miércoles, 30 de abril de 2008

HORAS EXTRAORDINARIAS. Rubén Plà


¿Cómo nos lo montaremos
para salir
esta noche un rato?
¿Qué te parece si vamos
a aquel local de
conciertos gratuitos,
Tomamos algo,
Y damos después una vuelta?
Este fin de semana
No podremos ir al cine
ni a cenar juntos
Nos quedaremos en casa,
y con un sabroso calimocho
Escucharemos nuestros
viejos discos de saldo
Este año,
a este paso
Tampoco podremos viajar
a Granada.
Da lo mismo,
nos sentaremos en el banco de la plaza
a reír y charlar y a hacer planes
Y si vamos a Barcelona
Volveremos,
Antes de que cierre el metro,
del pase de cine
de la Asociación de Vecinos,
Y quizás una cena a medias
En el restaurante paquistaní
de quinientas pesetas el menú
O iremos al bar de siempre
y terminaremos la noche
viendo juntos
una de esas buenas películas
que ponen siempre tan tarde
Me gustaría que hiciéramos
un largo viaje
Quisiera llevarte
a los locales más bohemios
Quisiera que llenásemos
unas copas de cava
Quisiera vivir los placeres
de esta ciudad tan cara
sintiendo tu abrazo
Y no tener que preocuparme
de llegar a ahorrar
algo cada mes
Porque ya son bastantes horas
Demasiados días por semana
Trabajando mal
Y cobrando un mal sueldo
Por que ya paso bastante tiempo
Cada día
Sin tenerte cerca
Que ya son demasiados días
llegando tarde y cansado
Sin fuerzas para abrazarte
Porque por mucho
que me llamen loco
las horas extraordinarias
que de verdad
me hacen llegar a fin de mes
Son las que paso contigo.

Recuperamos aquí un poema de Rubén (un abrazo Rubén, ¿qué ha sido de ti?) que apareció en Borraska, perteneciente a su obra
Nosaltres. Societat anónima limitada. Rubén también ha publicado en Baile del sol Las formas de la bestia
P.




La polla más grande del mundo en TINTA ENVENENADA



En el blog Tinta envenenada de la asociación cultural LUPI (La única puerta a la izquierda) de Santurtzi (Bizkaia) hacen esta reseña de La polla más grande del mundo.


Los relatos breves terminan siendo una consecución de paisajes libres con conexión inconexa. Lo que quiero decir con esto es que para los lectores no dejan de ser meros pasajes sin importancia, pero para el escritor terminan prolongando sus recuerdos más vitales con una amalgama de fantasía incrustada en las sienes.

La polla más grande del mundo es un multitema, un compendio de sensaciones mezclados con recuerdos disfrazados de una no-autoría o una no-biografía autorizada. Es un ir y venir de relatos sin contemplaciones concretas. Una mezcla de los calificativos: ácido, agudo, solemne, simple…

Te esperas algo soez y te embadurna de recuerdos. Esperas algo oscuro y te sorprende con un esbozo de sonrisa al leer el relato: Ganar al ganador. Esperas algo complejo y te sorprende la puñetera sencillez en su estructura…. ACOJONANTE.

No hay que comentar mucho más. Sólo hay que leerlo…pero leerlo sin más. Cada uno sacará sus conclusiones y se quedará con el mejor sabor de boca que le pueda ofrecer uno de ellos.
En mi caso ha conseguido que me acuerde los puñeteros chicles Cosmos de color negro y que consiguiera tener una memoria sensorial para volver a recordar su olor.


Sin más. Sin pena ni gloria. Con soltura. Con agudeza. Con frescura. Con convinción. Sin miedo a no perder el hilo de los relatos inconexos. Con mucho gusto y con mucho respeto.

En mi caso con un gran placer de haberlo leído.

Reseña: Monica Iglesias Barrio

HANKOVER TOUR LIVE !!!

Operación Resaca
.
Zaragoza: 11 de abril. Librería Antígona. 19 h.
y Café Desafinado. 22 h.
Madrid: 23 de abril. Fnac Callao. 21:30 h.
León: 1 de mayo. CCAN. 21:30 h.
Edita 2008: Punta Umbría. 2 de mayo. 19 h.
Barcelona: 17 de mayo. Librería Taifa. 20 h.
Vitoria: 21 de mayo. Café Teatro de la Universidad.
Campus de Vitoria Gasteiz. 19 h.
Bilbao: 22 de mayo. Elkar megadenda.
Casco Viejo. 19 h.
Y las que vienen detrás...

HANKOVER TOUR en EDITA 08.


Que los hijos de Satanás, le pese a quien le pese, somos Legión, lo ha demostrado durante los pasados meses este blog, incapaz casi de asimilar y publicar las colaboraciones que día tras día nos siguen llegando... Además de la presentación de Resaca/Hankover en León mañana jueves 1 de mayo ( C.C.A.N. 21:30 horas ), con la intervención de Alfonso Xen Rabanal, José Ángel Barrueco, David Murders, Silvia D. Chica y Vicente Muñoz, entre otros, la antología se presentará también el día 2 en el otro extremo de España, en Edita 2008, dentro de los Encuentros de Editores Independientes de Punta Umbría, de la mano esta vez de nuestro drugo hermano Nacho Escuín y algunos otros hijos de Satanás leyendo a coro... Arde Babilonia, hermanitos: up !!! v.

AL DOMADOR SE LO TRAGARON LAS FIERAS by Kike Turrón


Salvaje, irreverente, mordaz, divertido, crudo, sin pelos en la lengua: así es este libro de relatos de Kike Turrón, y muchas cosas más. Todo lo que yo diga ya lo dijo mejor Kutxi Romero en su prólogo on line: que Kike escribe con el hacha, que es un autor muy vivo, que honra el asfalto como se merece. Nos habla de sus experiencias de barrio obrero, de sus curros, de sus pajas, de la muerte, del vecindario y de la necesidad de escapar. La lectura de estos relatos haría que se le cayeran las bragas a esa tribu formada por Antonio Gala, Gustavo Martín Garzo, Ángela Vallvey y demás petardos del gremio de la literatura soporífera. Sólo esos pasajes en los que cuenta algo que todos hemos vivido en la adolescencia (las revistas porno escondidas y las masturbaciones compulsivas con las mujeres de sus páginas) ya merecen la pena: pocas veces encontramos a alguien tan honesto y atrevido. El miércoles conocí, además, a los Kikes (Kike Babas & Kike Turrón) y me parecieron tipos de puta madre. Este libro que se puede encontrar en bares y librerías de Lavapiés y sólo vale 5 euros.

José Ángel Barrueco, del blog Escrito en el viento.

martes, 29 de abril de 2008

RESACA/HANKOVER in León

We're on the road
( Jueves 1 de mayo.C.C.A.N. 21:30 h )

El hombre de los ojos bonitos



El hombre de los ojos bonitos es un inquietante cortometraje de animación de Jonathan Hodgson basado en un poema de Bukowski

RESACA/HANKOVER by Nacho Abad



Ya podeis disfrutar tranquilamente de este videopoema de Nacho Abad que se proyectó en la presentación de Madrid, con alguna que otra complicación (como el visionado de los subtítulos), basado en el poema Los raros, de nuestro querido papá Chinaki... Un buen y gran trabajo que merece degustarlo despacio, una y otra vez.

