 'MAREMÁGNUM 44' DE DAVID BENEDICTE EN MADRID

2012-01-05T09:00:00.000+01:00

13 DE ENERO, A LAS 19:30 EN CAMON MADRID (PLAZA DE MONCLOA 1)

ACOMPAÑARÁN AL AUTOR MATÍAS ESCALERA CORDERO Y ESTHER LAPENHA

Bukowski antes de Bukowski

2012-01-05T08:19:00.000+01:00

Paula Corroto en Público

La editorial Anagrama publica 'Ausencia del héroe', un volumen de ensayos y relatos inéditos en español que muestran la semilla literaria del escritor

De Charles Bukowski (1920-1994) uno puede pensar lo siguiente: realismo sucio, lenguaje obsceno, frase corta, improperios. Putas. Borrachos. Cerdos. O bien, puede bucear un poco más y hallar a un gran intelectual y crítico literario, un pacifista imbuido de dulzura y un acérrimo buscador del amor. Un defensor de los derechos de los animales ("Igual las corridas de toros no son precisamente correctas", escribió en el relato inédito hasta ahora ¡Ah, liberación, libertad, lirios en la luna!) e incesante fustigador de la violencia en la infancia.
Desgraciadamente, el riego de imitadores de Bukowski y el hecho de que las primeras traducciones de su obra en España fueran de su producción más descarnadamente sexual (y más mediática), ha ocultado parcialmente su imagen más afectada. Sólo ahora con la reciente publicación de parte de su poesía desconocida Visor editó en 2009 La gente parece flores al fin y del volumen Ausencia del héroe. Relatos y ensayos inéditos 1946-2002, que Anagrama lanzará en unos días, el lector puede acercarse a un escritor que, si bien tenía matrícula de honor en palabrería soez, también era capaz de ponerse cursi: "Paseaba y era como si llevara el sol en mi interior", según escribió acerca del enamoramiento en su columna Escritos de un viejo indecente (1974).

"Muchas escenas aparecieron en obras posteriores", dice su traductor

"En estos relatos y ensayos que se publican por primera vez en español se puede ver muy bien la evolución estilística e ideológica del escritor. En realidad, muchas de las escenas son las originales que luego fue retocando para otras obras, por lo que aquí tenemos a un autor mucho más descarnado, confesional y sincero", comenta a este periódico Eduardo Iriarte Goñi, traductor del reciente libro de Anagrama y de otras obras bukowskianas como los poemarios Lo más importante es saber atravesar el fuego y ¡Adelante!.

En los cuentos hay, en ocasiones, una imagen tierna, hasta cursi

Estamos, por tanto, ante un Bukowski sin máscara. En estos relatos, que en su día aparecieron en pequeñas publicaciones, y que si han sido recuperados ha sido por la ardua labor de olfateadores de la obra bukowskiana, se observa al escritor despojado de la pose rebelde que desarrollaría, sobre todo, en los sesenta y setenta. Este es un Bukowski seminal con una pluma que no se queda en la superficialidad de los temas que le preocupan, como puede suceder en Factotum, y que acude a lo esencial. Un escritor "capaz de lograr una sinceridad sin caricatura, cosa que no han logrado sus imitadores", añade Iriarte. De hecho, hay dos relatos en los que aparece por primera vez la semilla de su alter-ego, Henry (Hank) Chinaski: en 80 aviones no te dejan fuera de toda sospecha (1957) el protagonista es un tal Hank y en La razón detrás de la razón, la trama gira, curiosamente, en torno a un hombre apellidado Chelaski.

Denuncia de los abusos

Es un Bukowski sin máscara, despojado de su imagen de tipo duro y rebelde

La sinceridad de Bukowski consigo mismo queda plasmada en los cuentos La historia del violador y ¡Ah liberación, libertad, lirios en la luna!. La biografía del escritor señala con crudeza los abusos que sufrió durante su niñez por parte de su padre. De hecho, en numerosas obras ha tratado este amargo episodio de su vida lleno de palizas, gritos y alcohol. No obstante, en estos dos relatos hay una denuncia tangible de la violencia hacia los niños. En el primero, escrito en 1952 (tres años antes que Lolita, de Nabokov, según reconoce en el prólogo David Stephen Calonne), el protagonista es acusado de violar a un niña. Cierto es que hay algunas escenas explícitas ("Ya lavo yo al gusano", dijo la pequeña, y agarró otra pastilla de jabón y se puso a frotar (...) "Eh, está creciendo", gritó la niña, "¡se está haciendo enorme"), pero su tesis final es el rechazo absoluto hacia un acto indiscriminado tan atroz. En el segundo relato, la denuncia del maltrato hacia los niños es mucho más evidente. Además, Bukowski se permite el lujo de vapulear a los que se creen moralmente superiores por el mero hecho de exigir su dignidad en grupo: "¿Se te ocurre algún otro grupo con menos derechos que los niños? Se los maltrata, se los escolariza, se los deja a un lado (...) Mientras exiges libertades, lo esclavizas todo (...) ¡Maldito cerdo fascista!".

Paz y amor

El nihilismo que aflora en ocasiones en el escritor, conocido seguidor de las tesis de Nietzsche (llevó a rajatabla eso de fustigarse en el proceso creativo), deja paso en ocasiones a un curioso idealismo dickensiano. En el cuento Es difícil vender la paz, tío, el escritor reflexiona sobre la persistencia de la guerra hasta en las acciones más cotidianas del ser humano. Como si fuera imposible evitarla. Como si, prácticamente, estuviera en nuestro ADN. Pero el planteamiento del escritor es no dejarse llevar por lo inevitable.

El nihilismo del escritor deja paso al idealismo de la contracultura

Como sostiene David Stephen Calonne, Bukowski se quita la careta del macarra y abraza el paz y amor contracultural: "Es hora de milagros mayores y mejores y de hablar de ellos, de ver cómo hemos andado errados durante tanto tiempo..., esto es un comienzo, no una súplica. La paz no suplica nada salvo cumplirse", escribe. En los años sesenta, hasta Buwkoski creía que después de la bomba atómica era hora de parar de una vez con la escalada de violencia.
Precisamente, aunque su relación con la Generación Beat (Ginsberg, Burroughs, Kerouac, entre ellos), no era muy estrecha, según recuerda Iriarte, los lazos literarios son ineludibles. La frase corta, la fragmentación y la presencia continua del cuerpo son rasgos de la escritura en Bukowski y los Beat. La diferencia es que el autor de Mujeres era contrario al capillismo y por eso se permite algún que otro zarandeo a la obra beat, como hace en la reseña de Espejo vacío, de Allen Ginsberg ("se pone tan dulce como para que te entre dolor de muelas"), a pesar de que finalmente le redime: "Sin su paso ninguno estaríamos escribiendo tan bien como lo hacemos ahora".

A pesar de su distancia con los Beat, reconoce su calidad literaria

La temática sexual que creó la imagen imperecedera del escritor está también en estos relatos. Calonne resalta en el prólogo los problemas que Bukowski tuvo para ligar en su adolescencia y su juventud. El acné no le hacía muy propicio a las miradas de las chicas, una deuda que desde luego años después se cobró con creces. No obstante, en estos escritos, más que el sexo, en primer plano aparece la búsqueda del amor. El deseo de ser querido por las mujeres, con títulos tan francos como Amor, amor, amor.
"[Bukowski] se desnudaba para mostrar su vulnerabilidad, sus heridas, en un intento de recuperar por medio del amor lo que perdió en la infancia", resalta Calonne en el prólogo. De ahí las cursiladas de algunos de sus primeros relatos (y de los últimos) pasada ya la ebullición sexual del tipo duro. "Esa es la imagen que nos ha quedado, y también por la que resulta un escritor atractivo en la adolescencia. Pero es mucho más. Y estos relatos nos ofrecen la posibilidad de conocerle mucho mejor", resume Iriarte de esta nueva traducción. Un regalo más para los fans del escritor, que sigue ofreciendo su prolífico (e incesante) legado.

LA LIBERTAD por Carlos Gutiérrez Horno.

2012-01-04T12:06:00.000+01:00

La libertad - IED - "10º aniversario digital" from carlos gutiérrez h on Vimeo.

MIENTRAS DORMÍAS by Pepe Pereza.

2012-01-04T11:53:00.005+01:00

Te quedaste dormida en el sofá. La luz que entraba por la ventana venía a descansar sobre tu pelo otorgándole una profunda luminiscencia. No pude evitar dibujar con la mirada el periplo de tu perfil, y mecido al ritmo pausado de tu respiración me dejé llevar por el embrujo de tu belleza. Seguí anonadado hasta que una inoportuna mosca aterrizó en la punta de tu nariz, y tú, con una tosca mueca y un manotazo al aire, pusiste fin al hechizo.

Pepe Pereza, del libro Amores breves.

http://pepepereza.blogspot.com/

AGITADORAS 29

2012-01-04T11:46:00.004+01:00

Querid@s Amig@s de Agitador@s:

El 2012, ese año de nuevos apocalipsis (y ya van…) y olimpiadas ya está aquí. Deseamos que el 2012 esté lleno de alegrías, salud y cariño y que el pesimismo con que la crisis ha barnizado nuestras conversaciones desaparezca para no volver más. Por nuestra parte, hacemos lo que podemos.

Los autores que participan en este número de Agitadoras son:

José Morella, Jordi Macarulla, Inma Luna, Macky Chuca, Gabriel Rodríguez, Ángela Mallén, Jan Hamminga, Rosa Mª Ortega, Vicente Muñoz, Jesús Aller, Sáfrika, Jesús Zomeño, Inés Matute, Lalo Borja, Luís Arturo Hernández, Mª Ángeles Cabré, Joaquín Lloréns, Concha Miralles, Rubén Castillo, David Torres, Juan Luis de la Cruz, Care Santos, Ángela Armero, Il Gatopando, Paco Piquer, Stefany Da Costa, Mª Teresa Bezos, Daniel de Culla, Lucía Ortiz, Jorge Decarlini, Pepe Pereza, Héctor Ranea, Eva Medina, Ramón Asquerino, Francisco Gómez y nuestras peculiares selecciones musicales y del Cuarto oscuro.

El diario de un escritor, por CLAUDIO FERRUFINO-COQUEUGNIOT

2012-01-02T20:08:00.000+01:00

Claudio Ferrufino-Coqueugniot ha rebido en 2011 el Premio nacional de literatura boliviano por su obra "Diario secreto". En 2009 ganó el Premio Casa de las Américas con ''El exilio voluntario''. Este artículo ha sido publicado en el suplemento Ideas de Página Siete (La Paz, Bolivia)

EL DIARIO DE UN ESCRITOR (PATXI IRURZUN)

Conducía a las tres de la mañana por la avenida Santa Fe, que une las ciudades de Littleton, Englewood, Denver. La ruta va paralela a las vías del tren. Uno infinito, cien vagones de carbón quizá, machacaba la noche, chis chas, chis chas; algún coyote se miraba en las orillas, cabeza gacha, oliendo el rastro de conejos que de tantos son por acá plaga. Al frente una lucecilla, el ojo del monstruo, y un hombre solitario. Pesarosos los trenes de la oscuridad, sin la alegría refulgente como se presentan de día. Este era epítome de soledad: un hombre que se iba de casa, quién sabe por cuánto, llevando multitud de carros metálicos, llenos al tope de polvo y roca, cada uno con una cima que los hacía parecer, en colectivo, una minúscula cordillera en movimiento.

En esa parte no hay vida otra que la salvaje. De a ratos un foco anuncia un rancho. Las pequeñas calles urbanas que se desgajan de Santa Fe poseen rostro sórdido. No hay hileras de faroles que las describan. La individualidad feroz de Norteamérica ha creado estos barrios oscuros, donde, y peor con la nieve sucia de barro y frío, abunda el desasosiego y se ahogan sollozos de angustia y miseria. A muy corta distancia nos miramos con el ferroviario. ¿Qué hacen dos personas a esa hora en la pradera de nadie? Trabajan. Le toco bocina que dudo escuche, pero hago señal de saludo con mis luces, y contesta con bramido de cachorro viejo. Luego lo traga la sombra y yo me escurro por debajo del entramado de avenidas que cuelgan del cielo.

Me pongo a pensar en un libro precioso, y triste, que comencé a leer en los aviones, Dios nunca reza, de Patxi Irurzun. No quiero describir los méritos ni el currículo de este escritor diez años menor que yo. La riqueza de las comunicaciones puede desnudarlo ante cualquiera que se interese; desgajarlo, levantarlo, hundirlo. Por qué ahora, dónde la relación del dietario vasco, navarro, español, europeo con mi derredor. En lo poco que veo de lontananza no hay tascas, ni voces que supondrían España. La vida cuesta aquí, durísima. Lo hace en todas partes. Silencio.

Alberdania publicó Dios nunca reza no hace mucho, en septiembre del 2011 (Irun). Su editor me envió el libro de Patxi porque se lo pedí. De él había leído cuentos de gran calidad, y las primeras páginas de su diario, que empieza un martes 17 de junio de 2008, seguían por ahí. Avancé hasta un instante en que me pareció leer algo que yo podría haber escrito, sensaciones, recuerdos, frustraciones, sueños. Será, me dije, que nosotros escritores, escribidores, escribas y amanuenses formamos un corro de quejumbrosos desposeídos, un sindicato apócrifo de fracasados y cobardes. Disquisiciones nacidas del recuerdo, de los años de trabajos insulsos y arteros, de los lustros sin escribir porque había que traer el pan a casa, jugar con los hijos, aguardar por los próximos, contemplar, desear y amar a la mujer que acompaña, sin nunca saber si devendrá eterna, o si otra vez, como sucede a menudo, estaremos como ese tren que se hundió en Englewood sin pena ni gloria, añadido numérico al voraz mundo insomne y terrorífico.

Irurzun camina por esa ansia del creador que ve que su obra se va por la canaleta sin poder hacer nada. Lucha, claro que lo hace, roba unas horas cuando los demás duermen. Contempla su casa, la que habita, la que pierde, la nueva, porque su narración es la historia de un traslado, tal vez incluso metafórico, que viene junto al próximo nacimiento de una hija, June, que significa la esperanza, mientras Urko, el niño suyo que un poco es él y mucho no, implica solidez y Malen, esposa y misterio, ánfora de preguntas sin respuesta o viceversa.

Difícil situación. Hay que arañar para alcanzar la renta, llevar el chico a mamá para cuidarlo, lidiar con el paro impuesto por esta falacia del Primer Mundo, ni siquiera eso en el Tercero. Encima el embarazo, el pie doblado de la niña en las visiones del médico, otra metáfora tal vez de que a pesar de andar en principio chueco, ha de llegar el tiempo en que lo hagamos derecho. Todo tiene arreglo. Hasta dejar la casa antigua, que guarda tanto, desde un olor a fritura hasta un gemido de amor y el llanto nuevo de los nuevos. No aferrarse, saber perder para ganarlo. Una casa se construye otra vez, una y mil veces, apenas se van ajustando los cacharros en los rincones. Libro de soliloquios, de límites donde a ratos asoma el fracaso, pero allí está el artista, puliendo líneas de un cuento, digiriendo el posible éxito de ganar un premio, bien elucubrando acerca de sus apéndices, sus vástagos, festejando el sexo de antes y el por venir con la mujer que ama. Páginas que de la penuria de lo cotidiano se entrelazan para formar eternidades.

Se piensa que los escritores somos seres extraterrenos, que nuestra sensibilidad, y lo que es peor, nuestra inteligencia, sobrepasan aquellas de los pobres mortales. La lástima es que existen autores que se lo creen y viven como tales la orgiástica dicha de los dioses falsos. Patxi no recrea de su vida personal genialidades ni encuentros de tercer tipo. Su literatura está presente, respira, habla de ella, la madura, la asimila para el momento en que pueda plasmarla. No es ajena a su brega diaria, a aguantar cabronadas de jefes en empleos inmundos, a preocuparse por las bombillas eléctricas, cerraduras, faros y vetustez del coche. Se pensaría qué pena que este hombre va perdiendo sus años en burradas semejantes, sin ser cierto. Contar los avatares domésticos de una existencia jodida por las circunstancias puede convertirse también en literatura.