HIJOS DE SATANÁS

Psicotic Reaction

EL MERODEADOR en DIARIO DE LEÓN.


El narrador y sus fantasmas
.
De entre todas las caracterizaciones que el autor ofrece en la contraportada de la obra, tal vez la de "diario existencial" sea la más apropiada. Por lo que la obra tiene de cuaderno de bitácora personal en cuyas páginas quedan plasmadas las obsesiones del escritor. Del "merodeador", a fin de cuentas, por espacios extraños y situaciones inesperadas. Espacios que no son extraños objetivamente, pero a los que la elaboración literaria los transforma. Como no los son las experiencias personales, pero sí la modificación literaria con la que se las presenta, porque el propio autor considera su obra como "libro de ensueños".

Este diario existencial se nutre básicamente de obsesiones y recursos metaliterarios, procedimientos muy rentables literariamente. Obsesiones son los ruidos extraños de los los animales intuidos en el domicilio, "la vida interior de la casa" y obsesión casi indeleble es el sufrimiento de otros animales contemplados en la realidad, como esos gatitos del contenedor o el recuerdo infantil de los peces despiezados en el fregadero de la cocina, pero aleteante alguno todavía. Dentro de este campo de las obsesiones no faltan momentos que incluyen un llamativo sentido del absurdo, con buenos resultados literarios, como "Las tarjetas", "El cartero", "El paseo" o "El lunar". No sería descabellado incluir en este bloque temático las situaciones de insomnio, no siempre reducidas a crónicas de desvelo.

El campo de la metaliteratura se presenta con buenos resultados. La ausencia de inspiración da lugar, como en el soneto de Lope, al trabajo cumplido y rematado, como ocurre en "El relato". En algún caso, como "El artículo", lo metaliterario se une con la obsesión de escribir y la angustia del insomnio. Prueba de esta preferencia son las dos últimas secuencias, síntesis de la obsesión personal y de este procedimiento narrativo. Entrelazados por el tema desarrollado en "La lluvia", en "El merodeador", donde, con un plástico fundido literario, se da la fusión entre lo real y lo creado, aprovechando para ofrecer un retrato del narrador. En esa visión de lo real y lo irreal se refleja el espíritu de la obra, cuyos aciertos literarios se ven complementados con las excelentes y oportunas ilustraciones del astorgano Toño Benavides.
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EL MERODEADOR. Vicente Muñoz Álvarez. Ilustraciones: Toño Benavides. Ed. Baile del sol. Tenerife, 2007. 150 pp.
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Nicolás Miñambres, Diario de Léon, Suplemento de Cultura Filandón, 27 de abril de 2008.
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Ilustración: La lluvia, por Toño Benavides.