Las palabras nos habitan, en cualquier lado. Quién sabe si el conductor del tren, al observarme, no pensó en escribir una historia sobre el tipo que manejaba el coche blanco junto a su máquina. Lo vi devorado por la oscuridad. Así me vería él. E inventamos el resto.

28/12/11

Le coq en fer (blog del autor)

WELCOME 2012

2012-01-01T11:50:00.003+01:00

HIJOS DE SATANÁS

2011-12-31T10:34:00.001+01:00

Against Babylon

LA VERDAD por Jesús Esnaola.

2011-12-31T10:17:00.003+01:00

Este año he notado al abuelo especialmente cansado. Confieso que me preocupa. No tiene mal aspecto físico, siempre lo he conocido con la cara surcada de arrugas y ese ligero encorvamiento que lo lleva a ensimismarse mirando al suelo como si temiera pisar mal. Parece más un problema de actitud, de tristeza, de carga invisible.

Como cada año en Nochevieja, desaparece de la sala unos segundos antes de medianoche, con la excusa de ir al baño. Nunca está presente durante las campanadas. Regresa cuando todos hemos brindado y gritado y besado a todo el que tenemos cerca. Y lo hace un poco más erguido, más sonriente, más ligero. Y yo, al mirarlo, recuerdo el día que el Trufas, en el cole, me dijo muy serio, y al oído, que los Reyes eran los padres.

Jesús Esnaola

http://frankensteinsupongo.blogspot.com/

I'M SORRY MAMA

2011-12-30T09:05:00.000+01:00

POESÍA & MÚSICA: Hoy en León.

2011-12-30T08:58:00.006+01:00

ARTES DE LA MANO

Músicos y poetas reclaman espacios abiertos para crear

Diario de León 30/12/2011

Un nutrido grupo de músicos y poetas de la ciudad convocan hoy al público, a las 19.00 horas, a un recital en el Laboratorio Social de León (antiguo Laboratorio Pecuario). Son en total 20 poetas y 6 músicos los que se unen con una lectura de poemas e improvisación musical a la reivindicación de espacios abiertos a la ciudadanía, donde se puedan mostrar y ejercer libremente distintas manifestaciones laboriosas y creativas.

El Laboratorio Social de León quiere ser un lugar de encuentro, un espacio alternativo y autogestionado para el intercambio de ideas, desarrollo de proyectos, aprendizaje y creación.

Sobre el Laboratorio Social de León, desde el que un grupo de ciudadanos intenta (experimenta, al fin y al cabo se trata de un «laboratorio») llenar de contenido social y cultural un edificio abandonado por las administraciones hace más de cuatro años, pende una demanda de desalojo.

Víctor M. Díez, Felipe Zapico, Toño Morala, Rubén Mielgo, Eloísa Otero, Silvia D. Chica, Toño Benavides, Rosario Granell, Vicente Muñoz, Abel Aparicio, Rafael Saravia, Alfonso Xen Rabanal, Jorge Pascual, Juan Carlos Pajares, Julio César Álvarez, Luis Miguel Rabanal, María Jesús Romero, Sock, Raquel Lanseros o Ildefonso Rodríguez serán algunos de los jóvenes que lean sus poemas.

En cuanto a los músicos que improvisarán durante el evento destacan Cova Villegas, Chefa Alonso, María García Cameselle, Javier Escanet, Gonzalo Ordás y Héctor Rodríguez.

La organización informa de que todos aquellos que deseen participar tendrán su espacio si así lo desean para recitar o hacer música.

http://www.diariodeleon.es/noticias/cultura/musicos-y-poetas-reclaman-espacios-abiertos-para-crear_656963.html

http://www.lacronicadeleon.es/2011/12/30/vivir/mas-voces-que-piden-una-casa-sin-paredes-136366.htm

http://www.ileon.com/cultura/012985/poesia-y-musica-en-el-laboratorio-social-de-leon

BEATITUD: Libro destacado de 2011.

2011-12-29T11:15:00.003+01:00

Santi Hurtado | 26 Diciembre 2011

Un repaso de algunas de las obras literarias más destacadas de las publicadas en los últimos 12 meses.

Beatitud. Visiones de la Beat Generation es el homenaje que 33 autores de dos generaciones distintas realizan a través de sus textos a una de las más influyentes generaciones de las últimas décadas: la Beat Generation. Relatos, vivencias, impresiones… Literatura de calidad al servicio de una generación que se convirtió para muchos lectores y escritores en la puerta de entrada a una nueva forma no sólo de leer, sino también de entender el mundo. Hoy nadie duda de que Kerouac, Burroughs, Ginsberg, Corso o Ferlinghetti son clásicos de la literatura moderna.

Ediciones Baladí. Selección y prólogos de Vicente Muñoz Álvarez e Ignacio Escuín Borao.

Textos de Carla Badillo Coronado, Patxi Irurzun, Ana Pérez Cañamares, Joaquín Juan Penalva, José Angel Barrueco, Carmen Beltrán, Uberto Stabile, David González, Carmen Camacho, Miquel Silvestre, Raúl García, Sergio Gaspar, Safrika, Nacho Abad, David Mardaras, Mario Crespo, Roxana Popelka, Eduardo Almiñana, Octavio Gómez Milián, Estelle Talavera Baudet, David Mayor, Pepe Pereza, Almudena Vidorreta, Lucas Rodríguez, Inma Luna, Diego Urizarna, Alfonso Xen Rabanal, Pablo Casares, Sonia San Román, Eloy Fernández Porta, Déborah Vukušić, Vicente Muñoz Álvarez.

http://www.altafidelidad.org/los-libros-de-2011/

http://beatitudvisionesdelageneracinbeat.blogspot.com/

AL OTRO LADO DEL ESPEJO: Hoy en Madrid.

2011-12-29T11:12:00.002+01:00

NOS LLENA DE REGOCIJO, una vez más, ver un nuevo número de Al Otro Lado del Espejo enredándose por esos mundos virtuales, de la misma manera emociona mirar al tocho de ejemplares, una edición completa rezumando tinta; luego, no es menor, la satisfacción de respirar el característico y adictivo olor que emana del papel. Un nuevo número en su embalaje de cartón, recién salido de la imprenta, que nos vuelve a marcar la sonrisa; quizá, esta vez, con la sensación de que el gesto que curva suavemente la boca es más ancho que otras veces. No es por nada especial, somos así de gansos, nos gusta, si acaso, este presentimiento de resucitar número tras número después de que nos hayan aniquilado, una y otra vez, y otra vez más, nuestros detractores, que tener, los tenemos. Aquellos que nos tachan de falta de rigor y seriedad, y, posiblemente, no les falte razón, quizá porque el esfuerzo, la pasión, con los que hemos trabajado cada uno de los miembros del equipo AOLDE -unos más, otros menos, cada uno lo que ha creído conveniente, el que hace lo que puede, no está obligado a hacer más- desde el primer día en que nos embarcamos en este emocionante proyecto no ha garantizado nada; no obstante cuesta el mismo trabajo elaborar una gran revista, como una revista absurda, el mismo.

Ahora bien, lo que sí hemos podido garantizar ha sido la profundidad de la uña clavada en la carne del mismísimo compromiso. Aquel que nos marcamos el primer día, la primera vez que no reunimos los locos del sombrero, con el ánimo de mantener, número tras número, un sello de libertad e independencia; el exacto que nos ha caracterizado durante todos estos años; el que nos ha permitido dar a conocer a nuevos y jóvenes autores, sacar del ostracismo literario a otros tantos, a nuestro juicio, excelentes escritores; compromisos todos que han sido la razón de ser de esta plataforma literaria; manteniéndonos al margen de gurús, iluminados y otras mierdas -que haberlos haylos, y veces, como las setas, crecen donde menos te lo esperas- dentro del mundo del cuento, el género literario por el que hemos apostado sin remilgos desde un principio. Atrás quedó la época de los ilusos, el tiempo de ir mendigando, tocando todas las puertas, habidas y por haber, con la intención de encauzar un proyecto sin ánimo de lucro en beneficio de un objetivo común como era, ha sido, y es, el de dar a conocer este género literario; ignorantes, desconocíamos, que como en otros apéndices de la literatura, éste ya tenía sus particulares conventículos con los visionarios de turno. Así que, de nuevo, la vida rima: un motivo más de alegría, es el haber quedado al margen de esa mercadería.

Causa de júbilo es, también, el poder haber llegado, en plenas facultades, al final de una etapa, como se puede considerar este número 4, donde termina un período muy importante para algunos de los miembros del equipo de AOLDE; de la misma manera se inicia otro ciclo, con nuevos componentes, cuando menos, podemos asegurar, que imaginativo. Después de estos años AOLDE da por terminado un ciclo, que entendemos sugestivo, a la par que ambicioso, donde ha habido momentos mejores y peores. Sacando adelante, prácticamente con lo puesto, este proyecto literario que ha escrivivido dos números especiales, a cual más enriquecedor, y, añadiendo a la suma, los cinco números de aúpa de estos tres años de andadura, donde se ha atesorado la generosidad y el talento de más de 300 autores entre las distintas disciplinas que engloban esta revista; acrecentando la ecuación con la culminación de un libro colectivo (Narrando Contracorriente) memoria viva y guardián de la filosofía del mismo proyecto, y, de la revista Al Otro Lado del Espejo.

21 horas
Asociación Catorce Huertas
c/Huertas 14-1º-Izda.- Antón Martín
Presentación nº 4 de la RevistaAL OTRO LADO DEL ESPEJO
http://alotroladodelespejorevista.blogspot.com/
http://gsusbonilla.blogspot.com/

ENTREVISTA A FELIPE ZAPICO

2011-12-29T11:03:00.003+01:00

FELIPE ZAPICO ESCRITOR

«La poesía no interesa porque obliga a la gente a pensar»

Bien podría acoger el Gran Café uno de sus tantos conciertos, pero hoy la música se convertirá en poesía de la mano del leonés Felipe Zapico, que presenta su última publicación ‘Balances Parciales’.

pablo rioja | león 29/12/2011

Líder en los años 80 del grupo de rock Deicidas, el leonés Felipe Zapico ha trabajado como actor, escritor y músico, «siempre desde la agitación cultural y bajo las banderas de la independencia y la irreverencia». Hoy presenta en la capital su nueva obra, Balances Parciales, un poemario hecho de poemarios que agrupa todo lo escrito desde Litros de versos, su anterior publicación.

—Dice que suele enfrentarse a la adversidad a golpe de verso...

—La adversidad siempre está pendiente de nosotros.

—Ya lo ha presentado en Extremadura y la acogida ha sido buena. ¿Qué espera ahora de su tierra natal?

—Bueno, siempre digo que con enganchar a unas diez personas por lugar me doy por satisfecho. De todos modos León siempre me ha dado mucho. Escribo para mí pero como aseguraba Gamoneda esta misma semana, una vez que la poesía se hace pública es de la gente y cada uno puede sacar mil vivencias diferentes de un mismo poema.

—¿En qué arte se encuentra más cómodo?

—No lo sé... Ahora mismo en la música y la escritura.

—¿Tan mala es la salud de la poesía en España?

—Sí, pero no te engañes, siempre lo ha estado por la sencilla razón de que obliga a la gente a pensar. En un país donde cinco millones de personas siguen a diario Sálvame no hay cabida para el pensamiento. La poesía está en la calle, en los bares, en el 15M. De hecho nunca ha habido tantos recitales como ahora.

—En León tenemos la receta para crear genios de este arte...

—Así es, no tengo muy claro si será cosa del agua, del chorizo curado o el frío... pero algo extraño hay. Bueno, en realidad cuando conoces otros lugares te das cuenta que también tienen grandes poetas.

—Está claro que ha sido muchas cosas en la vida pero, ¿qué no le gustaría ser jamás?

—Político o juez.

—¿Espera algo del nuevo Gobierno?

—No espero nada de nadie, pero tampoco lo esperaba con los socialistas.

—¿Le parecen bien los recurrentes recortes en Cultura?

—Te diré que no tengo muy claro yo que los poderes públicos deban actuar en la cultura, no al menos como lo están haciendo ahora mismo. Si acostumbras al personal a que todo se subvenciona, acaba por dar igual ver un espectáculo o no. Además los gobiernos tienden a beneficiar a ciertos sectores afines y a despreciar a otros que no piensan como ellos.

—Siempre ha sentido una atracción por lo prohibido...

—Es que no entiendo por qué demonios se tiene que prohibir algo. Encima ahora le sumamos el ‘políticamente correcto’ que no lo soporto. El siguiente paso será que nos pidan autoprohibirnos.

—Que un ilustrador del prestigio de Javier Zabala colabore en ‘Balances Parciales’ dice mucho del nivel de los textos...

—Para mí ha sido un auténtico honor trabajar con él. Conozco a Javier desde hace muchos años, recuerdo que cuando presenté Litros de versos en Madrid en el 2010 acudió al acto y me preguntó si podría hacerme algún dibujo. Quedé sorprendido y agradecido por igual.

—¿Cuál será su siguiente publicación?

—El ladrón de peras, otro poemario con vivencias del día a día que verá la luz en el 2012.

http://www.diariodeleon.es/noticias/cultura/la-poesia-no-interesa-porque-obliga-a-gente-a-pensar-_656750.html

CHITA IN MEMORIAN (1931-2011)

2011-12-28T16:39:00.000+01:00

RUSS MEYER'S WORLD

2011-12-28T12:15:00.001+01:00

Mega Vixens

CULT MOVIES: Cine en el Infierno.

2011-12-28T12:10:00.001+01:00

Cult Movies es el nuevo libro de un escritor básico para entender la literatura alternativa española de los últimos lustros, el leonés Vicente Muñoz Álvarez. Poeta y novelista, pero sobre todo rockero, sus aportaciones, primero a través de los fanzines (el nunca suficientemente recordado Vinalia Trippers, que estos últimos años ha resurgido con más fuerza) y después gracias a sus distintos proyectos editoriales, ha logrado la reivindicación de lo pop (en su acepción popular), como un elemento válido e imprescindible de la cultura española. A través de microrreseñas aparecidas en el blog Hank Over (donde se recogían canciones, textos, noticias sobre el tributo a Charles Bukowski que Vicente Muñoz coordinó junto a Patxi Irurzun), el autor leonés ha construido un manual básico de cine al margen, estampas breves surgidas desde lo más profundo de sus entrañas. Un videado -tomando la expresión del autor, a través de una de las películas referenciales, La Naranja Mecánica- ordenado por fecha, donde Vicente Muñoz consigue, a través de la lógica transitiva, obtener las referencias de los realizadores y tirar de un hilo imaginario que genera una cosmogonía fragmentada de la contracultura. Desde los destellos pulp de la Nouvelle Vague hasta los excesos visuales del hippismo más tóxicos, las adaptaciones académicas de Edgar Allan Poe, el Giallo italiano o el fantaterror patrio, la mezcla con alto contenido en absenta y celuloide, permite un festín para el que busca historias en los márgenes del celuloide, en las sesiones dobles o en las machacadas cintas de vhs de alguna tienda de segunda mano. La lectura de Cult Movies nos permite recuperar clásicos olvidados de los años noventa -como la magnífica Drugstore Cowboy de Gus Van Sant- o del spagetti western más maldito -como Quiero la cabeza de Alfredo García del maestro Sam Peckinpah. Nos devuelve, y eso creo que es lo más importante, la pasión por el cine diferente, aquel que busca impactar, emocionar, que se queda atrapado en el ámbar del recuerdo.

Octavio Gómez Milián, en Artes & Letras (Suplemento del Heraldo de Aragón).

HOTEL DESAFÍO según Bacovicious.

2011-12-28T12:01:00.003+01:00

A veces se me olvida que no debo mirar atrás,

por Bacø

Cierro las páginas de Hotel desafío y me pregunto:

¿Qué es ser rockero?

Ser rockero no es llevar una cazadora de cuero con las solapas levantadas, ni vestir la camiseta con el anagrama del grupo de moda serigrafiado en el pecho, ni siquiera dejarse llevar por el ritmo frenético de unas guitarras aporreando la mesa de un bar, ni hacer ondear una melena que llegue hasta el culo cuando suene Metallica.