PINK FLOYD

Ummagumma

lunes, 28 de abril de 2008

Trigesimoquinta crisis. Cuento inédito. Patxi Irurzun


Pa-paaa-parabá....
La alarma del móvil suena todos los días a las 8 de la mañana.
Parapa-papaaa-parabá.
"Satisfaction". El tema peor elegido para un momento como ése. He terminado por aborrecerla, pero no tengo ni idea de cómo cambiar la melodía. Soy un desastre.
Pa-paaa-parabá....
Isabel siempre remolonea varios minutos. Yo entonces suelo mirarla. Me gusta mirarla. Es muy guapa y creo que nunca me acostumbraré ello. A veces me pregunto qué hago yo junto una mujer como Isabel. Sé que ella también suele preguntarse qué hace con un tipo como yo. Pero lo hace de otro modo.
Isabel suele despertarse de buen humor, a pesar de todo. La oigo cantar en la ducha, mientras hago la cama. Vivimos en una habitación de un piso compartido y para abrir los armarios antes hay que recoger la cama plegable. Todo muy confortable.
Cuando Isabel vuelve a la habitación y comienza a vestirse la tumbo desnuda sobre el colchón y abro sus piernas, o la abrazo por detrás y coloco mi pene entre sus nalgas. Hace unos días fui yo quien remoloneó un poco y cuando ella volvió de la ducha se metió otra vez en la cama y echamos un polvo memorable. Pero normalmente ya nunca sucede nada. A no ser que Isabel se enfade, que se queje de mi halitosis o que me diga que es tarde y vamos a perder el autobús. Apenas hacemos el amor, últimamente, o cuando lo hacemos la noto distante, deseando que termine cuanto antes. Eso me hace desgraciado. Intento creerla cuando dice que no se siente cómoda porque los compañeros de piso pueden oírnos, que todo cambiará en cuanto tengamos nuestra propia casa, pero sé que algo se ha roto o se ha perdido entre nosotros y que ya nunca volverá a ser igual. Lo más curioso de todo es que, precisamente ahora que apenas tenemos relaciones sexuales, Isabel lleva un par de semanas de retraso.
—Nada —dice, al volver de la ducha. —Sólo he manchado un poco.
Nos quedamos en silencio. Hemos hablado muchas veces de tener hijos. Nos hemos reído imaginándolos, pero ahora no es el momento. No tenemos dinero, ni casa. Yo ni siquiera tengo trabajo.
Isabel es dependienta. Suelo acompañarla todos los días a la tienda. Después recorro las oficinas del paro y las ETT. Cuando me echaron del periódico creí que conseguir trabajo sería más fácil. Que sería como hacía unos años. Entonces entraba en una ETT y salía con la dirección de una fábrica o un almacén para empezar esa misma tarde. Pero ahora tengo 35 años, estoy en el límite para trabajar como operario, y sólo me llaman para vigilante por 600 euros al mes. Brutos.
—Con las horas extras puedas llegar a los 800—suelen decir.
Yo les contesto que no me interesa. Llevo ya casi 3 meses en paro, vivo en un piso compartido y dentro de poco seré padre, pero no estoy tan desesperado.
Así que sigo buscando trabajo. Suelo empezar el recorrido por las oficinas del paro. En ellas apenas renuevan las ofertas pero la desidia de los funcionarios me resulta menos hiriente. Es lo que cabe esperar de ellos. Pero en las ETT de vez en cuando me entran ganas de escupir a alguna de esas niñatas que te piden los datos si mirarte a la cara. Voy de una oficina a otra de mala gana. Después me dedico a callejear, como un vagabundo. Entro en las tiendas de discos y en las librerías. Me siento mal, como si estuviera perdiendo el tiempo, escondiéndome, engañando a alguien... Después compro el periódico y lo abro por la página en la que iba mi columna. La leo y pienso que yo la habría escrito mucho mejor. Eso me hace sentirme maltratado.
Al mediodía voy a buscar a Isabel a la tienda. Cada vez me cuesta más.
—¿Qué tal ha ido? —me pregunta.
—Mal —le contesto, encogiéndome de hombros.
Ella no dice nada, pero yo sé que se disgusta. Cree que no lucho lo suficiente. Y tal vez tiene razón. Pero estoy cansado. He luchado mucho, durante muchos años, por lo que de verdad me interesa. Para nada. Así que me parece lógico no esforzarme todo lo que debiera por algo que no me interesa en absoluto. Lo cual no evita que me sienta culpable por ello.
Yo ya ni siquiera le pregunto qué tal le ha ido a ella. Isabel odia su trabajo. Tampoco hablamos mucho, últimamente, porque cada vez que lo hacemos terminamos discutiendo y empeorándolo todo todavía un poco más. Al menos seguimos sentándonos uno junto al otro cuando comemos juntos fuera de casa. Solemos hacerlo dos o tres veces por semana, en algún chino. Necesitamos estar a solas de vez en cuando, aunque sea para sentir que todavía estamos el uno al lado del otro. El piso compartido nos ahoga.
Yo, de todos modos, regreso a él por la tarde e intento escribir. Pero no lo consigo, siempre termino releyendo lo que escribí hace tiempo. La semana pasada volví a casa de mi madre a coger algunas cosas y revolviendo en mis armarios encontré varias carpetas con las redacciones del colegio, los cuentos y pequeños reportajes que escribía cuando era un niño. Al principio me parecieron muy graciosos, pero luego me entraron ganas de llorar, con esas lágrimas que se derraman hacia dentro como cuchillos. Me sentí estafado por la vida. Escribir ha sido lo único que he hecho durante toda ella y todo lo demás siempre ha estado determinado por eso. Pero ahora me parece que no he hecho más que perder el tiempo, que no sé hacer otra cosa —ni siquiera cambiar la melodía del móvil— y que escribir sólo ha servido para apartarme de la vida real. Incluso cuando la vida real ha sido escribir: me echaron del periódico por un cuento en el que aludía en términos "inapropiados" a alguien, por lo visto, demasiado poderoso. Ni siquiera llegaron a publicarlo, pero discutí con el redactor jefe. Todo lo demás vino rodado. Primero mis reportajes dejaron de interesar. Después me quitaron la columna. Y finalmente me despidieron. Eso fue hace tres meses. Desde entonces me pongo frente al ordenador y experimento un rechazo casi físico. Sólo consigo escribir historias en las que yo soy el protagonista y me compadezco de mí mismo. Son, en realidad, las mismas historias que cuando tenía 15, 20, 30 años y me encontraba triste, solo y asustado. He escrito el mismo cuento 35 veces, pero ahora ya no sirve, no es suficiente. De modo que casi siempre termino tumbándome en la cama, esperando a que Isabel vuelva del trabajo, o aprovecho para ducharme tranquilo, sin miedo a que se gaste el agua caliente. También me lavo los dientes. No me gusta que Isabel me diga que me huele la boca. Me siento sucio y repulsivo, como si hubiera un cadáver en mi interior, como estuviera muerto para ella. Me froto la lengua con energía y contengo las arcadas. Y a pesar de todo, cuando Isabel vuelve no consigo que me bese como antes.
Después de cenar vamos al cuarto de estar. El televisor siempre está encendido así que yo suelo aprovechar para leer un poco. Isabel y yo tenemos que compartir un pequeño sofá. Ella se tumba y coloca sus piernas sobre las mías, que permanezco sentado. Le masajeo los pies y de vez en cuando intercambiamos alguna broma. Es uno de los mejores momentos del día, pero los dos sabemos que tal vez no sería así si en el cuarto no estuvieran también los compañeros del piso. Es como si tratáramos a toda costa de ocultar las grietas que empiezan a dibujarse en nuestra relación. Después, cuando nos vamos a la cama, es distinto. Todavía seguimos acostándonos en la misma cama, pero cada vez nos giramos antes hacia nuestro lado. A veces cuando ella lo hace primero le acaricio el pelo, la espalda, y a ella le gusta, pero si intento ir más lejos noto que se incomoda. Algunas veces discutimos y a veces hasta lloramos, y la mayoría de las veces no es porque nos hagamos daño el uno al otro, sino por nosotros dos, porque estamos asustados, porque todavía nos queremos pero sabemos que algo no va bien.
Cuando eso sucede me siento terriblemente desgraciado, maltratado y estafado por la vida.
Y sin embargo todas las noches, justo antes de dormirme, enredo durante varios minutos en el móvil y me duermo convencido de que al día siguiente, a las 8 de la mañana, en él sonará una melodía distinta, más satisfactoria.

Los poetas del asfalto, satanases y chinaskis peruanos, nos envían esta convocatoria para una lectura. Entrada y micrófono libre. Como si se tratara de una fiesta Hank Over cualquiera.

Un viejo librero. Martín Roldán Ruiz


Antes de entrar a la primaria, estando aún en el Jardín de la infancia, me propuse demostrarle a mi vieja que ya sabía leer. Lo hice leyéndole una de esas tiras que sacaba el diario Última Hora, titulada Chabuca. Es el recuerdo más lejano que tengo de mi afición por la lectura, que se dio, creo yo, como algo natural.

Mi afición por los libros, en cambio, fue un proceso que se inició con esa famosa enciclopedia Temática en cuyos tomos sobre los dinosaurios, los planetas y sobre todo la Segunda Guerra Mundial, se despertó mi curiosidad y el placer de leer. Posteriormente llegaron los libros sobre ovnis, comics como Condorito, la revista de fútbol Ovación, cuentos de Terror, revistas rockeras como Averock y Esquina. Paralelamente llegaron libros de literatura peruana y universal.

Debo incluir, también, las cachondas revistas que leíamos a escondidas como La Cotorra Jodona y Cosquilla, que entre risa y risa nos empujaba a las ahora pudorosas revistas Zeta, donde aprendimos a reconocer el gusto muy peruano por lo voluptuoso. No puedo dejar de mencionar, también, a las SPH (Solo Para Hombres) o TKCH (obvio) que si tenían algo para leer, nos interesaba solamente en la medida que nos explicará las malabaristas poses sexuales que copaban sus páginas. Recuerdo que en el colegio las alquilaban con el marketero e infalible slogan de: “A cincuenta centavos te rompes el ojo”.

Pero muy aparte de todo esto, tengo un recuerdo muy cercano por una persona que influenció mucho en un tema que me apasiona y que forjó mi inclusión a los libros de historia.

La avenida Venezuela de Breña, en los años ochenta, era una calle copada por puestos donde vendían ropa y toda clase de chucherías. En las noches los faroles de kerosene iluminaban las calles de mi infancia, en una perpetua feria. Siempre hasta las ocho de la noche, hora en que los ambulantes se retiraban dejando unas veredas vacías y tristes, como una tarde de viernes santo. En medio de esos puestos un señor vendía libros y enciclopedias de todo tipo y temas.

Resaltaba con su pequeño puesto, en medio de casacas y pantalones, no solamente por vender libros, sino también por su aspecto sobrio y elegante, de personaje de novela existencialista. Siempre de terno oscuro, con chalequito, camisa blanca y corbata bien anudada. Recuerdo sus zapatones, de modelo antiguo, muy viejos, pero siempre bien lustrados y brillantes. Invierno o verano, su indumentaria era la misma.