Eso son poses, pero no significa que uno sea rockero.

Ser rockero es otra cosa. Tiene que ver con la música, sí, pero también con un sentimiento, con un estilo de vida. El rock se identifica con la protesta, con un estado de ánimo contrario al discurso del río de la vida. Ser rockero es ver el mundo de otra manera, es dirigir uno su propio destino, la mayoría de las veces contra el sentido general que marca la sociedad. Por eso el rockero sube y baja, alto y profundo como las mareas extremas. Por eso el rockero lleva gasolina en la sangre y vuela por carreteras a la búsqueda de fronteras que transgredir.

Arriba y abajo, tocando el cielo o quemándose en el infierno, acompañado de la música que siente su alma, de la pastilla azul con la que vibra y de la compañía que sea capaz de soportar tanto vaivén. Porque el rockero vive deprisa, a la espera de que llegue la maldición de los 27. Y, si supera esa cifra, vive deprisa sin importarle el futuro regalado. Vive deprisa y pocas veces mira atrás porque sabe lo que encontrará: nada.

Y eso es lo que cuenta Iñaki Estévez en este libro. Frazadas de historias plagadas de gasolina y fronteras, de amores que quedaron atrás, y de inmensos desiertos de soledad.
Si has llegado a Hotel desafío, sabes que el olor de la gasolina quemada y de la resaca es tu aroma, que 36 horas seguidas en la carretera es una pequeña cicatriz en el cuerpo y que los moteles son refugios que nunca se recuerdan.

Pero eso no es fácil, claro que no, vivir así. Todo lo que tiene valor cabe en el puño de una mano y si hay que seguir huyendo lo demás queda atrás. El precio, como no podía ser de otra manera, es la soledad.

El Hotel desafío de Iñaki Estévez está lleno de esos momentos de saudade, de melancolía y desesperanza, de desamor, de soledad. Cada una de sus historias, como temas de un álbum de rock, tiene su música, requiere una precisa canción. Y así hay que entender esta propuesta literaria, como mezcla de letra de canción y relato. Esa es la novedosa apuesta que Iñaki Estévez nos hace. Y por eso nos encontramos textos llenos de "frases-fuerza", ese tipo de frases que utilizan los compositores en sus canciones y los cuentistas en sus relatos para dejar noqueado al lector. Un ejemplo puede verse en el relato “Hotel Lee”, en el que me he permitido hacer lo que el poeta David González llama “la caza espiritual” y que no es otra cosa que entresacar esa frases-fuerza del texto (ver página 44) y con ellas compongo una buena letra de un rock, de un tema cien por cien rockero:

Siempre he sabido que no valgo demasiado (...) pero la misma mierda que corre por mis venas no es tan distinta a la tuya, (...) las cuerdas siempre listas para cambiar (...) Estar solo es estar más cerca de ti que nunca. (...) Puedo recorrer dos mil millas por un deseo, (...) estoy aquí, delante de mis sueños, (...) en Nashville, la ciudad de la música.

Y es que las citas previas a cada una de las historias, citas de músicos, escritores y actores, nos preparan para el futuro en el que el rock y la literatura se abrazan buscando más vida. Así, podemos encontrar en este libro la historia del borracho y bala perdida que cuenta con el encanto del perdedor (“Diario de un bebedor”), o la de la mujer que pasó por la vida del protagonista y lo engatusó, lo folló y se duchó después todo ello sin quitarse sus zapatos rojos con alto tacón (“Lady Misterios”), y nos hará pasar días y días y días en el carretera viviendo a la vez el sueño de que esa mujer que quedó atrás esta junto al protagonista, acompañándole en su viaje sin final hacia la soledad (“Un mar amarillo”). Cara o cruz, todo o nada, cruzar la frontera con la voluntad del suicida (“El juego de los idiotas”).

¿Cuánto estás dispuesto a pagar para cumplir ese sueño que anhelas?
Si la respuesta es TODO, éste es tu libro. Rock y vida, carretera y sexo, drogas y alcohol. Sensaciones al límite y límites que borrar.

Ser rockero es amar el viento de frente, encararlo con el rostro descubierto, sin apenas cerrar los ojos, plantándole cara al destino. Ser rockero es saber morirse en la soledad. Eso mismo nos ofrece Iñaki Estévez, un chico tatuado que vive en el Norte y cruza de lado a lado nuestras almas con sus historias.
Esto es todo, amigos.

Salud & rock´n´roll!

Esteban Gutiérrez Gómez, del blog Bacovious.

POESÍA & MÚSICA

2011-12-27T08:48:00.004+01:00

León, 30-12-2011

ENBLANCO: Una canción de lo que hablan...

2011-12-27T08:46:00.001+01:00

AL OTRO LADO DEL ESPEJO Nº 4

2011-12-27T08:44:00.002+01:00

Madrid, 29-12-2011

BALANCES PARCIALES: Presentación en León.

2011-12-27T08:32:00.004+01:00

He cursado enseñanzas no regladas

acerca de las definiciones estéticas.

He aconsejado a diversos vagabundos

sobre su triunfo en los negocios.

He subsanado errores de bulto

en los paquetes.

He recorrido más de una milla

sin poder decirlo en quilómetros.

He sulfatado las ideas mohosas de varios filósofos, muertos,

y los capullos se han abierto desparramando lindos gusanos.

He recreado, en fin,

dos o tres películas viradas,

un par de jaulas de canarios,

cinco neumáticos recauchutados;

renunciado por ello a la presidencia del círculo católico de mi ciudad.

Felipe Zapico Alonso,
del poemario Balances Parciales.

Presentación en León: 29-12-2011.

VIDAS DE PAPEL

2011-12-26T12:31:00.002+01:00

http://www.vidasdepapel.com/

2011, LA CONFIANZA DE LOS MERCADOS by Mario Crespo.

2011-12-26T12:22:00.002+01:00

El mundo se ha convertido en una gran partida de póquer. Pasaron las Grandes Guerras y la Guerra Fría y también la guerra contra el terrorismo islámico. Entonces llegó la crisis de las hipotecas basura y se levantó la alfombra de las miserias para dejar al descubierto toda la porquería que el sistema financiero había acumulado durante muchos años. Por supuesto, gracias a la connivencia de políticos y organismos reguladores.

La primavera árabe y el movimiento de los indignados parecían buenas noticias. El pueblo despertaba. Pero, por desgracia, ha servido para poco: durante este 2011, el mundo se ha convertido definitivamente en una gran partida de póquer entre quienes mueven los hilos. Y poco importa lo que hagamos los espectadores de dicha partida...

Emulando a Céline, la cosa empezó así: los mercados compran deuda de los gobiernos y juegan con ella hasta el límite del peligro. Cuando llega la crisis, los gobiernos, paradójicamente, se ven forzados a inyectar dinero en el sistema bancario con el propósito de que occidente no quiebre debido a la avaricia de unos pocos; y así les pagamos sus vicios. Craso error. Porque finalmente, los mercados, aprovechando la inoperancia de los políticos, terminan por hacerse con el poder; especulan con el futuro de los estados como si estuviesen jugando una partida de Risk; venden deuda que ni siquiera han comprado previamente. Deuda que, por cierto, se puede comprar a crédito -cosa que los bancos no nos permiten a los ciudadanos-, con la esperanza de que algún estado caiga en bancarrota y unos pocos profesionales del póquer y los juegos de azar se conviertan en hombres más ricos de lo que ya son. En resumen, el sistema financiero no roza lo ridículo, es ridículo, y además carece de cualquier preocupación por el bienestar común; algo que, curiosamente, era la base del capitalismo original.

Y luego están las agencias de calificación, esas compañías tan amigables que emiten juicios que pueden hacer temblar los pilares de la tierra. En función de las calificaciones -es decir, opiniones- que las agencias otorgan a los estados, las apuestas suben o bajan, se envida a grande, a chica o a pares... Y por eso hay tanto interés en que la prima de riesgo suba: ya no hay guerras en Occidente, el pueblo vive cómodo -sobre todo el europeo, que tiene hasta seguridad social- y se distrae con la televisión. Por lo tanto, el sistema necesita un arma que genere riesgo e infunda miedo.

Hoy día, millones y millones de personas vivimos en vilo gracias a la codicia de unos pocos especuladores. 2011 ha traído un nuevo paradigma; éste es el mundo de hoy, una gran partida de póquer entre banqueros; la confianza de los mercados...

Mario Crespo, del blog El viento que agita la cebada.

HOTEL DESAFÍO: Presentaciones.

2011-12-26T12:16:00.002+01:00

27 de diciembre Martes en DONOSTIA /

Le Bukowski / 20h30
(Junto al escritor navarro patxi Irurzun)

29 de diciembre jueves en IRUN /
Galería Espacio Por Favor / 20h30
(Junto con Chus García)

HAPPY CHRISTMAS

2011-12-25T10:49:00.003+01:00

In Hankover Land

FOREVER YOUNG

2011-12-23T12:27:00.002+01:00

Bob Dylan-Forever Young(from The Last Waltz)
- Watch more Music Videos at Vodpod.

Aquí dejo, como aguinaldo (y también, como anzuelo, todo hay que decirlo, por si alguien todavía no se ha decidido a comprar "el libro de estas navidades" unas páginas de "Dios nunca reza"). Se las dedico, como en los programas de esos de antes de la radio, a Jorge Nagore.

Sábado 6 de septiembre de 2008

Me ha pillado desprevenido, mientras conducía, ha encontrado el hueco a través de la armadura, ha pinchado en blando, y he comenzado a llorar como un tonto. Forever young, de Bob Dylan, en la radio. Ni siquiera sé qué dice exactamente la letra, a mí la canción me ha dicho que cuando dejas de ser un niño la vida sigue siendo un cuarto lleno de cajas por desembalar, pero que a menudo estas explotan en la cara al abrirlas, te dejan ciego, te amputan las manos, o hacen que tú las sientas amputadas, que no quieras mirar hacia delante, que tengas miedo a seguir abriendo cajas, a encontrarte dentro de ellas cadáveres despedazados, trozos de ti mismo; me ha dicho también que yo tengo una habitación llena de cajas, en una casa nueva, pero que ni eso, ni la mudanza cambiarán nada, no tendré ninguna sorpresa cuando las vacíe, me encontraré lo mismo que tenía antes; que, sin embargo, mis armas deben ser la perseverancia, no ceder espacios a la sustancia gris y viscosa, que debo seguir combatiéndola, poniendo diques, leer un libro, escuchar un disco de vez en cuando, escribir unas líneas cada noche, aunque me pesen los párpados, esté agotado y malhumorado, como ahora, sentir que esa es mi pelea, y que no me van a tumbar nunca, que puede que esté equivocado, solo sea un boxeador sonado, pero no me importa, seguiré siendo joven, por siempre joven, si sigo peleando, aunque sea contra el viento.

Y he recordado también la última vez que escuché esa canción -tal vez esa ha sido la fisura que esta ha encontrado para herirme-, fue en una proyección de diapositivas que nos hizo en el trabajo Iñaki Otxoa de Olza, el montañero que falleció hace unos meses en el Himalaya. Le invitó un compañero, amigo íntimo del alpinista, un compañero que lo único que pretendía era que mi jefe se rascara el bolsillo, para la siguiente expedición de Iñaki (por supuesto, mi jefe no lo hizo, aunque luego, cuando él murió, se sumó al coro de plañideras y escribimos en la revista un artículo muy emotivo, mencionando los proyectos que el montañero tenía en mente -un artículo que ni siquiera escribió su amigo, mi compañero, porque lo acababan de despedir-).

El caso es que Iñaki nos habló de sus sueños, de lo que significaba para él la montaña, de los compañeros que había visto caer desde el techo del mundo, de las veces que él había estado a punto de hacerlo y cómo se había levantado. Yo le escuché con cierto desconfianza, nunca me ha atraído el frío, la nieve, el sufrimiento como superación, desafiar a la muerte por placer, cuando hay tanta gente que tiene que pelear por no perder la vida cada día. "¿Qué significan esos aros que llevas en las orejas, cada uno es un ochomil?" fue lo único que se me ocurrió preguntarle. Iñaki dijo: "no, en realidad no significan nada, simplemente me gusta llevarlos, sirven para definirme, para que determinadas personas vean que no tengo nada que ver con ellas", contestó. Para definirse, posicionarse, enfrentarse, ponerse en guardia frente a los enemigos... Esas eran sus armas.

Iñaki era un rebelde, sin nómina, ni hipoteca, que eligió no solo su propia vida, también su propia muerte. Uno puede morirse, en realidad, de muchas maneras, muerto de asco a causa de un trabajo seguro pero que odia, muerto de soledad en mitad de una ciudad repleta de muertos, muerto de puta casualidad (un accidente, cualquier loco que se cruza en tu vida...) un día cuando menos te lo esperas, muerto mientras observas tus miembros, tu cabeza, tu corazón despedazados en varias cajas de cartón, sin saber que estás muerto... Iñaki murió muy cerca del cielo, o al menos muy lejos de la tierra, a 7.400 metros, en el Annapurna, y allá se va a quedar para siempre. Como quería. La mayoría de las personas nunca podrán hacer esa elección, y probablemente yo sea una de esas personas, pero al oír Forever Young me he sentido -por una vez- orgulloso de mí mismo, de no haberme rendido -y saber que nunca lo haré ya- de no haber dejado de luchar, ni de esperar algo mejor para mí y, ahora, también para mis hijos; orgulloso de no haber bajado nunca la guardia, ni arrojado la toalla para mis sueños, de no haberme apartado jamás de este camino, largo y tortuoso, pero que yo mismo he elegido y he trazado.

DIOS NUNCA REZA, Patxi Irurzun

Editorial Alberdania

RESACA/HANKOVER

2011-12-23T10:18:00.002+01:00

Wild at Heart

TENEMOS QUE IRNOS por José Ángel Barrueco.

2011-12-23T10:05:00.002+01:00

Sobremesa tras la cena
estamos los cuatro
él no ha llegado aún
noto inquietud y temblor

Mi madre dice:
tenemos que irnos de esta casa
La aceptación
en nuestros ojos
el temor a la intemperie
en nuestros corazones
el vacío en el alma
al saber que tu vida
se disuelve y muta

Decidimos marcharnos
pero regresamos
un año después,
o así, cuando a mi madre
él la sedujo de nuevo
cuando la convenció
con palabras envenenadas
de mentiras y falsas promesas

Cometimos el error de volver,
amigo, el error de confiar
en el beso de judas.

José Ángel Barrueco, del poemario No hay camino al paraíso (Ya lo dijo Casimiro Parker, 2009).

LA INVOLUCIÓN CÍTRICA: Prólogo.

2011-12-23T09:56:00.004+01:00

La Involución Cítrica de Adriana Bañares son las crónicas de un tránsito, fragmentos de un juego del que no conocemos las reglas y, a pesar de todo, jugamos. Paisajes donde el microcosmos del bar como alimento del alma y la lírica de la habitación cerrada es el contrapunto perfecto para el descanso del espíritu. Todos buscamos llenarnos la boca para saciar el ansia que traen las guitarras eléctricas desafinadas y los cuerpos conocidos. Un libro que amalgama prosa y verso, en un desorden cotejado por la postmodernidad, de pop sangrante y veladas cansinas, construido bajo las directrices inmediatas que marca la red, nueva biblioteca de Babilonia, abierta, incontenible. El espectador, que contempla el devenir de las palabras, la mutación de la vida, tránsito perenne entre adolescencia y días grises, camina junto a la autora por las calles encharcadas y bebe apoyado en su misma barra, a unos pocos centímetros, mudo ante el torrente interno que se muestra pleno, arterial, salvaje. Los personajes que van apareciendo se vertebran sobre las puntas afiladas de la existencia, siluetas recortadas sobre un escenario de cartón donde la autora no da más guión que el devenir agotador de las jornadas, las anécdotas minúsculas que avalan nuestro libre albedrío. Carmen, Aída, Jaime, Carmen otra vez, Lorena, nombres inventados para gente que camina, hambrienta, zombificada. Colección de favoritas, como el disco de los Sencillos, si yo no puedo estar en tus sueños, por lo menos ven un rato a los míos.