Si alguien se acercaba a indagar por algún libro, le exponía el contenido con bastante autoridad. Y más si se traba de la Segunda Guerra Mundial. Ayudado por unas cartulinas, donde él mismo dibujaba a los personajes o los hechos históricos, daba cuenta de los temas que encontrarías en tal o cual libro. El ascenso al poder de Hitler, el problema de los Sudetes checoslovacos, el Anschluss con Austria, el ataque a Polonia, Dunkerke, la caída de París, el plan Barba roja contra la URSS, el exterminio judío, La batalla de Inglaterra, Stalingrado, la toma de Sebastopol, Pearl Harbour, El Día D, la caída de Berlín, las bombas sobre Hiroshima y Nakasaki. Tantos que ya no me acuerdo.

Las cartulinas dibujadas al carboncillo, te mostraban parte de esa historia que me apasiona hasta ahora: Hitler con Chamberlain firmando el pacto que entregaba los Sudetes a Alemania, el Acorazado Hindemburg rodeado y hundido por buques ingleses, el perfil de la fabrica Krasny Octiabr (Octubre rojo) de Stalingrado reducida a fierros retorcidos donde resistieron los rusos, los cadáveres de soldados americanos en las playas de Normandía, un soldado soviético izando la bandera roja sobre el Parlamento de Berlín. Aún recuerdo esos dibujos y me imaginó la pasión con que ese librero las elaboró.

Más aún, esa voz tan tranquila que en pocas palabras te transportaba a los hechos que te narraba, como si estuvieras dentro de un tanque T-34, como si fueras un francotirador SS, como si fueras el soldado de la división Gross Deutschhland marchando por París, o como el soviético que ha tomado por enésima vez la cumbre del Mamayev, o el judío próximo a entrar a las cámaras de gas. Yo volaba en mi imaginación, tanto así que lo creí siempre un sobreviviente de campo de concentración. Su talante esmirriado, su cabello corto y lacio, siempre peinado con raya al costado, lo hacían similar al judío que había dibujado en una de sus cartulinas, cuando trataba el capitulo de la Solución final. Quizá era él, siempre me lo pregunte.

De los libros que casi obligué a mi viejo a comprar, obtuve la base que cimentó mi pasión por ese acontecimiento y por la historia en general. Con los años mis inquietudes e intereses fueron ampliándose y pude ver unas cuantas veces más a ese librero, exponiendo sus cartulinas a nuevos y posibles apasionados por la SGM. También, caminando por las calles de Breña, siempre con su terno oscuro, un maletín en la mano, la cabeza gacha como cargando una culpa, y su andar casi chaplinesco. Siempre con los zapatones viejos pero bien lustrados, marca impecable de su distinción. Con el tiempo desapareció con su puesto de la avenida Venezuela... Hasta hace unos días que lo volví a ver.

Habrán pasado quince, veinte años, no lo sé. Lo vi en la esquina de la avenida Venezuela con Fauccet. Como ya no vivo en Breña me dirigía al paradero para tomar la combi que me llevara a mi nuevo barrio. Entonces fue que apareció como un fantasma de los años de mi infancia. La primera impresión fue verlo igual a mis recuerdos: El terno era marrón, la camisa blanca, la corbata bien anudada, el mismo corte de cabello y la misma raya al costado. También llevaba el mismo maletín. Conforme iba acercándome a él, no podía salir de mi asombro, pero ya más cerca pude comprobar que el terno estaba gastado, no llevaba el chalequito, la camisa estaba algo raída en el cuello, y la corbata estaba descolorida. Muchas canas marcaban la raya del peinado. Andaba como buscando algo que había perdido entre la gente, mirando a cada uno que pasaba por su lado.

Al verme, y cuando yo intentaba un saludo, me paralizó con una petición: “Jovencito no tendrá un sol para que me regale, he perdido el único que tenía y tengo que irme hasta la avenida Perú”. Sin salir del asombro, metí la mano al bolsillo y saqué algunas monedas. Se las puse en la mano extendida, él tomó una de un sol y me devolvió las otras mientras me decía: “Muchas gracias, que Dios lo bendiga”. Se dio media vuelta y se fue por la avenida Venezuela, en dirección a Breña.
Antes que se perdiera entre las sombras, pude notar que sus zapatos eran los mismos, pero no estaban lustrados como antes, estaban llenos de tierra, de tanto caminar hacia ninguna parte.

Foto: David G. kelly
http://www.flickr.com/photos/davegkelly/

(Desde Lima, Martín Roldán nos envía este relato. Aprovechamos para darle las gracias por la repercusión que ha dado desde su blog Generación CocheBomba a Hank Over. Hasta pronto)

HANK OVER & EL MERODEADOR en León



Jueves 1 de Mayo
21:30 h. C.C.A.N.
( C/ Puerta Castillo, 10,2º, León )

Gracias a Javier Morón, artista y diseñador, grande donde los haya, por el cartel que ha preparado para las fiestas Hank Over. Desde hoy lo adoptamos como hijo predilecto de satanás (aunque ya lo era por méritos propios desde hace mucho).

CHARLES BUKOWSKI, por David Pérez Vega.



Qué tiempos tan frustrantes fueron aquellos años: tener el deseo y la
necesidad de vivir pero no la habilidad.
C. B.

No en la biblioteca, fue en un bar.
El Vudu-Mama –otro local ya sólo persistente
en el itinerario de nuestros recuerdos,
en el vagar de las palabras por la ciudad invisible-
allí escuché por primera vez a The Doors,
The Who o The Clash… Es decir, su dueño
(con un anillo en forma de ojo) moldeó
gran parte de la banda sonora de mi vida…
y los cuidados cartelitos tras la barra:

Erecciones, eyaculaciones, exhibiciones
Charles Bukowski
La máquina de follar
Charles Bukowski

Un cantante pensé, hasta que leí la noticia
sobre la publicación de su biografía. Mataba
el tiempo en la biblioteca de la calle Quintana
antes de ir a la academia de Físicas. Allí, en 1994,
una semana antes de su muerte, nos encontramos.

Yo era un lector entonces de ciencia-ficción
o terror. Me evadía, pero eso ya no era suficiente,
estaba perdido, bloqueado, necesitaba respuestas,
claves para entender a los otros o a mí mismo,
y apareció aquel tipo de la generación de mis abuelos
y del otro lado del mundo. Llegué a conocer su vida
mejor que la de mis padres. No podía creer
que su colegio de Los Angeles en la década de los 30
fuese igual que el mío en el Móstoles de los 80.
Y si la literatura posee alguna magia ha de ser ésta.