Tú eliges las canciones, aunque en mi cabeza todas terminan sonando igual.

Octavio Gómez Milián, del blog Zaragota.

Título: La involución cítrica
Autor: Adriana Bañares Camacho
Editorial Origami
ISBN: 978-84-938996-7-7
Precio: 10€
Pedidos: contacto@editorialorigami.com

TRIPULACIÓN CCAN

2011-12-22T09:08:00.002+01:00

Mañana en León

ESTA ES TODA MI FORTUNA: Joseba Sarrionandia & La Banda del Abuelo.

2011-12-22T08:55:00.005+01:00

Salud

Hemos subido a facebook el video: “Hau da ene ondasun guztia” (Estas son todas mis pertenencias) de La banda del abuelo, adaptando una letra sobre la soledad y la cárcel del poeta Joseba Sarrionandia, premiado innumerables veces por su calidad literaria y que vive en la clandestinidad desde su fuga de la cárcel de Martutene.

http://www.facebook.com/pages/la-banda-del-abuelö/111495188955579www.myspace.com/labandadelabuelo

ESTA ES TODA MI FORTUNA
Joseba Sarrionandia

Esta es mi casa
Esta es mi silla / mi cama
Esta es toda mi fortuna

La soledad y el silencio
mi única propiedad
Sobre agujas roñosas a miles
Mirada sin ventana

Un manotazo en el corazón
Esto es todo lo que poseo
Puedes decir que estoy muerto
Que estoy muerto

Esta es mi casa
Esta es mi silla / mi cama
Esta es toda mi fortuna

Saldré de este enredo
como salí de la madre
No poder abrir la puerta
Existe una tumba más estrecha?

Sólo al notar el parpadeo del ojo del funcionario en la mirilla
me doy cuenta de que estoy vivo

HAU DA ENE ONDASUN GUZTIA
Joseba Sarrionandia

Hau da ene etxea
Hau da ene aulkia / ohia
Hau da ene ondasun guztia

Bakardade ta ixiltasuna
Hau da ene jabego bakarra
Milaka jostorratz herdoildu aldean
Lehiorik gabeko begirada

Zafrada bat bihotzean
hauxe da nik dudan guztia
hilda nagoela esan desakek
hilda nagoela

Hau da ene etxea
Hau da ene aulkia/ohia
Hau da ene ondasun guztia

Amagandik irten nintzen bezala
Irtengo naiz endredu honetatik
Aterik zabaldu ezin eta
Ba dea hilobi estuagorik?

Funtzionarien begi kliskadek
Mirillan igartzean bakarrik
Ohartzen naiz bizirik nagoela

SIEMPRE LA AUSENCIA by Pablo Hasel.

2011-12-22T08:50:00.002+01:00

Hay ausencias que dolerán hasta el fin,
sueño con el olvido pero para el poeta es imposible,
el recuerdo es una pesadilla que no despierta,
un insomnio que sueña con dormirse.

¿Qué le dirá mi cadáver al infierno terrenal?
Pienso en las maravillas que esconden otras galaxias
mientras ando por las mismas calles sucias y opresoras
de siempre.

Hay ausencias que te roban demasiadas madrugadas
y se empeñan en firmar tu epitafio
en el que simplemente quieres que no ponga nada
pues cada palabra que dijiste, fue, en el fondo
una despedida.

Lloras ante la inmensidad pero no tiene piedad
y queda mucho frío por soportar.
El misterio debe seguir,
pronto aceptaré, no sé como,
que el dolor constante de ciertas ausencias
forma parte de la partida amañada,
del gatillazo de millones de dioses ateos,
de esta noche esquizofrénica
poniéndome la camisa de fuerza
para que no pueda alcanzar
el camino donde la ausencia
se compensa con tu sexo.

Pablo Hasel, poema inédito.

http://www.youtube.com/user/PabloHasel

SEX MUSEUM: Wassa Massa.

2011-12-21T11:04:00.003+01:00

TRIPPERS FROM THE CRYPT

2011-12-21T10:53:00.005+01:00

http://vinaliaplan9espacio.blogspot.com/

¿ALGUIEN DESEA UN CUERPO DE MUCHACHA POR TREINTA DÓLARES? por Baptiste Bleu.

2011-12-21T10:41:00.005+01:00

¿Alguien desea un cuerpo de muchacha por treinta
dólares?
Está ahí mismo
En el interior de esa roulotte
Vamos caballeros no sean tímidos
Acérquense
Hay cuerpo de muchacha para todos.

Inacabado.
"poème abandonné".
Paul Valéry.

Baptiste Bleu,
del blog Je est un autre.

HIJAS DE SATANÁS

2011-12-20T08:35:00.001+01:00

Tempest Storm

FELICES CHISMAS by Velpister.

2011-12-20T08:23:00.002+01:00

BIBLIOTECA NACIONAL

2011-12-20T08:19:00.000+01:00

Próximamente en la Tierra

BALANCES PARCIALES: Mañana en Mérida.

2011-12-20T08:04:00.003+01:00

El músico de jazz

crió chepa

de tanto agacharse

para hablar

por el micro del saxo.

Felipe Zapico,
del poemario Balances parciales.

BUKOWSKI CLUB

2011-12-19T09:03:00.001+01:00

“Bukowski Club Antología poética”
(Canalla Ediciones 2011)
El libro es una recopilación de poetas que han pasado por el ya mítico bar “Bukowski Club” de la madrileña calle San Vicente Ferrer.

PRECOCIDAD por Norberto Luis Romero.

2011-12-19T08:57:00.004+01:00

Fue sobre las dos de la madrugada. Los padres dormían y no supieron nada hasta que oyeron los disparos, corrieron a la habitación del niño y descubrieron aterrados la cama vacía. De allí se precipitaron escaleras abajo hacia el salón, donde habían sonado los tiros. Lo que vieron les quitó el aliento: su hijo todavía empuñaba la pistola caliente, explicó el comisario a Cruz, el forense. Y prosiguió, señalando los tres cuerpos yacientes casi al pie del arbolito navideño: no llevan documentos, pero está claro que no son de aquí.

Pero el hijo...

El comisario se adelantó a la curiosidad de Cruz:

Las nuevas generaciones son precoces. Este debe tener entre nueve y diez años. Al parecer, oyó ruidos abajo, se levantó de la cama. Sabía perfectamente dónde guardaba la pistola su padre…, y bajó decidido. Señaló hacia el pasillo y continuó:

Se llama Pedro, está con sus padres, uno de nuestros hombres y la psicóloga en la cocina, padres e hijo bajo los efectos del shock. Pobre criatura, no deja de tiritar, permanece con los ojos muy abiertos, no pestañea y mira al vacío.

El forense hizo un amago.

Es inútil, Cruz, llevamos un par de horas intentando que nos diga algo, pero no quiere hablar, únicamente repite una palabra: carbón, carbón, carbón…

Norberto Luis Romero

CULT MOVIES en LA BIBLIOTECA IMAGINARIA

2011-12-19T08:51:00.002+01:00

Título: Cult movies. Películas para llevarse al infierno
Autor: Vicente Muñoz Álvarez
Editorial: Eutelequia
Págs: 150
Precio: 20 €

Cult movies es un libro diferente. Mientras que el término clásico proviene de la academia, una cult-movie nace a partir del culto obsesivo de un grupo de espectadores que hacen suya una película en particular, más allá de lo que diga el canon. Umberto Eco, en un famoso ensayo sobre Casablanca (Michael Curtiz, 1942) -un caso raro, aunque no único, de la fusión entre lo clásico y lo de culto- afirma que una cult-movie es, por definición, una cinta profundamente imperfecta que, sin embargo, a pesar de esas imperfecciones e incluso por ellas mismas, es adorada a tal grado que sus fanáticos pueden citar parrafadas enteras de los diálogos, visten como sus actores/personajes preferidos y se convierten en los máximos defensores de esa cinta que, muy probablemente, fue despreciada por el gran público en el momento del estreno.