Un consejo para principiantes:
si quieres escribir como Bukowski antes de beber
como Bukowski intenta leer como Bukowski.
Estuve meses en la biblioteca de Móstoles
buscando los mismos libros que él sacaba
de la biblioteca de La Ciénaga en Los Angeles,
cincuenta años antes, porque a mí tampoco
me gustaba estar donde me había tocado
y no tenía muchas cosas a las que aferrarme
y el sarcasmo feroz y tierno de Bukowski
representó para mí, en cierto modo, la estaca
que pude clavarle al corazón
podrido de la realidad de entonces.

Y después leería a muchos más escritores,
repletos de recursos, pero hay ciertas filiaciones
que perduran más en relación con la necesidad
que con el intelecto.
Con él aprendí
dos cosas que aún me acompañan:

a ) que si no la traicionaba siempre tendría
a la literatura a mi lado para salir adelante.

b) que cuando estalla un mundo, aunque sea
el tuyo, si aguantas con el coraje suficiente,
estarás allí para ver resurgir otro de sus cenizas.

David Pérez Vega, poema inédito.

KRISIS by J.Kalvellido.


CLANDESTINO, por José Ángel Barrueco.


Presta atención, porque el lugar al que llegamos esa noche de juerga es algo que jamás habíamos visto los miembros de aquella comitiva. Y por eso mismo es conveniente no dar nombres: ni de personas, ni de calles, ni de barrios. Un grupo de poetas y escritores y algunos lectores tratábamos de quemar la noche del miércoles. Quien nos guiaba dijo: “Tengo que llamar por teléfono para hacer una reserva y avisar de cuántos iremos al bar”. Todo muy misterioso y un poco raro, aunque en esta ciudad no me extraña porque me sorprende cada día. De camino a aquel sitio nos topamos con los locos y los mendigos y los alcohólicos y los desesperados de la noche. Tipos de barba zarrapastrosa que nos paraban para pedirnos un pitillo o una moneda. Yo negaba con la cabeza porque salir de copas por la capital cuesta un riñón. Pero entonces me asaltó una señora. Una mujer al filo de la tercera edad, o quizá más joven: una vida miserable y a la intemperie envejece los rostros con rapidez. Llevaba un abrigo grueso, un gorro de lana y una especie de bandeja en las manos. Quería que depositara una limosna en la bandeja de plata. Me lo pedía por favor, con insistencia. Lo reunía todo para partirme el corazón: mujer, de avanzada edad, vagabunda y mendiga, posiblemente alcohólica, amable y desesperada. Me detuve. En la cartera sólo llevaba un euro suelto. Lo solté sobre la bandeja. Hizo ese tintineo molesto que para los mendigos es música de cámara. Al verlo se le abrieron mucho los ojos. Me dio las gracias veinte veces. Repitió hasta la saciedad que pasáramos una buena noche. Y eso hicimos.

Unos minutos después, tras una caminata nocturna de literatos y afines, llegamos a un portal. Quien nos guiaba logró que nos abriesen la puerta de abajo. Me despisté y no supe si pulsó el timbre o si volvió a llamar por teléfono. Es posible que fuera lo segundo. Nos preguntábamos: “¿Qué hacemos aquí? ¿No nos habían dicho que íbamos a un bar?”. Entramos en el portal. Antiguo, de esos con las escaleras de madera muy crujiente y polvorienta, que tanto abundan todavía en la ciudad. Nos rogaron silencio. Al llegar al primer piso, quien nos guiaba llamó a una puerta. A una puerta normal y corriente, de domicilio particular, como pueda serlo la tuya o la mía. Un hombre la entreabrió. Asomó su cara, nos escrutó con recelo. Hablaron en voz baja sobre la llamada telefónica, la reserva y todo el tinglado. “¿Cuántos sois?”, preguntó el hombre. “Somos nueve”. Respondió: “Bien, entrad”. Nos pidió que entráramos rápido y sin hacer ruido para no despertar a los vecinos. Yo pensaba: “No entiendo qué hacemos en una casa, quizá sea una fiesta privada y no me he enterado del No-Do”.

No era una casa normal y corriente. No se trataba de una fiesta particular. No era sólo un bar. Era todas esas cosas juntas y muchas más. Era un bar construido dentro de un piso. Un garito clandestino al que sólo puedes acceder si conoces a alguien que conoce a alguien que conoce a otro. Un garito con lo necesario: una barra para servir bebidas, servicios para damas y caballeros, una mesa para poner discos, un dj, las paredes insonorizadas para no molestar a los vecinos, mesas bajas y sofás y pufs, habitaciones con reservados, iluminación baja, penumbra y alfombras, fotos eróticas de hace décadas. Todo muy decadente y prohibido. La leche en verso, colega. Y se estaba bien allí. Había buen ambiente e intimidad. Alguien dijo que le recordaba a esos pasajes de “El retrato de Dorian Gray” en los que Dorian se refugia en tugurios clandestinos y fumaderos de opio para calmar sus apetitos. Un refugio nocturno donde tomar una copa y conversar entre gente noctámbula y ávida de nuevas sensaciones.

José Ángel Barrueco, del blog Escrito en el viento.

domingo, 27 de abril de 2008

Bukowski en marionetas


La obra Low life se inspira en textos de Bukowski y ha estado rulando por diversos países de Latinoamerica y Europa

La obra
"El bajo mundo" es alegría, choque de sentimientos, carcajadas, y tristezas provocadas por las marionetas y sus manipuladores cuando aparecen en escena. Una diva bebe para olvidar y un detective se aflige por un caso perdido. Ellos han venido del mundo mágico de las marionetas, para interactuar en un gracioso y poético cabaret donde se cuentan sus historias con delicados movimientos. Historias inspiradas en los escritos del reconocido autor norteamericano Charles Bukowski en sus crónicas Low Life, especialmente en la novela Pulp. Escenas en las que una aseadora china siente tan profundamente la historia que lee y destroza el libro totalmente, un plomero superhéroe salta, corre y escala al ritmo de la música, un alcohólico confunde a su esposa con un perro. Una obra sobre el bajo mundo de las marionetas, con muñecos de diversos tamaños y materiales, que beben, fuman, pelean y hasta asesinan, vigilados tan de cerca por cuatro talentosos artistas, que a la vista del espectador manipulan los muñecos con gran habilidad. Un atractivo espectáculo lleno de humor, con coreografías y maniobras de gran precisión, y personajes agotados, perdedores y alcoholizados en un cabaret en decadencia, del que al salir no podremos ser los mismos.

La compañía
Blind Summit Theatre fundada en 1997 por Nick Barnes y Mark Down, explora la relación entre los títeres y sus titiriteros para hacer un nuevo trabajo teatral. Los muñecos que usan son modernos y desarrollan temas contemporáneos. Su inspiración es el teatro Handspring, Philippe Genty, el grupo Wooster y Sex Pistols. Sus fundadores creen ciegamente que las marionetas ofrecen un espacio y una experiencia única a los asistentes, que resultan ser parte vital de esta reinvención de este tipo de teatro. Algunas de las obras realizadas por Blind Summit Theatre son: "Madame Butterfly" (1995), "The space man" (2003, 2004 y 2005), "A puppet in the Works" (2004) y "Martin¿s wedding" (2004).

Si quieres saber más de la compañía y sus obras: www.blindsummit.com

Entrevista en Plan B (Bogotá)


Entrevista con Mark Down, director de la obra de muñecos para adultos 'El bajo mundo'.


Mark Down, actor y director de la compañía de títeres Blind Summit de Reino Unido, llega al festival para presentar uno de sus espectáculos más exitosos: ‘El bajo mundo. En entrevista con Plan B nos contó los secretos del mundo de las marionetas.


¿En qué países y escenarios han presentado ‘El bajo mundo?

Mark Down:
“Low life” (El bajo mundo) ha estado en el Edinburg Fringe Festival dos veces, en el Festival Internacional de Mimos de Londres y en varios festivales de Inglaterra y Francia. En 2008 estará presentándose en Estados Unidos, Colombia y Alemania como invitado en festivales de teatro.


¿Cómo se involucraron con el Festival Iberoamericano de Teatro de Bogotá?

Éramos parte del British Council, específicamente del repertorio de Edimburgo, y a través de ellos fuimos invitados a participar en el festival y aprovechamos la oportunidad.


¿Cómo involucran su actuación con los movimientos de las marionetas?

Nuestros titiriteros están completamente expuestos a la audiencia. El equipo se mueve alrededor de los muñecos como fantasmas o rastros en el aire. Este estilo lo hemos desarrollado lentamente con pruebas y errores en frente del público. Los espectadores adoran ver la interacción entre títere y titiritero y ver que la marioneta es conciente de que es un muñeco, pero todo es guiado por ella, nosotros sólo la seguimos y llenamos el espacio trasero. Lo más importante es pensar que la marioneta es el líder, pensar que está a cargo, esta es la ilusión más estremecedora.


¿Qué quieren expresar con sus historias?

Buscamos algo en el relato que sólo los títeres puedan expresar. Ellos expresan la soledad, fragilidad y nobleza de una persona y pueden transmitir una inmensa ternura y simpatía. También son muy estilizados y eso es clave para los actores. Trabajamos por instinto y a menudo no sabemos lo que queremos decir exactamente con una obra hasta que se la mostramos a la audiencia. Todos los públicos son distintos.


¿Qué esperan encontrar en el público bogotano?

Espero que sea adorable. Así es, ¿cierto?


DRUGOS DE SATANÁS

La imaginación al poder

Revista EL DUENDE DE MADRID: Alfonso X. Rabanal, literatura para decorar un vacío, por Roxana Popelka



[Nota: anoche, en un garito de Madrid, ya medio beodo, encontré esta revista gratuita. Siempre pillo algún ejemplar. Y me he llevado hoy una sorpresa al ver que salen dos Hijos de Satanás. Pinchar en las imágenes para leer los textos. La web es esta, pero los contenidos aún no están actualizados]

Zafones y cojones, por Mario Crespo

Ayer, día de libros y rosas, Carlos Ruiz Zafón arrasó en la lista de ventas cuál Código da Vinci. Anoche en el FNAC, mientras la gente se apelotonaba fuera para adquirir ejemplares del Juego del Ángel y/o coger una taza de chocolate gratis, unos cuantos petábamos la sala en la presentación del libro Hank Over, del que tanto he hablado.Esta gente si que le echa cojones. Muchos. Poetas y narradores que no escriben para vivir sino que viven para escribir (con esta frase comenzó ayer su discurso el Premio Cervantes, Juan Gelman), gente sana y simpática que nos hicieron pasar un rato agradable a los allí presentes.Al final de la noche intercambié unas palabras con uno de los autores, José Ángel Barrueco. Un placer, JAB. Lástima que los resquicios de una enfermedad, el cansancio acumulado de todo el día, y el auto estrés que me impongo los días de diario para no llegar tarde y en deplorables condiciones al curro, me obligaron a empender raudo el viaje de vuelta a Alcorcón y me imposibilitaran departir tranquilamente con alguien más.Un placer haber estado de Resaca con este grupo de gente que, a base de cojones, han sido y son capaces de sobrevivir a los zafones. Que duren los fanzines y las resacas. ¡Salud!
Publicado por Mario en 23:18
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[Nota: seguimos recopilando post sobre la gente que fue a la presentación de Fnac o a la juerga posterior. Se agradecen los apoyos y los puntos de vista. Gracias a Mario, una vez más]

Resaca / Fnac en los blogs de Iñaki Echarte Vidarte


sábado 26 de abril de 2008

de resaca
El miércoles estuve de resaca, sin beber ni nada. Es lo que tiene disfrutar despacito con las líneas que escribió Bukowski (Charles) y disfrutar en vivo (y también con las líneas que escriben) aquellos que le homenajean, en la antología Hank Over / Resaca y en la presentación de la misma este último día del libro en el Fnac. Vicente Muñoz Álvarez y Patxi Irurzun coordinando a gente como Lucas Rodríguez Luis, Ángel Petisme, Roxana Popelka, José Ángel Barrueco, Ana Perez Cañamares, gracias por tus palabras, Alfonso Xen Rabanal, que me menciona como si un hijo natural de Satanás fuera en RESACA en el FNAC de Callao, o David González, a quien por fin pude conocer, in extremis, y que me demostró lo que ya sabía: que se puede ser al mismo tiempo un tipo genial, poéticamente hablando, y un tío fantástico, socialmente hablando (parece obvio, pero no lo es).La cuestión es que agradezco a Alfonso que me considere un hijo natural de Satanás. Intentaré hacer meritos para no defraudar.
Publicado por iñaki en 13:02
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26 abril 2008

entre el cielo y el infierno
Hablemos de mitos. De esos que todavía viven. En la última edición del día del libro he conocido a dos. Veamos como fueron esos encuentros.En la librería en la que trabajo me encargaron que no me separara del autor que iba a firmar sus libros. Se trataba de Luis Antonio de Villena. Mi cometido era estar a su lado y darle conversación si se quedaba sólo. Aunque no lo parezca es una tarea complicada. Villena es un mito viviente, un señor de los que no quedan, un escritor con muchos libros publicados: poesía, ensayo, novela, autobiografías… de todo. Antes de que llegara, con la tienda llena de gente enloquecida buscando ejemplares que poder llevarse con un descuento, no me dio tiempo a pensar demasiado en los temas a los que recurrir para dichas conversaciones. Pero fue fácil, como el titulo de una de sus últimas novelas reeditadas, ya que cada frase que salía de mi boca era correspondida con un montón de sus frases. Y es que los mitos tienen muchas cosas que contar. No me aburrí, la verdad; hasta me dio tiempo a contarle algunas de mis novedades literarias.Por la noche me encontré con otro mito. De esos que todavía viven. Pero de otro signo. Si Villena es un dios del Olimpo, rodeado de estatuas clásicas, el mito nocturno es un (autentico) hijo de Satanás. De hecho es uno de ellos. Me enteré había una reunión (pública) los hijos de Satanás en el Fnac de Callao. Presentaban una antología dedicada a Charles Bukowski; Hank Over /Resaca (Caballo de Troya, 2008), no sé que haces que no te la has comprado todavía. Allí fui, que me gustan tanto las estatuas clásicas como los fuegos del infierno. No pude llegar a la presentación, pero me pude unir a la fiesta posterior. Alrededor de unas cervezas se reunieron varios hijos de Satanás: Vicente Muñoz Álvarez, Patxi Irurzun, Alfonso Xen Rabanal, José Ángel Barrueco, Ana Pérez Cañamares, Lucas Rodríguez Luis, Roxana Popelka, Ángel Petisme, Inma Luna y otros que, por desgracia, aún no conozco. Entre ellos estaba David González, un poeta para el que no tengo palabras (ya las pone todas él y no hace falta mas que leerle) Había coincidido con él en muchas presentaciones de gente que conocíamos en común, lo había tenido a escasos centímetros de mis garras, pero nunca había tenido el valor de acercarme a él y presentarme. Es lo que tienen los mitos; que imponen. Pero esta vez, in extremis, me acerqué a él, e intercambie unas palabras. Es tan accesible, tan majo y tan maravilloso que no parece un mito (pero que no os engañe, lo es)Si queréis saber que pasó esa noche, de la que me retire pronto, podéis entrar en el blog de hank over / resaca o bucear por los de los hijos de Satanás; allí lo cuentan todo, y más.
Publicado por iñaki en 9:53 PM
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[Nota: fue un placer saludar a Iñaki a la salida de Fnac; creo que en eso estamos todos de acuerdo. Muchas gracias por tus palabras. Blogs: Un extraño en md e Iñaki Echarte Vidarte]