Cult movies. Películas para llevarse al infierno es una excelente relación de noventa y un títulos imprescindibles para el coleccionista de rarezas, reseñadas con desenvoltura y en el que podemos encontrar joyas tales como la brasileña Macunaíma (Joaquim Pedro de Andrade, 1969), rocambolesco personaje que desde niño resulta ser algo extraño, tiene deseos sexuales de adulto, su principal diversión es cortar la cabeza a las hormigas y hasta los seis años no habla, y cuando lo hace lo primero que dice es “Ay qué pereza”.

El autor nos cuenta que el libro surge de una de las secciones del blog Hankover: Hijos de Satanás que lleva hasta el día de hoy sin periodicidad. Siguiendo con su carga de locura llega a prescindir del póster típico que reviven ante los collages de Julia D. Velázquez.

Terror y palomitas –o frutos secos je je- la combinación perfecta… Gritos en el pasillo el DVD que incluye el libro, según palabras Juanjo Ramírez –director y guionista-: Creo que voy a hablar con la Real Academia de la Lengua para que acepten “rodar con cacahuetes” como sinónimo de “infierno”.

Quizás lo único que echaría en falta en el libro sería una relación de terminologías -como el Afrofuturismo: The Space is the place (John Coney, 1974) con el jazzista Sun Ra como protagonista o el Chanbara o Ken-Geki -género de los samuráis y, por tanto, japonés; no confundir con Wu Xia Pian de china y mucho menos con el Ell Wu Xia que se originó en Taiwán y Hong Kong de películas de artes marciales (espadas) y fantasía-. Cada una tan aberrante como la posterior.

Cult movies posee lo mejor de los tres mundos: reseñas cinematográficas, ilustraciones y una cinta “terrorífica”. Habrá otras películas y, como se dijo, faltarán un montón. Pero la propuesta es seductora: malditas películas y films cult. Bienvenidos.

Ricardo Acevedo Esplugas

http://labibliotecaimaginaria.es/page10.php?post=1429

CESARIA EVORA

2011-12-18T08:59:00.001+01:00

In Memoriam

MULTITUD por José Manuel Vara.

2011-12-18T08:51:00.002+01:00

Una multitud estalla delante de mis ojos,
una multitud curiosa que parece evitar el paso del tiempo,
que se mece cual equilibrista suicida
en lo alto de un reloj giratorio con vistas a una plaza...
hay rostros imprecisos, graves, austeros, descafeinados
que se funden allí donde el ojo pierde su definición visual,
allí donde la sombra parece atrincherarse
para escupirte su mal aliento.

Una multitud recelosa de sí misma,
que gravita en torno a pulmones artificiales de consumismo,
una perra leprosa que amamanta cachorrillos enfermos
mientras una ligera brisa entumece los huesos
al escaparse distraída
de miles de máquinas de aire acondicionado.

El insidioso susurro de los pies arrastrándose sobre asfalto
es como una oración blasfema,
como el crepuscular tañido de una campana fúnebre
que parece marcar una monótona cadencia,
un paso marcial para una multitud hueca
de extremidades amputadas,
de vidriosas miradas lechosas, artificiales...

...como el calor que parece manar de cientos de cuerpos
que se aplastan uno contra otro, otro contra uno...
formando las desesperantes entrañas
de esa jauría ciega,
de esa multitud que fué parida muerta.

José Manuel Vara

http://atrocityexhibitionfanzine.blogspot.com/

LOS ALIADOS by Julia D.Velázquez.

2011-12-17T11:17:00.003+01:00

A veces los sueños te engullen y escupen a un rincón del pasado, a una esquina profunda y oscura. A veces despiertas en el subconsciente, en una vida pasada en la que sólo eras una insignificante pelota de goma a la que podían patear y manejar al antojo. A veces los sueños, siendo parte de ti son traidores y acusicas y te revelan los miedos que creías superados. En ese oscuro rincón está la angustia, el desasosiego el terror... personas infectas, ponzoñosas, desalmadas... que habitaron antaño toda tu mente y que ahora se arrastran y salen cuando tus sueños se lo consienten, aliados ambos para que no olvides que una vez fuiste débil y cobarde.

Texto e imagen by Julia D.Velázquez, del blog Gente Triste.

NAVIDAD JUBILOSA by Velpister.

2011-12-17T11:09:00.003+01:00

Por un poquito, nada más que por una insignificancia de tiempo, un poquito más, si no se hubiese puesto nervioso se habría librado de una situación tan absurda y peligrosa, entró en el coche por la única puerta que había quedado libre, estaba muy cabreado porque no llegaban, llevaba más de cinco minutos esperando, siempre se enfadaba si tenía que esperar más de dos minutos, allí era siempre muy difícil y problemático parar, como tardaban decidió salir, pero había dejado el coche de tal manera que sólo podía por la puerta trasera derecha, con dificultad porque, aparte de de no poder abrir la puerta del todo, estaba la sillita de la niña que estorbaba el paso, además tenía una buena barriga que lo complicaba todo aún más. Por fin salió, caminó hacia el lugar de donde habrían de venir, pero no les vio, volvió al coche, hacía frío, estaba cabreado, la calle estaba llena de gente haciendo las últimas compras navideñas, odiaba estas fechas más que ningunas otras, se metió de nuevo, con dificultad, lo mal que estaba aparcado el coche y su sobrepeso hicieron que se metiese de culo, cabreado, jodido, cerró la puerta con fuerza, pero a saber cómo hizo, que al cerrar la puerta se enganchó todo, su melena rala, el abrigo, la bufanda y hasta parte del jersey, como de ese lado se sentaba la pequeña, la puerta estaba bloqueada y no se podía abrir, para colmo se le cayó la llave con el mando, se quedó completamente inmovilizado, la coronilla asomaba por la ventanilla, tenía las manos completamente bloqueadas, se puso nervioso, el cabreo se convirtió en ataque de ira, odiaba en ese momento a su mujer e hijos, asquerosos cabrones egoístas e impuntuales parásitos de los cojones, estoy hasta los huevos de estar esperando, empezó a gritar, ¿hola? ¡Por favor! ¿Me oye alguien? una multitud estresada y navideñamente enfurecida caminaba por fuera, pero nadie reparó en él, si alguien le hubiese visto pensaría que estaba agachado buscando la llave que se le había caído, o, sencillamente, que era un gilipollas o un borracho a quien era mejor no acercarse, ¡¡¡so...socorro, socorro!!! le entró el pánico y empezó a retorcerse para rasgar la ropa enganchada, cómo haría el infeliz que se enredó el abrigo y la bufanda alrededor del cuello y comenzó a asfixiarse, el pánico era cada vez más intenso, se estaba ahogando el muy imbécil, hay que ser imbécil, me estoy ahogando, intentó volver a la posición de antes, pensó que si le encontraban así ahora su mujer y los niños todo quedaría en algo de lo que reírse en el futuro, incluso ahora, mis niños, mis queridos niños, cuánto os quiero, al intentar volver a su posición anterior se enredó aún más que antes, los ojos se le salían de las órbitas, veía borroso, le pareció ver a su querida familia acercarse, de entre la multitud, puede que la niña le saludase con la manita, papi, papaíto, ya llegamos, por poco, lástima, por poco, cuando abrieron la puerta cayó al suelo como un peso muerto.

Texto e ilustración by Velpister.

VIDAS DE PAPEL

2011-12-16T09:54:00.002+01:00

http://www.vidasdepapel.com

MORIR CON LAS BOTAS PUESTAS por Jorge M Molinero.

2011-12-16T09:44:00.003+01:00

A José Ángel Barrueco,
tras leer
Recuerdos de un cine de barrio
su blog Escrito en el viento

¿Recuerdas, Olivia, la vieja pensión
a la que entramos la noche en que nos conocimos?
Tuvimos que esparcir todos los fluidos que nuestros
cuerpos podían generar para amortiguar
el roce de las sábanas tan ásperas.
Ajenos a la que estaba cayendo afuera,
fuimos pies negros por galopar entre tanto polvo.
Y a tu sexo crudo de untuoso cebiche

me puse las botas. Antes de regresar a la puta vida
y sus calles, hacia una muerte segura.
Como en aquella película
de sesión continua, en un viejo cine de barrio
que cerraron en el 92.

Jorge M Molinero, del blog La juventud del otro.