Resaca en el blog Finis Mundi, por Eva


- Hankover (Resaca), Editorial Mondadori. Un homenaje a Charles Bukowski elaborado por 37 jóvenes autores españoles. Se puede consultar información sobre la obra, sus autores, actos de presentación en diversas provincias, reseñas, muchas curiosidades, joyas literarias y cinéfilas diabolicamente interesantes en su blog.
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[Se recomienda leer el post completo y los comentarios, muy interesantes. A todos los que opinan del tema, GRACIAS]

HANK OVER TOUR in LEÓN: 1-5-2008.


Temblando aún por la Super Resaca del pasado miércoles in Md, los drugos de Vinalia Trippers: Silvia D. Chica, Alfonso Xen Rabanal & Vicente Vinalia os estamos preparando ya un nuevo Acid Test en León... Música psicotrónica, lecturas bizarras, proyección de cortos y videopoemas y otras sorpresas cañís os aguardan el jueves próximo en nuestra queridísima buhardilla del C.C.A.N. ( C/ Puerta Castillo, 10, 2º Léon ), que sigue, pese a todos los pronósticos en contra, desafiando libertariamente el temporal... No podía ser otro el templo escogido para celebrar esta fiesta, ni podían ser otros los invitados de honor a la misma: Vinalia Trippers y el C.C.A.N., origen en cierto modo de esta Resaca ( y las que quedan detrás: Golpes, Tripulantes y otras muchas ) y de todos los movimientos contraculturales que se han cocido y se cuecen en esta vetusta Capital de Invierno. También, y dentro del mismo Acid Test, presentaremos mi novela El merodeador ( un vaciamiento ), ilustrada por Toño Benavides y recién editada por Baile del sol. Será el Jueves día 1 de mayo a las 21:30 horas, con entrada libre, y estáis por supuesto invitados a la bacanal... Salud & Revolution: v.
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A través del espejo: Mamma Trippers by Miguel Ángel Martín.

LAMBRETTA do Brasil S.A.

Viviendo en la Era Pop

THE DESCENT


Domingo soleado en el Planeta Tierra, queridos drugos, y una recomendación cinéfila escalofriante para aliviar la resaca: The Descent, de Neil Marshall. Para mí, una de las mejores películas de terror de los últimos tiempos, asfixiante, claustrofóbica y tremenda, capaz de reconciliar con el género a los más reacios y escépticos. Un grupo de espeleólogas explorando una cueva y una raza de homínidos no evolucionados, monstruosos y ciegos, acechando en la oscuridad... Así comienza esta pesadillesca cult movie, que os pondrá los pelos de punta y os regalará deliciosos espasmos de horror puro y duro de principio a fin... Acción y tensión sin tregua, un guión elaborado y fangoso, de ecos lovecraftianos, un equipo de protas que quitan el hipo, espantosos gollums albinos beyond the dark y un final abierto y de libre interpretación, convierten esta tenebrosa película en otra de las más valiosas perlas negras de nuestra cripta bodega. Salud & que Hank os guarde de los Bichos Malos... v.

sábado, 26 de abril de 2008

EL INFIERNO ES UN LUGAR SOLITARIO


la cara de un candidato político en un cartel callejero


ahí está él:
sin demasiadas resacas
sin demasiadas peleas con las mujeres

sin demasiadas ruedas pinchadas
nunca un pensamiento de suicidio

no más de tres dolores de muela
nunca le faltó la comida
nunca en la cárcel
nunca enamorado

siete pares de zapatos

un hijo en la universidad

un coche nuevo

pólizas de seguros

un jardín muy verde

el cubo de basura con la tapa ajustada

será elegido.

SATAN'S GAMES

Love from Hell

THE HAUNT OF FEAR


FUZZTONES

Action

DESPROVISTO DE ESENCIAS, por Rafael Saravia.


I

S


EÑORES:

En las aceras encuentro

cada rasgo de lo humano que os queda.

Las colillas se estremecen

de vuestros vapores,

la saliva llama a cualquier otro pie

y el calor de vuestros despojos

no perturba ni un ápice mi asfalto.

Escuche:

Ningún borracho me ha sabido bien en la piel,

ninguna mujer ha sido enteramente mujer,

y todos han probado el envés de mi persona.

Los instantes más lejanos se divorcian

y cumple sentencia el olvido.

Sólo mi suelo está libre de andarse.


Rafael Saravia, del poemario Desprovisto de esencias ( Ed. Renacimiento, 2008 ).

Creemos que la correspondencia "íntima", tan delicada siempre, ha desaparecido al tiempo que los buzones se han ido llenando de publicidad, facturas, sorteos fabulosos en los que hemos resultado ser los agraciados... Y comprobamos con desolación lo mucho que hay que hurgar entre el spam hasta dar con un remitente conocido. Pero las cartas al amante, al padre, al imprescindible enemigo, siguen escribiéndose, quizá de manera más apremiante que nunca. Tan sólo hay que buscarlas en otros lugares, con otros ojos: en muros, flyers, espaldas tatuadas, lazos y pañuelos virtuales, poemarios inéditos...
Desprovisto de esencias compila la correspondencia íntima y "selecta" de un autor que probablemente dejó hace mucho de estampar sellos, más preocupado -esto es seguro- del rigor de los mensajes que emitía que de su eventual recepción. Y el rigor, no sólo en la escritura, tiene siempre la misma consecuencia estética: la forma poética; y la misma reglamentación ética: la condensación y la exactitud consustanciales al poema.
Y como en toda correspondencia, también en ésta caben muchos géneros: el orden del día, el acuse de recibo, el parte de defunción; el resumen de gastos y cobros, de préstamos y deudas; la declaración de guerra y la bandera blanca. Así, cada uno de los poemas de este libro certifica lo vivido en los distintos órdenes en que se vertebra y consume una vida: el amor y la amistad, el placer y el trabajo, el dolor y la ambición, la memoria y el discurrir hacia la muerte. Nada más lógico que el autor, nuevo Herzog, concluya su tarea y se perciba desprovisto de esencias, que es tanto como decir libre de cargos o fuera de juego. Y acaso feliz.
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Alberto R. Torices

Presentaciones:
Día 4 de mayo, Feria del libro de Valladolid a las 12:00h, Presenta: Rut Sanz
Día 8 de Mayo, Instituto Leonés de Cultura a las 20:30h. Presenta: Tomás S. Santiago
Día 20 de Junio, Biblioteca Regional de Murcia a las 20:00h. Presenta: Fulgencio Martínez

viernes, 25 de abril de 2008

HIJOS DE SATANÁS: 30.000 visitantes.

We are Legion

Josu Arteaga: La banda del abuelo


Ayer Josu Arteaga, uno de los colaboradores del libro, nos envió este mail a los Hijos de Satanás, que no nos resistimos a reproducir aquí:
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SALUD SATÁNICAS MAJESTADES:
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AQUÍ JOSU ARTEAGA, UNO DE LOS HIJOS DE HANK. AYER NO PUDE IR A MADRID PORQUE TENIA QUE CARGAR UN CAMION DE HARINA DE PESCAO. ASI SOMOS LOS HIJOS DE SATÁN.
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AQUÍ OS ENVIO UNA CANCIÓN EN MP3 DE LA BANDA DEL ABUELO TITULADA "CABALLO LOCO", EN LA QUE BERREAMOS ALGO ASÍ COMO:
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LA LLAGA DUELE, EL AMOR MATA, NO TENGO MIEDO A LA SANGRE, ESTOY HERIDO DE MUERTE, Y SI CAIGO, QUE ME ENTIERREN, CUALQUIER 14 DE FEBRERO, EN EL CAJÓN DE TUS TANGAS.
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TENEMOS OTRO TEMA Y UN PAR DE VIDEOS COLGAOS EN http://www.myspace.com/labandadelabuelo
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PASADLO BIEN CABRONES

Fotos de Fnac, por Inma Luna






Gracias, Inma. Se recomienda entrar en su blog y leer este post y los pies de foto para saber quién es quién.

jueves, 24 de abril de 2008

HANK OVER IN MD: Maximum Perversum Live !!!


Hola hola, hermanitos: al fin en mi nido, resacoso, destilando por cada poro del cuerpo aún el bebercio de ayer, pero sonriente y feliz por el pedazo de presentación in Md y por la fiestorra clandestina que luego muchos hijos de Satanás nos corrimos... La Fnac petada hasta la misma bandera ( pirata, of course ), la peña encantada, música, risas, guiños, amigos, libros, reseña en El Cultural, entrevista para EP3... todo bene & bene & bene... Jab os ha contado ya lo que allí sucedió, y yo, antes de irme a repostar a la piltra, pongo esta delicada guindita, nuestra Maximum Perversum Girl, para adornar el pastel... Gracias a los que fuisteis y desbordásteis la sala, a los que comprásteis el libro ( no os arrepentiréis ), a los que colaborásteis en el acto ( realmente magníficos ) y a todos los amigos de Hank... El fin de semana que viene Resaca Tour in León, Capital del Frío... A vuestra salud, my friends: up !!! v.

RESACA / FNAC 4


CUARTO Y ULTIMO ACTO:
Sofía Castañón y Ana Pérez Cañamares, primera una y luego la otra, salen a leer sus poemas para Hank Over. Sofía aporta la ternura. Ana, la madurez y la experiencia.
Luego es el turno de Lluís Pons Mora y su lado canalla, leyendo algunos de sus poemas salvajes incluidos en Hank Over, como el titulado Nos corrimos, que seguramente escandalizó a unas cuantas señoras.
Lucas Rodríguez lee un poema de Bukowski en inglés y su traducción y, finalmente, uno de su autoría. Pero antes de todo esto ha dicho: “Vengo de currar ahora mismo, después de una jornada de 12 horas, y estoy hasta los cojones”. Olé tus huevos, hermanito.
Roxana Popelka recita varios poemas visuales, acompañándose de una serie de fotografías que se proyectan en la pantalla. Recita de memoria, sin papeles. Con dureza.
David González lee su poema La autopista con su habitual dominio de la escena. Después invita a Violeta Pérez a recitar otro poema a dúo. Violeta es actriz y ha salido en Princesas y, próximamente, la podremos ver en la siguiente producción de Pedro Almodóvar, El patio de mi cárcel. Estos días representa la obra Carnaval, en Madrid.
Finalmente, suben a la tarima a hacer el “we are Bukowski” (un poema leído a varias voces, por turnos) los siguientes autores: Kike Babas, Kike Turrón, Ángel Petisme, Lluís Pons Mora, Roxana Popelka, Ana Pérez Cañamares, Patxi Irurzun, Vicente Muñoz Álvarez, Sofía Castañón, Lucas Rodríguez, José Angel Barrueco y una espontánea, nuestra querida Inma Luna. Parece que esto va a salir como el culo pero, sorprendentemente, queda bien.
Al terminar, la gente dice que se lo ha pasado de puta madre y que se queda con ganas de más. Entre el público podemos saludar a gente afín a este blog, además de lectores, poetas, escritores y demás amigos a los que agradecemos su asistencia.
El resto, ya saben: juerga y celebración hasta las tantas de la madrugada.

RESACA / FNAC 3



TERCER ACTO:
A partir de aquí casi todos los participantes recitan o cantan de pie.
Ángel Petisme sale a cantar y a tocar la guitarra. Consigue que parte del público le acompañe con coros y palmas. Contagia a la peña con su entusiasmo. De vez en cuando se interrumpe y alude a Bukowski.
Vicente Muñoz Álvarez lee poemas suyos y poemas de Bukowski. Uno de ellos es Los raros, el poema al que hacía referencia el corto de Nacho Abad. Se nota que V. está curtido en un montón de recitales, on the road.



Kike Turrón aporta un toque irreverente, humorístico y punk, que le sienta muy bien al acto y es probable que escandalice a las señoras. Lee uno de los fragmentos más guarretes de Escritos de un viejo indecente.
Kike Babas también aporta ese toque. Hace un playback con su relato La polla, incluido en Hank Over. Hacia la mitad deja el micrófono y, mientras sigue sonando su voz por los altavoces, se acerca al borde de la tarima. Se desabrocha un botón de los pantalones y saca una zanahoria con la que representa cómo se queman los condilomas de un falo. Luego rompe la zanahoria y retoma el micro. El público se lo pasa en grande. Luego dice que siempre había querido hacer un playback y lee un extracto de su próximo libro, Días de speed a falta de rosas.